Pecados en la sala de juntas (La bratva multimillonario 1)

1 Rae

cCB

RAE

De: Rae Everett

Para:

Asunto: Solo una cosa bonita por mi cumpleaños. Eso es todo lo que quería. Supongo que no.

Hoy en día, los demonios no se anuncian con fuego y azufre.

Se anuncian con notificaciones de Slack.

La notificación aparece a las 4:59 p. m. del viernes por la tarde.

KIR LAZAREV: A mi oficina. Ahora.

Miro el mensaje. Luego el reloj. Luego la triste y pequeña magdalena que Jillian me trajo esta mañana con una vela con el número “25” clavada.

Bueno, feliz cumpleaños a mí.

Suspirando con tristeza, cojo mi tableta y me dirijo a la oficina de mi jefe, que está en una esquina. Es una marcha fúnebre de treinta segundos que hago al menos cien veces al día, pero nunca se hace más fácil.

Kir no levanta la vista cuando llamo a la puerta. Está detrás de su enorme escritorio, con las mangas remangadas hasta los codos y el pelo oscuro cayéndole sobre la frente. Sus ojos grises están fijos en la pantalla de su portátil.

—Cierra la puerta.

Lo hago. Luego espero.

Sigue escribiendo. Diez segundos. Veinte. Dos minutos. Cuatro. Solo entonces se digna por fin a prestarme atención. No tengo ni idea de por qué me ha llamado.

—El papeleo de Shimizu —dice con impaciencia, como si fuera yo quien lo hubiera hecho esperar a él—. El departamento jurídico ha encontrado problemas.

—Lo revisé con ellos ayer. Dijeron que todo estaba...

—No estaba todo bien. Siéntate.

No me siento. —Son casi las cinco.

Ahora levanta la vista. Esos ojos grises me clavan en el sitio. —¿Y?

—Y tengo planes —la protesta sale débil—. Es mi cum...

—Cancélalos.

Me quedo boquiabierta. —No puedo simplemente...

—Señorita Everett —Se recuesta en la silla, tan arrogante como siempre—. ¿Le he preguntado si puede? ¿O simplemente le he dicho que lo haga?

Me muerdo el interior de la mejilla para no soltar ninguna de las palabrotas que me gustaría decir.

Lo que pasa con Kir Lazarev es que no se equivoca. Nunca, jamás se equivoca. Probablemente el papeleo tenga problemas. Probablemente el departamento jurídico se haya pasado algo por alto. Y probablemente me quede aquí hasta medianoche arreglándolo.

Pero es mi cumpleaños. Seguro que eso tiene algún peso, ¿no?

No es que él lo sepa. Ni que le importara, si lo supiera.

—Las revisiones son esenciales —continúa—. Las necesito esta noche. La llamada a Tokio es a primera hora del lunes por la mañana.

—Eso es dentro de dos días.

—¡Bien hecho! —aplaude con sarcasmo—. Tu matemática está mejorando —Vuelve a su portátil—. He marcado las secciones problemáticas. Arréglalas.

—Sr. Lazarev...

—Kir —dice sin mirarme—. Ya hemos hablado de esto.

Sí, lo hemos hecho. Varias veces. Por alguna extraña razón, insiste en que nos llamemos por el nombre de pila. Como si fuéramos amigos.

No somos amigos.

—Kir —intento de nuevo, torpemente—, de verdad que tengo...

—Planes. Sí. Lo mencionaste. Creo que ya te dije qué hacer con ellos —Señala la silla frente a su escritorio—. Siéntate. Te explicaré lo que hay que hacer.

Me quedo de pie.

Aprieta la mandíbula. Solo un poco. —¿Algún problema, Srta. Everett?

—Yo, eh... —me derrumbo, admitiendo la derrota—. No. No hay ningún problema.

—Entonces siéntate.

Sin otra opción, me siento.

Gira su portátil hacia mí y empieza a hablar.

Es un torrente incesante sobre cláusulas de responsabilidad y lenguaje de indemnización, y preguntas directas sobre por qué demonios el departamento jurídico no se dio cuenta de esto la primera vez.

Tomo notas. Asiento en los momentos adecuados.

Intento no pensar en la reserva para la cena de cumpleaños que voy a tener que cancelar, la única cosa agradable que me había prometido hacer por mí misma.

Iba a cenar sola, sí, pero es mejor que no cenar con nadie.

—¿Alguna pregunta? —pregunta cuando termina.

Tengo unas cincuenta, empezando por “¿por qué todo tiene que ser una emergencia?”, y terminando con “¿de verdad disfrutas haciéndome la vida imposible, o es solo una consecuencia natural del tipo de imbécil que eres hasta la médula?”.

—No —digo en su lugar—. Lo tengo.

—Bien —Se levanta y me acompaña fuera de su despacho, cerrando la puerta tras nosotros—. Envíame los borradores a medida que los termines.

Luego, me deja sola.

Paso las siguientes cuatro horas en mi escritorio, analizando minuciosamente la redacción del contrato e intentando averiguar qué se le pasó por alto al departamento jurídico, hasta que siento que me sangran los ojos.

Se pone el sol. La oficina se va vaciando a mi alrededor.

El equipo de limpieza va y viene. Cuando cae la noche, las luces de Manhattan parpadean al otro lado de las ventanas del rascacielos.

Nadie se detiene a preguntarme si estoy bien o si necesito ayuda.

Me como dos de los sándwiches de jamón y queso que sobraron del almuerzo del equipo de hace dos días y que nadie se ha molestado en tirar.

