VULFRIC

La Bóveda de Hierro yace en las entrañas de la montaña, muy por debajo del ruido y el humo del Gran Salón.

Es una cámara sin ventanas tallada directamente en la roca madre, con paredes reforzadas por gruesas losas de acero ennegrecido.

Es la sala de guerra del Clan Isen. Los secretos que aquí se pronuncian no escapan de la piedra.

Ocupo la cabecera de la pesada mesa de hierro, con mis manos enormes apoyadas sobre el metal frío.

La pesada puerta gime al abrirse. Mis tres hombres de confianza entran en la cámara.

Skardi «el Hacha» entra primero. Silencioso como un fantasma, su rostro surcado de cicatrices resulta indescifrable. Ocupa su puesto a mi derecha mientras sus ojos recorren la sala vacía en busca de amenazas, por puro hábito.

Thorgest le sigue, casi temblando de energía contenida. El joven guerrero es enorme, con músculos henchidos por la arrogancia de la juventud. Me mira con adoración descarnada, la mano ya posada sobre el pomo de su espada. Huele la sangre en el agua.

Finalmente, entra Hrok el Anciano. Camina con una ligera cojera, secuela de las guerras contra los humanos en tiempos de mi padre.

Su único ojo sano brilla bajo la tenue luz de la antorcha que arde en la pared.

Mira la puerta cerrada a su espalda y luego a mí, frunciendo su frente surcada de cicatrices.

—El turno apenas ha cambiado, Jarl —gruñe Hrok, recostando su corpachón contra la mesa de hierro—. ¿Por qué estamos a oscuras?

—Porque en la oscuridad es donde anidan las víboras —respondo con voz grave, que retumba contra las paredes de acero.

Los miro a los tres. Los cimientos inquebrantables de mi poder.

—Gorgash actúa esta noche —anuncio. Las palabras caen en el silencio como yunques—. El Subjefe planea un golpe. Pretende cegar al Señor de la Guerra y hacerse con el Trono de Hierro.

Los ojos de Thorgest se abren de par en par y una sonrisa feroz, ansiosa, le parte el rostro. Desenvaina la espada apenas un palmo.

—Da la orden, Señor de la Guerra. Te traeré su cráneo.

—Paciencia, cachorro —gruñe Skardi con voz de piedras que rechinan.

Me mira; tras sus ojos fríos, su mente táctica trabaja sin descanso—.

Gorgash codicia el trono desde que empezó el invierno.

Eso lo sabemos. Pero ¿por qué esta noche, Jarl?

¿De dónde sale esta información? Mis exploradores en los conductos inferiores no han informado de nada.

Me yergo cuan alto soy. La verdad que voy a revelar pondrá a prueba su lealtad más que cualquier espada.

—La información no vino de los exploradores —digo con voz firme e inquebrantable—. Vino de la Torre.

El único ojo de Hrok se entorna.

—¿De tus aposentos? Nadie entra en tus aposentos salvo tú, Vulfric.

—Vino de la humana —afirmo.

La Bóveda de Hierro estalla.

Thorgest parpadea; su sonrisa ansiosa se desvanece, sustituida por pura confusión. Skardi cruza sus brazos enormes sobre el pecho acorazado y su expresión se endurece en un escepticismo frío, inflexible.

Pero es Hrok quien reacciona con mayor violencia. El orco anciano descarga el puño sobre la mesa de hierro con un estruendo que resuena como un disparo. Su labio se curva hacia atrás y deja al descubierto los colmillos amarillentos y rotos en un gruñido de puro asco.

—¿La mascota? —escupe la palabra como si fuera veneno—. ¿Nos arrastras a la Bóveda, hablas de traición y guerra civil, basándote en los susurros de una chica del valle?

—No es una mascota —gruño, con un rugido de advertencia vibrándome en el pecho.

—¡Es humana! —ruge Hrok en respuesta, su respeto por mí eclipsado por la pura afrenta de tal afirmación—.

¡Son débiles, Vulfric! ¡Tienen la sangre aguada!

No pueden canalizar las magias profundas de Protheka.

Son ganado. ¿Crees que Gorgash, el bruto más astuto de esta Fortaleza, va a quedar al descubierto por una esclava que ha tenido una pesadilla?

—No fue una pesadilla —contraataco mientras doy un paso hacia el anciano. Mi sombra cae sobre él, pero no retrocede—. La Visión ha rozado su mente. Vio la sangre en la piedra negra. Vio al Clan dividido.

Hrok sacude la cabeza y me da la espalda en una rara muestra de desafío abierto.

—El celo te ha cegado, Jarl. La chica te ha calentado el lecho, y ahora su locura te calienta la mente.

No levanto la voz. No lo necesito. Llevo la mano a mi espalda, suelto la pesada cadena de hierro y descargo el enorme tajador sobre el centro de la mesa.

