Capítulo 62

JESSICA

T wenty-Nine lo entendía todo con claridad. Y la idea de lo que le estaban pidiendo le provocaba náuseas.

El proceso era simple. Llegar, conocer al cliente, hacer todo lo que el cliente exigiera, sin hacer preguntas, sufrir, quizá disfrutar (o al menos fingirlo), y una vez que todo hubiera terminado, aceptar el dinero y llevarlo de vuelta a la casa.

Esas eran las reglas. Innegociables. Tan claras como el número en su muñeca.

—Si haces un buen trabajo, te lo quitarán —dijo el hombre que la llevaba a su primer cliente—. Entonces te actualizamos con tu nombre real, poco a poco te sacamos de la deuda. ¿La forma más rápida de llegar allí? Hacer lo que te digan. Es mi consejo.

Twenty-Nine se giró para mirarlo. Tenía la cabeza calva, y parecía estar afeitada en lugar de ser resultado de la genética o la calvicie. Su cara era larga y delgada, y tenía un ojo perezoso: el primero que veía en su vida.

El coche se detuvo lentamente. El hombre a su lado dejó el motor encendido, metió la mano en el panel de la puerta y le entregó una hoja arrancada de un cuaderno.

—Casa número veintitrés. A este tipo le gustan los juegos de rol, fantasías de ese tipo. Eso te dice quién quiere que seas. Nombres, trasfondo. Ese tipo de cosas. Es un poco retrasado. —El hombre se inclinó sobre su estómago y abrió la puerta—. Estaré aquí afuera, escuchando, observando.

Para probarlo, y para demostrar que no le estaba mintiendo, abrió la guantera y sacó un juego de auriculares conectados a un pequeño iPad. Debajo había la inconfundible forma gris de un arma de fuego.

Llamándola. Rogándole que la cogiera y disparara, una bala alojada en su cerebro, para que ella pudiera⁠—

—Vamos —soltó con brusquedad—. Fuera. Ah, y una cosa más: a él no le gusta que hables con él. Lo intimida. Pero si tienes que hablar, tienes que hacerlo con voz de niña pequeña. —El hombre se encogió de hombros y frunció los labios—. Uno de sus requisitos, no mío. Olvidé ponerlo ahí.

Twenty-Nine no dijo nada mientras salía del coche y cerraba la puerta.

Subió a la acera y observó la hilera de casas frente a ella.

Se encontraba en una calle residencial tranquila, con pequeños edificios de ladrillo alineados a ambos lados de la carretera, muy diferente de los bloques de acero y metal que había llegado a conocer en casa.

Muy diferente de las calles grises, sombrías y empobrecidas donde todo era sin alma y deprimente, un lugar donde no había árboles ni signos de felicidad.

Giró la cabeza hacia la izquierda y, al final de la calle, vio una vieja tienda que había sido condenada con un letrero de SE ALQUILA colgando de la fachada.

Arnholt Galleries, decía el letrero. Luego miró en la dirección opuesta.

Nadie a la vista, y sin señal de coche, autobús o taxi acercándose.

Sin medios de escapada rápida. Por un momento breve, consideró correr, echar a correr por la calle, pero sabía que no llegaría muy lejos.

Estaba vestida con tacones, una falda corta y una chaqueta de cuero.

Sin duda alguna, su ropa la ralentizaría.

La ventanilla del coche bajó y el conductor se inclinó. —No lo pienses. Solo empeorará las cosas para ti si lo haces.

Era todo lo que necesitaba de advertencia, aunque una parte de ella aún se preguntaba qué más podrían hacerle para lastimarla, deshumanizarla. Ya habían logrado destruir su inocencia, reducirla a un número y un pedazo de carne. ¿No podría haber más, verdad?

Y entonces se dirigió a la casa antes de perder demasiado tiempo pensando en ello.

En la puerta principal, golpeó con los nudillos en el número veintitrés, la última casa de la hilera.

Junto a la casa había otra calle con casas de aspecto similar.

Un coche se acercaba. Uno grande. No sabía la marca ni el modelo, pero se veía grande, ancho y lo bastante pesado para matarla si colisionaba con él.

El metal golpeándole las piernas, luego el estómago, luego el pecho mientras rodaba sobre el parabrisas y⁠—

La puerta principal se abrió y fue recibida por un hombre pequeño en un chándal gris.

Su cabello era tan grasiento que reflejaba la luz desde el exterior.

Manchas rojas salpicaban su nariz y mandíbula, y pequeños parches negros y blancos manchaban su pecho, entrepierna y piernas.

Cuando sonrió, mostró un conjunto de dientes negros y amarillos, y se secó la nariz que le goteaba con el dorso de la mano.

Mientras estaba allí de pie, adormecida por el miedo y los elementos, sintió sus ojos perversos recorriendo su cuerpo.

No quería imaginar lo que estaba pensando, mucho menos lo que iba a suceder entre los dos.

Pero cuanto más tiempo pasaba allí, más se daba cuenta; su pene se levantaba en una gran erección en sus pantalones, lo cual no se molestaba en ocultar.

—Guapa. Eres guapa —dijo, metiendo la mano en su ropa interior—. ¿Cuál es tu nombre?

—Jessica —respondió, recordando el nombre en la parte superior de la página del cuaderno—. ¿Cuál es el tuyo?

Sonrió con malicia. —Me llamo Archie Arnold.