CAPÍTULO 3 #2

La voz de William. Seca. Medida. Cortaba la oscuridad como una cuchilla corta la tela.

Giró la cabeza hacia el sonido. William estaba apoyado sobre un codo a su lado, los ojos azul hielo capturaban la luz tenue, la cabeza de pelo gris recortado inclinada hacia el rostro de ella. La mano libre descansaba sobre la sábana entre ellos, dedos extendidos, manicurados.

—Dime qué necesitas.

No qué quería. Qué necesitaba. La distinción estaba en la línea de la boca de él, en cómo sus ojos sostenían los de ella sin ceder.

Estaba medio dormida. Los pechos le dolían contra la sábana, la leche humedecía el algodón debajo de ella. El coño estaba húmedo —lo había estado desde el banco de ordeño, desde los dedos de James, desde la promesa de Thomas de que aquello era solo el comienzo.

—Necesito... —La voz le salió ronca, oxidada. Se aclaró la garganta—. Necesito que me llenen. Por favor.

El pulgar de William le encontró la mandíbula. Le giró el rostro hacia la lámpara, con un toque firme pero no brusco.

—Más claro. Desde el principio. Qué necesitas.

La sábana crujió al otro lado. Daniel. Sintió el peso de él acomodarse junto a ella, la mano cálida buscándole el muslo bajo las sábanas.

—Necesito... —Tomó aire entrecortadamente—. Necesito una polla. Dentro de mí. Necesito que me follen. Necesito... necesito correrme. Por favor.

—La polla de quién.

—Cualquiera. La tuya. La de James. No... necesito...

—Especificidad, Lainey —el pulgar le acarició el ángulo de la mandíbula—. Elige.

Miró más allá de él, hacia la oscuridad. La silueta de James estaba allí, más grande que las otras, el hundimiento del colchón donde se asentaba su peso. Podía oír la respiración de él, más lenta que la suya, controlada.

—James —dijo—. Por favor. La polla de James.

William inclinó la cabeza una vez.

—Otra vez. Todo entero. Más despacio.

Las manos de Daniel se movieron bajo la sábana. Los dedos cálidos encontraron el interior de los muslos de ella y los separaron. Ya estaba abierta, ya húmeda, y el aire frío le golpeó el coño y ella aspiró con fuerza. Los dedos le separaron los pliegues, clínicos, examinadores.

—Está lista —dijo. La voz era uniforme, aburrida a propósito—. Hinchada. Resbaladiza. Pulso fuerte en la femoral.

James se movió. El colchón se hundió cuando cambió de posición, y entonces la mano de él estaba en el pecho de ella, sosteniendo su peso pleno, el pulgar rozándole el pezón. La leche brotó. Lo sintió, cálido y repentino, deslizándose sobre el pulgar de él y por la curva del pecho.

—Joder —dijo James. Recogió la leche en los dedos, resbaladiza, blanca, y ella oyó el sonido húmedo de él acariciándose la polla con esa leche. Su propia leche. La obscenidad de aquello debería haberla hecho sonrojar. La hizo sonrojar, pero no de vergüenza.

La mano de William se cerró sobre la mandíbula de ella.

—Dime qué está haciendo.

—Está... —La voz se le quebró—. Está usando mi leche. Para lubricarse la polla.

—Más alto.

—¡Está usando mi leche para lubricarse la polla!

Las palabras le salieron desgarradas, fuertes en la habitación oscura, y el coño se le contrajo en el vacío mientras otra gota de leche resbalaba desde el pezón hasta la muñeca de James.

—Bien.

El pulgar de William le retiró algo de la mejilla. Una lágrima. No se había dado cuenta de que estaba llorando.

—Ahora dile qué quieres que haga con ella.

La respiración de James había cambiado. Podía oírla, áspera y entrecortada, junto con el sonido húmedo y constante de su mano en la polla.

—James —dijo ella. Su nombre en sus labios—. Quiero que me folles. Quiero tu polla dentro de mí. Quiero que me llenes. Quiero... quiero correrme con tu polla dentro. Por favor. Por favor.

James emitió un sonido largo y desgarrado desde lo profundo del pecho. El colchón se movió, y entonces sintió el peso de él entre los muslos, sus enormes manos apoyadas en el interior de las rodillas, abriéndoselas más.

—Mantenla abierta —le dijo William a Daniel.

Los dedos de Daniel le abrieron más el coño. Sintió el aire frío en su carne más íntima, expuesta, y entonces el calor contundente de la punta de la polla de James presionando contra su entrada, resbaladiza con la leche de ella, y sollozó.

—Ahora —dijo William.

James empujó.

Una embestida. Profunda, completa, que la llenó en un largo movimiento que quemó y estiró y golpeó algo dentro de ella que le blanqueó los bordes de la visión.

La espalda se le arqueó, despegándose del colchón.

Los muslos se le cerraron alrededor de las caderas de él.

El coño le apretó aquel grosor y la leche brotó de ambos pezones sobre las sábanas, finos arcos blancos que Daniel observó con un tranquilo «Ahí está».

Se corrió.

Fuerte. Inmediata. El cuerpo se le tensó alrededor de la polla de James, las paredes internas apretándose, el clítoris palpitando contra la base del tronco donde presionaba contra ella.

