Capítulo tres

Donovan

Me quedé mirando la casa de piedra gris que se alzaba ante mí.

Cuando una de mis asistentes me dijo que el lugar había sido preparado, que los arreglos estaban hechos y que me alojaría en la mejor residencia de la zona —una propiedad que los locales llamaban el Castillo—, supuse que estaba adornando la verdad.

Los pueblos pequeños se impresionaban con facilidad.

Esperaba algún monumento tosco y sobredimensionado al mal gusto.

No esto.

—Hermosa, ¿verdad? La agente inmobiliaria sonrió, como había estado sonriendo desde que llegué, llenando cada pausa con charlas sobre el aire puro, la vida tranquila y la bendición de no tener vecinos demasiado cerca.

Seguíamos afuera. —No hay muro ni verja, como puede ver.

Técnicamente, el Castillo queda apenas fuera del límite del pueblo, no en Saint Edwiges en sí.

Las tierras de alrededor pertenecían al rancho original.

Se fueron vendiendo por partes, pero nadie compró nunca la casa.

Por eso no estaba anunciada para alquiler, solo para venta.

Cuando su gente nos contactó por un arrendamiento a corto plazo, casi nos negamos, porque necesitaba reparaciones y una limpieza muy a fondo, pero usted fue bastante insistente —y generoso—, así que nos movimos rápido. Espero que sea de su agrado.

Esperó una reacción. Cuando no le di ninguna, su mirada se desvió hacia el BMW negro detrás de mí y luego hacia Hector, mi chófer y seguridad, que permanecía silencioso y de hombros cuadrados junto al coche.

A su lado, Samira, el ama de llaves que había traído conmigo, observaba la propiedad con una valoración discreta.

Ninguno de los dos habló, y el entusiasmo de la agente se apagó un matiz.

—¿Entramos? Tengo las llaves. No le quitaré mucho tiempo.

Se apresuró a subir los escalones hacia las enormes puertas dobles, pintadas de azul marino profundo y provistas de una aldaba de latón pulido.

—Esto ahora es decorativo, por supuesto.

Hay timbre, y funciona. La casa fue construida en 1930 por un ranchero que quería que su esposa viviera como la realeza.

Trajo a un arquitecto alemán, si puede creerlo.

Torres, almenas, terrazas: toda la fantasía medieval europea.

Ladrillo y mampostería por todas partes.

Dos plantas completas y un sótano habitable.

La planta baja tiene las salas de recepción y los espacios comunes, y arriba hay dormitorios, baños y un despacho, la mayoría con acceso a terrazas.

Por supuesto, no todos están amueblados.

En cuanto abrió la puerta, me alcanzó el olor a piedra antigua, cera fresca y reparaciones recientes. Samira y Hector me siguieron al interior. Corté la explicación interminable de la agente.

—Puede explicarles a ellos los sistemas de la casa.

—Sí, claro. Explore a su gusto. Solo recuerde que algunas habitaciones siguen cerradas con llave, y…

Se calló cuando se dio cuenta de que yo ya había dejado el recibidor y estaba subiendo la escalera curva de madera.

A partir de ahí, la ignoré por completo. Si quería una historia de la casa, podía hacer que alguien la encontrara. Los detalles prácticos pertenecían a la gente a la que pagaba para manejarlos.

No había lujo allí, no del tipo al que estaba acostumbrado.

Ni líneas limpias, ni paredes de cristal, ni vacío deliberado.

El lugar era oscuro y antiguo, áspero en algunas partes pese al cuidado de sus detalles.

Madera tallada. Suelos con motivos moriscos.

Altas columnas y techos abovedados. Sin embargo, aquella severidad me atraía de algún modo.

También el silencio. Se sentía como entrar en un lugar que se había soltado del tiempo y se negaba a volver.

Encontré la suite principal con facilidad.

Era enorme y más que adecuada, con una larga mesa de trabajo en una esquina bajo una lámpara ornamentada.

Pero la cama dominaba la habitación. Maciza.

Cuatro postes de madera negra, una colcha pesada en consonancia con el teatro medieval del lugar y un cabecero formado por hileras de husillos tallados.

Muebles antiguos. Una alfombra que representaba una cacería. Incluso una chimenea empotrada en la pared, lo que casi me hizo reír. En aquel clima, solo podía ser decorativa. Al menos el aire acondicionado funcionaba.

Un par de puertas detalladas daban a una terraza redonda de piedra integrada en una de las torres. Desde allí, el pueblo parecía distante y pequeño, un puñado de tejados bajo la luz dura. Más allá había campos, árboles, tierra abierta.

Internet había sido instalado y probado. Podía usar aquella habitación, si era necesario, para jugar a ser rey y dirigir mi imperio desde la torre durante unos días. Esperaba que la vieja moribunda no me costara mucho más que eso.

Hice un recorrido rápido por el resto de la casa y la encontré satisfactoria. Vivir en una imitación de castillo medieval en el Brasil rural era absurdo, pero preferible a lo que fuera que pasara por hotel en Saint Edwiges. Suponiendo que el pueblo tuviera alguno.

Despedí a la agente parlanchina en cuanto Samira me aseguró que entendía lo que debía hacerse y Hector dio un único asentimiento para confirmar que la propiedad no presentaba problemas de seguridad evidentes.

El salón principal era espacioso. Se habían instalado añadidos nuevos a toda prisa: timbre, equipo de internet, televisión, electrodomésticos. Dos habitaciones de la planta baja quedaban destinadas al personal. Quería la planta alta para mí solo.

—Hector subirá las maletas —dijo Samira—. ¿Desea café?

—Sí. Estaré en mi suite.

Había trabajo esperando.

Y necesitaba la confirmación de que mi abogado había conseguido la reunión con Mabel Carver.