2 Rae

RAE

MEMORÁNDUM INTERNO DE LAZAREV GLOBAL

PARA: Todo el personal ejecutivo

DE: Oficina del presidente

ASUNTO: Traslado inmediato de personal

Con efecto inmediato, la Srta. Rae Everett pasará a reportarse directamente ante la Oficina del Presidente.

La mano de Kir se aleja bruscamente de mí.

Retrocede tan rápido que casi tropieza con mi silla. Se ha quedado pálido, como si alguien le hubiera succionado toda la sangre con una pajita.

Llevo dieciocho meses trabajando para Kir Lazarev.

En este tiempo, lo he visto destrozar a miembros de la junta directiva y he visto cómo hacía llorar a un vicepresidente sénior por un error tipográfico.

Lo he visto colgarle el teléfono a un director ejecutivo de una empresa de la lista Fortune 500 en mitad de una frase porque “no tengo tiempo para este nivel de estupidez”.

Nunca lo había visto asustado.

Hasta ahora.

—Padre —Eso es otra cosa que nunca había oído antes: la voz de Kir quebrándose—. No sabía que estabas en Nueva York.

Lukas Lazarev no responde. Se queda ahí de pie. Llenando el pasillo. Llenando toda la maldita planta, o eso parece.

Es más grande de lo que imaginaba. Las fotos no le hacen justicia. En las fotos, parece intimidante. En persona, parece un gigante que podría aplastarte sin darse cuenta.

Mete la mano en el bolsillo de la chaqueta y saca algo. No distingo qué es hasta que se lleva uno a la boca, lo cubre con las manos y enciende un mechero. Un cigarrillo. Las llamas bailan sobre los rasgos angulosos de sus mejillas.

Mientras sus manos trabajan, su mirada recorre la escena.

Solo puedo imaginar cómo se ve todo desde su perspectiva.

Yo, la humilde ayudante, pegada a la ventana con la blusa por fuera y el pintalabios corrido hasta la mitad de la mejilla.

Kir, ya a un metro de distancia y alejándose aún más, con las manos metidas en los bolsillos como si no supiera qué más hacer con ellas.

No hace falta ser un genio para darse cuenta de lo que estaba pasando.

—He llegado esta tarde —dice Lukas. Habla con una voz de barítono que me hace vibrar de la cabeza a los pies—. Pensé en pasarme por aquí. A ver cómo iban las cosas.

—Todo va bien —dice Kir, como si se estuviera ahogando—. Solo estábamos...

—Ya veo lo que estaban haciendo.

¿Cuál es la mejor jugada para mí aquí? Marcharme, probablemente.

Debería arreglarme la ropa, coger mi bolso, inventar una excusa y salir pitando hacia la salida.

Ahora que lo pienso, eso suena bastante bien.

Pero mis piernas no me obedecen. Estoy pegada al cristal como un insecto clavado en un tablero.

La mirada de Lukas se posa en mí y me clava en el sitio. Cualquier idea que pudiera haber tenido de moverme se desvanece en una bocanada de humo de su cigarrillo.

—¿Y tú quién eres? —Da otra calada. La luz baila sobre su mano. Sus dedos gruesos están salpicados de cicatrices y adornados con anillos de plata.

—Rae Everett. —Me sale como el susurro más tímido que nadie haya emitido jamás. Me aclaro la garganta e intento no parecer un ratón asustado—. Soy… eh… trabajo aquí. Como… eh… asistente. Asistente ejecutiva.

—De mi hijo.

—Sí.

Mira a Kir y luego vuelve a mirarme. Algo se mueve detrás de sus ojos. Sea lo que sea, me asusta. Es como ver la sombra de un tiburón nadando bajo la superficie del agua en la que realmente, realmente no deberías estar nadando.

Lazarev Global lleva cuarenta años en activo.

Según la leyenda de la empresa, Lukas la construyó de la nada.

Empezó en el transporte marítimo, se expandió al sector inmobiliario, luego a la tecnología y después a una docena de industrias más que todavía no acabo de entender.

Sea lo que sea lo que haga, al parecer se le da muy bien, porque todo el tinglado vale ahora miles de millones.

Quizá decenas de miles de millones, la verdad es que no lo sé.

Las cifras se vuelven terriblemente confusas a ese nivel.

Me contrataron hace cinco años. Era un puesto de nivel inicial, nada especial. Contestaba el teléfono, iba a por café e intentaba no meter la pata. Luego, Kir asumió el cargo de director ejecutivo hace dieciocho meses. Me sacó del grupo de asistentes por razones que nunca entendí.

Hasta ahora, supongo.

