Capítulo 2 — La reunión de coordinación

La reunión de coordinación

El proceso de empaquetado comenzó a las dos de la tarde y comenzó, como todo lo que planeaba Leo, con una lista.

No una lista cualquiera. Una lista con subapartados.

Con subapartados dentro de los subapartados.

Con una nota al margen a la izquierda que indicaba el orden en el que debían tratarse dichos subapartados, y una segunda nota al margen a la derecha que explicaba por qué aquel orden era el único admisible.

La había empezado por la noche, en esa media hora entre el «ya me duermo» y el sueño profundo, ese intervalo en el que el cerebro suele ponerse manos a la obra, y la había pasado a una hoja nueva por la mañana, tras desayunar, porque la primera se había vuelto ininteligible.

La nueva hoja, entretanto, también se había vuelto ininteligible. Parecía el callejero de una ciudad en la que alguien había tenido un control absoluto sobre el trazado de las calles y, aun así, había perdido el norte.

—Eso —dijo Elara, que estaba detrás de él mirando por encima de su hombro— no es un plan de equipaje.

—Es un marco de coordinación.

—Eso es un marco de coordinación. —Dejó una pausa tan larga como lo que tarda en asentarse un insulto—. ¿Para qué?

—Para el viaje. —Leo señaló un punto en el centro del que salían siete flechas hacia siete subapartados—. Si queremos transportar el Control de Causalidad, necesitamos un enfoque sistemático. No vamos a meter cuatro cosas en una maleta. Vamos a llevarnos el sistema.

Elara no dijo nada.

Aquello era lo más inquietante de Elara: cuando no decía nada, no era por estar de acuerdo, sino por la calma que precede a una frase que golpea con más precisión que el ruido.

—El sistema —dijo al final— es una parcela en Göppingen.

—El sistema es un método. Y un método se puede transportar.

—Hmm.

—¿Por qué ese «hmm»?

—Porque acabo de formarme una opinión y estoy sopesando si envolverla de forma constructiva o soltarla tal cual.

—De forma constructiva —dijo Leo.

—Opto por lo segundo. —Elara agarró un taburete, se sentó al revés y apoyó la barbilla en el respaldo—. Leo. ¿Qué pone en ese papel?

Leo lo miró. —Punto uno: inventariar el contenido del maletín de impresos y ordenar según relevancia para el viaje.

Punto dos: lista de comprobación para el transporte de dispositivos, cuatro subapartados.

Punto tres: protocolos de la Casa Ancla para casos de ausencia, seis subapartados. Punto cuatro...

—La Casa Ancla.

—...cuatro, cadena de contacto de emergencia de la Casa Ancla. Punto cinco...

—Leo.

—...cinco, plan de viaje de la Casa Ancla, ocho subapartados...

—¿Qué —dijo Elara— es un «plan de viaje de la Casa Ancla»?

Leo dejó el bolígrafo. Lo dejó con esa parsimonia que uno adopta cuando está preparado para una pregunta, pero no precisamente para esa.

—Es un concepto —dijo— para mantener la función de anclaje de forma móvil. Estableceríamos un campo de resonancia temporal en cuanto llegáramos. Lo tengo esbozado a grandes rasgos en el punto cinco, subapartado tres. Con un cronograma en la nota al margen...

—El campo de resonancia —dijo Elara— funciona aquí porque la Casa Ancla está aquí.

—Precisamente. Por eso nos llevamos el principio.

—El principio reside en los cimientos.

—Entonces construiremos unos cimientos de viaje.

Elara lo observó con esa mirada que ponía cuando tenía que elegir entre dos reacciones: la profesional o la humana. La humana ganó, como casi siempre.

—Quieres empaquetar Göppingen —dijo ella.

—Quiero empaquetar una unidad funcional.

—Leo. —Levantó un dedo—. Te voy a decir una cosa. No como tu tía, no como tu jefa, no como la persona que construyó el soplador de hojas que todavía no sabes manejar bien...

—Sí sé manejar el soplador de hojas.

—...sino como alguien que ha intentado durante tres noches hacer portátil un campo de anclaje y que, por ello, tiene unas ojeras que podrían facturarse como equipaje aparte.

—Dejó caer la mano—. Los anclajes no agarran fuera del campo de resonancia.

Eso no es técnica. Es física. Los dispositivos funcionarán a medio gas, quizá menos.

Tu portapapeles parpadeará. El soplador de hojas mostrará SIN SEÑAL hasta que lo estampes contra la pared, momento en el que mostrará MALA SEÑAL , lo cual es una opinión, no una medición.

Señaló su plan.

—Si montas una «Casa Ancla de viaje», estarás montando algo que finge ser Göppingen y que dejará de serlo a la primera prueba de verdad. Eso no es seguridad. Es decorado.

Se hizo el silencio.

La tostadora, que estaba en el borde de la mesa y hasta entonces había fingido no escuchar, mostró en su pantalla:

EL PUNTO CINCO SUENA MUY BIEN.

—Gracias —dijo Leo.

ME REFIERO AL PUNTO CINCO DEL PLAN. NO A LO QUE HA DICHO ELLA.

—Eso lo había entendido.

Eberle había guardado silencio todo el tiempo.

