Capítulo 17

CIRCUNSTANCIAS ATENUANTES

A l final de la cola, Henry sentía las miradas de desprecio dirigidas hacia él.

Las conversaciones discretas y susurradas sobre su persona.

A esas alturas, todo el mundo en la prisión sabía lo que había ocurrido el día anterior.

De hecho, lo supieron a los diez minutos.

Y todos sabían que él era el responsable —las pequeñas quemaduras en sus piernas y brazos eran prueba de ello—, pero nadie había sido lo bastante valiente como para decir nada.

Ni los internos, ni los guardias. Sin embargo, para sorpresa de Henry, Dominic —y sus muchachos— también habían mantenido la boca cerrada.

En parte porque estaba en una cama de hospital en algún lugar, enchufado a la morfina mientras las enfermeras se ocupaban de sus heridas.

Y en parte porque, hay que reconocerlo, Dominic era lo bastante inteligente como para saber cuándo callar.

Lo ocurrido fue un accidente fortuito. Un descuido menor. Eso era todo. Estas cosas pasan.

El otro trasfondo de la decisión era el miedo.

Miedo a las represalias y a sufrir un destino similar.

O peor. Junto con los favores, el miedo era la siguiente moneda de cambio más importante en la cárcel.

En cuanto tenías a un hombre preocupado por su seguridad, estaba dispuesto a hacer cualquier cosa por ti para protegerse.

Poco a poco, la cola se fue acortando y, a medida que se acercaba a la larga cinta transportadora de comida, el estómago empezó a hablarle, diciéndole que tenía hambre. Estaba famélico.

Lo primero en el menú era la fruta. El cocinero que trabajaba tras el mostrador cogió un plátano y una manzana con sus dedos mugrientos y los lanzó a la bandeja de Henry.

Henry gruñó y avanzó. Siguiente: patatas fritas.

De las de sal, como siempre. Luego llegó el turno del sándwich, su comida preseleccionada.

En el menú de hoy había una baguete de jamón y queso, envuelta apretadamente en celofán.

Henry se detuvo y miró al cocinero. Le dedicó un breve asentimiento, manteniendo el contacto visual, y lo vio echar mano al sándwich que estaba al fondo del montón; mientras colocaba el bocadillo en el plato de Henry, golpeó la parte superior de la baguete cinco veces.

Tap.

Tap.

Tap.

Tap.

Tap.

—Gracias, jefe —dijo Henry, levantando su bandeja de la cinta y apartándose.

Se movió por el comedor, zigzagueando entre las mesas, con las conversaciones congelándose en el instante en que pasaba por delante, y encontró un sitio en una mesa vacía de espaldas a todo el mundo.

Cogió el sándwich y le quitó el celofán, guardándoselo en el bolsillo.

Luego partió el bocadillo por la mitad, despegó la loncha de queso y encontró lo que buscaba: una circunstancia atenuante.

Cinco gramos de spice. Solo para Jason. Lo justo para aplacar su mono hasta que llegara el cargamento más grande más tarde ese mismo día.

Por no mencionar que quería dárselo a su amigo como una pequeña recompensa: un trabajo bien hecho por defenderse y casi dar de baja a un hombre a golpes.

Henry limpió la bolsa de spice y se la metió en el calcetín. No hizo ningún intento de ocultar lo que hacía; sencillamente no lo necesitaba. Nadie estaba en posición de enfrentarse a él por eso, especialmente ahora que todos sabían de lo que era capaz.

El silencio cayó sobre la cafetería y, en un rincón de su mente, se percató de ello. Algo no iba bien.

Y entonces apareció una figura por el rabillo del ojo. Un individuo pequeño y de complexión fuerte. Velludo, pero bien aseado. De cara lozana. Y pronto resultó evidente que este era el tipo del que Jason había estado hablando el día anterior. Carlson. El nuevo del bloque uno.

El que hacía todas las preguntas.

Henry enderezó la espalda y tensó los músculos, una memoria muscular que había desarrollado tras años trabajando en las calles, traficando con drogas en los inicios de su imperio.

Carlson se desenvolvía bien y caminaba con cierto aire de arrogancia, como si se creyera el gallito del corral, el más valiente y audaz.

Bueno, el trabajo de Henry consistía en bajarle los humos al pajarito.

—¿Todo bien? —preguntó Carlson. Tenía un marcado acento del estuario, con un ligero defecto de habla en la pronunciación de las erres.

—¿Sí? —Henry lo miró, dejándole claro al hombre que no le gustaba que lo interrumpieran.

Carlson se sentó.— Eres justo el hombre al que he estado buscando.

Extraña elección de palabras.

—Debes de haberme confundido con otro —dijo Henry, dando un mordisco a su sándwich—. Yo no soy nadie aquí dentro.

—No es eso lo que he oído.

—Será mejor que dejes de escuchar a Mark. Lleva tanto tiempo aquí metido que se cree que las paredes de su celda le hablan. Si no tienes cuidado, acabarás igual. El pobre diablo necesita ayuda.

Carlson apoyó una mano sobre la mesa. Henry la miró, examinándola un momento. Se podía aprender mucho de la forma y la limpieza de la mano de un hombre: la suciedad bajo las uñas, la longitud de estas, los cortes, cicatrices, moratones.

