Capítulo 61

PENSAR

A Jake le molestaba tener que usar un dinero que le parecía limosna.

No necesitaba que la gente sintiera lástima por él.

Si se metía en un lío, le gustaba salir de él por sus propios medios.

Durante su infancia, nunca había tenido a nadie que le solucionara los problemas; como hombre de la casa que era ya a los quince años, le había correspondido a él resolverlos.

La gente dependía de él entonces, y la gente dependía de él ahora.

No podía confiar en la generosidad ajena.

Era un mal hábito en el que caer, y uno todavía más difícil de abandonar.

Excepto que, por mucho que le pesara admitirlo, en este caso concreto no tenía elección.

El dinero que Stephanie le había dejado le había servido para pagar el billete de tren desde Birmingham hasta Stratford vía London Euston, y le quedaba poco cambio para que le durara el resto del día.

Las dos horas de trayecto le habían dado tiempo de sobra para pensar.

Sobre su matrimonio. Sobre su lealtad al cuerpo de policía.

Sobre todas las cosas que había hecho mal durante esta investigación y sobre cómo iba a superar la revisión de conducta profesional.

Sobre su suegro y la operación. Sobre cómo Elizabeth lo había excluido de su vida.

Sobre el beso que Stephanie y él se habían dado.

Una lista de control de los problemas de su vida.

Pero era el último el que más le inquietaba.

Un pozo abrasador de culpa y arrepentimiento rugía en su estómago, recordándole lo que había hecho y lo que había sacrificado al hacerlo.

Por mucho que intentara expulsar el pensamiento de su mente, este persistía, como un brote furibundo de herpes genital.

Pero la pregunta que permanecía en primer plano era la que más miedo le daba afrontar.

¿Quién había iniciado el beso? ¿Quién había partido la tierra en dos y creado esa brecha colosal entre él y las personas a las que amaba?

Y entonces, mientras deambulaba por las calles de Londres, de regreso a Stratford, el nombre apareció en letras luminosas en la valla publicitaria de su mente.

Jake Tanner.

Al principio, había intentado convencerse de lo contrario, de que había sido Stephanie quien lo había provocado. Pero ya no podía mentirse a sí mismo. Estaba mal.

Estaba disgustado.

Se sentía solo.

Estaba ebrio y con las inhibiciones bajas.

Necesitaba afecto.

Y Stephanie fue quien se lo dio. —Eso no es excusa —pensó al llegar a un semáforo, decidido a centrarse en el caso, en la tarjeta de visita de Diamond Geezers que lo había conducido hasta este punto.

Sin mapa ni teléfono, y poseedor de un sentido de la orientación terrible, comprobó las treinta libras que le quedaban en la cartera y paró un taxi.

En cuestión de segundos, uno se detuvo y Jake se subió.

—¿A dónde vamos?

Jake rebuscó en su memoria. —Tengo que ir a una cabina telefónica.

—Hay un montón por aquí, colega. Hay una justo ahí delante. —El taxista señaló al otro lado de la carretera, pero Jake lo ignoró.

—No sé el nombre de la calle. Está cerca de Carpenters Road, creo. Hay una tienda de licores y una de fish and chips cerca.

Jake cerró los ojos y reflexionó con más fuerza. El nombre de la freiduría apareció en su mente.

—¡Sea-turday Night Takeaway! —Dio una palmada y golpeó los asientos a su lado con las palmas de las manos.

—Creo que sé dónde es —dijo el taxista y, mientras arrancaban, Jake vio cómo el hombre abría Google Maps en su teléfono y escribía Sea-turday Night Takeaway en la barra de búsqueda.

—Se supone que vosotros debéis saber dónde está todo —preguntó Jake, inclinándose hacia delante.

—Cuando te dan unas indicaciones tan vagas, colega, nos complica un poco la vida.

Jake no dijo nada y se acomodó en el asiento acolchado. Decidió pasar el resto del trayecto en silencio. Sin hablar a menos que le hablaran.

Diez minutos después, llegaron. Jake le agradeció al hombre su tiempo, le pagó quince libras por sus servicios y se despidió. Al otro lado de la calle estaba su siguiente destino: la cabina telefónica que había utilizado cuando intentó localizar al Destripador de Stratford, Lester Bain.

Jake miró a ambos lados antes de cruzar, atravesó la calle a paso ligero y se acercó a la cabina.

Estaba exactamente igual que la había dejado.

Abandonada, en desuso y asquerosa. Diminutos fragmentos de cristal cubrían la entrada, rotos por algún delincuente violento o un adolescente borracho con problemas de ira.

Entre la metralla, botes vacíos de óxido nitroso rodaban suavemente con la brisa.

Jake abrió la puerta y entró. Sobre el teléfono estaba el mismo tablón de corcho que había allí hacía dieciocho meses.

Pegada a él había una selección de tarjetas de visita.

Jake metió la mano en el bolsillo y sostuvo en el aire la que había encontrado en Dale’s Yard, buscando la misma tarjeta en la pared.

Entonces la encontró, colgando de la parte superior, oculta justo fuera de la vista detrás de otra.

—Bingo —susurró, sacando un puñado de monedas del bolsillo trasero y metiéndolas en la ranura. Descolgó el auricular y se lo llevó a la oreja mientras marcaba el número de la tarjeta de visita.

El teléfono sonó y sonó. Sonó y sonó.

Finalmente, al quinto tono, la persona al otro lado de la línea respondió, respirando con dificultad.

—Hola —dijo Jake.

E inmediatamente se quedó paralizado.

¿Qué estaba haciendo? ¿Qué iba a decir? En cuanto abriera la boca y pidiera reunirse con alguien, delataría su identidad, estaba seguro.

No, había sido un error llamar a ese número. Tenía que haber otra forma.

Jake colgó el auricular de golpe, salió de la cabina y echó a andar calle abajo.

Piensa. Piensa. Piensa. Piensa.

Y entonces, al llegar al cruce junto a la freiduría de pescado, se dio cuenta de lo que tenía que hacer. La respuesta le había estado mirando fijamente a la cara allá en Birmingham.

Justo cuando Jake llegaba a esa conclusión, un taxi bajó por la calle y se dirigió hacia él. Lo paró con un gesto del brazo, se subió y le dijo al conductor la dirección.

Esta sí que se la sabía.