Capítulo 50

OÍDO SELECTIVO

Jake avanzó con el coche por el arcén hasta que finalmente aparcó al final de la cola. A media milla de distancia. El camino a pie más largo de la historia hasta una escena del crimen.

Tras escuchar las noticias en el club de golf, Dimitri había salido corriendo y desaparecido en su coche.

Jake tuvo el amago de seguirlo, pero con su Austin Mini Cooper, las posibilidades de alcanzarlo eran nulas.

La otra parte de su mente le decía que, tarde o temprano, sus caminos se cruzarían de nuevo.

Era inevitable. Y a Jake ya no le preocupaba la amenaza de que las imágenes se filtraran a Darryl o, peor aún, a la prensa; Dimitri tenía un problema más inmediato del que preocuparse.

Tras recorrer cien yardas a pie, con el número de coches patrulla delante pareciendo interminable, su teléfono vibró. Comprobó el mensaje.

Mentiroso. ¿X q estaba él allí?

Al principio, Jake no sabía a qué se refería el misterioso remitente. Pero entonces se dio cuenta de que su cita había sido interrumpida por Dimitri. Jake respondió pidiendo disculpas.

no s suficiente , fue la respuesta.

Sin darse cuenta, Jake se acercó a un grupo de cuatro agentes de policía uniformados que, lejos de la entrada, flotaban en medio de la carretera como una nube solitaria. Quizá estaban allí para imponer respeto por la fuerza, pensó Jake con sarcasmo.

—¿Qué tenemos, señores? —preguntó Jake, mostrando su placa antes de que se la pidieran.

—Uno asqueroso, compañero —dijo el segundo hombre. Jake supuso que era el de mayor rango —o el más engreído— de los cuatro.

—¿Ah, sí?

—Realmente macabro —dijo otro—. Un montón de ellos en la parte trasera de un camión. Todos asiáticos por lo que me llega. —Se burló—. Se lo tienen bien merecido, ¿no? Supongo que esto es lo que les pasa por intentar venir aquí y vivir del Estado.

«Ellos». La única palabra que la gente parecía considerar un sustituto aceptable para un término racista. Como si la palabra en sí ocultara y excusara cualquier noción de racismo o xenofobia.

Jake despreciaba y discrepaba de todo lo que decía aquel hombre. Tenía poco tiempo para gente así. Menos aún cuando formaban parte de su misma familia profesional. Era ignorante, odioso y abyecto.

Los cuatro hombres que tenía delante le parecieron el tipo de calaña que disfruta con los concursos de la tele en horario diurno cuando no están trabajando.

También tenían aspecto de haber intentado participar en unos cuantos en su momento.

Y Jake tenía el concurso perfecto para ellos: hacerles pasar un mes en el lugar de los fallecidos, para ver cuánto duraban viviendo en la pobreza y las condiciones de las que originalmente pretendían escapar.

Soy un racista, ¡sacadme de aquí!

Jake tomó nota mental del número de placa del agente y se dirigió hacia el tercer tipo al final de la fila. Llevaba una carpeta en la mano y le tendió un bolígrafo.

—Fírmenos aquí, compañero —dijo.

Jake cogió el bolígrafo y garabateó en la hoja. El hombre levantó la cinta y Jake pasó por debajo.

El aparcamiento de la estación de servicio estaba lleno de más vehículos de emergencia y grupos de agentes uniformados y equipos de respuesta de emergencia apiñados, discutiendo la situación.

La sensibilidad y la magnitud del caso exigían el máximo respeto y consideración —algo que los cuatro primeros policías no habían tenido—, por lo que el resto del aparcamiento había sido evacuado y la estación de servicio cerrada, a excepción de una puerta trasera que permanecía abierta.

En medio de todo aquello estaba el camión. El vehículo de la muerte. Rodeado por más de veinte hombres y mujeres vestidos con sus trajes forenses blancos.

Jake se detuvo al principio del carril de acceso, buscando con la mirada a alguien al mando. Una agente uniformada pasó junto a él, con el sonido de su equipo y sus llaves tintineando junto a su pierna.

Esta parecía más accesible y menos reprochable que los cuatro primeros.

—Perdone —preguntó—. ¿Dónde está el oficial al mando?

La agente se detuvo, se dio la vuelta y señaló a una mujer vestida de civil. Llevaba el pelo estilo bob y una gorra de policía en la cabeza.