El acero volcánico abre un surco en la superficie de hierro. El estruendo es ensordecedor.

El silencio se abate de nuevo sobre la sala. Hrok se vuelve, con el ojo sano abierto de par en par.

Me inclino hacia delante, apoyo los nudillos sobre la mesa y miro a cada uno de mis comandantes. El aire se espesa bajo el peso aplastante de mi presencia.

—Escuchadme —mi voz retumba como un cambio tectónico, cargada de autoridad absoluta—. Las magias de este mundo son antiguas. No les importa el grosor de la sangre ni la forma del cráneo. Los Dioses la han marcado. Cuando la toco, su mente enmudece. Cuando ella toca el futuro, grita.

Clavo la mirada en Hrok.

—Vio el golpe —le digo al anciano; mi voz se suaviza apenas una fracción, teñida de una rabia fría y protectora—. Vio a Gorgash guiando sombras hacia la armería inferior. Y los vio acorralar al lobo tuerto.

Hrok se queda helado. La ira se desvanece de su rostro surcado de cicatrices, sustituida por una comprensión repentina y escalofriante.

—El Subjefe va a por ti, Hrok —continúo—. Pretende cortar primero las raíces más antiguas de mi poder. Quiere masacrar al orco que me crió para enviar un mensaje al resto del Clan. La humana vio tu garganta rajada.

El orco anciano se lleva la mano al cuello instintivamente; su único ojo parpadea con rapidez. El escepticismo empieza a resquebrajarse.

—Ella es la Vidente del Señor de la Guerra —declaro mientras extraigo el tajador de la mesa y me lo apoyo en el hombro—. Apuesto mi honor y mi trono a su palabra. ¿Estáis conmigo o con el usurpador?

Thorgest es el primero en arrodillarse. El joven guerrero hinca una rodilla en tierra y clava la punta de su espada en el suelo de piedra.

—Con el Señor de la Guerra. Siempre.

Skardi asiente despacio. El guerrero silencioso no cuestiona mi juicio táctico. Si digo que la humana es un arma, Skardi lo acepta.

Finalmente, Hrok inclina la cabeza. La gravedad de la amenaza a su vida y a la Fortaleza se traga el insulto a su orgullo.

—Mis disculpas, Jarl. Si la Vidente dice la verdad, debemos atacar.

—Degollamos a Gorgash y a sus perros en sus camas —sugiere Thorgest con entusiasmo, poniéndose en pie.

—No —dice Skardi, hablando por primera vez. Su voz suena como grava deslizándose por un conducto.

Todos miramos al segundo al mando. Skardi se toca la sien cicatrizada.

—Matar a un subjefe sin causa es tiranía —explica Skardi con frialdad—.

El clan se fracturará. Gorgash tiene aliados.

Si atacamos primero, pareceremos locos que actúan por rumores de humanos.

Debemos dejar que Gorgash cometa traición a plena luz.

Debemos atrapar su hoja cuando se alce contra la garganta de Hrok. Entonces, la ejecución será legal.

La lógica es impecable. Es la brutal ley del Clan Isen.

—La armería inferior es un laberinto —continúa Skardi, mirándome—. Abarca toda el ala oeste. Está llena de sombras, rincones ciegos y cien lugares donde ocultar una emboscada. No podemos vigilarla entera sin que Gorgash lo note y cancele el ataque. Necesitamos saber el terreno exacto que elegirá.

Skardi me mira con sus ojos fríos, sin parpadear.

—Si tu vidente realmente tiene la Visión, Jarl, debe hacer más que advertirnos de la tormenta. Debe decirnos dónde caerá el rayo. Necesito la hora exacta. Necesito la ubicación exacta. Sin eso, estamos ciegos.

Un nudo frío y pesado se forma en mis entrañas. Skardi tiene razón. Una advertencia vaga es inútil en una fortaleza de este tamaño. Necesito detalles. Necesito empujar a la Pequeña Gata de vuelta a las aguas oscuras de su maldición para pescar las piezas que faltan de la trampa.

—Conseguiré las respuestas —juro, girándome hacia la pesada puerta de hierro—. Preparad vuestras armaduras. Afilad vuestro acero. Volveré antes del próximo turno.

Empujo la pesada puerta y salgo de la Bóveda de Hierro.

El corazón me martillea contra las costillas. No es la emoción de la batalla que se avecina; es miedo. Miedo por Hrok, y miedo de lo que debo pedirle a mi compañera que haga.

Avanzo a paso rápido por los oscuros corredores de piedra, con el tronar de mis pesadas botas resonando en las escaleras hacia la Torre. La necesito. El clan la necesita. El destino de la Fortaleza descansa ahora por completo en las manos de la frágil humana que espera en mi cama.