2 Planta trece

Planta trece

Planta trece

Jonas, lo siento, ha sido algo que no he podido controlar. Fue un problema imprevisto. No volverá a ocurrir.

Lily repetía sus disculpas como un mantra mientras el ascensor la subía a la decimotercera y última planta de la Torre Davidson.

A medida que las luces marcaban los pisos uno a uno, Lily miró fijamente la placa junto al panel de control, cuyo contenido había observado un millar de veces en los últimos cuatro años; aquella proclamación en negrita estaba grabada a fuego en su mente.

Construida en 1967, la Torre Davidson es la sede de Davidson Financial Services, fundada por Sir Richard Davidson de Norfolk, Reino Unido.

Fundada por un hombre que se labró su propia suerte desde el día en que llegó al mundo pataleando y gritando, Davidson Financial Services ha sido líder mundial en préstamos y finanzas durante más de cincuenta años.

«Las naciones se arrodillan ante la guerra pero rezan ante el altar de las finanzas».

No se mencionaba la planta trece, pero, al igual que la Habitación 101 de Orwell, dentro de la empresa era legendaria.

Sir Richard había construido la torre con trece plantas para desafiar al destino, y luego instaló allí todas las suites y despachos ejecutivos por la misma razón: para reírse de la suerte.

No obstante, de manera bastante contradictoria, todas las salas de reuniones donde se llevaban a cabo las negociaciones estaban en la Planta 7.

Desde el ascensor, el despacho de Jonas Davidson quedaba al final del pasillo; la pared y la puerta que bloqueaban su vista eran la única parte de la Planta 13 que no parecía estar hecha de cristal.

Lily llamó educadamente a la puerta y entró cuando se lo indicaron en un despacho que provocaba vértigo, en el cual parecía no haber pared trasera, sino solo un espacio abierto con vistas a Londres.

Era una vista impresionante, sin duda, pero en un lugar donde el borde de la alfombra tenía una pequeña caída antes de tocar el cristal para dar la ilusión de que se precipitaba al vacío, se preguntaba cómo era posible concentrarse.

Jonas estaba sentado tras su mesa, como de costumbre atendiendo una llamada.

Le indicó con la mano que se sentara en un sofá junto a la pared interior, como si fuera a darle una sesión de terapia.

Gestión del tiempo, tal vez, o cómo saber de antemano si un coche va a tener una avería extraña o no.

Mientras esperaba, observó a su jefe y director ejecutivo de la empresa.

Tenía el aspecto típico de los directivos de la televisión: guapo de raigambre de rayos UVA, posiblemente con algún retoque quirúrgico, pero con una inclinación en las cejas y una rigidez en los labios que hacían que, incluso cuando se reía, nunca pareciera realmente feliz.

Por alguna razón, con el gris cobalto de su traje, le recordaba a un submarino furtivo que surcaba los mares buscando barcos a los que torpedear sin previo aviso.

Dejó el teléfono y miró su reloj. —Bueno, siempre hay una primera vez para todo. —Luego, chasqueándole los dedos como si fuera un perro, señaló la silla frente a su escritorio y dijo—: Puede avanzar.

Lily entendió que debía abandonar la relativa comodidad del sofá y sentarse directamente frente a él en la silla de los fusilamientos, que tenía manchas de sudor en los reposabrazos de todos los demás empleados que la habían convertido en su último destino antes de salir de la empresa. Al menos, eso decía la leyenda.

—¿Quería verme, señor?

Jonas se limitó a mirarla de hito en hito. —¿Usted es de Devon, no es así?

Lily asintió. Jonas podía saber hasta el último detalle sobre ella con solo mirar la pantalla de su ordenador, pero todo esto formaba parte del juego.

—Sí. De Willow River.

—¿Eso es el nombre de un pueblo?

Ella asintió. —Bueno, más bien una aldea. Solo tiene unas treinta casas. Está a las afueras de Brentwell...

—Qué bien. —Jonas se inclinó hacia delante—. Nunca he ido al campo por voluntad propia. No me gustan todas esas charlas, los cafés matutinos y eso de estar sentado en los parques. Encuentro que esas cosas triviales son una pérdida de tiempo.

—Oh. Pues qué pena.

—Mi padre construyó esta torre —dijo Jonas—. ¿Sabe cuántos árboles tuvo que destruir para poner los cimientos?

Lily sonrió. —No lo sé, pero si me dijera los metros cuadrados del solar, podría hacer una estimación educada.

Jonas asintió. —Educada. He aquí otra palabra relevante. Usted era la mejor de su promoción. En Oxford, ¿verdad?

—Sí. Económicas.

—Lo tiene todo, Lillian. Tiene la preparación, la inteligencia, incluso es hermosa...

Lily esbozó otra sonrisa incómoda, preguntándose si le tocaba ser el objetivo de una de las legendarias proposiciones de Jonas. Hasta ahora las había evitado, pero su compromiso con Steve era ya de dominio público y Jonas podría verlo como un reto.

—... aunque le sugeriría buscar un estilista más exclusivo antes del día de su boda.

A Lily se le borró la sonrisa.

