Capítulo veintitrés #2

—Lo que quiero es que te importe —dijo—.

Que recuerdes que estuvimos casados. Que quería una familia contigo.

Esto me destruyó. Intento seguir adelante, pero lloro, pienso en nosotros, me vuelvo loca de celos imaginando que alguna vez desees de verdad a otra mujer.

—Las lágrimas se acumularon hermosamente en sus ojos—.

Me dijiste que era distinta. Me dijiste que me amabas.

Yo todavía te amo, Donovan. Nunca dejé de hacerlo.

Estudié las lágrimas con desapego clínico.

No me hicieron nada.

No como las de Eliza. Eliza lloraba sin estrategia, sin pulido. Era crudo, imprevisto, devastador.

Las lágrimas de Sloane eran frías.

—Llevamos años separados —dije—. Eso es un hecho. No hay regreso. ¿Quieres hablar de un acuerdo antes de la audiencia o no?

—¿Un acuerdo? —Soltó una risita amarga—. ¿Eso es todo lo que soy para ti ahora? ¿Una parte en una disputa legal? ¿No ves a una mujer sufriendo? ¿Una mujer que no puede funcionar sin el hombre que la abandonó?

—Sloane, tengo trabajo que hacer. Si no estás preparada para una conversación directa, el resto puede manejarse en los tribunales.

El cambio en mi tono arrancó parte de la suavidad. Comprendió rápido que el acto de esposa rota estaba fallando.

—Nunca entendiste lo que me hiciste —dijo—. Cuánto confiaba en nuestro matrimonio. Cuánto me costó. Intenté matarme por tu culpa. Vivo deprimida, medicada, apenas funcionando. No continué mi carrera como arquitecta porque…

—Nunca la continuaste. La abandonaste en cuanto nos casamos. Preferiste cuidarte y disfrutar de la vida que mi dinero proporcionaba.

—¿Cómo puedes ser tan insensible? ¿Tan injusto? ¿No ves en qué estado estoy?

—Veo a una mujer hermosamente mantenida.

—Exacto. Mantenida. Por fuera. Por dentro estoy destruida, y eso es culpa tuya.

Hizo una pausa, respirando con dramatismo.

—Tienes un apartamento y apoyo más que suficiente. ¿Qué más quieres?

—¿Más que suficiente? ¿Ese insulto al que llamas apoyo? Tengo tratamientos. Gastos. Médicos…

—Ya no son mi responsabilidad.

—Me dejarías sin nada si pudieras. A la mujer que juraste amar y honrar en la salud y en la enfermedad.

Entonces llegó la inundación. Acusaciones, lamentos, todo el teatro del agravio. Escuché sin interrumpir, quieto y silencioso. Por fin se secó los ojos y miró para ver qué efecto había producido.

Fue entonces cuando la dulzura por fin se agrietó.

—Quizá no quieras aceptar lo que me debes —dijo, con la voz más afilada ahora, la ira asomando—.

Quizá no quieras aceptar lo que hiciste.

Pero puedes hacer más, y lo sabes. Le mostraré al juez cómo me rompiste.

Cómo me dejaste en este limbo. No puedo sostenerme sola.

Necesito ayuda. Protección. Tú eres la razón de que esté enferma.

—Haré que August te acompañe a la salida.

Cuando llevé la mano hacia el intercomunicador, se levantó bruscamente. Su rostro había cambiado.

—Escúchame, Donovan. Voy a borrarte esa mirada arrogante de la cara. ¿Quién te crees que eres? ¿Dios? Pagarás por mí el resto de tu vida. Si fueras la mitad de listo de lo que crees, escucharías lo que tengo que decir y aceptarías los nuevos términos.

—Lo que significaría aumentar lo que ya pago, cubrir tus gastos y lujos, quizá un coche nuevo cada año, joyas para cumpleaños y fiestas.

Mi frialdad la detuvo. Palideció y luego se recuperó.

—Sería lo mínimo que me debes. Fui tu esposa. Tu única esposa.

—No habrá acuerdo. Vete.

