Capítulo 12

ASALTADO Y DESVALIJADO

A quella tarde, cuando Jake llegó a casa, se sentía cansado, mentalmente agotado.

O eso, o estaba enormemente distraído. Los acontecimientos del día le habían succionado toda la energía como una sanguijuela.

Primero, la sala de escape donde, en verdad, había encontrado algunos elementos de los que disfrutar.

Luego, la conversación con Richard Candy y Darryl Hughes.

Y después, la reunión con Poojah. Demasiado para que él lo procesara.

Bostezó profundamente mientras traspasaba la puerta principal, esforzándose por liberar la llave de la cerradura.

Cuando al fin lo consiguió, se quitó los zapatos de una patada y dejó caer la bolsa al suelo. Normalmente, cuando regresaba a una hora decente, lo recibía un torbellino de caras emocionadas. Pero aquella noche no había nada excepto su rostro demacrado en el espejo del pasillo.

—¡He llegado! —llamó sin obtener respuesta.

Procedentes de detrás de la puerta de la cocina al final del pasillo llegaban los sonidos y olores de la cena que se estaba preparando.

El aroma profundo y cálido de una pastilla de caldo de ternera marinando un poco de carne picada, ligeramente espolvoreada con especias, chisporroteando en una sartén.

Jake se dirigió hacia la cocina. Allí, Elizabeth iba de un lado a otro, intentando ocuparse de la cena y a la vez alimentar a las niñas. Un trapo de cocina le colgaba sobre un hombro, y una fina película de sudor cubría su frente.

—¡Papá! —gritó Maisie, esparciendo trozos de comida por toda su silla.

Llegar a casa siempre le llenaba de calidez.

Especialmente después de un día largo. Ver los rostros de sus pequeñas criaturas esperando ansiosamente su regreso, era aquello por lo que vivía.

Se agachó, besó a Maisie y a Ellie en la frente a cada una, luego se acercó a Elizabeth.

Le rodeó la cintura con el brazo y le besó el cuello.

—Hola —dijo ella, frenética.

—¿Qué tal tu día?

—Bien.

—¿Se portan bien las niñas?

—Sí.

Uh-oh. Aquí hemos estado antes , pensó Jake.

Ciudad de Monosílabos. Avenida de Algo Que Decir.

—¿Qué te pasa? —preguntó, dando un paso atrás para no añadir más leña al fuego.

Ella no respondió.

—Liz, ¿qué te pasa? ¿Va todo bien? ¿Es tu padre?

—Mi padre está bien —espetó ella—. Te lo cuento después de cenar.

La cena fue deliciosa, una de sus mejores. No es que a ella le importara escucharlo; estaba demasiado ocupada alimentando a los niños y llenándose la boca de comida como para prestar atención a nada de lo que él dijera.

—Mi día fue movido, gracias por preguntar —dijo mientras metía su plato en el lavavajillas.

Sin respuesta.

—Fui a una sala de escape, rechacé una promoción, me enteré de que la muerte de Roland fue un suicidio, me enteré de que no fue un suicidio.

—¿Fuiste a una sala de escape?

—¿De todas esas cosas, esa es a la que le prestas atención?

—¿Con quién fuiste?

Jake se enjuagó las manos bajo el grifo. —Con Stephanie y⁠—

—Claro. Me lo imaginaba.

Él puso los ojos en blanco pero mantuvo la espalda hacia ella. —¿Eso qué significa?

—Nada. ¿Por qué rechazaste una promoción? ¿No sabes que necesitamos el dinero?

Jake colocó las manos sobre el borde de la encimera de la cocina y agarró. —No necesito que me lo recuerdes. Pero no se trata solo de dinero.

—Eso lo dice el único que gana dinero en esta casa.

—Además —replicó él—, después de impuestos, realmente no estaríamos mucho mejor.

—Cada euro cuenta, Jake.

No cuando se trata de discusiones en una relación.

—Estoy contento haciendo lo que hago —dijo, sintiendo que necesitaba defenderse.

Algo que, se dio cuenta, necesitaba hacer—.

Como Detective Constable, hago mucho más de lo que me divierte.

Si subes más, pierdes la parte operativa del trabajo.

Cuanto más subes, más tiempo pasas detrás de un escritorio.

No quiero eso. Me alisté en este trabajo porque quería mejorar las vidas de las personas, y donde estoy ahora, puedo hacer exactamente eso.

