26 Pícnics y mosaicos

Pícnics y mosaicos

Pícnics y mosaicos

La petición que Tom hizo a cambio de vender su alma de actor para salvar al Gran Gerry fue que Jennifer lo acompañara en un pícnic el domingo en la loma de césped del centro de Sycamore Park.

Con un tiempo inusualmente cálido previsto para el fin de semana, dijo que podría ser su última oportunidad.

Sin embargo, para dejar claro que definitivamente no era una cita, le pidió que invitara a Angela. Angela, por supuesto, estaba encantada.

—¿Puedo traer a un amigo? —preguntó ella.

Jennifer se encogió de hombros. —No veo por qué no.

—Genial. ¿Es de esas fiestas en las que cada uno trae algo?

—Eh... no lo sé.

—Todos tenemos que traer algo, ¿verdad?

—Supongo que sí.

—Estupendo. Prepararé unas cuantas cosas por la mañana y luego haré que uno de los empleados a tiempo parcial me cubra un par de horas a la hora del almuerzo.

Angela, de forma poco habitual en ella, no invitó a Jennifer a quedarse a cenar el viernes por la noche. Se había arreglado el pelo y no dejaba de mirarse en un espejo de la pared cada vez que pasaba por delante.

—¿Esperas a alguien? —dijo Jennifer.

Angela solo soltó una risita. —¿Qué te ha dado esa idea?

—Bueno, buena suerte con ello. Nos vemos el domingo.

El sábado fue un día radiante y soleado. Jennifer hizo un poco de terapia de compras por la mañana antes de pasear a Bonky por Sycamore Park por la tarde. Compró un café en el puesto de Pete de camino a casa y se sorprendió al encontrarlo silbando para sus adentros detrás del mostrador.

—Estás alegre —dijo ella.

Pete se encogió de hombros. —Me acaban de hacer un nuevo encargo —dijo.

—¿Un encargo?

—Para diseñar un mosaico.

—Ah, recuerdo que Tom me lo dijo. Eres artista a tiempo parcial, ¿verdad?

Pete asintió. —Este es un poco más grande que cualquier otro que me hayan pedido antes —dijo—. Debería ser divertido.

—Tengo ganas de verlo —dijo Jennifer.

Parecía que iba a ser una tarde preciosa, a pesar de que el frío se echaba encima rápidamente.

Jennifer se quedó mirando el cielo; la única nube era el conocimiento de que la madre de Matthew Bridges se sometería a su operación esta noche.

Para el lunes por la mañana sabrían si saldría adelante o no.

A las once de la mañana del domingo, Jennifer se dirigió a encontrarse con Tom, que había querido comprobar unas cosas en su caseta antes de que empezara el pícnic. Lo encontró inclinado sobre una de las cajas para erizos con una amplia sonrisa en la cara.

—Ven aquí —dijo—. Escucha. Puedes oírlo revolverse ahí dentro.

Jennifer pegó la cabeza a la madera y oyó un crujido que venía del interior de la caja. —¿Qué está haciendo? —preguntó.

—Preparándose para hibernar —dijo Tom.

—¿No es un poco pronto?

—Sí, no entrará en hibernación total hasta dentro de unas semanas. Solo está preparando su cama.

—Me gusta la idea de la hibernación —dijo Jennifer.

—Ah, pero te perderías la Navidad —dijo Tom—. Tenemos un árbol espectacular. Y estoy pensando en preguntarle a mi nueva mejor amiga, Regina Clover, si podemos celebrar un festival de Navidad.

—Seguro que acepta si vuelves a darle una serenata.

Tom hizo una mueca—. Quizá. ¿Estás lista para el pícnic?

Jennifer levantó una bolsa. —Sándwiches de jamón, café y un pastel de Tesco. Espero que Angela se encargue de la mayor parte del trabajo pesado en lo que respecta a la comida.

—Buen trabajo. Yo tengo sopa de maíz en un termo, una tarta de manzana con la que me las apañé ayer como pude y una caja de salchichas en brochetas.

Jennifer sonrió. —Entonces estamos listos. Vamos.

Antes de darse cuenta de que lo estaba haciendo, Jennifer entrelazó su brazo con el de Tom. Él bajó la mirada, levantando una ceja. Jennifer solo se encogió de hombros. Luego, juntos, se dirigieron hacia la colina.

Encontraron a Angela ya allí, extendiendo una manta de retales tras la gran formación rocosa de la cima; una cesta sujetaba una esquina, una nevera portátil grande otra, y habían colocado piedras en las otras dos.

— He pensado que necesitaríamos un paravientos —dijo cuando llegaron, señalando las rocas—.

No hace tanto calor como esperaba, pero creo que disfrutaremos de un par de horas buenas.

He traído una mezcla de comida fría y caliente, así que estamos cubiertos para cualquier eventualidad.

¡Oh, mirad eso! —Comenzó a reírse cuando una ráfaga de viento repentina los cubrió de hojas doradas—. ¡Atrapad una, rápido! Da buena suerte.

Jennifer intentó atrapar con torpeza un par de hojas que revoloteaban, antes de coger una que se había quedado pegada al abrigo de Tom. La sostuvo en alto con aire de triunfo.

—Ahí lo tienes —dijo Angela—. Ahora todo saldrá bien.

—Deberías haberme dado un grito —dijo Tom—. Te habría ayudado a cargar con tus cosas.