—La superintendente Pemberton —respondió la agente—. Pero si fuera usted, solo hablaría con ella si realmente lo necesita. Este no es el tipo de caso en el que se puede pedir autógrafos, si sabe a qué me refiero.

Jake soltó una risita, dio las gracias a la agente y se dirigió hacia la oficial al mando. Al principio, el nombre de la superintendente no le dijo nada. No fue hasta que se acercó y distinguió sus facciones cuando empezó a reconocerla lentamente.

—Perdone, señora —dijo Jake cortésmente justo cuando ella terminaba de hablar con otro agente uniformado.

La superintendente jefe Pemberton dejó lo que estaba haciendo y se giró hacia Jake. Sus ojos se agrandaron y la sangre le subió a las mejillas.

—¡Tú! —exclamó. Inmediatamente, su expresión de horror absoluto se transformó en deleite—. Me alegra volver a verte.

Se abrazaron.

—¿Por qué siempre hay problemas cuando estás tú de por medio, Jake? —preguntó Nicki Pemberton mientras se separaba. Señaló con la cabeza hacia el camión lleno de víctimas.

—Tienen la costumbre de seguirme. — Y de pegarse como la mierda a la alfombra.

—¿Cómo has estado? —preguntó él.

—Bien. Genial, de hecho. Después de lo que pasó tras el caso de Candice Strachan —y todo lo demás que siguió a aquel desastre—, decidí que necesitaba empezar de nuevo. No había nada que me retuviera en Guildford, así que me mudé aquí.

—¿Y qué hay de ti y... tu marido?

—Divorciados. Poco después de que se enterara de la aventura. He conocido a alguien nuevo ahora.

—Me alegro por ti.

Y así era. Él y Pemberton se habían conocido en el primer día de Jake en la Policía de Surrey, en Guildford.

Ella era entonces inspectora jefa y había dirigido la investigación y captura de Los Crimson, el grupo de crimen organizado responsable de varios robos a mano armada por todo el país.

Con la ayuda de Jake, habían arrestado a dos de los hermanos responsables y, en el proceso, habían descubierto una telaraña de corrupción.

Los sucesos de aquel largo y caluroso día de verano habían sido el punto de partida de la misión que Jake buscaba concluir ahora.

—¿Y tú? —preguntó ella—. Se oye que te va bien. De hecho, sé que te va bien. Las noticias no parecen tener suficiente de ti.

Jake se encogió de hombros. —Gajes del oficio.

—Tan modesto como siempre. Es bueno ver que eso no ha cambiado.

—Mi tendencia a seguir las reglas tampoco.

—Eso no me gusta cómo suena, Jake.

Él le ofreció una mueca llena de un oscuro presentimiento, y por la expresión de ella, se notaba que también lo percibía.

Se giró y señaló el camión. —Creo que preferiría un robo a un banco antes que esto...

—Es un desastre más limpio de recoger, eso te lo aseguro.

—¿Qué es lo último que se sabe?

—Cuarenta muertos. Ni idea de quiénes son ni de dónde vienen; estamos teniendo problemas para identificarlos en este momento.

—¿Cómo... —Jake tragó saliva—. ¿Cómo murieron?

—Congelados. Calculamos que el contenedor alcanzó los treinta bajo cero. Se suelen usar para carne y esas cosas, no para humanos.

Ganado , pensó Jake.

Horrible. Verdaderamente horrible. Que se vieran sometidos a esas condiciones para empezar. Imaginó a las víctimas durante el trayecto, el descenso gradual de la temperatura, su ropa volviéndose cada vez menos eficaz, recurriendo a acurrucarse unos con otros para darse calor.

Hasta que los de su alrededor empezaron a quedarse fríos también.

Guardó un momento de silencio por ellos y luego preguntó: —¿Cronología?

Pemberton no perdió el tiempo en decírselo.

—La llamada entró poco después de las cuatro de esta mañana.

Los informes sugieren que el contenedor pudo haber entrado por los muelles de Tilbury alrededor de la medianoche.

Y un puñado de personas se han presentado diciendo que lo vieron fuera de un lugar llamado Handy Man Scrap Services.

Jake no podía creérlo. Un vínculo, por tenue que fuera.

La Cábala estaba utilizando las instalaciones del almacén de Henry Matheson para almacenamiento. Jake no sabía si era algo habitual o solo puntual. Pero era prueba suficiente para sugerir que ambos estaban conectados.

