Capítulo 68

IMPOSIBLE

I diotas. Por todas partes. Todos eran unos idiotas. La gente que trabajaba para él eran unos idiotas. Incluso la gente que colaboraba con él eran unos idiotas. Ninguno era lo bastante competente para hacer nada.

—¡Sois unos putos inútiles, todos vosotros! —gritó por el teléfono, golpeando el escritorio con el puño—. ¿De verdad tengo que hacerlo todo yo solo?

—¿Qué?

—¿Estás sordo?

—Es que no nos dijiste...

—No me había dado cuenta de que también tendría que dároslo todo masticado. ¿Qué pasa, que tengo que sujetártela mientras meas? Eres un puto adulto. Sabes cómo defenderte y sabes cómo usar una pistola.

—Lo sé —dijo Anton con un toque de desafío y arrogancia fuera de lugar.

La Cábala suspiró, puso los codos sobre la mesa y se inclinó hacia delante. ¿Sabes a dónde han ido?

—En un autobús a alguna parte.

—¿Alguna idea de en cuál?

—No.

—Así que estás ciego además de sordo. ¿Qué vas a hacer para arreglar esto?

—Encontrarlo.

—Más te vale. No vuelvas a contactar conmigo hasta que tengas algo. Puto imbécil.

La Cábala colgó de golpe como último regalo de despedida para Anton. Mantuvo la mano sobre el teléfono, apretándolo con fuerza hasta que sintió que el plástico crujía bajo la presión.

Anton acababa de perder su mayor activo, Twenty-Nine, ante la única persona del mundo ante la que no debería haberlo perdido.

Esfumado. Así de fácil. Por culpa de un hombre.

La misma espina clavada en su costado. El cáncer en su cerebro.

Jake Tanner estaba ahora en posesión del mayor bien que tenía La Cábala.

El único bien.

Se acabaron los Crimsons, se acabaron Danny y Michael Cipriano. Se acabó Henry Matheson, se acabó E11.

Se acabó el imperio.

Jake lo había destruido todo. Y parecía que también estaba estrechando el cerco sobre The Company.

Durante demasiado tiempo, Jake había obstaculizado todos sus movimientos. Ahora había llegado el momento de cobrarse la deuda.

Sonó el teléfono. Miró la pantalla y respondió a la llamada.

—¿Diga? —dijo secamente.

—Alan Clarke acaba de volver a entrar en quirófano.

—¿Ah, sí?

—La operación no ha funcionado. Su cuerpo está plagado de infecciones y parece que está sufriendo un rechazo del riñón muy grave.

—Bien hecho —respondió con la voz cargada de malicia—. Has hecho un buen trabajo. Llámame cuando esté muerto.

La Cábala colgó y soltó el teléfono sobre la mesa. Luego se dejó caer en su silla y se cruzó de brazos sobre el estómago.

La infección de Alan, y su muerte inminente, no eran suficientes para él. Alan Clarke no era un pariente directo de Jake. No era algo lo bastante cercano ni visceral para herir a Jake profundamente.

En el pasado había intentado eliminar a Jake de la ecuación desde varios ángulos, ninguno de los cuales había funcionado.

Había intentado arruinarle económicamente, destruir su carrera, destrozar a su familia política.

Pero nada de eso surtía efecto. Para librarse de Jake Tanner, iba a hacer falta una 9 mm y un pequeño trozo de plomo.

Tecleó el número de placa de Jake en el PNC.

En un segundo apareció el perfil de Jake, y se quedó mirando la imagen inexpresiva que le devolvía la mirada.

Imaginó que levantaba el arma en el aire, apuntando directamente a Jake —indefenso, desarmado— y apretaba el gatillo; la bala penetraba justo entre los ojos y acababa con su vida.

Antes de que pudiera disfrutar más de ese momento ficticio, su móvil empezó a sonar de nuevo. ¿Quién era ahora?

Miró la pantalla y sonrió.

—Estaba a punto de llamarte —dijo, colocando el teléfono ante él y activando el manos libres—. Acabas de ahorrarme unos segundos de molestia.

—Y yo estoy a punto de darte un montón más.

—Suena emocionante.

—He terminado. Lo dejo.

Pobrecilla , pensó La Cábala, creyendo que tiene voz ni voto en este asunto .

—Usted no deja nada. La gente no se va a menos que yo lo diga.

—Esta vez es diferente.

—¿Diferente por qué?

—Porque soy yo.

La Cábala suspiró. ¿Qué hay de su padre?

—No hay nada que usted pueda hacer por él. No hay nada que nadie pueda hacer por él.

—¿Así que elige a Tanner antes que a su padre? Me parece una puta deshonra, si me preguntas.

—No lo he hecho.

—Imagina lo que eso le va a suponer de él.

—No es mi problema.

—¿Pero Jake sí lo es?

Stephanie vaciló un momento, balbuceando a través del altavoz.

—Sus intenciones son nobles, pero está equivocada. A veces los que amamos son los que más nos hieren. ¿Cuánto tiempo lleva enamorada de él, Stephanie? ¿Semanas? ¿Meses? ¿Desde que lo vio por primera vez?

—No le pondrá la mano encima.

Qué ingenua. Qué ingenua de remate.

—¿Quiere apostar?

—No cuando sé quién es usted.

—Imposible.

—¿De verdad? ¿Qué me dice de la pequeña visita que le hizo a Amelia Wilmot el otro día?

Me lo contó todo. Cómo quería ver sus grabaciones del circuito cerrado de televisión.

Me las enseñó; parece que su presencia le dio malas vibraciones.

A veces hay cosas que vosotros los hombres simplemente no podéis hacer.

Pero ¿qué iba a hacer usted con ellas, señor?

¿Destruir todas las pruebas para que nadie descubriera quién es usted en realidad?