Están secos como el serrín, el pan está duro y la mostaza sabe como si la hubieran colado por una rejilla de alcantarilla, pero tengo tanta hambre que no me importa. Me los zampo.

A las 9:28, le envío a Kir la primera tanda de revisiones.

A las 10:19, él me las devuelve con más notas.

A las 11:03, las corrijo y las vuelvo a enviar.

A las 11:41, de repente ha encontrado más cosas que corregir.

Estoy a punto de llorar cuando mi teléfono vibra.

JILLIAN PIERCE

¡Feliz cumpleaños, zorra!

¿Te has comido al menos tu magdalena?

Miro el cupcake. La vela se ha caído. El glaseado se ha derretido. No he tenido tiempo ni de darle un solo mordisco.

Sí. Estaba deliciosa. Muchas gracias.

Que yo esté sufriendo no significa que mi mejor amiga tenga que sufrir conmigo, ¿verdad? No tiene sentido exigir más asistentes a mi fiesta de autocompasión. Jillian ya se sentía lo suficientemente culpable por no poder salir esta noche.

Estoy rellenando mi botella de agua cuando oigo pasos.

No le doy mucha importancia. Seguramente solo sea el guardia de seguridad nocturno haciendo su ronda.

Están acostumbrados a verme aquí, así que ni siquiera se detendrán para asegurarse de que no estoy a punto de perder la cabeza; saben que es una batalla perdida.

Pero entonces los pasos cruzan el suelo vacío con determinación, y claramente no son el suave arrastrarse de alguien que pasa la aspiradora sin ganas ni el paso mesurado de un guardia.

Se dirigen directamente hacia mí.

Alzo la vista. Kir, precisamente él, se dirige a zancadas hacia mi escritorio. Lleva la corbata aflojada y se ha quitado la chaqueta. Hay una luz frenética y maníaca en sus ojos.

Se detiene al borde de mi escritorio. Extrañamente cerca. —Esperaba que todavía estuvieras aquí.

Se me revuelve el estómago ante la aspereza que se cuela en su voz. No sé explicar por qué, pero tengo la inquietante sensación de que esto no augura nada bueno para mí.

—Las revisiones están casi terminadas —digo—. Solo necesito otra hora, quizá dos, y luego...

—Ya no me importan las revisiones.

Parpadeo. —¿Qué?

—He dicho que no me importan. —Rodea el escritorio. Empujo la silla hacia atrás, pero no hay adónde ir. La ventana está detrás de mí. Él está delante. Estoy atrapada—. No he vuelto por eso.

—Kir...

—He vuelto porque no puedo dejar de pensar en ti.

Abro la boca. No me sale nada.

—Lo he intentado —continúa. Ahora está tan cerca que puedo oler su colonia.

Huele a canela. Me hace dar vueltas la cabeza—.

Dios sabe que lo he intentado. Trabajas para mí.

Es inapropiado. Está mal. Pero no puedo…

—Extiende la mano y me aparta un mechón de pelo rubio oscuro de la cara—. No puedo evitarlo.

Sus dedos rozan mi mejilla. Me aparto de un tirón.

—Rae…

Ahora estoy de pie. Mi corazón late tan fuerte que puedo oírlo en mis oídos. —No puedes simplemente... Quiero decir, eres mi jefe.

—Lo sé.

Empiezo a divagar incoherentemente, se siente como si un vapor confuso saliera a borbotones por todos mis poros.

—Es solo que eres mi jefe y yo soy tu...

tu... Quiero decir, me has tenido trabajando aquí hasta medianoche, a pesar de que...

Por el amor de Dios, es mi... ¡Tu asistente! ¡Mi jefe! ¡¿En mi cumpleaños?!

—¿Es tu cumpleaños…? —Para mi sorpresa, tiene la decencia de parecer culpable—. Mierda. Lo siento. Quería una excusa para tenerte cerca.

Levanto las manos, creando distancia entre nosotros. —Sea lo que sea esto, sea lo que sea lo que creas que está pasando, no es así. ¿Vale? De verdad, de verdad que no lo es.

Él no se mueve. —¿No sientes nada?

—Me siento cansada —insisto—. Y hambrienta. Solo quiero irme a casa.

Pero nada de lo que digo parece disuadirlo.

Es guapo. Ese es el problema. A la gente guapa nunca se le dice que no.

A pesar del letrero en la puerta de su oficina que dice “CEO de Lazarev Global” y de un sueldo con tantos ceros que me dan náuseas, Kir apenas tiene treinta años, y su rostro tiene esa perfección afilada, casi cruel, como si lo hubieran esculpido en mármol ayer mismo.

Pómulos altos, mandíbula marcada y una boca que parece diseñada específicamente para decir cosas hirientes.

Sus ojos son lo peor. Son de un gris penetrante. Igual que los de su famoso padre, dice todo el mundo, aunque nunca he conocido a Lukas Lazarev en persona, así que no lo sabría. Gris como las nubes de tormenta. Gris como el acero. Gris como ese frío intenso que se te mete en los huesos y no se va.

Su cabello oscuro suele estar perfecto, pero esta noche está revuelto, como si se lo hubiera peinado con las manos. Tiene barba de tres días en la mandíbula. Lo justo para verse menos pulido. Más humano.

Pero sé muy bien que no es humano. Llevo demasiado tiempo trabajando para él como para creer eso.

Sin previo aviso, su mano me rodea la cintura y me atrae hacia él. Tropiezo contra él. —¡Kir…!

Debería decir algo más que solo su nombre, porque, desde cierto punto de vista, casi parece que lo estoy susurrando con tono seductor. Algo así como: Vamos, Kir; te he estado esperando, cariño.