Capítulo 2 — La reunión de coordinación #2

—La Casa Ancla necesita a alguien. —Miró a Leo, luego a Elara, y un momento después a nada que estuviera en la habitación, pero lo vio de todos modos—.

Clara es el ancla intermedia. Mientras alguien mantenga abierta la pregunta de si puede quedarse, ella se quedará.

Si no hay ninguno de nosotros, nadie mantiene abierta la pregunta.

La Casa Ancla se sostiene por sí misma, sí...

pero la pregunta. La pregunta necesita a alguien.

Se hizo el silencio.

El frigorífico zumbó una vez, grave, y volvió a callar.

Leo sabía que esta frase llegaría, del mismo modo que uno sabe cosas que no llega a pensar a fondo porque, si lo hiciera, tendría que dejar de considerarlas resolubles.

Había llamado al punto nueve de su lista Atención de la Casa Ancla en caso de ausencia y luego no había escrito ningún subapartado debajo.

—Miriam podría... —empezó él.

—Yo me voy.

La frase llegó sin pausa, tranquila y completa.

—Yo me voy —repitió, como si hubiera ensayado la primera frase—. No porque tenga que hacerlo. Porque Quellersiel necesita a alguien que sepa escuchar antes de que alguien empiece a rellenar formularios. Esa soy yo.

Leo miró la lista.

La miró de verdad.

—Entonces se queda...

—Hanna —dijo Miriam—. Hanna es un ancla. No una ancla intermedia, una de verdad. Ella tiene la bufanda. Ella entregó un hilo que estabiliza el campo. Si alguien puede mantener la pregunta abierta, es una ancla que sabe lo que significa ser sostenida.

Leo pensó en Hanna. En el hilo que era un poco más brillante que el resto. En la bufanda que no había entregado, sino de la cual había dado algo porque una bufanda tiene suficientes hilos.

No era una mala idea, y ese era el problema: todas sus ideas de ese tipo tenían esa característica. No sonaban a compromiso. Sonaban al siguiente mejor camino, que aun así era un buen camino.

—Hanna todavía no lo sabe —dijo Leo.

—No.

—¿Quién se lo pregunta?

Miriam lo miró. Luego miró a Clara, que estaba en la puerta de la Casa Ancla, como ayer, con una taza en la mano que sostenía como alguien que ha aprendido que hay que sostener las tazas y que aún está practicando.

—Yo —dijo Miriam—. Se lo preguntaré yo. Esta tarde, cuando esté tranquila.

Se levantó, cogió su libro del alféizar y lo metió en la maleta, que aún estaba abierta, sobre la ropa, sobre los cuadernos, sin empaquetarlo, solo como si perteneciera a ese lugar.

—Dirá que sí —dijo Miriam—. Siempre dice que sí a estas cosas. Es su mayor error y su mayor virtud, a partes iguales.

Por la tarde, cuando la lista había crecido hasta los dieciocho puntos y Leo había decidido que podía viajar con dieciocho puntos siempre que cada uno tuviera tres subapartados y estos estuvieran debidamente priorizados, se sentó en el banco de trabajo y contempló lo que había construido.

El maletín de impresos, ordenado.

Las cajas de dispositivos, aseguradas.

La lista de transporte, completa.

El marco de coordinación, revisado, ampliado, con una segunda hoja detrás que contenía los protocolos de viaje de la Casa Ancla.

La tostadora estaba al lado del maletín e irradiaba la satisfacción silenciosa de alguien que no sabe cuándo algo es difícil porque da por hecho que está ayudando.

TODO ESTÁ ESTIBADO SEGÚN NORMATIVA.

—Sí —dijo Leo.

TAMBIÉN LLEVO REBANADAS DE PAN. PARA EL CAMINO.

—Eso es... —Se interrumpió—. ¿De dónde has sacado las rebanadas?

HE SIDO PREVISOR.

Leo decidió no indagar más.

Miró los protocolos de viaje de la Casa Ancla. Ocho subapartados. Un cronograma. Una lista de materiales que enumeraba lo que se necesitaría para establecer un campo funcional al otro lado.

La voz de Elara seguía en la estancia, aunque se había ido a dormir hacía rato.

Eso no es seguridad. Es decorado.

Leo tomó el bolígrafo.

No tachó «Plan de viaje de la Casa Ancla». Escribió al lado, en pequeño, entre unos paréntesis que decidió de inmediato revisar mañana y dotar de un marco razonable: (provisional, sujeto a las circunstancias del lugar) .

Era, consideró, una formulación admisible.

Era la formulación de un hombre que sabe que podría ceder y que ha decidido dejarlo constancia de ello.

Dejó el bolígrafo.

Fuera, en la puerta de la Casa Ancla, Miriam hablaba en voz baja con Hanna.

Las palabras no llegaban, solo el patrón: una pregunta, un titubeo, una respuesta más larga que la pregunta.

Luego, después de un rato, una risa. No ruidosa.

La risa suave y ligeramente sorprendida de alguien que no contaba con que le preguntaran nada y que al darse cuenta se siente feliz.

Leo lo escuchaba a través de la pared.

Lo escuchaba también sin escucharlo, porque estaba ocupado.

Ajustó el maletín de impresos. Comprobó la lista de transporte una vez más, aunque ya lo había hecho tres veces.

Escribió bajo el plan de viaje de la Casa Ancla un segundo plan, más pequeño, que preveía comprobar primero las condiciones locales a la llegada, luego calibrar los dispositivos y, una vez hecho esto, establecer el campo.

Era un buen plan. Un plan sólido. Un plan que preveía que Göppingen viniera con ellos, porque Göppingen era el método, y el método, Leo lo sabía, era transportable.

Estaba seguro de que con eso bastaría.

Mañana partirían.

Y Göppingen, pensó Leo, iría dentro de esas maletas.