Capítulo Trece

NICO

A la mañana siguiente, llega quien tomó las fotos con las imágenes de Halloween. En una de las imágenes del salón de baile aparecemos Francesca y yo cerca de la galería. Es el momento exacto en que estábamos negociando acostarnos por primera vez.

El recorte que ella propone conserva la sala, los disfraces y lo justo de nosotros para despertar la curiosidad.

Nuestros rostros desaparecen. Lo revisa dos veces antes de aprobar el resumen de la noche inaugural y después lee el pie de foto en vez de dejar que los demás se queden admirando la imagen.

A la hora del almuerzo, la gente ya la está compartiendo sin que nadie se lo pida. Alguien nos llama los Desconocidos de Blackwood. El nombre prende, y el enlace para comprar entradas que aparece debajo empieza a cumplir su función.

—Podríamos usar la idea para el número final del evento benéfico de cierre —dice quien tomó las fotos—. La gente pregunta si volverán los Desconocidos.

—Usen la idea —dice Francesca—. No prometan que volverán esas personas en concreto.

—Pasa a la siguiente publicación programada—.

Mantengan el recorte. Nada de versiones más amplias, ni nombres, ni especulaciones en las cuentas oficiales.

Intentamos atraer gente al teatro. No necesitamos un concurso para averiguar quiénes son.

Quien tomó las fotos acepta. Theo señala que la imagen lleva gente a la página de la campaña y Francesca dice que lo sabe; por eso no les está pidiendo que la retiren.

La veo corregir una línea del pie de foto, comprobar el enlace y aprobar la publicación. Nada en su actitud indica que esté nerviosa porque los de la foto somos nosotros.

Cuando termina la reunión, Maya la espera en la puerta con el cartel en la mano y una gran sonrisa. Sabe perfectamente quiénes son los Desconocidos de Blackwood. Francesca cierra el panel de control y se va con ella.

Yo me quedo para ayudar a Theo con la pantalla y él pasa diez minutos explicando por qué la cámara ve una sala completamente distinta de la que ven quienes están sentados en ella.

Tiene razón con la frecuencia suficiente para resultar irritante, y terminamos antes de que encuentre una excusa para mirar el teléfono.

Francesca está sentada a la mesa de la cocina cuando llego a casa esa noche. Tiene el portátil abierto, pero está leyendo la nota que Maya dejó en un borrador del programa. Hay dos tazas junto a la tetera. Miro la segunda. —¿Esperas a alguien?

—Cuando llegas a casa, me robas el café. —No aparta los ojos de la página—. Pensé que te ahorraría tener que inventarte excusas.

Sonrío, cuelgo el abrigo en el respaldo de una silla y tomo la taza. No debería alegrarme tanto como me alegra.

La residencia está en silencio. No hay pasos en el pasillo, ni papá buscando un cable, ni Margot entrando para preguntar algo. Solo nosotros.

Francesca pasa la página y pregunta si Theo me hizo repetir la prueba de encuadre.

—Tres veces. Por lo visto, tengo cara de estar esperando para poner alguna objeción.

—¿Lo estabas? —Por fin levanta la vista, sonriendo antes de escuchar la respuesta.

Me siento a su lado en lugar de hacerlo al otro lado de la mesa. No se aparta.

Hablamos de la transmisión y luego me lee la frase que Maya no deja de cambiar y me explica por qué la primera versión era mejor. No estoy de acuerdo. Francesca pone cara de ofendida, busca el borrador anterior en el teléfono y me obliga a leer las dos versiones.

Gana esa discusión. La verdad es que me importa una mierda, con tal de que siga sentada así de cerca.

Entonces se fija en el libro de tapa blanda que asoma del bolsillo de mi abrigo.

Ya lo ha leído. Por lo visto, el asesino era obvio desde el cuarto capítulo, información a la que yo todavía no he llegado y que preferiría no saber.

—No voy a decirte quién es —dice cuando le quito el libro—.

Aunque, si llegas al final y te sorprendes, puede que tengamos un problema.

—¿Siempre lees el final primero?

—Solo si la parte del medio me está irritando.

Prefiero saber si habrá valido la pena aguantar el fastidio.

—Vuelve a tender la mano hacia el libro y, esta vez, dejo que lo tome.

Un recibo doblado marca la página por la que voy.

La comprueba, cierra el libro y lo desliza hacia mí por la mesa—.

Estás a punto de llegar a la parte buena. Me comportaré.

Le hablo de la última novela de misterio que leí, la que me hizo retroceder cuarenta páginas porque estaba convencido de que el autor había hecho trampa. Ella también la ha leído. Por una vez, estamos de acuerdo en algo que no le importa ni al comité ni a nadie que esté esperando una donación.

Empieza a explicar el final gesticulando, se detiene justo antes de tirar el café y se ríe. Aparto la taza. Ella sigue hablando.

Cuando me pregunta qué otros libros tengo arriba, le digo que puede tomar prestado alguno siempre que después no me lo arruine. No promete nada. Su café se enfría mientras hablamos. El mío también.

Al final cierra el portátil y dice que debería irse a dormir, pero se queda para terminar la historia que ha empezado. La escucho.

Quiero su atención cuando discute conmigo, cuando se ríe, cuando está tan cansada que pierde el hilo y tiene que empezar de nuevo. Sigo queriendo otra noche. Y después otra. Y más. Quizá mil noches no basten. ¿Quién sabe? Mientras tanto, descubro más cosas que quiero de ella.