VULFRIC

No recuerdo las escaleras.

Subo los traicioneros escalones de piedra de la Fortaleza de tres en tres; mis enormes botas golpean la roca con fuerza suficiente para agrietar las losas de granito bajo mis pies.

Los pulmones me arden, faltos de aire en la atmósfera enrarecida de la montaña.

El corazón me martillea contra las costillas, un ritmo frenético y nauseabundo de puro terror que no he sentido en más de un siglo de sangre y guerra.

Soy una criatura construida para la devastación.

He atravesado lluvias de flechas, he cruzado muros de escudos y me he reído en la cara de reyes Duergar.

Pero en estas escaleras, soy impotente. Mi inmensa fuerza, el peso de mi armadura, el filo letal de mi hoja...

nada de eso importa si no soy lo bastante rápido.

Mi tamaño es una maldición. Soy demasiado pesado, demasiado lento.

La furia berserker que me impulsó por la armería, la fría satisfacción de acorralar a Gorgash, ha desaparecido por completo. La ha extinguido una ola sofocante y aplastante de culpa.

Le fallé.

Mi mente es un carrete de imágenes horribles y tortuosas.

Ivor es un bruto de los respiraderos inferiores.

Pasa los días respirando azufre, aplastando piedra y haciendo cumplir la voluntad de Gorgash a puñetazos.

No es un guerrero. No entiende de política, no conoce el honor de las viejas costumbres, solo los impulsos básicos y violentos de una sub-bestia.

Solo de pensar en sus manos sucias sobre la piel pálida de ella, en su peso monstruoso aplastando su frágil cuerpo humano, me dan ganas de vomitar mi propio corazón.

La imagino gritando mi nombre, llamando al monstruo que prometió protegerla, mientras yo estaba enterrado en la oscuridad jugando a ser Señor de la Guerra.

Alcanzo el último rellano de la Torre.

El corredor está vacío. El silencio que emana de la cima de la torre es ensordecedor, peor que el fragor de cualquier batalla.

Me preparo para presenciar una tragedia.

Espero encontrarla destrozada entre las pieles, sangrando y llorando por un trauma del que jamás se recuperará.

Espero encontrar la luz de sus ojos grises extinguida para siempre, su espíritu aplastado bajo la bota de mi propia negligencia.

El olor me golpea primero. No es el aroma cobrizo de la sangre fresca. Es el hedor acre y nauseabundo de carne quemada y azufre hervido.

Alcanzo la pesada puerta de hierro. Ya está entreabierta, así la dejó el intruso.

Cruzo el umbral de golpe, la pesada cuchilla aferrada con tanta fuerza en mi mano derecha que la empuñadura envuelta en cuero gime. Estoy listo para masacrar lo que encuentre dentro. Estoy listo para reducir mi propio castillo a cenizas.

Me quedo paralizado.

La Torre no es una escena de tragedia. Es una escena de guerra.

Un gemido alto y agonizante llena la cavernosa estancia.

Ivor está en el suelo de piedra negra, cerca de la piscina geotermal, retorciéndose como un gusano aplastado.

Tiene las manos apretadas sobre la cara, la piel enrojecida y cubierta de ampollas que se le desprenden mientras grita a ciegas hacia el techo.

El vapor se eleva de su rostro arruinado y se mezcla con el aire frío de la torre.

Pero no es la bestia moribunda lo que me atrapa la mirada.

De pie en el centro de la habitación, replegada hacia el hogar, está la Pequeña Gata.

Está completamente desnuda, la piel pálida chorreando agua y sudor que brilla a la luz del fuego.

Tiembla, el pecho agitado, pero no está acurrucada en la esquina.

Tiene los pies firmemente plantados en la piedra negra.

En sus pequeñas manos sostiene el pesado atizador de hierro, con la punta de un rojo letal y apagado por las brasas.

Lo blande como un guerrero experimentado que defiende la línea contra un asedio.

No se rompió. Contraatacó.

Mis ojos dorados la recorren y evalúan cada centímetro en busca de daños.

Entonces veo las marcas. Moretones oscuros, de un púrpura violento, ya florecen en la piel suave de sus caderas: del tamaño y forma exactos de los dedos sucios de Ivor. Verlos es una ofensa contra el orden mismo del universo. Una profanación de algo sagrado.

Ver la huella violenta de otro macho en mi pareja rompe el último hilo deshilachado de mi contención.

El pánico y la culpa desaparecen, consumidos al instante por un abismo frío y absoluto de furia territorial. La habitación parece inclinarse. La sangre que me ruge en los oídos se vuelve mortalmente silenciosa.

No hablo. No rujo. Un Señor de la Guerra no comparte su rabia con hombres muertos.

Doy un paso adelante. Mis botas con púas resuenan pesadas y lentas contra la piedra.

Ivor escucha los pasos. El bruto deja de retorcerse por un segundo y vuelve su rostro arruinado y ampollado hacia el sonido. La piel alrededor de los ojos se le desprende.

—¿Quién... quién está ahí? —gime, toda arrogancia de depredador sustituida por el terror patético de la presa.

Cruzo la distancia en tres zancadas silenciosas.

Levanto la cuchilla muy por encima de mi cabeza y agarro la empuñadura con ambas manos.

Los músculos de los brazos y la espalda se me tensan hasta su límite máximo absoluto, cada gramo de poder que poseo concentrado en un solo punto de descarga.

Canalizo el terror de las escaleras, la culpa de la puerta sin cerrar y el odio puro e incontaminado hacia la cosa en el suelo, todo hacia el acero volcánico.

Ivor siente el cambio en la presión del aire. Siente la sombra de la montaña que cae sobre él. Grita.

Descargo el acero.

No es un golpe táctico. Es una ejecución de pura aniquilación. La hoja masiva atraviesa el hombro de Ivor, hiende la gruesa armadura de cuero, la clavícula, y se hunde en la caja torácica, partiendo al bruto hasta el corazón. Los huesos se hacen añicos como ramitas secas bajo la fuerza del golpe.

El impacto es tan violento que la hoja muerde varios centímetros del sólido suelo de piedra negra bajo él y lanza una lluvia de chispas naranjas al aire que sisean contra la sangre que se acumula.

El grito de Ivor se corta en seco.

Arranco la hoja con un crujido húmedo y nauseabundo. El cuerpo masivo del bruto se desploma sobre las baldosas, partido en dos, y una marea de oscura sangre orca inunda al instante el suelo de la guarida.

Me yergo sobre el cadáver, el pesado acero goteando en mis manos, e inhalo el aroma de la masacre. La torre está segura. La amenaza ha muerto. Nadie volverá a tocarla jamás.