Su boca carnosa se comprimió en una línea dura, arruinando la armonía cuidadosa de su rostro. Conocía esa expresión. La pérdida de control. Las garras saliendo.

—No puedes despedirme. Te lo quitaré todo. Lamentarás el día que me conociste.

—Ya lo hago.

—¿Ah, sí? —Sus ojos se encendieron de furia—. Entonces créeme cuando te digo que será peor. Tengo pruebas. Tengo…

—Muéstraselas al juez.

—¿Crees que esa actuación calmada me asusta? No tienes nada contra mí. Hoy en día, cuando habla una mujer maltratada, la gente escucha. Le contaré a todo el mundo cómo me destruiste. Voy a…

—Fuera, Sloane.

—Hijo de puta. ¿A quién crees que van a creer? Tengo informes. Estoy enferma.

—Sí. La evidencia es abundante. Tu vida de influencer. Las fiestas. Los clubes. La apariencia impecable mantenida por las clínicas y entrenadores más caros de São Paulo.

—¿Así que me has estado espiando? ¿Investigándome? Eso no prueba nada. Intento ser feliz, pero las recaídas me destruyen. Y les contaré cómo me trataste aquí.

—No debería haber permitido esta reunión.

—Ahí estás sentado, como un rey. Vas a pagar. —Su voz se alzó, furiosa ahora—. Me estás maltratando verbalmente.

Fruncí el ceño ante la mentira descarada.

Eso la hizo gritar más fuerte.

—¡Deja de insultarme! Deja de humillarme. Deja de amenazarme.

—La oficina está bien insonorizada. August y el personal no oirán tu actuación desde afuera.

—¡Deja de insultarme! —gritó, y en un movimiento violento se tiró de la blusa hacia un lado, arrancando botones—. Harás cualquier cosa. Lastimarme. Golpearme.

—Ya basta. —Me levanté, tenso.

—No me pegues. Por favor.

Se retorció sus propios brazos hasta que florecieron marcas rojas, se tiró del cabello, se abofeteó la cara. La ropa se le desplazó, medio rota, mientras seguía gritando que la dejara ir.

Observé en qué podía convertirse una persona al servicio de la codicia. En el fondo, sabía que el caso se debilitaba. Sabía que el acto no podía estirarse para siempre. Así que había recurrido a una acusación falsa, yendo incluso más lejos de lo que yo esperaba.

De pronto se detuvo.

Respiraba de forma irregular. Tenía la cara marcada. El cuello y los brazos rojos y arañados. Parecía una mujer atacada.

Solo sus ojos ardían de satisfacción y odio.

—Nadie creerá esto —dije—. Un examen mostrará que te lo hiciste a ti misma.

—Ya veremos. —Se acomodó el bolso en el hombro y sonrió—.

Voy a salir de aquí y directo a las redes sociales.

Tu nombre estará por todas partes. ¿Qué dirán tus socios e inversores sobre un hombre que ataca mujeres?

Tendré más que pruebas en la audiencia. Tendré testigos en cuanto salga de tu oficina: llorando, temblando, marcada.

Su confianza se asentó sobre ella como perfume.

—No te librarás de mí tan fácilmente. Piénsalo bien antes de que cruce esa puerta, cariño. Después de que se abra, tu nombre será arrastrado por el barro, y yo tendré el dinero que me pertenece.

Se volvió y avanzó hacia la puerta, claramente esperando que el chantaje funcionara. Esperando que mi voz la detuviera.

En el umbral, se detuvo, dándome una última oportunidad. Luego miró atrás con odio puro.

—Como quieras —dije.

Su rostro se transformó. La frialdad desapareció en desesperación cuando abrió la puerta de golpe y gritó:

—¡Nunca volverás a humillarme así! Nunca volverás a hacerme daño. No puedo más, Donovan.

Salió corriendo.

August apareció en la puerta unos instantes después, pálido de pánico.

—Señor Whitmore, ¿qué debo…?

—Llama a mi abogado. Luego cierra la puerta.

—Sí, señor.

Me senté de nuevo y miré alrededor de la oficina.

Sloane no sabía que yo había instalado cámaras meses atrás.

Su estupidez era mi victoria.