A mi nivel hay menos política y estrategia, más ayudar a otros.

—Todos excepto tu propia familia —susurró Elizabeth.

Si ella no hubiese tenido intención de que la oyese, lo habría echado a perder. Pero si la había, esperaba haberle dado la reacción que esperaba.

—¿Qué coño significa eso? —se giró para mirarla, con el ceño fruncido. Esta vez ella no protestó por su lenguaje colorido delante de las niñas.

Elizabeth extendió la mano bajo el portátil que había en la mesa y sacó un trozo de papel. Jake rodeó la isla central y se lo arrebató. Era la carta que habían recibido el día anterior, notificándoles que su cuenta de British Gas estaba en mora.

—Me encargué de esto ayer.

—No, no lo hiciste. Esta es otra. Llegó por correo hoy.

Raro .

—Quizá la enviaron por error.

—Quizá. O no lo solucionaste como me dijiste que habías hecho. No sería la primera vez.

Jake se mordió el labio. Sus acusaciones se hacían cada vez más horribles y frecuentes, cada una abriendo una herida en él con un dolor inmenso.

Que estaba jugando. Que estaba mintiendo.

Lo siguiente sería que probablemente lo acusaría de ser el cabecilla de una red clandestina de criminales organizados y policías.

Jake le arrebató la carta, salió de la cocina y se sentó en el último escalón de las escaleras. Desbloqueó su teléfono, abrió su libreta de direcciones y pulsó el primer número que apareció en sus llamadas recientes.

El tono de marcar sonó en su oído, y mientras esperaba, se rascó una costra en el tobillo. Una lesión violenta que se había hecho al tropezar con una de las figuras de Mi Pequeño Poni de Maisie y golpearse con el mueble de la tele al caer.

—Gracias por su llamada —vino la voz automatizada al otro lado de la línea—. Su llamada es importante para nosotros. Por favor, aguarde mientras le transferimos con un miembro de nuestro equipo.

Jake soltó un gemido profundo y estiró la espalda contra los escalones, una música de ascensor sonando fuertemente en su oído.

Pasaron tres minutos.

Luego cinco.

Siete.

Nueve.

Diez.

Después de once minutos, perdió la esperanza e intentó de nuevo, esta vez verificando dos veces el número que figuraba en la carta que Elizabeth le acababa de dar.

Y entonces se dio cuenta de que era un número diferente.

Confundido, probó el nuevo número, pero pasó lo mismo. Excepto esta vez con una respuesta grabada diferente.

En el fondo de su mente, comenzó a entrar en pánico. ¿Qué estaba pasando? ¿Por qué no podía comunicarse con British Gas? ¿Seguro que no podían estar tan ocupados casi a las siete de la tarde? ¿Y por qué le habían enviado dos cartas con dos números diferentes?

Al final, después de varios minutos más de insistir, encontró el número en línea en su página web. Completamente diferente de los números que acababa de probar hace unos momentos. Escéptico, marcó.

En cuestión de segundos, fue transferido a una respuesta automatizada. Siguió los pasos y esperó.

—Hola, British Gas. Me llamo Jonathan. ¿En qué puedo ayudarle?

Jake explicó la situación.

—Entendido. Déjeme acceder a su cuenta. ¿Podría confirmar la primera línea de su dirección y su código postal?

Jake lo hizo.

—Y por favor, dígame la respuesta a su pregunta de seguridad: nombre de su primera mascota.

Jake lo hizo.

—Excelente. Gracias. —Jonathan hizo una pausa al otro lado de la línea—.

Desafortunadamente, señor Tanner —continuó—, no puedo ver nada que esté mal en su cuenta.

No hay nada que indique que tuviera dinero adeudado ni que su cuenta estuviese en mora.

Sus pagos se han estado realizando correctamente y a tiempo mediante domiciliación bancaria.

El cuerpo de Jake se heló. Un nudo se le formó en la garganta y una presión enorme apretó su cabeza como una empacadora mientras una docena de pensamientos y preguntas acosaban su mente, paralizándolo.

Quería decir algo pero no podía. Las palabras no le llegaban a la boca, y estaba empezando a sentirse físicamente enfermo.

Le vino a la mente lo que había sucedido.

—¿Disculpe? ¿Señor? ¿Sigue ahí? —preguntó Jonathan, su voz lejana, distante, como un eco.

