CAPÍTULO NUEVE

Grace estaba bastante orgullosa de sí misma por poder pensar con claridad a la mañana siguiente, y más aún por haber tenido la previsión de enviar la ropa del escocés a planchar.

Pero había algo que te hacía reflexionar en desafiar a tu propia madre el día de la boda de tu hermana, y si quería que Fitz volviera a ponerse el kilt, al menos iba a lucirlo bien.

No es que no fuera a estar increíble solo con una bata... si hubiera habido una de su talla.

Había esperado que le devolvieran el conjunto antes de que el hombre se despertara, pero resultó ser madrugador.

Él había abierto las cortinas y descubierto cómo funcionaba la cafetera.

Ella lo maldijo para sus adentros por lo primero y lo bendijo por lo segundo mientras caminaba con cuidado hacia la cocineta, protegiéndose los ojos tanto de la luz del sol como de lo que el dios escocés pudiera o no llevar puesto.

—¿Qué has hecho con mi tartán, muchacha?

—Sus palabras suaves le hicieron pensar que quizá sabía que tenía resaca—.

Y por favor, no me digas que has cambiado de opinión sobre dejarme llevarlo, porque no puedes asistir a la boda de tu hermana del brazo de un hombre cubierto solo con una toalla. Y me muero de ganas de escoltarte.

Empezó a negar con la cabeza, pero se detuvo cuando unas campanas internas empezaron a repicar entre sus sienes.

—Los envié a planchar. Volverán a tiempo.

—Te lo agradezco, entonces. Y ahora te agradeceré que te bebas esto antes que el café. —Le levantó el brazo y le puso una taza en la mano.

—¿Qué es?

—Un pelo del perro que te mordió. Venga. Traga ahora, saborea después. —Le empujó el brazo hacia arriba.

Daba igual lo que fuera, no podía doler más de lo que ya le dolía, así que hizo lo que le decían.

Al primer trago se dio cuenta de que había cometido un error horrible, pero el segundo ya iba camino de la parte posterior de su boca y era escupírselo todo en la cara al hombre o aguantarse, así que se agarró a su brazo para sostenerse y se obligó a tragar el resto.

Él se rio cuando ella empezó a golpearle el pecho con una mano.

—Toma. Bájalo con el café. No está muy caliente.

Le pusieron otra taza en la mano y le daba igual si le quemaba, solo tenía que quitarse ese sabor a porquería de la lengua.

No quemaba, tal como él había prometido, pero aun así decidió que no volvería a fiarse de él en la vida.

—¿Qué llevaba eso?

—Es mejor que no lo sepas, muchacha. Pero quizá quieras echarte un rato mientras hace efecto, ¿eh?

—Sí —susurró, y volvió al dormitorio con la taza de café, todavía con la mano sobre los ojos. Justo cuando cerraba la puerta, tuvo un terrible fallo de autocontrol y echó un vistazo hacia la cocina, solo para asegurarse de que él había llevado puesta la toalla mientras hablaban.

Estaba recostado contra la encimera, el pelo revuelto rozándole los hombros musculosos, los brazos fornidos cruzados sobre el estómago plano y los tobillos cruzados. Toalla en su sitio.

Él negó con la cabeza mirándola, pero con una sonrisa en el rostro.

Ella estaba casi... decepcionada.

Una hora más tarde, llegó un coche con chófer a recogerlos y se dirigieron a la boda.

Había estado tan distraída con el hombre sentado a su lado que no había prestado atención a dónde iban.

Y cuando el escocés la ayudó a salir del coche, pensó por un segundo que podrían estar en el lugar equivocado.

La iglesia parecía antigua pero encantadora.

Una amplia escalinata conducía a un porche que rodeaba todo el edificio.

Un lugar para resguardarse del sol, probablemente.

Las grandes puertas estaban abiertas y de cada una colgaba una gran corona de flores en tonos pastel.

Y por una vez, Grace pensó que aquel gasto en particular quizá merecía la pena: la estampa era sencillamente perfecta.

Su madre apareció por las puertas y arruinó la paz del momento. Llevaba un traje de chaqueta color champán brillante, y aunque el cielo estaba nublado y el sol se escondía, el conjunto relucía incluso desde lejos.

—Qué manera de eclipsar a la novia, madre —murmuró.

La mujer agitó una mano en su dirección y un ayudante bajó a toda prisa los escalones con un paraguas. Lo abrió y se lo puso a Grace sobre la cabeza.

—No está lloviendo, pero gracias —le dijo.

El paraguas se quedó donde estaba y al tipo casi se le salieron los ojos de las órbitas.

—Por favor —dijo, moviendo la boca lo menos posible, como un ventrílocuo—. Permítame.

Lo entendió perfectamente y asintió para que el tipo se relajara.

Barbara Cunningham le había dado órdenes y él no las desobedecería ni aunque le pusieran una pistola en la cabeza.

