Capítulo 43

REGLAS

T amborileó con el dedo sobre el volante. Golpeó con el pie el acelerador. Consultó la hora en su teléfono.

Dedo. Pie. Teléfono.

Dedo.

Pie.

Teléfono.

Siguió así durante cinco minutos, hasta que se aburrió y decidió desviarse de la norma mirando el salpicadero: 2:07 a. m.

Habían pasado dos horas desde que le había dado el ultimátum de «todo o nada» a Stephanie. Dos horas desde que había destrozado su mundo y todo lo que había en él.

Pobre zorra estúpida, confiando en las personas equivocadas.

Creyendo que Jake Tanner podría ayudarla de alguna manera con los problemas de su vida.

—Aquellos a quienes amas siempre encuentran la forma de hacerte daño al final —le había dicho antes de colgar.

A lo cual ella no había respondido nada.

Como si fuera algo que ya supiera pero que nunca hubiera querido creer o admitirse a sí misma.

Una verdad tan profundamente arraigada en su ser que se había vuelto invisible.

Si quería volver a ver a su padre en condiciones dignas en la cárcel, haría lo que él le pedía.

Sin embargo, no se le escapaba la ironía de que ella hubiera depositado su confianza en él, la persona menos fiable de todas.

Miró hacia el cielo negro como la boca de lobo, con las nubes iluminadas de un gris suave por la contaminación de abajo.

Unos cuantos miles de pies bajo las nubes se encontraban los gigantescos y estruendosos focos de los muelles de Tilbury, cuyas grúas y estructuras bañaban la zona con un resplandor blanco lechoso.

Situada a menos de un kilómetro y medio de distancia, la luz ambiental llegaba hasta él.

Poco más de cien metros por delante había un campo de marismas cubierto de maleza que lo separaba de los muelles, y por detrás se extendían una serie de almacenes, alzándose en la oscuridad como monstruos en las sombras del dormitorio de un niño.

Volvió a mirar el salpicadero: 2:10 a. m.

Diez minutos tarde.

Inaceptable.

Segunda vez consecutiva.

A la tercera va la vencida.

Kenny, su contacto, le estaba fallando más veces que una muñeca hinchable. Y odiaba que lo dejaran como a un idiota.

Entonces, casi como si lo hubieran ensayado, aparecieron dos puntos blancos en su retrovisor. — Por fin —pensó mientras veía cómo las luces cruzaban el asfalto y se detenían detrás de él.

El Cabal salió del coche, dio un portazo y caminó con paso firme hacia el vehículo. La ventanilla bajó cuando llegó.

—¿Quién coño es usted?

—Encantada de conocerle a usted también —respondió la mujer en el asiento del conductor.

—¿Dónde está Kenny?

—En la cama. Malísimo. Pero mal de verdad. Me dijo que hiciera yo el trabajo.

Eso no le gustó al Cabal.

Mil nombres y rostros diferentes aparecieron en su mente.

Todos con los que había trabajado. Todos los que habían trabajado alguna vez en la Met.

Cualquiera que pudiera haber visto o reconocido su rostro en toda su vida.

Se había obligado a recordar qué aspecto tenían.

Con el entrenamiento adecuado y la dosis justa de práctica, era una habilidad que podía aprenderse.

Buscó su rostro en su banco de memoria.

¿Era una infiltrada? ¿Del MI5? ¿De la Agencia Nacional contra el Crimen?

Al final, determinó que no lo era y que no la había visto nunca.

Pero eso no hacía que se sintiera bien utilizando a una desconocida para el trabajo. Ella ya representaba una enorme amenaza para la seguridad por el simple hecho de haberle visto la cara.

Había una pistola perfectamente funcional en el maletero de su coche, esperando a ser usada.

—¿Quién es usted?

—Claire. —Abrió la puerta y salió, tendiéndole la mano al Cabal—. Yo ya sé quién es usted.

El Cabal observó su mano con grave recelo. El aliento de la mujer formaba vaho frente a su boca, y llevaba un abrigo fino de color marrón que le llegaba hasta la parte superior de las espinillas. Era imposible saber si llevaba un micrófono oculto.

—Quíteselo —ordenó.

Ella abrió la boca para hablar, pero él la interrumpió.

—Quíteselo —repitió—. No quiero ver ningún cable.

