5 Malas noticias

Malas noticias

Malas noticias

—Oye, ¿qué tal el día? ¿Estás lo bastante cansada como para que te apetezca una bebida reconstituyente esta noche en una coctelería del centro? Vamos unos cuantos.

Jennifer se quedó mirando a Rick hasta que su sonrisa de suficiencia se desvaneció por fin.

—Ehm, primero, mi día ha ido bien, aparte de que Ben Jenner se ha desmayado en Educación Física y de que Gavin Gordon le ha lanzado un cuenco de natillas a Rachel Low a la hora de comer. Por lo demás, ha ido bastante bien.

Rick se encogió de hombros. —Lo normal de cada día. Entonces, ¿qué me dices de esa copa? Conozco un sitio pequeño y acogedor justo al lado de la calle principal, velas, música jazz, todo eso…

—¿No habías dicho que ibais unos cuantos?

Rick se encogió de hombros. —Bueno, le he mencionado al viejo Don que quizá saldría...

—¿El tipo de la chaqueta de tweed y la cortinilla para disimular la calva? Seguro que lo pasáis de maravilla.

—Bueno, dudo que se presente de verdad...

Jennifer arqueó una ceja. —Entonces, ¿a quién más se lo has pedido?

—De momento, solo a ti. —Rick arqueó una ceja de forma sugerente que le hacía parecer sacado de un anuncio de champú para hombres—. Me gusta que las cosas sean... íntimas.

Detrás de Jennifer, Amy hizo un ruido como de querer vomitar. Jennifer sonrió. —Bueno, estoy un poco ocupada esta noche, pero a lo mejor, ya veremos. ¿Por qué no vas y esperas allí? Tal vez me pase más tarde. ¿Te parece bien?

Rick puso lo que Jennifer solo pudo describir como un mohín de rechazo. —No tardes —dijo—. Si me pongo mi Burberry, el asiento de enfrente no se quedará libre por mucho tiempo.

—No si Don aparece.

Amy soltó una risita. Rick parecía a punto de replicar cuando Greg dio unas palmadas al frente de la sala.

—Muy bien, todo el mundo, sentaos, por favor. Gracias por venir y por no escaquearos con alguna cita médica u otra tontería por el estilo. Quería hablar de la fiesta de la cosecha, que se celebrará el 16 de octubre. Supongo que todos habréis estado preparando a vuestras clases para ello, ¿verdad?

—Planté calabazas en mayo —masculló Rick entre dientes—. Aún estoy esperando a que a las malditas les dé por dar fruto.

—Bueno, me temo que tengo malas noticias. A menos que os gusten los desafíos y un poco de adversidad, en cuyo caso son buenas noticias.

—¿Por fin el servicio de correos ha aceptado que vuelvas? —gruñó Don desde cerca de la primera fila—. ¿Dejando nuestro barco a la deriva?

Greg puso los ojos en blanco, intentando ignorar las risitas.

—La junta escolar ha decidido renovar el suelo del patio este curso escolar, y el único momento en que los contratistas están disponibles es de mediados de septiembre a finales de octubre.

Así que, por desgracia, no podemos usar el patio.

Y el comedor está descartado, porque los preparativos nos dejarían sin espacio para Educación Física o asambleas durante un par de semanas.

Como resultado, he hablado con el ayuntamiento y han sugerido que utilicemos el centro comunitario de la calle Porter.

—¡Es un barracón! —gritó Rick—. No cabría ni una sola clase ahí dentro.

—Es una estructura temporal, soy consciente de ello —dijo Greg—. El antiguo fue derribado por desgracia el año pasado debido a problemas de humedad en las paredes. Sin embargo, estoy seguro de que todos sois lo bastante ingeniosos como para salir adelante.

Amy se sonó en un pañuelo. —Mis niños han trabajado muy duro — dijo—. Han hecho unos carteles preciosos y tenían pensado hacer un baile...

—Tendremos que cancelar cualquier canción o actuación —dijo Greg —. Lamentablemente no habrá espacio.

Amy empezó a sollozar.

—Mírala —susurró Rick, inclinándose hacia Jennifer—. Qué llorica. — Se inclinó por delante de Jennifer, haciendo que ella se apartara por el olor de su colonia—. Mira el lado bueno, Clair. Menos quedarse hasta tarde, menos trabajar los fines de semana...

