Jonas #2

Su blusa se había convertido en una segunda piel con la lluvia.

Fui desabrochando los botones uno a uno, cada uno soltándose bajo mis dedos mientras su respiración se aceleraba bajo mis nudillos.

Cuando aparté la tela de sus hombros, estaba cálida bajo el frío de la lluvia, suave y temblorosa, mirándome como si supiera exactamente lo que le estaba haciendo a lo que quedaba de mi control.

El encaje empapado de debajo siguió el mismo camino.

Llené mis manos con sus pechos, aprendiendo su peso, los pezones tensos contra mis palmas por el frío y por algo que no tenía nada que ver con el frío.

Su respiración se quebró. Mi nombre cayó de su boca, sin pulir, descuidado, y el sonido atravesó el vínculo como una cerilla encendida cayendo sobre yesca seca.

La fui recorriendo con la boca.

Hombro.

Clavícula.

El hueco de su garganta, donde el pulso le latía rápido y vivo contra mis labios.

Un pezón, luego el otro, lento y minucioso, hasta que se aferró a mi pelo con ambas manos y los sonidos que emitía dejaron de pedir perdón.

Saboreé la lluvia en su piel.

Sal.

Calor.

Mari.

Me arrodillé para desatarle las botas empapadas y las dejé junto al banco; después le bajé la falda y la última prenda de algodón húmedo.

Se deshizo de ellas con una mano en mi hombro para mantener el equilibrio, y allí se quedó, de pie bajo la luz dorada del farol, vestida de lluvia y nada más, temblando y riendo a la vez mientras buscaba mi camisa con manos de médica vueltas torpes.

Me la sacó por la cabeza y la dejó caer en algún rincón oscuro.

Entonces se quedó quieta.

Sus palmas quedaron suspendidas a un par de centímetros de mi pecho, como si estuviera a punto de tocar un cable con corriente y le encantara la idea.

El vínculo duplicaba cada caricia.

Sentí mi propia boca en su piel a través de ella.

Sentí su placer llegar detrás de mi esternón como el segundo tañido de una campana.

Cuando por fin apoyó ambas palmas en mi pecho desnudo, jadeamos a la vez.

El circuito se cerró.

—Oh —susurró—. Eso es…

—Los dos —dije—. Sí.

Se le abrieron los ojos, hambrientos de asombro.

—La literatura se quedó muy corta.

—Presenta una reclamación —dije contra su garganta.

Entonces la tumbé sobre la manta.

Me arrodillé sobre ella y me llené los ojos durante un largo suspiro, porque un hombre debería ver aquello que está a punto de cambiarlo.

Cabello oscurecido por la lluvia, derramado sobre mi manta de campaña.

Cuerpo encendido.

El pecho agitándose demasiado rápido.

La barbilla alzada, incluso ahora, retándome a encontrar un solo defecto en el inventario.

No había ninguno.

—Tú también —dijo.

Sus manos fueron a mi cinturón, más firmes ahora que las mías. Lo abrió, me bajó los pantalones mojados y todo lo que había debajo, y luego me rodeó la polla con la mano.

El sonido que hice no pertenecía a ningún informe.

La boca de Mari se curvó.

Me acarició una vez, despacio, con el pulgar deslizándose sobre la punta, y a través del vínculo me llegó su satisfacción, ufana como un cuervo con contrabando.

Podía sentir lo que su mano me hacía desde dentro.

—Cuidado —logré decir—. Esta inspección está programada para durar toda la noche.

—Entonces será mejor que registres los retrasos.

Le atrapé la muñeca y se la sujeté con suavidad contra la manta, junto a su cabeza.

Entonces empecé a registrar.

La aprendí lentamente, con el trueno como cobertura.

Los sonidos que emitía.

El arco de su espalda.

Dónde la paciencia la destrozaba, y dónde era misericordia.

Fui besándola cuerpo abajo, sobre la suave curva del vientre, el pliegue de la cadera, el interior de un muslo donde la piel enfriada por la lluvia se volvió ardiente bajo mi boca.

Le enganché las rodillas sobre mis hombros y hundí la boca en ella, y la tormenta tuvo la amabilidad de guardar entre nosotros el sonido que hizo.

Estaba empapada.

No era la lluvia.

Sabía a sal y calor y trece años de aritmética saliendo mal a mi favor.

La trabajé como trabajaba todo.

Metódicamente.

En orden.

Catalogando qué le tensaba los dedos en mi pelo, qué le hacía deslizar los talones sobre la manta, qué la hacía decir mi nombre como una mujer que pierde una discusión consigo misma.

Entonces me instalé en su clítoris con lo plano de la lengua, paciente e implacable, mientras todo lo que ella sentía regresaba por el hilo y me encendía desde dentro.

Complacerla era como alimentar un fuego con mis propias manos dentro.

Su placer trepó detrás de mis costillas junto al mío, duplicándose hasta que no habría podido decir a cuál de los dos estaban tocando. Cuando empezó a temblar, deslicé dos dedos dentro de ella, los curvé y mantuve el ritmo constante pese a cada orden jadeada de que me diera prisa.

Algunas operaciones no se apresuran.

Ardía.

Llegó al clímax con una mano aferrada a la manta y la espalda arqueada sobre las lonas, mi nombre partiéndose en dos en su boca. Su cuerpo se contrajo en torno a mis dedos en largos pulsos ondulantes, y la ola bajó por el vínculo y me robó el aliento como la altitud.

La sostuve durante los temblores con la palma extendida sobre su esternón.

Contando.

Porque soy lo que soy.

—Ese es uno —dije contra su cadera—. Llevo la cuenta.

—Por supuesto que sí.

Todavía recuperaba el aliento, todavía con esa risa ronca y deshecha, cuando me atrajo hacia ella por la mandíbula y me besó hondo. Se saboreó a sí misma en mi boca sin el menor asomo de disculpa.

—Ahora —dijo contra mis labios—. Ven aquí. Del todo.