Cuando Kir tomó las riendas, Lukas pasó a ser presidente del consejo de administración. Técnicamente hablando, ya no participa en las operaciones diarias. Pero su nombre sigue resonando por los pasillos, siempre con un susurro que es diez partes de miedo y una parte de admiración.

La gente habla de él como si fuera un fantasma.

O un dios.

O algo peor.

Nunca lo había visto antes de esta noche. Ni siquiera lo había visto en persona. Ahora está a tres metros de distancia, fumando un cigarrillo en un edificio donde hace décadas que está prohibido fumar.

Y me mira como si estuviera decidiendo si debe retomar donde lo dejó Kir.

Kir carraspea. —Padre, yo...

—Vete.

Una sola palabra. Es todo lo que hace falta. Kir ni siquiera intenta discutir. Tampoco me mira. Solo se aleja a toda prisa, con los hombros encogidos, los pasos rápidos y silenciosos, como un perro al que han dado demasiadas patadas.

Suena el ascensor. Se cierran las puertas.

Y entonces, solo quedamos Lukas Lazarev y yo.

Da otra calada a su cigarrillo. El humo se enrosca hacia el techo. Lo veo flotar, porque no puedo mirarlo a él. Empiezo a temer que, si vuelvo a encontrarme con esos ojos, me absorban y nunca, jamás, pueda salir de ellos.

—Señorita Everett.

Me sobresalto. —¿Sí?

—Puede relajarse. No voy a morderla.

Exhalo un suspiro tembloroso, pero el resto de mi cuerpo sigue temblando, sobre todo las manos. Las escondo detrás de la espalda para que él no las vea.

—Le pido disculpas —dice—, por el comportamiento de mi hijo.

—No pasa nada. No tiene por qué...

—Sí. Tengo que. Lo estoy haciendo —Por fin sale de la oscuridad y se acerca con paso firme.

Juraría que duplica su tamaño con cada paso, hasta que su cabello gris casi roza las baldosas del techo.

Se mueve con una lentitud glacial, como un hombre con una paciencia infinita—.

Lo que hizo fue inapropiado. Eres su empleada. No tenía derecho.

—Lo sé —Sigo pegada a la ventana. El cristal está frío en mi espalda, como si no tuviera suficiente vida en mí para calentarlo—. Quiero decir, iba a... Eh, intenté detenerlo, pero…

—Pero él no te hizo caso.

Niego con la cabeza tímidamente. —No.

Él asiente. Da otra calada. Exhala el humo hacia un lado, alejándolo de mi cara. Es casi un gesto de consideración, en cierto modo extraño.

—Kir siempre ha tenido problemas con los límites —dice—. Es un defecto mío. No le enseñé como debía.

No sé qué responder a eso, así que no digo nada.

Lukas está ahora lo suficientemente cerca como para que pueda ver los detalles más sutiles de su aspecto, que se perdían en las sombras hace un minuto.

La textura de su barba, como seda plateada.

Las arrugas de la edad grabadas alrededor de sus ojos.

Su camisa es un mar de algodón pima impecable y ridículamente caro, pero aún así le queda ajustada al abarcar todo su amplio pecho.

No es guapo en el sentido tradicional, como lo es Kir. Ni de lejos tan bonito, ni tan pulido. Mientras que cada rasgo de Kir es esbelto, ágil, suave, hermoso, el mayor de los Lazarev parece haber sido esculpido en un iceberg con una motosierra. Es brusco y anguloso.

Completamente distinto.

Sus ojos se deslizan lentamente por mi rostro, con la misma calma que sus pasos. Por muy fría que sea su aura, allá donde mira arde como el fuego del infierno.

Me ajusto la blusa y trato de alisarme el pelo. Nada ayuda.

—¿Cuánto tiempo llevas trabajando aquí? —pregunta. Esa voz otra vez… Cuando está tan cerca, la siento más de lo que la oigo. Una ola de aire helado me recorre el cuerpo y me deja la piel de gallina.

—Cinco años en total, señor. Dieciocho meses como asistente de Kir.

—¿Ha hecho esto antes?

—No —Es la verdad—. Esta noche ha sido la primera vez que ha pasado algo así. Lo juro.

Me mira fijamente. No sé si me cree o no.

—Eres muy joven —dice finalmente.

—Veinticinco.

—Veinticinco. Sí —Le tiembla la boca, pero si esa es su versión de una sonrisa, no se parece a ninguna que haya visto antes—. Muy, muy joven.

Veinticinco. Suena joven cuando él lo dice. Y quizá lo sea, en cierto modo. Nunca me han tocado como Kir acaba de tocarme. Nunca he tenido un novio que durara más de tres citas. Nunca he hecho ni la mitad de las cosas que se supone que las chicas de mi edad ya deberían haber hecho.