—¿Quién se ha presentado?

—Supuestamente había un agente vigilando mientras seguía siendo una escena del crimen. Dijo que alguien se le acercó y le pagó para que la dejara un par de horas. Ahora mismo está siendo investigado en relación con todo el asunto.

Un caleidoscopio de pensamientos giraba en su mente. Colores y formas diferentes mutaban de una imagen a otra mientras trazaba los acontecimientos de la noche.

—Necesito hablar con él —dijo—. Y con el conductor.

Pemberton se cruzó de brazos sobre el pecho. —Eso explica por qué estás aquí entonces. Pensaba que solo venías a echar una mano.

—Sabes que si está relacionado con Matheson de alguna manera, entonces tengo que estar involucrado. Ya sea yo mismo o alguien de mi equipo. Si podemos encontrar un vínculo entre Matheson y esto, será como darle una ojiva nuclear a un niño pequeño: se va a armar la de Dios.

Pemberton suspiró y los músculos de su rostro se contrajeron en un ceño fruncido. Apoyó las manos en las caderas —su postura característica— y miró a su alrededor como si buscara una salida a este predicamento en el que Jake la había metido.

—Jake, tengo un proceso de investigación serio con el que lidiar...

—Y yo también. Podemos trabajar juntos. Solo necesito saber qué saben ellos. Matheson es uno de los del país...

Ella le puso una mano delante de la cara, deteniéndolo bruscamente. —Lo siento, Jake. No puedo.

Jake dio un paso más. Una fracción de pulgada, lo justo para hacerle saber que hablaba muy en serio.

—Me debes una —le dijo.

¿Cómo iba a olvidarlo?

—Yo... Tú... —Ella inspiró profundamente, recuperando la compostura.

Él no había querido jugar esa carta tan pronto, pero era necesario.

—Te devolví aquel favor cuando te trasladé a Stratford.

—No es lo mismo. Y lo sabes.

—Da igual. No puedo.

—¿Quieres que le cuente a la gente la verdad? Quizá no vean con buenos ojos tu relación con Mark.

Para unos pocos elegidos, el romance de Pemberton con el inspector Mark Murphy había sido un secreto. Y ella quería que siguiera siéndolo. Incluso lo había suplicado . Y Jake había mantenido la boca cerrada y los labios sellados desde entonces. Pero a veces los labios tienen tendencia a soltarse.

Al ver que ella no respondía, continuó: —Será breve. Diez minutos. Como mucho.

Pemberton suspiró y golpeó el suelo con el pie repetidamente.

—Cinco minutos —respondió—. Y después te quiero fuera de allí.

—Para no volver jamás.

—¿Palabra de honor?

Jake hizo una pequeña cruz en su pecho, donde estaba su corazón. —Que me muera si miento.

Pemberton sacudió la cabeza con consternación, metió la mano en el bolsillo y sacó un bolígrafo y un bloc de notas. Escribió la dirección de la comisaría y el nombre del oficial de interrogatorios en una hoja y la arrancó. Jake se la arrebató y leyó; al final del documento estaba la firma de ella.

—Por si alguien te pone pegas.

Jake sonrió con suficiencia. —No creo que eso ocurra, para ser sincero.

—Antes no eras tan engreído —reflexionó Pemberton—. ¿Qué te ha pasado?

—La gente empezó a regalarme los oídos... al final, uno empieza a creerse que flota por aquí arriba. —Se señaló la cabeza.

—Ah —continuó—, y antes de que se me olvide, la persona que sobornó al agente...

—Ni lo intentes. No sabemos nada de eso todavía. Nadie suelta prenda.

—Deben de ser un grupo muy leal. Solo conozco a una persona que tenga unos seguidores así de fieles...

Pemberton negó con la cabeza. —Siento decírtelo, Jake, pero la Cábala es solo un mito. Lo es ahora y siempre lo ha sido. Nadie tiene tanto poder sobre tanta gente.

Jake sonrió. —No pensabas que yo lo tuviera hace unos minutos; ahora mira dónde he conseguido acabar. —Agitó el trozo de papel en el aire—. Me estoy acercando, Nicki. Créeme. Lo encontraré muy pronto.

Jake empezó a alejarse.

—¿Pero a qué precio te saldrá? —le gritó ella.

Él prefirió no oírla.