—¿Así es como trata a todos sus contactos? —preguntó ella mientras empezaba a desvestirse.

Primero se quitó el abrigo y lo colocó sobre el marco de la puerta del coche.

—En este negocio conviene ser paranoico —respondió él.

Luego se quitó la prenda de arriba, un jersey de nailon negro elástico de cuello alto, y lo dejó sobre el abrigo. Solo le quedaban el sujetador y un lunar al lado del ombligo. Pero ni rastro de cables.

—Y los pantalones —dijo él, señalando con el dedo.

Ella se encogió de hombros, puso los dedos sobre el botón y dijo: —Sabe, si quería acostarse conmigo, solo tenía que pedirlo.

—Muy bien. Ahora siga con lo que estaba.

Claire puso los ojos en blanco, bufó y luego tiró los pantalones al suelo. Tenía las piernas delgadas, cubiertas de moratones, y llevaba un conjunto de ropa interior a juego. El Cabal le indicó con el dedo que diera una vuelta, cosa que hizo.

—¿Satisfecho?

—Mucho.

En cuestión de segundos, ya estaba vestida y lista para partir.

—¿Cuál es el plan? —preguntó ella.

—¿Kenny no la puso al corriente?

—Bueno... hasta cierto punto. —Vaciló—. Mi marido es bueno en muchas cosas. La comunicación no es una de ellas. Todo lo que dijo fue que viniera aquí, me reuniera con usted, recogiera la entrega y la condujera hasta donde tiene que ir.

—¿Y tiene experiencia conduciendo camiones de gran tonelaje?

—Tengo mis licencias. Todo en regla.

—¿Y cree que podrá encargarse de esto?

—No parece que haya que ser ingeniero de la NASA.

—¿Conoce el lugar de entrega?

Claire asintió.

—Bien. Suba al coche. La llevaré yo.

—¿Y qué pasa con el mío?

—Ese es su problema. No el mío.

El Cabal se dirigió a su coche, arrancó el motor y esperó a que Claire se reuniera con él. Una vez dentro, dio media vuelta en la carretera y se adentró más en el polígono industrial, donde pronto se vieron empequeñecidos por los monstruos que acechaban en las sombras.

Serpenteando por la red de carreteras, llegaron finalmente al esqueleto de Handy Man Scrap Services, un gran almacén abandonado. Las puertas estaban abiertas y una cinta de la POLICÍA azul y blanca se extendía por el perímetro del edificio, ondeando lánguidamente con la brisa.

—¿Qué es este sitio? —preguntó Claire—. Huele a policía por todas partes.

—¿Ha oído hablar alguna vez de Henry Matheson?

—Sí, he visto su cara un par de veces en la tele.

—Pues él era el dueño de este lugar. Aquí guardaba droga por valor de millones de libras.

Ahora está bajo vigilancia policial las veinticuatro horas del día, los siete días de la semana.

Pero a veces aceptan un pequeño soborno para convencerlos de que se larguen unas horas y vuelvan cuando todo haya terminado.

Lo cual le recordó que no les quedaba mucho tiempo.

El Cabal entró en el aparcamiento del almacén y ambos se bajaron del vehículo.

Él fue delante y la guió hasta el lateral del edificio.

Los cierres metálicos que recorrían toda la longitud del almacén estaban abiertos, y en el interior había un camión articulado de dieciocho ruedas, con un gigantesco contenedor verde sobre la plataforma.

Preparado y listo para salir. Entregado apenas media hora antes por otro contacto que trabajaba en el puerto.

Metió la mano en el bolsillo y balanceó las llaves frente a la cara de ella.

—¿Así de fácil?

—Así de fácil.

Mientras dejaba caer las llaves en la mano de ella, surgió un sonido del interior del contenedor. Como un golpe sordo.

—¿Qué ha sido eso? —preguntó Claire.

—Algo se habrá caído.

—Pero si está parado...

—Conoce las reglas, ¿verdad? ¿Se las explicó su marido?

—Respetar el límite de velocidad. No he visto a nadie. Taparme la cara en los peajes. Hacer las mínimas paradas posibles.

—Méese encima si hace falta. Pero se está olvidando de la más importante.

Ella vaciló un momento y volvió a mirar la caja metálica verde que tenía delante. Pensativa. Meditativa.

—Me ha pillado —dijo.

—Haga lo que haga, no mire dentro del contenedor.