—Oh, no estaba tan lejos —dijo Angela—. Y esa nevera es solo para las tartas y los pasteles. Mi amigo trae el vino.

—¿Dónde está ella? —preguntó Tom.

—Eh, es «él» —dijo Angela, soltando una risita.

Jennifer sintió un repentino vuelco en el estómago. —Hum, por favor, no me digas que es...

Demasiado tarde; Angela se levantó para saludar a una figura que subía la colina, inclinada bajo el peso de una bolsa de la compra que abultaba con botellas de vino.

Su identidad no fue evidente de inmediato bajo el sombrero de paja fuera de temporada que llevaba, pero por su forma de andar, Jennifer supo quién era.

—¡Ah, Greg! ¡Ahí estás! —dijo Angela, levantándose de un salto. Trotó hacia Downton como una mujer cuarenta años más joven, lo cogió del brazo y lo guio hacia la manta del pícnic.

Con su sombrero de paja y una camisa de raya diplomática sobre unos pantalones beige para rematar, Downton parecía listo para ir a navegar por el Támesis allá por 1950.

La sonrisa que le dedicó a Angela estaba llena de pura alegría, por lo que Jennifer se sintió un poco como una aguafiestas cuando vio cómo se le borraba al encontrarse con sus ojos.

—Oh, Sra. Stevens... ah, Jennifer. No esperaba verte aquí.

—Lo mismo digo, Sr.... ah, Greg.

—Yo soy Tom —dijo Tom con una amplia sonrisa, levantándose y tendiéndole la mano a Downton—. Encantado de conocerte. Actualmente trabajo como el guarda de Sycamore Park, pero para que no creas que soy un total paleto, también salí una vez en EastEnders.

Downton simplemente se quedó boquiabierto, sin palabras.

—¿En serio? —dijo Jennifer, intercambiando una mirada con Angela, que sonrió y se encogió de hombros.

—Tres episodios. Le vendí a Phil Mitchell un motor robado. —Puso morritos, luego frunció el ceño y dijo con un perfecto acento del East End —: «Más te vale pagar por ese motor, o si no...». Ja, esa era mi frase favorita.

—¿Y pagó? —preguntó Downton.

Tom sonrió—. No me acuerdo. Quizá fuera de cámara. Me recortaron del presupuesto.

—Bueno, encantado de conocerte a ti también.

Por si no lo sabías, soy el director de la primaria de Brentwell.

—Downton miró a Jennifer—. Me alegra ver que te estás adaptando a la zona, Sra.

Stevens. Haciendo las cosas un poco más permanentes.

Es muy difícil encontrar buen personal docente por aquí.

—Eh, gracias. —Miró a Tom, que sonrió y le guiñó un ojo, luego volvió a mirar a Downton—. No estamos... eh...

—Está bien, no diré nada al personal docente. Ya sabes cómo les gusta cotillear. Y el pobre Fellow tendrá el corazón roto.

—¿Fellow? —dijo Tom.

—El Sr. Fellow. Rick. Tiene debilidad por Jennifer, según me han hecho creer.

—Tendría debilidad por Maud si fuera diez años más joven —dijo Jennifer.

—Bueno, es cierto, el joven tiene un poco de problema de fijaciones...

—¿Alguien quiere tarta? —dijo Angela con una gran sonrisa, sosteniendo un cuchillo de postre. Downton se rió. Tom y Jennifer se intercambiaron miradas. La sonrisa en el rostro de Tom podría haber significado cualquier cosa.

Una vez superada la incomodidad inicial y tras haber bebido un par de copas de vino cada uno, Jennifer se vio empezando a apreciar al severo y veterano director.

Angela, en particular, parecía embelesada, estallando en carcajadas con cada uno de sus chistes malos, pendiente de cada una de sus palabras mientras él relataba alguna historia pasada de la vida escolar.

—En mi primer puesto como subdirector en una secundaria en Penzance, teníamos a este profesor llamado Sr. Trovers, que era un poco blando.

Los críos lo traían de cabeza, poniéndole chinchetas en la silla, tiza en los pomos de las puertas, ese tipo de cosas.

Una vez que tenía que entrar en una clase particularmente difícil, le sugerí que se metiera un trozo de madera contrachapada por la parte trasera de los pantalones.

Bueno, entró y se sentó, y ese día tenían un examen, ¿sabéis?

Así que estaba allí al frente de la clase sintiéndose muy ufano porque la tabla debía de haber parado todas las chinchetas, y los chavales parecían un poco confundidos porque no había reacción.

Resultó que el padre de uno de los niños era mecánico y el crío había robado pegamento industrial.

Cuando Trovers fue a levantarse, resultó que estaba pegado al asiento.

Y la tabla en su trasero le había tensado tanto los pantalones que tuvimos que llamar al conserje para que lo sacara cortando la tela.

Nos echamos unas buenas risas con aquel asunto.

Tom y Angela lloraban de risa. Jennifer fingía estar seria, pero incluso ella tenía una sonrisa en la cara.

—¿Qué fue de él al final? —preguntó Jennifer.

—Cambió de carrera —dijo Downton—. Lo último que supe fue que conducía un autocar de National Express.

—Los niños pueden ser crueles a veces —dijo Tom—. Nosotros solíamos poner lombrices en el cajón de nuestro tutor.

—Son como lobos —dijo Downton—. Si huelen sangre, te destrozan. Incluso los de la clase de preescolar. Demonios con forma humana, todos y cada uno de ellos.

—No todos son malos —dijo Jennifer.