1 Rae #2

Soy consciente de que hay palabras más contundentes en el idioma español.

Palabras como “ni de coña” y “no quiero esto” y “por favor, vete a la mierda, bastardo arruinador de cumpleaños”.

Pero mi cerebro se está apagando, y su mano se está moviendo hacia abajo, acariciándome la cadera, y no entiendo lo que está pasando.

—Llevo meses observándote —murmura contra mi pelo.

Sus dedos encuentran el dobladillo de mi blusa y se deslizan por debajo. Piel cálida contra piel cálida.

Suelto un chillido débil.

Él se aprieta contra mí. Puedo sentirlo contra mi estómago. —¿Sabes cuántas veces he pensado en esto? En ti...

—P-para… —Me sale débil y entrecortado—. Esto es… No sé…

Pero no lo estoy apartando. ¿Por qué no lo estoy apartando?

¿Es solo que, a pesar de que es un imbécil, no se puede negar que es uno muy guapo?

¿Puede ser realmente tan sencillo como eso, más el hecho de que aún no he tenido a ningún hombre que me haya llevado hasta el final, por lo que estoy desesperada por cualquier migaja de su atención? ¿Soy realmente tan patética?

Sus labios rozan mi cuello. Su mano se desliza más arriba, con los dedos recorriendo mis costillas.

—Kir. —Lo intento de nuevo, esta vez con más firmeza, imitando lo mejor que puedo a Jillian la Bulldog—. No podemos.

—Sí que podemos. —Su boca recorre mi mandíbula, caliente y abierta—. Ya lo estamos haciendo.

Su otra mano se acerca para acunar mi rostro y lo inclina hacia él. Sus labios se ciernen sobre los míos, tan cerca que puedo sentir su aliento. También huele a canela.

¡Dilo, joder! grita la voz en mi cabeza. ¡Di literalmente cualquier cosa que no suene como una invitación ansiosa o el coqueteo de una estrella porno!

Todo esto es territorio desconocido. Simplemente no soy el tipo de chica a la que le pasan estas cosas.

No soy una supermodelo esbelta; mido metro sesenta y cinco en un buen día.

Mi pelo rubio oscuro nunca se decide entre ser ondulado como por la brisa tropical o simplemente encrespado por la puta humedad.

Mis ojos son marrones, sosos como el barro, nada especial.

Tengo una cara que la gente generosa describe como “linda” y la gente que no lo es, como “olvidable”.

Suma todo eso y obtienes a una asistente ejecutiva de veinticinco años que nunca ha tenido relaciones sexuales.

No es por falta de oportunidades, exactamente.

Más bien por falta de... No sé. ¿Confianza?

¿Interés? ¿Ambas? ¿Ninguna? Una desafortunada combinación de elección y circunstancias que me ha dejado perpetuamente soltera mientras todos a mi alrededor descubrían de qué iba todo ese alboroto, qué pasa cuando X entra en Y y salen bebés y/o orgasmos.

Así que respóndeme a esto: ¿por qué tengo ahora mismo la mano de Kir Lazarev metida bajo la camiseta?

¿Es una cuestión de poder? ¿De conquista? ¿De verdad le parezco atractiva, o solo cree que soy lo suficientemente patética como para decir que sí?

—¿Ves? —su pulgar recorre mi labio inferior—. No puedes decirlo.

Mientras intento averiguar qué puedo decir, me hace retroceder hasta chocar contra la ventana.

Casi grito al tocarla, porque el cristal está helado a través de la seda transparente de mi blusa raída y manchada de sudor.

Noviembre en Nueva York es “frío como la teta de una bruja”; eso es lo que diría mi hermano menor, Gideon.

Pero Gideon está en un centro de rehabilitación a dos horas al norte, así que las cosas que podría decir o hacer son completamente irrelevantes en este momento.

Aunque no me importaría en absoluto que estuviera aquí ahora mismo.

La rodilla de Kir se cuela entre mis muslos. Su mano sigue bajo mi camiseta, todavía en el territorio relativamente casto de mi vientre, pero subiendo cada vez más hacia algo más íntimo. Sus dedos rozan el aro de mi sujetador.

Me aparto, jadeando. —¡Espera…!

—No. Se acabó la espera —Vuelve a inclinar la cabeza hacia mi cuello. Sus dientes me rozan y me pellizcan hasta que casi grito en voz alta—. Ya estoy harto de esperar.

Mi cabeza cae hacia atrás, contra el cristal. La ciudad brilla cincuenta pisos por debajo de nosotros. Cualquiera podría vernos. Si miraran hacia arriba, si tuvieran prismáticos o un telescopio o...

En realidad, es una buena observación. La pruebo, a ver qué tal. —¡Kir, alguien podría vernos!

—Espero que lo hagan. Que miren.

Bueno, mierda.

Su mano me cubre el pecho a través del encaje fino de mi sujetador. Me aprieta y me muerdo el labio con tanta fuerza que noto el sabor de la sangre.

Esto es tan surrealista. Es mi jefe. Está pasando en mi escritorio, en una oficina vacía, casi a medianoche, el día de mi cumpleaños.

Pero el tren va a toda máquina y no sé cómo detenerlo.

—Te he imaginado así tantas veces —murmura—. Sonrojada y sin aliento, diciendo mi nombre.

Su mano abandona su ascenso y, en su lugar, se desliza hacia abajo. Por mi estómago. Hacia la cintura de mi falda.

Le agarro la muñeca. —Kir, de verdad creo que tenemos que...

—Para.

Los dos nos quedamos paralizados. No fui yo quien dijo eso.

Tampoco fue Kir.

Y si no fue él y no fui yo…

Al unísono, Kir y yo levantamos la vista hacia el remanso de oscuridad que se abre al final del pasillo. No está tan vacío como hace un minuto. Al contrario, está lleno hasta lo increíble.

Hay un hombre allí de pie. Un hombre enorme.

Con los hombros increíblemente anchos, el pelo gris peinado hacia atrás.

Lleva un traje negro azabache, camisa blanca sin corbata, y el mechón de vello pectoral que puedo ver en la profunda V de su cuello desabrochado es tan espeso y plateado como su barba.

Nunca lo había visto antes, pero lo reconozco al instante:

Es Lukas Lazarev…

…el padre de Kir.