Pero en otros aspectos, me siento anciana.

Mis padres murieron cuando tenía diecinueve años.

Un accidente de coche. Una llamada telefónica y, de repente, me convertí en la única adulta de la familia.

Gideon tenía quince años y ya empezaba a descarrilarse, y perder a mamá y a papá no lo ayudó en absoluto en ese sentido, así que di un paso al frente.

Dejé la universidad después de un semestre porque alguien tenía que trabajar para pagar las facturas.

Alguien tenía que sacar a mi hermano pequeño de cualquier sótano húmedo y mal iluminado en el que se hubiera metido esa semana, y sin mamá y papá cerca, me tocó a mí.

Lo he abrazado mientras se retorcía, temblaba y sudaba, pasando por una desintoxicación tras otra. He mentido a innumerables caseros diciéndoles que los cheques del alquiler estaban “en el correo”. Me he alimentado de ramen durante un mes entero para poder pagar su primera ronda de rehabilitación.

Así que, sí. Veinticinco.

Lo suficientemente joven como para ser virgen.

Lo suficientemente mayor como para sentir que ya he vivido una docena de vidas.

No le digo nada de esto al Sr. Lazarev. Me quedo ahí de pie y trago saliva.

—Tengo una propuesta para ti —dice de repente.

Parpadeo. Añádelo a la lista de palabras que no soy capaz de procesar en este momento, como “Para”, “No” y “Por favor, no”. Propuesta. ¿Qué es eso?

Decido hacerle esa misma pregunta. —¿Una propuesta?

—Un proyecto especial —Sacude la ceniza de su cigarrillo al suelo. Nadie va a decirle que no puede. Yo, desde luego, no—. Reportarías directamente a mí.

Mi cerebro sigue atascándose. —¿A ti? Pero yo trabajo para…

—Kir —Pronuncia el nombre de su hijo como si le supiera amargo—. Sí. Lo sé. Esto sería diferente.

—¿Diferente en qué sentido?

—Te trasladarían a mi oficina. Mejor cargo, mejor remuneración —Hace una pausa, mira a su alrededor y añade—: Mejor horario, supongo.

Casi me echo a reír. Luego, casi me echo a llorar. Afortunadamente, no hago ninguna de las dos cosas. Tengo la sensación de que al señor Lazarev no le gustaría algo tan emocional como los sentimientos femeninos. —¿Y qué haría yo, exactamente?

No me quita los ojos de encima. —Nada que no puedas manejar.

Suena a ascenso.

También suena como algo de lo que probablemente debería huir muy lejos.

—¿Puedo pensármelo? —pregunto.

—No.

—Eso no es realmente...

—¿Justo? —Ahí está ese tic otra vez. No se parece más a una sonrisa que la primera vez—. No. Tienes razón. No lo es.

Él espera. El cigarrillo se consume entre sus dedos.

Comprendo, con una sensación de desánimo, de que en realidad esto no es una pregunta en absoluto.

—No tengo elección, ¿verdad?

—Todo el mundo tiene opciones, señorita Everett —Deja caer el cigarrillo al suelo y lo apaga con la punta del zapato—. Es que algunas son menos agradables que otras.

Mete la mano en la chaqueta y saca una tarjeta. Es blanca, de cartulina gruesa, y no tiene nada más que un número de teléfono en tinta negra en relieve.

—Lunes por la mañana —dice—. A las ocho. Planta cincuenta.

Cojo la tarjeta. Mis dedos rozan los suyos. Su piel está caliente. Más caliente de lo que esperaba. Casi ardiente, en realidad. Es sorprendente: habría esperado que el hombre que parecía el invierno encarnado fuera tan frío como el invierno también.

—¿Y si no aparezco? —pregunto, sorprendida incluso antes de que las palabras salgan de mis labios.

Ojalá pudiera retirarlas. ¿Estoy loca? ¿Por qué me rebelo contra un hombre que (a) acaba de salvarme la vida y (b) podría aplastarme el cráneo entre los dedos como si fuera una uva?

Lukas ya se está dando la vuelta y caminando hacia el ascensor. Pero cuando me oye hablar, se detiene y mira hacia atrás por encima del hombro. Y, por primera vez, sus labios esbozan algo que se acerca tentadoramente a una sonrisa burlona.

—Creo que tú sabes que no será así.

Las puertas del ascensor se abren. Entra. Se gira para mirarme.

—Ah, y señorita Everett.

No puedo moverme. —¿Sí?

—Feliz cumpleaños.

Entonces, se cierran las puertas.