CAPÍTULO 3 #2

La mano de Hank subió y sostuvo el peso desde abajo, aliviando parte de la tensión en la pared torácica.

Palma grande. Callos. Grasa bajo una uña todavía de alguna junta que le había dado guerra antes en la ruta.

Una mano que asentaba sellos y ahora sostenía el pecho de una empleada mientras la MS-7781 lanzaba su pequeño rectángulo azul al techo, segundo trabajo que nunca constaba por escrito.

La boca de él permaneció en la parte inferior, abierta y húmeda, luego volvió al surco rojo y lo trabajó suavemente con los labios hasta que la marca ardió dulce en lugar de solo cruel.

Ella recorrió cada centímetro de ese camino.

Primero el surco de la banda del sujetador.

Luego la pendiente caliente bajo el globo lleno.

Luego el viaje de regreso, más lento, hasta que las rodillas le protestaron por seguir de pie.

Los dedos de Brittany se apretaron en el cabello de su nuca. Raleando en la coronilla, pero aún suficiente para agarrar. Lo guio con movimientos pequeños y deliberados, sin disculparse por querer el resultado.

—Más arriba —dijo ella—. Cuando yo diga. No antes.

Él emitió un sonido contra su piel que podría haber sido asentimiento o apetito.

Difícil saberlo con la boca ocupada en la parte de abajo.

La polla de él seguía siendo un bulto grueso y evidente en los pantalones de trabajo, donde su barriga presionaba hacia ella; ella reconoció la forma del deseo cuando la cadera de él se movió, todavía vestido, todavía sin ser el objetivo de este momento.

Boca en el pecho. Vaciar el lado que gritaba.

Lo que viniera después era problema de más tarde, para otra versión de sus bragas y un final crudo que ya había autorizado en una frase directa.

La confianza se mantenía. Ella no había dicho que parara. No lo haría.

Lo guio hacia arriba tirándole del pelo.

Lento. Decisión de ella, no de él. El pezón esperaba, duro y goteando, traidor con un sentido de la oportunidad excelente.

Una gota se hinchó y tembló en la punta.

Otra la siguió y corrió hacia el pliegue donde la lengua de él acababa de estar, blanca sobre piel ya húmeda de su boca.

—Ahora —dijo ella.

La boca de Hank se cerró sobre el pezón de lleno.

Agarre. Calor. La primera succión real de la boca de un hombre después de horas de poliéster y discos absorbentes inútiles y sus propias manos inadecuadas bajo un logo corporativo.

Ella emitió un sonido corto y roto que los trapos de barra amortiguaron.

La lengua de él trabajó la punta. Los dientes se mantuvieron cuidadosos, práctica de ruta o el recuerdo de mujeres que habían pedido lo mismo.

Labios sellados, mejilla hundiéndose, el cierre húmedo y deliberado.

La barba le rozó la parte inferior del pecho, áspera y suave a la vez, una textura que ninguna copa de sacaleches había ofrecido jamás.

La succión no era el zumbido constante y ávido de una máquina.

Viva. Irregular. Humana. El cambio de presión dentro de ella dejó de sentirse clínico y empezó a sentirse como sexo en uniforme de trabajo.

Por un segundo no vino nada más que el dolor dando vueltas. El pecho siguió tenso. Lleno. Cruel. Su cuerpo se guardaba sus cartas, todavía decidiendo si este técnico barbudo contaba como permiso para soltarse. Luego el agarre tiró de nuevo y su cuerpo por fin pilló la indirecta.

Entonces empezó la bajada.

Profundo primero. Un cambio de presión en lo hondo del pecho, un acumularse, el cuerpo decidiendo que el hombre en su pezón era la respuesta que llevaba pidiendo a gritos desde que se saltó la pausa de extracción.

La leche se movió. Ella lo sintió antes que él.

La entrega interna. La compuerta que se resquebrajaba.

La mano libre de ella voló al hombro de él y se aferró con fuerza suficiente para dejarle marca bajo la camisa de trabajo.

—Ahí —dijo con voz ronca—. Eso es... ahí...

La primera leche le golpeó la lengua en un chorro fino y caliente que se espesó a medida que la bajada cogía impulso.

Todavía no un chorro completo. El comienzo.

Blanco húmedo en una boca viva en lugar de la boca de un biberón.

El alivio atravesó el dolor con tanta fuerza que las rodillas de ella amenazaron con ceder sobre el suelo pegajoso de azúcar.

Él tragó una vez, pillado por sorpresa, y el sonido de ese trago en el acero inoxidable estrecho fue más obsceno que cualquier palabra que ninguno de los dos hubiera dicho.

Otra succión. Otro pulso temprano. Presión subiendo y bajando que la dejó jadeando contra la carcasa de la batidora mientras la polla de él seguía siendo un bulto grueso en los pantalones y el cerrojo seguía echado y el cono seguía ahí, naranja y ridículo en la entrada de la bahía.

Brittany observó. Tuvo que hacerlo. La imagen de Hank Boleyn, cincuenta años, barba y barriga y cara alegre de ruta, enganchado a su teta con leche empezando a fluir en su lengua, hizo algo que un sacaleches nunca había hecho.

No una máquina. Una boca. Hambre que deseaba lo que su cuerpo producía.

La excusa de la ayuda aún vigente. Técnico, chica nueva, cuerpo problemático.

Ya desdibujándose en los bordes donde el trago de él convirtió el ticket en algo personal sin que nadie lo dijera.

Ella era útil. No inventario. No solo una chica de primer empleo doblando gorros.

Útil cuando la presión encontraba salida. Aceptaría ese trato.

Él succionó. La leche salió más fácil, todavía al principio, todavía el comienzo del trabajo y no el final con la barriga llena.

Una fina línea blanca escapó de la comisura de su boca y corrió hacia la barba.

Él emitió un pequeño sonido complacido contra su piel, afecto profesional por un tipo diferente de junta, y lo cómico de ese ruido casi la deshizo más que el agarre.

Él trataba su pecho como hardware que por fin encajaba bien, y eso era más excitante de lo que habría sido el romanticismo.

Ella lo mantuvo allí con la mano en el pelo.

Sin terminar. Ni de lejos vaciada. No iba a dejar que parara antes de tiempo.

Un lado empezando, el otro todavía cruel bajo la copa levantada, la barriga de él todavía plana bajo la camisa azul marino.

Bien. Este era solo el primer agarre. El ticket tenía margen.

Sus bragas ya eran causa perdida, el coño húmedo solo del alivio, de ser bebida en lugar de bombeada, de un hombre que se quedó cuando podría haber rellenado el parte sin más y haberse largado.

Más allá del cono, Tyler cantaba un total a un coche. El mundo ordinario seguía existiendo mientras Hank bebía el comienzo de ella y Brittany le sujetaba la cabeza a propósito, camisa abierta, una copa bajada. La boca de él trabajaba. La leche fluía.

Todavía no Ashley. Todavía no un mito. Solo una chica de primer empleo con leche empezando a fluir en la boca de un hombre y un ticket abierto y un polvo al que ya había dado luz verde con palabras claras. Dana seguía en el banco. Tyler seguía en la ventanilla. El cono seguía mintiendo por ellos.

Hank se quedó. Ese era todo el trabajo. Boca sellada. Bajada en marcha. Leche fluyendo. La ayuda seguía siendo la historia oficial, y el hambre ya escribía la extraoficial por debajo. Ella no iba a detenerlo.