—¡Me da igual!

Al frente, Greg volvió a dar una palmada. —Muy bien, pues eso es todo. Se levanta la sesión.

Algunos profesores salieron arrastrando los pies para volver a sus aulas o para irse a casa. Greg desapareció en su despacho, y Rick cogió su chaqueta del respaldo de la silla y se la echó a los hombros con un gesto ostentoso.

—Muy bien, señoras, me marcho. Lo mejor de Brentwell estará haciendo cola en las calles esperándome. Hasta luego, Jenny. Que disfrutes de tu noche en casa, Clair.

Amy entornó los ojos mientras Rick se marchaba, luego se limpió la nariz con un pañuelo y retomó su tarea actual, que consistía en vaciar diminutos círculos de papel de una perforadora rosa.

—Vaya, realmente le gustas —le dijo a Jennifer—. Buena suerte con eso.

—Supongo que a algunas personas les resultará atractivo —dijo Jennifer con una sonrisa—. Tiene cierto encanto adolescente. Cada vez que habla me dan ganas de aplastarlo como a una mosca.

—No vas a quedar con él de verdad, ¿no?

—Preferiría quedarme en casa y ver las noticias toda la noche —dijo Jennifer—. No es mi tipo en absoluto, y además...

—¿Tienes novio?

Jennifer sonrió y luego dejó de hacerlo. No necesitaba entrar en eso ahora mismo. —Será mejor que me vaya —dijo—. El perro y el gato estarán ansiosos por recibir atenciones. Realmente son malas noticias lo de la fiesta de la cosecha, ¿verdad?

Amy asintió y rápidamente se tapó la boca con el pañuelo antes de romper a llorar sobre el escritorio de Jennifer.

Cuando Jennifer se marchó media hora después, Rick seguía merodeando por el aparcamiento del personal, apoyado en su coche y trasteando con el móvil como si esperara a alguien.

Para evitar una confrontación innecesaria, se escabulló de nuevo al colegio antes de que él la viera y salió por la entrada principal.

Esta ruta añadiría unos minutos a su camino a casa, pero según un correo electrónico que Greg había enviado, la calle Porter estaba a solo un par de minutos más al norte, así que Jennifer decidió acercarse y echar un vistazo al nuevo emplazamiento de su fiesta de la cosecha por sí misma.

En su último colegio, donde los niños eran decididamente más traviesos que los de la primaria de Brentwell, su único recuerdo real de la fiesta de la cosecha era el de un par de delincuentes de sexto curso que prendieron fuego al espantapájaros que los de primero habían pasado todo el mes preparando.

El viento había arrastrado las llamas hacia el toldo de un puesto de frutas y verduras vecino, hubo que llamar a los bomberos y se suspendió toda la fiesta.

Aunque no esperaba que se repitieran tales circunstancias extremas, no se sentía precisamente entusiasmada, y hasta ahora su lucha por sobrevivir a su primera semana la había dejado sin energías ni siquiera para pensar en ello.

En el programa oficial de Greg, se suponía que su clase debía organizar un puesto de pasteles, pero lo que eso conllevaba aún lo tenía que averiguar.

Solo tuvo que consultar el mapa de su móvil un par de veces para encontrar la calle Porter, pero cuando giró por el estrecho callejón sin salida y se encontró cara a cara con el centro comunitario, sintió que se le hundía el ánimo.

No era exactamente el barracón que Rick había afirmado, pero era una caseta prefabricada, probablemente lo bastante grande para unas veinte personas.

Delante había una zona de aparcamiento de gravilla plagada de malas hierbas, llena de baches y charcos.

A un lado había un taller mecánico abandonado, con el cartel descolorido y la pintura desconchada, mientras que el otro daba a una planta de reciclaje, una valla alta de paneles oxidados rematada con alambre de espino, con ortigas creciendo en matojos alrededor de su base.

Qué alegría sentirían los niños cuando lo vieran.

Jennifer estuvo tentada de prenderle fuego a la caseta ella misma; al menos así podrían tener un poco de color otoñal.

Se acercó un poco más, merodeando por la parte trasera de la caseta, donde un montón de botellas rotas se amontonaban entre las malas hierbas, y alguien había pintado una gran palabrota con pintura roja en la valla de la planta de reciclaje.

Suspiró. Tal vez sería mejor que Greg cancelara el festival por completo.