Nada de lo cual Henry podía ver ante él.

En su lugar, se encontraba con una mano bien cuidada.

Unos vellos finos brotaban de la parte superior de sus dedos y los pliegues de su piel eran delicados.

Parecía que hubieran pasado varios años detrás de un escritorio.

Ante un teclado. Sosteniendo un pincel o aferradas a un volante.

No había experiencia vital tras ellas. Excepto por una cosa: la marca fantasma de una alianza ausente en su mano izquierda.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Henry, devolviendo su atención y concentración al sándwich.

—Hablar con...

—Me refiero a la condena. ¿Cuánto tiempo?

—Cuatro años.

—¿Por qué?

—Lesiones graves.

Henry cerró los ojos. Si Carlson iba a mentir, ¿por qué no se empeñaba en mentir bien? Casi le hacía sentir mal por la forma en que estaba a punto de tratarlo.

—Muy bien. ¿Y qué quieres de mí?

—He oído que tú eres el hombre que maneja el cotarro por aquí.

—Como te he dicho, no te pases el día escuchando a Mark. Es una mala influencia.

—Quiero unirme a tu grupo. Quiero estar dentro .

—¿Y exactamente en qué es en lo que quieres estar dentro ?

El hombre miró a su alrededor, cohibido, con la mirada saltando de izquierda a derecha.— Ya sabes, drogas. Tráfico. Quiero entrar.

Henry dio otro mordisco, saboreándolo, retrasando la respuesta a propósito.— ¿Cómo te llamas, chaval?

—Carlson. Owen Carlson.

—Muy bien, Owen. Te dejaré entrar. Pero primero necesito que hagas un par de cosas por mí.

Esto no pareció perturbarlo. Y tal vez no debería haberlo hecho, dado que era un criminal y quería formar parte de las filas de Henry. Pero Henry quería que se inquietara, que dudara. Quería otra razón para sospechar del hombre.

—Lo que sea, Henry. Cualquier cosa que necesites que haga, la haré.

Y ahí estaba. La razón.

Tan clara como la bolsa de spice que tenía en el calcetín, que sacó y colocó en el centro de la mesa.

—¿Quieres que la venda? ¿Como una prueba?

—No. Quiero que la consumas .

—¿Qué?

—Esnífatela. Fúmatela. Frótatela en las encías. Métetela por el culo si lo prefieres. Solo asegúrate de que entre en tu organismo de un modo u otro. Esa es tu primera prueba. Ahora cógela y quítate de mi vista.

—¿Y después estaré dentro?

Henry suspiró. ¿Por qué no podía comerse su sándwich en paz? Miró a Owen.

—Tendré otra tarea para ti más tarde.

En cuanto Owen estuvo fuera de su vista, Henry giró en su silla y fue en busca de Brian.

Por suerte, encontró al anciano deambulando atontado por el centro del bloque uno, murmurando para sí mismo.

Henry lo observó durante unos instantes y notó que cada vez que Brian pasaba por delante de un guardia, lo saludaba y le estrechaba la mano.

Puedes sacar a un hombre de la policía, pero no puedes sacar a la policía del hombre.

Henry fue tras él y le tocó el hombro.— ¿Te has perdido, Bri?

—No lo creo. No hay muchos sitios a los que ir por aquí.

—Hay muchos escondites si sabes dónde mirar. Tendré que enseñártelos algún día —Henry pasó un brazo por encima del hombro de Brian y lo guio en dirección contraria—. ¿Recuerdas que esta mañana he dicho que iba a necesitar tu ayuda?

Brian respondió con un tímido sí.

—Pues la necesito ahora. Hay un tipo nuevo que quiere arrimarse a mí. Todo lo que necesito que hagas es seguirlo e informarme. ¿Crees que podrás encargarte?

—¿Como una vigilancia? —El comportamiento de Brian cambió. Se le encendió la cara de emoción y se volvió casi infantil.

Puedes sacar al hombre de la policía...

—Exacto. Como una vigilancia.

Se detuvieron y Henry puso ambas manos sobre los hombros de Brian.

—Ahora, necesito que vayas, lo encuentres y lo vigiles. Lleva encima, en los bolsillos, una bolsita de droga. Quiero que veas qué hace con ella. Pero tendrás que ser rápido.

—¿Cómo sé qué aspecto tiene?

Henry le explicó el aspecto físico de Owen a Brian, que asintió conforme.

—¿Crees que lo tienes?

Asintió.— Lo tengo.

Henry le guiñó un ojo.— Buen hombre. Ven a buscarme en cuanto puedas, ¿de acuerdo?

Luego despidió al anciano con la mano y lo vio alejarse hacia el otro extremo del bloque, esta vez caminando con determinación, con la espalda erguida y la cabeza moviéndose a izquierda y derecha en busca de su nuevo objetivo. Llamadle el Mesías, pero Henry acababa de insuflar aire fresco al viejo.

Pero su optimismo se vio truncado rápidamente. A su espalda, oyó pasos. Unas botas ruidosas, de estilo militar, golpeando el hormigón.

Henry se volvió. Vio que uno de los carceleros se acercaba a él.