Gritó —un sonido roto y húmedo que no parecía suyo— y las manos le encontraron los hombros a James y se clavaron, y él estaba diciéndole algo contra el cuello, cariño, cariño, nuestra chica, nuestra chica perfecta, pero no podía oírlo por encima de la sangre que le latía en los oídos.

Los dedos de Daniel permanecieron en el pulso.

—Ciento sesenta. Fuerte. Está bien.

La mano de William estaba en su pelo. Acariciándolo. Despacio. El pulgar le trazó el borde de la oreja.

—Ahí está —dijo él. Tranquilo. Satisfecho—. Sin disculpas esta noche.

Y no las hubo. Yacía allí, con el semen goteando alrededor de la polla de James aún dentro de ella, la leche secándose en el pecho, la respiración llegándole a tirones, y la palabra —lo siento, lo siento, lo siento— no llegó. Se quedó alojada en algún lugar del fondo de la garganta, sin pronunciar.

James seguía dentro de ella. La frente de él descansaba contra el hombro de ella, su respiración caliente e irregular contra la piel. La polla le palpitó, todavía dura, todavía llenándola.

—Buena chica —dijo William—. Lo dijiste perfecto.

Le creyó.

La mano de Daniel pasó del pulso al pelo, reflejando la caricia de William en el otro lado. Los dedos estaban cálidos. Siempre cálidos.

—Descansa —dijo—. Thomas es el siguiente.

Cerró los ojos. La vergüenza que solía seguir —aquella oleada fría, la necesidad de hacerse más pequeña, de disculparse por ocupar espacio, por desear, por necesitar— no llegó. La cama la sostenía. Cuatro pares de manos la sostenían. La oscuridad la sostenía.

La tenían. Había pedido que la tuvieran. Las dos cosas eran lo mismo ahora, y la diferencia entre ellas era una puerta que había cruzado sin mirar atrás.

Cerca del amanecer, la luz de las ventanas pasó del negro al gris, y la mano de Thomas le encontró el hombro a través de las sábanas.

—Pequeña.

Giró la cabeza hacia su voz. La habitación estaba en silencio.

Daniel se apoyaba contra el cabecero, con el historial cerrado en el regazo y las gafas quitadas.

James estaba desparramado boca arriba a su lado, un brazo sobre los ojos, el pecho subiendo y bajando con el ritmo lento de un hombre que lucha contra el sueño.

William permanecía sentado erguido al pie de la cama, la espalda contra el poste, los ojos azul hielo alertas en la luz gris.

Thomas se acercó. Llevaba la camisa de franela desabrochada en el cuello, los antebrazos al descubierto, las canas de las sienes captando la poca luz que había.

—Mi turno —dijo.

Bajó la barbilla. El cuerpo estaba destrozado y aún hambriento —el dolor entre los muslos era una quemadura dulce y baja, los pechos pesados sobre el colchón, la leche seca en finas costras sobre la piel—.

El semen le goteaba lentamente del coño, de donde James había estado, un goteo cálido que sentía contra la sábana.

Las manos de Thomas le encontraron las caderas.

—Boca abajo para mí.

La ayudó a girarse. Las sábanas estaban húmedas en algunas partes —leche, semen, la sal del sudor seco—.

Se acomodó boca abajo, los pechos presionando contra el colchón, los pezones sensibles contra el algodón.

Thomas se arrodilló entre los muslos abiertos de ella.

Le ahuecó el trasero con las manos, le separó las nalgas con suavidad, y los pulgares le acariciaron la piel suave donde el muslo se encontraba con la nalga.

—Los has recibido a todos esta noche —dijo. La voz era grave, un retumbo que sintió a través del colchón—. Lo has hecho muy bien. Pediste. Recibiste. Te quedaste.

Giró la cara hacia la almohada. El elogio de él le provocó algo en el pecho que la follada no había logrado: un calor que se extendía desde el esternón, líquido y lento.

Sintió la cabeza de la polla presionar contra su entrada. Gruesa. Más pesada que la de James, la corona más ancha, estirándola donde ya estaba estirada. Empujó un par de centímetros y se detuvo. La mano se le asentó en la zona lumbar, la palma plana, los dedos extendidos.

—Respira —dijo.

Respiró. El coño cedió. Otro par de centímetros. Pausa. La polla se deslizó a través de su humedad, lenta, deliberada, las venas del tronco enganchándose en las paredes internas. Gimió contra la almohada.

—Tranquila —dijo—. Tranquila, pequeña. Te tengo.

Se hundió más profundo. Más llena. Cuando las caderas de él encontraron el trasero de ella, estaba llena de un modo que le cortó la respiración —la polla asentada en lo más hondo, presionando contra el cérvix, estirándola alrededor de aquel grosor—. Sintió cada centímetro de él. Cada latido.

La mano de Daniel se posó en el omóplato. Cálida. Firme. La palma de James se acomodó en la curva del trasero, el pulgar acariciando el lugar donde la polla de Thomas desaparecía dentro de ella. Los dedos de William le encontraron la nuca, bajo el pelo, y descansaron allí, ligeros, posesivos.

Todos la tocaban mientras Thomas la follaba.