CAPÍTULO 4

Hank siguió prendido y volvió a succionar, y el chorro inicial y fino se espesó hasta convertirse en algo que hizo que las rodillas de Brittany protestaran por tener que sostenerla.

La leche le golpeó la lengua con tanta fuerza que tuvo que tragar o ahogarse, y el sonido de ese trago contra el acero inoxidable fue más obsceno que cualquier palabra sucia del menú.

Ella observó cómo se movía su garganta. Tenía que hacerlo.

Para eso lo había puesto allí a propósito.

Uno. Dos. Tres.

Contó sin querer, el mismo hábito que contar tapas cuando la fila se ponía imposible.

Cada succión aliviaba un poco más el peso cruel del pecho libre.

Cada trago encendía un latido sordo en su coño que no tenía nada que ver con el bebé en casa de su madre y todo con Hank bebiéndosela como si la orden de trabajo por fin tuviera sentido.

Cuatro. Cinco.

La barba se le volvió blanca en los bordes donde la leche escapaba del sello.

Un reguero le bajó hacia el vello de la barbilla y se quedó allí, brillante, ridículo, perfecto.

Ella mantuvo los dedos apretados en el pelo de su nuca y lo sostuvo contra el pezón como sostenía un vaso de batido bajo un grifo que no paraba.

No era inventario. No era un trabajo de relleno.

Era una boca. Hambre con barba y panza y una camisa de trabajo que ya estaba sufriendo daños.

—Más fuerte, Papi —dijo.

Hank alzó los ojos sin desprenderse. Boca llena.

Obedeció con una succión que dejó de ser educada: el sello se volvió codicioso, la mejilla se hundió, la lengua trabajó la punta hasta que la leche respondió con un chorro fuerte, caliente y repentino, más que un pulso, que le cruzó la lengua y le salió por la comisura de la boca hacia la mejilla en una raya blanca que se veía obscena bajo el fluorescente.

Se estremeció. Casi se rio contra su piel. Casi dijo algo que habría devuelto al técnico alegre a la escena, algún comentario sobre sellos y fluidos inesperados, alguna vía de escape de vuelta a MS-7781 y a un hombre que solo quería una junta bien colocada.

La leche se quedó en su barbilla. Espesa.

Real. Tragó lo que le quedaba en la boca y la broma murió sin terminar.

Ganó el apetito. Siguió prendido y succionó de nuevo, más fuerte, y el segundo chorro lo golpeó de lleno: lengua, mejilla, unas gotas que salpicaron el cuello abierto de su camisa azul marino.

Brittany casi le apartó la cabeza de un empujón.

Medio latido. Palma en su hombro. La vieja sensación de ser un aparato subiendo fría bajo el placer: cuerpo como problema, cuerpo como inventario clase Ashley, cuerpo útil solo cuando goteaba bajo un castillo de dibujos animados.

No soy ella. No soy la ruta. El orgullo del primer trabajo intentó una última defensa.

Entonces tiró de él hacia ella con más fuerza que antes, los dedos apretados en su pelo, y lo obligó a recibir el resto del chorro con la boca abierta y hambrienta.

—Bébetela —dijo, áspera—. Toda.

Él bebió. Seis. Siete. Perdió la cuenta cuando un tercer chorro fuerte la golpeó y su coño se contrajo tan fuerte que tuvo que apoyar una mano en la carcasa de la batidora.

La leche le corrió cálida por la garganta.

Más escapó y le pintó la barba, el cuello, un camino blanco y húmedo que lo dejaba con aspecto de arruinado y ocupado.

El pecho libre se aligeró gradualmente bajo su palma.

Todavía no vacío. Todavía trabajando. Pero el grito se había suavizado en algo más húmedo, el dolor cambiándose de sitio con el calor hasta que no pudo distinguir cuál hacía que su coño palpitara contra las bragas mojadas.

Hank le sostuvo la teta desde abajo y se la llevó a la boca como si se estuviera sirviendo la cena en horas de trabajo.

Callos ásperos en la parte inferior suave.

Lengua ancha. Labios sellados. Succión tras succión, el ritmo de un hombre que había dejado de fingir que esto era un favor y había empezado a tratarlo como una comida que pensaba terminar.

La polla se le tensaba gruesa contra los pantalones de trabajo donde la panza le presionaba hacia la cadera de ella.

Brittany leyó la forma cuando él se movió: tronco duro, glande gordo, toda la línea rígida luchando contra la bragueta mientras mamaba.

Calor feo. Piel pegajosa. El borde de acero inoxidable clavándosele en el omóplato cada vez que se arqueaba.

La leche pasando de caliente a tibia en sus costillas donde las primeras gotas se habían enfriado, una película húmeda que odiaba y necesitaba.

El gorro de papel todavía en su sitio. El auricular todavía ladrando totales más allá del mostrador.

El planeta ordinario de la franquicia seguía girando mientras Hank Boleyn la vaciaba en su vientre un trago a la vez.

Una toalla de bar le rozó el brazo desnudo.