Eso, de por sí, no era nada excepcional: Eberle tendía a hablar solo cuando tenía algo digno de mención que aportar o cuando el silencio requería un trámite administrativo.

Ahora concurrían ambas cosas, se notaba por su postura: erguido, con las manos a la espalda y la mirada fija en un punto entre el plan de Leo y la ventana, como si estuviera leyendo un artículo que nadie había tenido que poner por escrito todavía.

—Yo —dijo él— tengo una pregunta sobre la competencia.

—Naturalmente —dijo Elara.

—Hablo de un problema de fondo en el derecho administrativo, no de una nimiedad.

—Dio un paso al frente—. El Control de Causalidad es competente para el distrito de Göppingen, la zona marginal de la anomalía, así como para las desviaciones de causalidad ocurridas en el Filstal y distritos colindantes, siempre y cuando guarden relación espacial con la Casa Ancla.

—Es cierto.

—Quellersiel —dijo Eberle, y la palabra sonó en su boca como un lugar de otro calendario administrativo— está en Frisia Oriental. Eso no es el Filstal.

—Correcto.

—Ni siquiera pertenece al mismo distrito administrativo.

—También es cierto.

—Entonces —dijo Eberle, y su voz tenía la calma del hombre que no teme al horizonte, sino a la pregunta del formulario que acecha tras él—, estamos actuando fuera de nuestra competencia.

La solicitud de asistencia interadministrativa nos dirige a nosotros como organismo receptor.

Exige nuestra presencia. No dice que seamos competentes, solo dice que debemos ir. Son dos planteamientos distintos.

Miriam, que hasta entonces había estado sentada en el alféizar de la ventana leyendo algo que podía pasar por un libro —y probablemente lo era—, lo cerró de golpe.

—Existe un formulario para la asistencia interadministrativa entre distritos —dijo ella.

—Lo sé.

—¿Lo llevas encima?

Eberle abrió el maletín que llevaba siempre consigo y miró dentro. Volvió a cerrarlo.

—Llevo la tercera edición. La actual es la cuarta.

—¿Y cuál es la diferencia?

—Tres apartados en el membrete y un campo adicional para solapamientos interdimensionales. —Lo miró como si fuera una palabra que no podía ni pronunciar ni omitir—. El campo existe desde el año pasado. Todavía no estoy seguro de si su existencia es un buen o un mal presagio.

—Entonces nos llevamos la tercera edición y corregimos la fecha a mano.

Eberle la miró.

—Eso —dijo él, y se notaba que le costaba un esfuerzo— sería gestionable.

El maletín de impresos fue lo primero que empacó Leo, y lo hizo con la minuciosidad que se dedica a las cosas que no se pueden perder. Inventarió el contenido, apartó dos planos topográficos que claramente no eran relevantes y, acto seguido, volvió a meterlos por si acaso.

—Ese —dijo Miriam, que estaba a su lado— es el tercer plano del Filstal.

—Quellersiel está en la costa. Podría haber analogías topográficas.

—Podría haber analogías topográficas. —Miriam dejó la frase en el aire sin más comentarios, lo cual era la forma más precisa de comentar algo.

Leo metió el tercer plano.

Luego puso sobre la mesa la lista de transporte de dispositivos que había elaborado durante la noche, con sus seguros de transporte y notas de protección contra golpes para cada pieza; y mientras miraba la lista, veía a la vez lo que no estaba en ella: el rendimiento a medias.

Los dispositivos que viajarían con él, pero que no llegarían igual que como partieron.

Lo sabía cuando redactó la lista. Aun así, no lo escribió.

Eberle rellenaba su formulario en un rincón con el esmero que merece rellenar impresos: cada campo completo, sin saltarse una sola casilla, incluida la casilla «Gestor de expediente», que rellenó con «Eberle», sin nombre de pila, como llevaba haciendo veinte años.

Elara soldó dos cajas de equipos para convertirlas en una sola, porque había concluido que el tabique era un despilfarro de aluminio que se necesitaría para otra cosa.

Y Miriam empacaba poco y rápido, con la soltura de alguien para quien el contenido de la maleta es menos importante que el punto de partida al otro lado.

—Miriam.

Ella levantó la vista.

—¿Qué estás empacando?

—Tres libros. Dos cuadernos. Ropa para una semana, más una semana de reserva por si esto se vuelve típico.

—¿Qué significa eso de «por si esto se vuelve típico»?

—Que nos quedemos más tiempo de lo previsto. —Lo dijo con la amabilidad objetiva que reservaba para las cosas que consideraba inevitables.

Leo miró su lista.

El punto ocho, subapartado dos rezaba: Planificación temporal provisional (abierta a ampliación, máximo) , y detrás, entre paréntesis que apenas podía leer porque los había escrito pequeños para que no ocuparan espacio: (no más de dos semanas) .

«No más de dos semanas» era una cifra que había fijado sin saber de qué estaba hablando.

Fue Miriam quien formuló la pregunta que todos sabían que llegaría y a la que nadie tenía una buena respuesta, porque una buena respuesta habría sido inexistente.

—¿Quién se queda?

No lo dijo en voz alta. Lo dijo como decía la mayoría de las cosas importantes: con el tono de un hecho que no necesita elevarse.

—¿Qué?