—Erm… sí. Sí, estoy aquí —dijo Jake, volviendo a la realidad—. Creo que… creo que alguien ha pirateado mi cuenta. Llamé a ustedes ayer. Me hicieron un cargo y dijeron que la cuenta estaba bien.

—Nunca hubo un problema con su cuenta, señor. Está bien.

—No, no lo está. ¿Cómo puede estarlo, si alguien ha conseguido piratearla e imitar ser ustedes? ¿Cómo se ha permitido que esto suceda? ¿Ha habido un boquete de seguridad?

—Que yo sepa, no, señor.

Jonathan continuó hablando, pero Jake dejó de prestar atención. En cambio, estaba reproduciendo la conversación que había tenido con el representante de British Gas el día anterior.

Cómo el hombre le había preguntado por su ubicación favorita.

Cómo el hombre le había preguntado por el nombre de su amigo de la infancia.

Cómo el hombre le había preguntado por su equipo deportivo favorito.

Cómo el hombre le había hecho las mismas preguntas de seguridad que tenía para su banca en línea.

Si pudiera conseguir que confirmase los dos últimos dígitos del código de ordenación y número de cuenta…

Y si pudiera conseguir los datos de su tarjeta de débito…

—¿Señor? —preguntó Jonathan nuevamente en su oído.

—Sí —respondió Jake, cerrando los ojos—. Todavía estoy aquí.

Se presionó el puente de la nariz, intentando bloquear el ruido, deshacerse de él para poder estar solo con sus pensamientos. Para elaborar un plan de contingencia. Próximos pasos.

—¿Qué sucede ahora de su parte? —preguntó Jake.

—Lo mejor que puede hacer, señor, es hablar con su banco. Asegúrese de que las cuentas estén bien y de que nada allí haya sido comprometido. Si lo ha sido, entonces lanzarán una investigación con nosotros y la policía.

—¿No hay nada que pueda hacer de su parte?

—Lo siento, señor, yo⁠—

—¿Nada en absoluto?

—Me temo que⁠—

Jake perdió los estribos. —Gracias por nada.

Colgó el teléfono abruptamente y luego apretó el dispositivo en su mano, su piel presionando el botón que iluminaba la pantalla. Desbloqueó el dispositivo, encontró su banca en línea e inició sesión.

Esperó con impaciencia mientras el servidor accedía a su cuenta. Finalmente, después de lo que le pareció una eternidad, la pantalla se cargó, mostrando su cuenta de Barclays. Tenía dos: una para su cuenta personal y otra para su cuenta conjunta.

El saldo junto a su cuenta personal decía: £0.

El saldo junto a la cuenta conjunta decía: £0.

Todo lo que tenían para durar hasta fin de mes.

Le habían pirateado, asaltado y desvalijado de todo su dinero.

Se sentía violado, más que si alguien hubiese entrado en su casa y robado todo lo de adentro.

Era incomprensible, que su idiotez fuese responsable de haberlos dejado en quiebra.

Si acaso, esto era peor que si hubiese perdido el dinero con el juego del que lo acusaban.

Al menos entonces habría tenido una excusa legítima: un problema, una enfermedad.

Pero esto… esto era diferente. Él y otros policías como él estaban entrenados para notar y detectar signos de actividad fraudulenta, phishing, estafas de correo electrónico, fraude de identidad personal.

Conocía los métodos que los criminales y estafadores usaban hoy en día, pero había estado distraído y los había pasado completamente por alto.

La presión en su cabeza empeoró. ¿Qué iba a decirle a Elizabeth? No podía ni empezar a imaginar cómo se desarrollaría esa conversación. Pondría su matrimonio bajo una tensión aún mayor de la que ya estaba. ¿No lo culparía, verdad?

Por supuesto que sí. ¿En qué estaba pensando? Él era el responsable. Todo estaba en él.

Fracaso, fracaso, fracaso…

Mientras continuaba mirando su teléfono, recibió un mensaje de texto de su proveedor de red, diciéndole que acababa de incurrir en un cargo de £144 por llamar a ambos números móviles incorrectos.

Los muy bastardos incluso habían usado un número de pago adicional para añadir insulto a la injuria.

Acompañando al mensaje en la parte inferior había un recordatorio gentil de que el dinero sería deducido de su cuenta en unos pocos días.

La ira ardió en sus venas pero no podía estar furioso con nadie más que con él mismo.

Y con los responsables.