Nadie estaba apuntando nada de esto, y esa era la única razón por la que podía seguir pasando.

Ocho y pico. Nueve si el trago doble contaba. Las cuentas se estaban volviendo imprecisas a propósito.

—Quédate —dijo, aunque él no se iba—. Noto cuánto queda. Trabájalo.

Él lo trabajó. Mano grande levantando. Boca sellada.

Mejilla hundida. La leche respondió con un chorro largo y desordenado que le desbordó los labios y le corrió por el frente de la camisa, blanco sobre azul marino, y ella lo observó caer con una satisfacción que era pura codicia.

Útil. Bebida en lugar de bombeada. El pecho libre estaba cediendo terreno.

Curva superior más suave. Parte inferior todavía aguantando.

Pezón en carne viva y dulce bajo su lengua.

Cada cambio se correspondía con el pulso sordo y codicioso en su clítoris hasta que los dos ritmos eran el único reloj que quedaba en el hueco.

El vientre de él se movió.

Ella lo vio. Tenía que verlo. Bajo la camisa de trabajo, la sólida panza Tudor tenía una nueva tensión, un empuje lento hacia afuera mientras trago tras trago de su leche ocupaba espacio.

No era un dibujo animado. No era una metáfora.

Un hombre llenándose de ella. Observó la tela estirarse una fracción más sobre la curva y su coño enloqueció, tan húmedo que la costura de sus bragas era una causa perdida y un chiste a la vez.

Tragó y la curva se abultó otro poco, honesto y real.

La mano libre de Brittany dejó su hombro y se aplanó sobre esa panza a través del algodón azul marino, palma abierta, sintiendo cómo cedía un hombre que había estado vacío a la hora del almuerzo y ahora la estaba tomando a ella en su lugar.

Calor bajo la camisa. Sólido. Redondeándose.

Presionó y él gimió contra su pezón y la leche salió con más fuerza por el sonido, un círculo vicioso tan sucio que casi se rio en voz alta contra las toallas de bar.

Diez. O doce. O se estaba inventando números porque inventar números era más seguro que admitir que se estaba poniendo cachonda con la cuenta de cuánto de ella había ahora dentro de él.

—Más —dijo—. No te atrevas a mamar con educación.

Hank no mamó con educación. Selló y succionó en una larga sesión de trabajo que la dejó jadeando contra la carcasa mientras su cuerpo se vaciaba en la boca de un técnico de servicio como si eso siempre hubiera sido la descripción del puesto.

Pulsos finos entre los fuertes. Otra acumulación profunda en el pecho.

Otra pausa. Otro trago que hizo que la garganta se le moviera bajo la barba húmeda de leche.

Ella siguió el vaciado como seguía los tiempos de fritura: medio vacío, más de la mitad, casi, todavía no.

Las bragas se le pegaban al coño. Fluidos y nada más.

La historia de la ayuda seguía siendo la versión oficial en la orden de trabajo y ya era mentira en su mano sobre la panza de él.

Cambió de postura y el vientre bajo su palma se meció más lleno.

Ahora podía sentir el peso líquido, no solo panza blanda.

Su leche. Dentro de él. El pensamiento le bajó directo al clítoris hasta que tuvo que trabar las rodillas para no resbalar.

Lo blanco todavía le goteaba de las comisuras de la boca con cada succión fuerte.

No se limpió. Tragó y volvió a por más como si el reloj de la pared fuera una sugerencia y la unidad en la orden de trabajo fuera atrezo.

—Eso es —jadeó—. Bébeme. Quiero verlo en ti.

Él se la bebió. Largo. Desordenado. Trabajando.

Cuando ese lado finalmente se redujo a gotas finas y goteos cansados, se desprendió para tomar aire con un sonido húmedo que la hizo estremecerse de deseo.

La leche perló de inmediato en el pezón liberado y corrió.

La boca de él brillaba con ella. Barbilla pintada.

Barba arruinada de blanco. Ojos oscuros y un poco aturdidos bajo la fachada alegre, el hombre del sello provisional desaparecido y algo más hambriento en su lugar.

Se limpió la boca con el dorso de la mano y solo lo empeoró.

El vientre se le asentó más lleno bajo la camisa de trabajo, una hinchazón suave y orgullosa que ella podía ver sin esforzarse.

Los botones de la camisa se tensaban un poco sobre la curva. Comedia. Guarrería. Las dos cosas.

—Joder, cariño —dijo con voz ronca—. Estabas llena.

—El otro lado —dijo Brittany—. No te pongas delicado.

Ella misma desabrochó la segunda copa y tiró de ella hacia abajo.

El pecho rebelde salió más pesado que el primero, la piel tirante como un tambor, el pezón ya goteando por reflejo.

La almohadilla empapada e inútil, tirada junto a la primera en el borde de acero inoxidable al lado de la tableta.

La MS-7781 seguía encendida allí mientras ambas tetas colgaban libres en un hueco de servicio y Hank miraba como si la unidad por fin le hubiera revelado el código de fallo real.