—Lo que parece que no logra sacudirse es su herencia.

—¿Mi...?

—Ustedes, la gente del campo, simplemente no pueden adaptarse a la vida de la ciudad.

No pueden ir paseando sin más, empujando su carretilla, guiando su caballo y su carro, parándose a quejarse del tiempo con Mabel o Earnest o cualquier nombre de esos preocupantemente de moda que tienen todos ustedes los de pueblo.

—Golpeó una palma con el puño—. Hay que tener empuje —y no me refiero aquí a los coches, aunque entiendo que esa es otra de sus deficiencias— y hay que tener agallas para hacer las cosas.

¿Sabe cuánto dinero hemos dejado de ganar ayer debido a su tardanza?

Lily bajó la mirada. Estaba llegando al meollo de la cuestión. —¿Unas quinientas mil libras?

—¡Casi setecientas cincuenta mil! —dijo Jonas—. ¿Sabe lo que podemos comprar con tres cuartos de millón de libras?

—¿Un castillo en Francia?

—¡Acciones! ¡Más y más acciones! Con una gestión cuidadosa, esos tres cuartos de millón podrían haber sido dos millones a finales de la semana que viene, de no haber sido por su incapacidad para llegar al trabajo a tiempo. Y no solo eso, ¿es consciente de que ha salido en las noticias de la BBC?

—Alguien abajo lo ha mencionado...

—Como resultado, el precio de nuestras propias acciones ha caído casi una vigésima parte de un punto porcentual. ¿Sabe cuánto dinero es eso?

Lily hizo una mueca. —Sinceramente, no tengo ni idea.

—Debido a esta falta de consideración por lo que le rodea, he tenido que tomar esta decisión, Lillian.

Me cae bien. Tiene todo para triunfar en la gestión financiera excepto lo más importante: picaresca.

No quiero dejarla marchar, pero no tengo otra opción.

¿Sabe cuántos candidatos teníamos para su puesto?

—No.

—¡Todos! —Jonas chasqueó de nuevo los dedos y señaló la puerta—. Gracias por sus esfuerzos, Lillian. Recoja sus cosas al salir. Recursos Humanos preparará un finiquito decente, para que no tenga motivos para molestarse en demandarnos.

Lily se puso en pie. Sentía los hombros débiles, la cabeza demasiado pesada.

Caminó arrastrando los pies hacia la puerta, con la cara ardiendo.

El magnate engreído, con su traje que costaba lo mismo que diez aldeas africanas, puso en movimiento un adorno de bolas metálicas y soltó una risita mientras metía un dedo entre las bolas cromadas que oscilaban para interrumpir su armonía metálica.

No había ni un solo color en la habitación que no fuera una tonalidad de negro o gris metálico. Lily se detuvo junto a la puerta y miró atrás.

—¿Sabe, señor, qué quedaría bien aquí?

—¿El qué?

—Una planta de interior o dos.

Jonas se rió entre dientes. —Las plantas no crecen lo suficientemente rápido para mi gusto —dijo—. No como las inversiones. Eso es la vida real. ¿Necesito llamar a seguridad?

Lily sacudió la cabeza. —No. Ya me voy.

El ascensor la devolvió abajo. Se quedó mirando la placa junto a los mandos, con ganas de arrancarla de la pared, pero segura de que estaría o muy bien sujeta o conectada a una alarma. El imperio financiero Davidson no dejaba nada al azar.

Solo tardó unos minutos en recoger sus pertenencias.

Mientras guardaba sus objetos personales —una foto de su familia tomada en un viaje de camping a Cornualles hace unos años, un pequeño cerdito de peluche que su sobrino le había regalado por su último cumpleaños y una casita de cerámica que había comprado en Quimbeck, en el Distrito de los Lagos, en un viaje con sus amigos de la universidad—, no pudo sino fruncir el ceño al ver lo pocas cosas reales que había utilizado en su trabajo.

Davidson Financial Services era una empresa sin papeles, y solo el reluciente portátil permanecía en su escritorio.

Acordándose del móvil del trabajo, se lo sacó del bolsillo y lo dejó encima del portátil cerrado.

Luego, alzó la vista y miró a su alrededor para ver si alguien se había dado cuenta de su partida.

Un técnico estaba junto a la máquina de café, con el panel de control abierto. Otros dos consultores estaban cerca, con cara de frustración, pero por lo demás, todas las cabezas estaban agachadas y las paredes de los cubículos cortaban cualquier posibilidad de contacto.

Enfrascada en su trabajo, aquel lugar aséptico y sin alma había sido su segundo hogar los últimos cuatro años. En un instante, se lo habían quitado de debajo de los pies.

Lily tragó saliva. Entonces, sin previo aviso, empezaron a brotarle las lágrimas. Se quedó allí, con las manos en los bolsillos, una mano rodeando el cerdo de juguete y la otra la casa de cerámica, con las lágrimas rodando por sus mejillas. Nadie levantó la vista, nadie dijo una palabra.

Después de un par de minutos, el sollozo cesó. Con el mismo anonimato con el que había trabajado, Lily se dirigió a la salida, preguntándose qué diablos iba a hacer ahora.