CAPÍTULO 3 #3

Su ritmo no se parecía en nada al de James.

Donde James había sido urgente, impetuoso, Thomas era metódico.

Cada embestida llegaba lenta, profunda, su polla arrastrándose por su coño húmedo con una minuciosidad que la hacía retorcerse de placer.

La mano de él se deslizó bajo su cadera, inclinando su pelvis, cambiando el ángulo, y la cabeza de su polla rozó algo dentro de ella que la hizo jadear.

—Ahí —dijo él.

Tranquilo. Seguro.

—Ahí estás.

Lo encontró de nuevo. Y otra vez. Cada embestida golpeaba el mismo lugar profundo hasta que el placer se extendió hacia afuera, amplio y ardiente, por su vientre, su pecho, su garganta. Temblaba entera, los muslos temblorosos contra los de él, la leche goteando de sus pezones hacia las sábanas.

—Déjate ir —dijo Thomas.

Su mano se cerró en su cabello, suave, sosteniéndola mientras lo atravesaba.

—Suéltalo todo, pequeña. Te tengo.

Se corrió temblando.

Todo su cuerpo tembló. Su coño apretó la gruesa polla en duras oleadas que sintió en las yemas de los dedos, en las plantas de los pies.

Sollozó contra la almohada —sonidos rotos, húmedos, que no parecían suyos— y Thomas nunca se detuvo, nunca se apresuró, sosteniéndola mientras cada réplica recorría su cuerpo.

—Buena chica —dijo contra su espalda—. Nuestra buena chica. Tomándome entero. Quedándote con todo.

Se corrió dentro de ella.

Sintió cómo se hinchaba dentro de ella, sintió el primer calor espeso contra su cérvix, caliente y pesado, y luego otro, otro, llenándola en lentas oleadas que coincidían con las réplicas de su propio orgasmo.

La mano de él le apretó la cadera. Su respiración se volvió entrecortada contra su espalda.

—Lainey. Buena chica. Nuestra buena chica.

Se quedó dentro de ella. No se retiró. Dejó que su semen se asentara, dejó que el cuerpo de ella lo retuviera, su polla todavía medio dura, abriéndola.

Las manos de los demás permanecieron sobre ella —la de Daniel en su omóplato, la de James en su trasero, la de William en su nuca— y la luz gris se intensificó en las ventanas, y la habitación guardó silencio.

Finalmente, se retiró. Lento. Cuidadoso.

El semen salió de inmediato —un derrame cálido y espeso entre sus muslos, deslizándose hasta formar un charco en la sábana bajo ella.

Thomas cogió el paño de la mesita de noche.

Estaba tibio, húmedo, con olor a hierbas y limpio. Siempre tenía uno preparado. Siempre.

Empezó entre sus muslos. Limpió el semen mezclado —el de James, el suyo propio, la evidencia resbaladiza de todo lo que había sucedido en la oscuridad.

Su mano era suave. Minuciosa. Cada pasada del paño limpiaba un poco más, y ella permaneció quieta, dejándose hacer, con el rostro girado hacia un lado, mirando cómo se movían sus manos.

Le limpió el trasero. La parte baja de la espalda.

La parte posterior de los muslos, donde el sudor se había secado.

Luego sus manos en las caderas de ella, girándola boca arriba de nuevo.

Los pechos se le asentaron pesados contra las costillas, los pezones en carne viva y húmedos.

Los limpió con cuidado, rodeando cada areola sin tocar las puntas sensibles, secando la leche que había goteado en las sábanas.

El estómago. El hueco de la garganta. El rostro —las lágrimas, el sudor en el nacimiento del pelo, la sal en las comisuras de la boca.

Ella le cogió la muñeca.

Le detuvo la mano. La sostuvo contra su pecho, donde el corazón le latía demasiado rápido, demasiado fuerte, y sintió el pulso de él bajo los dedos, constante y lento.

—Gracias —dijo.

Las palabras salieron ásperas, como oxidadas.

El pulgar de Thomas le acarició el interior de la muñeca.

—De nada, pequeña.

No se disculpó. No por el desorden —las sábanas mojadas, el semen goteando lentamente de su coño, la leche seca en su piel.

No por querer quedarse exactamente donde estaba, en esa cama, con esos hombres, las manos de ellos en su cuerpo, el semen de ellos dentro de ella, la leche de ella en frascos sobre soportes en habitaciones cuyos nombres estaba aprendiendo.

La palabra permaneció en el fondo de su garganta. Sin pronunciar.

Amanecer. La habitación gris pálido. La mano de Daniel encontró la suya en la sábana y entrelazó los dedos con los de ella. El brazo de James se posó sobre su cintura, pesado y cálido. La palma de William descansó en su tobillo, el pulgar acariciándole el hueso.

Thomas se pasó el paño por el pecho, donde la leche de ella le había salpicado, marcándolo, y lo dejó a un lado.

—Duerme —dijo—. Estaremos aquí.

La luz de la mañana encontró la cama de cinco personas como encontraba todo en Ollivander Hall: generosa, dorada, sin prisa.

Lainey despertó enredada. El brazo de alguien le cruzaba la cintura, pesado y cálido.

Una pierna estaba entre las suyas, el muslo presionado contra su coño, el vello áspero contra su piel sensible.

No sabía de quién era. No importaba. Las sábanas bajo ella estaban limpias —alguien las había cambiado durante la noche, o eran sábanas completamente distintas, algodón fresco con olor a lavanda y cedro.

Le dolía el cuerpo de esa forma buena. Los pechos le colgaban pesados contra las costillas, los pezones sensibles por los extractores, por la boca de James, por la noche.

Entre las piernas, un dolor dulce y bajo que le recorría la cara interna de los muslos cuando se movía.

El semen había goteado de ella durante la noche —podía sentir la pegajosidad seca en los muslos, mezclada con la evidencia resbaladiza de su propio deseo.

Daniel ya estaba despierto.

Estaba apoyado contra el cabecero, con las gafas de montura metálica puestas, el registro de cuero abierto sobre el regazo.

Su pluma se movía en pequeñas anotaciones precisas.

Números. Horas. Lecturas de pulso de la noche.

Producción del ordeño de la tarde. Ella observó su rostro mientras escribía —la ligera satisfacción en las comisuras de la boca, cómo el pulgar le rozaba el borde de la página después de cada anotación.

Esos eran sus números. Los números de ella. La aritmética compartida de su cuerpo bajo el cuidado de ellos.