Algo así como aquellos soldados de los que Fitz le había hablado la noche anterior.

Toda la historia seguía bastante borrosa.

Y la de fantasmas le volvía en pequeños fragmentos, pero había estado quedándose dormida y despertándose mientras él hablaba, y no estaba segura de qué partes habían sido la lección de historia y cuáles pertenecían al relato de fantasmas.

La extraña sombra que la envolvía esa mañana podría deberse a sus historias y no a cuánto vino había tomado con la cena...

o más bien, en lugar de la cena. El campo de batalla había sido descrito con tanto detalle que sentía como si realmente hubiera estado allí de pie mientras le contaban ambas historias.

Era de lo más extraño. Como si la hubieran atrapado en un hechizo y retenido allí.

Y esta encantadora capilla antigua se lo había recordado.

Quizá la habían construido a la vez que aquella cabaña en el páramo de Culloden...

Fitz le tomó la mano con firmeza y la ayudó a cruzar el camino de entrada, blando y húmedo, hasta los escalones. «Juntos contra el enemigo», pensó. Saber que su madre iba a enloquecer por el kilt ya no le resultaba tan satisfactorio. Solo deseaba que la mañana terminara de una vez.

—En serio, Grace —dijo su madre a modo de saludo—. Si vas a jugar a tus jueguitos tontos, intenta no hacerlo en un día tan importante para mí.

A Grace se le esfumó toda la culpa.

—Lo siento, madre. Pero yo pensaba que el día importante era el de Patience, no el tuyo.

Fitz le apretó la mano, pero mantuvo los ojos fijos en su madre.

La mujer ignoró la pulla.

—Solo dile que se siente antes de que haga el ridículo.

—Dile a tu madre —dijo Fitz, todavía mirando a la mujer— que haré todo lo posible por no eclipsar a la novia.

Grace se atragantó al darse cuenta de que él había oído su comentario en voz baja.

Su madre fingió no entender a qué se refería, pero la piel enrojecida justo por encima del cuello de su blusa la delató mientras desaparecía en el interior de la iglesia.

—Me siento horrible —dijo, volviéndose hacia él.

—Auch, Grace. Aunque esta fuera la primera vez que le plantas cara a la mujer, ambas sobreviviréis y saldréis mejor paradas, estoy seguro.

Ella sonrió.

—Oh, no me siento mal por eso. Era algo que… ya tocaba. Pero me siento horrible porque tengo que dejarte sentado solo.

Él le tomó la mano y le besó los nudillos, provocándole un escalofrío como el de una brisa húmeda.

—¿Pensarás en mí, muchacha?

—Sin duda alguna —admitió.

—Entonces no estaré solo, ¿verdad?

Se enderezó y le dio un beso rápido en los labios.

—Para darte suerte —dijo.

Ella negó con la cabeza, intentando no sonreír.

—¿Has conocido a mi familia? Voy a necesitar mucha más suerte que esa.

Él frunció el ceño un segundo, luego comprendió y la atrajo hacia sí. Se sonrieron y volvieron a besarse. Y ella intentó convencerse, durante todo el beso, de que aquello era solo teatro, de que lo habían contratado para tratarla bien, de que habría sido raro no mostrar algo de afecto.

Pero había algo muy real en la forma en que él la miraba a los ojos cuando terminaron. Por desgracia, no tuvo tiempo de analizarlo porque un siseo furioso llegaba desde el interior de la iglesia.

—¿Continuamos esta conversación luego? —dijo mientras retiraba los brazos de sus hombros.

—¿Quizás?

Ella sonrió por encima del hombro.

—Probablemente.

Su risa profunda y pausada la acompañó hasta la habitación de la novia.

Cuando abrió la puerta y vio el reflejo de su hermana en el espejo, con aquella expresión frustrada en el rostro, Grace se vio inundada por una abrumadora sensación de lástima.

No pudo evitar pensar que toda novia, el día de su boda, merecía sentirse como ella se sentía en ese momento.

Como si flotara, como si nada de lo que nadie dijera, por muy cruel que fuera, pudiera afectar su estado de ánimo.

Como si acabara de descubrir que enamorarse era tan maravilloso como decían los poetas.

Por desgracia, sospechaba que Patience y Shawn, con sus planes cuidadosamente trazados para el futuro de sus cuentas bancarias, nunca lo sabrían. Al menos no el uno con el otro.

Grace observó a las otras damas de honor alineadas contra la pared del fondo, listas para comenzar la marcha hacia la capilla, y se dio cuenta de que estaban más nerviosas por la mujer del látigo —la madre de la novia— que preocupadas por la novia, con quien se suponía que debían estar celebrando.

Aquello no era una boda. Era la ceremonia del dinero. Un ramo bonito, unas cuantas palabras bonitas, y todo aquello significaría tan poco.