Capítulo 70

L DE…

J ake había tomado algunas decisiones bastante malas en su vida, pero la que encabezaba la lista era haber confiado en un drogadicto para que los llevara a él y a Melania al hospital más cercano mientras estaba bajo los efectos de las sustancias.

Bridger había conducido de forma errática y temeraria: metiéndose delante de otros conductores, saltándose semáforos en rojo y sembrando el caos entre los peatones en los pasos de cebra.

Pese a todo, de algún modo habían llegado sanos y salvos al University of Surrey Hospital, en pleno corazón de Guildford.

Y gracias a la relación de Bridger con uno de los miembros del personal —como ocurría a menudo entre agentes de policía y profesionales sanitarios—, habían podido pasar a Melania por urgencias a toda prisa y que un médico la atendiera casi de inmediato.

Durante los últimos cuarenta minutos, Jake y Bridger habían esperado impacientes los resultados de la intervención, caminando de un lado a otro. No había indicios de qué le pasaba exactamente, pero el hecho de que la hubieran ingresado de inmediato hizo que saltaran todas las alarmas.

Bridger, que se estaba volviendo cada vez más paranoico, no había parado de caminar de un lado a otro, murmurando para sí, consultando su reloj y su teléfono cada dos segundos a medida que los efectos de la droga desaparecían; luego se desvaneció de la sala de espera sin decir palabra.

Regresó unos minutos después.

—Aquí tienes —dijo, tendiéndole una taza de café que Jake no había pedido.

Jake la cogió y le dio las gracias; luego se inclinó hacia delante, apoyando los brazos en las rodillas.

—Lávate las manos. Deberías lavarte las manos —dijo Bridger mientras se situaba a su lado.

Jake se miró las manchas de sangre en los dedos.

Suciedad. Indeleble. Un recordatorio constante del trayecto al hospital.

Melania perdiendo y recuperando el conocimiento, gritando, su herida abriéndose, la sangre brotando de su abdomen, manchándole las manos, los pantalones y los asientos traseros del Jag de Bridger.

Si le pasa algo, la sangre de mis manos no se borrará nunca.

Bridger debió de intuir sus pensamientos, porque le puso una mano ancha y firme en la espalda. —Hiciste todo lo que pudiste.

—¿Y si no es suficiente? Podría haber evitado que esto ocurriera.

—No puedes salvar a todo el mundo, Jake.

No, pero puedo intentarlo.

Jake bajó la cabeza, cerró los ojos y dejó la taza en el suelo, entre sus pies, esperando hasta sentir el contacto con el suelo firme.

—El salón de manicura… —dijo, hablando para sí mismo—. Debía de estar allí. Pero no la vi. No la salvé. No salvé a nadie. ¿A cuántas otras mujeres les ha pasado lo mismo antes que a Melania?

—No es algo en lo que te convenga pensar, tío —respondió Bridger—.

Cuanto más piensas en esa mierda, más te consume.

—Quitó la mano de la espalda de Jake y se señaló la sien—.

Tienes que disociarte de todo. Deja fuera las emociones.

Melania es un sujeto, un número. Para El Cónclave, ella es una estadística, un activo que le reporta dinero.

—De eso trata todo esto, ¿verdad?

—De eso ha tratado siempre, tío.

Jake miró a Bridger a los ojos durante un largo rato, buscando la respuesta. —¿Por qué has vuelto? ¿Por qué me has ayudado?

—Porque ya era hora.

—¿Habías decidido que ya habías dejado morir a demasiada gente?

Bridger sacudió la cabeza. —Hay cosas que no entiendes.

Teniendo en cuenta lo sumergido que estaba en la investigación que iba a encumbrar o a hundir su carrera, dudaba mucho que aquello fuera cierto.

Se abrió una puerta al otro extremo del pasillo.

—¿Detective? —dijo una voz tímida y reticente.

Jake estiró el cuello para mirar al enfermero que se acercaba. Iba vestido con el uniforme de quirófano y llevaba unos Crocs en los pies.

—¿Qué ocurre? —preguntó Jake—. ¿Qué le pasa?

—Su Jane Doe… —empezó el enfermero.

—¿Sí? ¿Qué?

—Tiene una infección. Y la herida se le ha abierto. Parece que la operaron no hace mucho, pero quienquiera que realizara la intervención no la suturó correctamente y utilizó material no esterilizado. Tiene rotura de órganos y una grave hemorragia interna.

—¿Está estable?

—Por ahora. Pero estamos supervisando su estado de cerca.

—¿Qué operación era? —preguntó Bridger, acercándose a Jake. Este sintió la presencia del hombre a unos centímetros, pero su voz sonó como si la tuviera justo en el oído.

El enfermero apretó los labios y sus ojos bailaron de uno a otro.

—Basándonos en la posición de la herida y en las radiografías, parece que el responsable de la operación le extirpó un riñón.

Al oír aquello, Jake se quedó gélido. Su mente y su memoria se quedaron en blanco y se sintió a la deriva; el sonido de la conversación a su alrededor se volvió amortiguado y distorsionado, como si estuviera bajo el agua.

Sin embargo, era plenamente consciente de todo lo demás que sucedía a su alrededor, flotando en la periferia de la conversación.

—¿Qué? —oyó decir a Bridger, con voz apagada—. No lo entiendo. ¿Por qué querría alguien extirparle un riñón?

Y entonces Jake regresó a la realidad.

—Para alguien cuyo riñón ya no funciona. Para alguien que necesitaba uno nuevo.

—Jake… —Bridger le puso una mano en el hombro—. Por favor, dime que eso no significa lo que creo que significa.

Con cautela, Jake se giró y miró a su antiguo colega. —Mi suegro. Necesitaba uno nuevo. Yo quise darle el mío, pero no éramos del mismo grupo sanguíneo. Pero entonces alguien dijo que conocía a un médico, que podrían subirlo en la lista.

Cuanto más claro lo veía, más aturdido se sentía, con más ganas de vomitar y de desmayarse.

—¿Quién? —preguntó Bridger.

Jake tragó saliva antes de responder. Miró a Bridger a los ojos.

—El subcomisionado Richard Candy.

La que buscas es la L…

L de Lord Candy.