18. Capítulo 17 #2

—Genial, genial. ¿Te importa si te hago una foto rápida? Para el reportaje del fin de semana del Ledger . El partido de la rivalidad tiene a todo el pueblo revolucionado.

—Claro. —Declan deja los pósteres en el suelo y yo me hago a un lado, fuera de plano, haciendo mi profesional retirada al segundo plano de jefa de prensa.

El fotógrafo saca dos, tres fotos, y luego baja la cámara, mordiéndose el labio como si estuviera sopesando algo.

—Sabes —dice, mirándonos a los dos con demasiado interés—, haríais buena pareja. En las fotos, quiero decir. Hay una buena… química entre vosotros.

—Oh, no. Yo solo hago mi trabajo —digo rápidamente, con la sonrisa tensa porque hay algo en la forma en que lo dice que se me clava en el oído como un anzuelo—. La superestrella es él.

—¡Tonterías! ¡Ponte ahí!

Los ojos de Declan se cruzan con los míos; una ceja se alza como un signo de interrogación.

Antes de que pueda pensármelo demasiado, su brazo se desliza sobre mis hombros, cálido, pesado y aterradoramente familiar, y mi cuerpo simplemente… se funde en su costado como si llevara años haciéndolo en lugar de semanas en huecos de escaleras y baños de hotel.

—Sonríe guapa —murmura a mi lado.

—Perfecto —dice el fotógrafo—. Esa es la buena.

Declan no me suelta mientras saca unas cuantas fotos más, mirando su pantalla con una sonrisa creciente.

—Oh, sí. Son geniales. Hacéis buena pareja. Pero supongo que eso lo dice todo el mundo.

El fotógrafo baja la cámara antes de dar un paso adelante para estrechar la mano de Declan. Desaparece antes de que yo pueda siquiera despegar la mandíbula del paseo marítimo por lo que acabo de oír.

—Ehm. Eso ha sido raro —digo lentamente.

—¿El qué?

—¿« Eso lo dice todo el mundo »? ¿Quién es todo el mundo? ¡¿Y qué están diciendo?!

Declan no responde, pero observa al fotógrafo alejarse con una mirada cautelosa.

Y es entonces cuando me doy cuenta de que se ha quedado muy, muy quieto.

—Declan… ¿qué pasa?

Se frota la barbilla con una mano, rascándose la barba incipiente.

—Mmmm, quizá hay algo que debería haberte contado. La noche del evento benéfico, había una periodista… Susie Wrath, del Ledger . Me acorraló durante lo de la subasta.

—La entrevista sobre las derrotas fuera de casa —asiento, cruzando los brazos—. La leí. Lo hiciste bien.

—Sí, excepto que… no se quedó solo en las derrotas fuera de casa.

—Sus ojos se encuentran con los míos, y hay una disculpa en ellos antes de que las palabras siquiera lleguen—.

Verás, Brooke también estaba allí, yo estaba firmando algunas camisetas para la subasta. Y entonces Susie…, preguntó por Brooke.

Trago saliva, empezando a entender por dónde va esto.

Espero estar equivocada.

—Preguntó si salíamos juntos, pero lo negamos antes de que pudiera sacar nada en claro. —Exhala, y yo espero el golpe—. Pero entonces… dijo que había rumores . Sobre mí estando «demasiado cerca» de otra nueva empleada . Y miró directamente al bar. Directamente a… ti.

El paseo marítimo sigue moviéndose a nuestro alrededor. Los tambores de acero siguen sonando. En algún lugar, un niño chilla de risa en el carrusel.

Y yo me quedo ahí, sintiendo como si el suelo acabara de temblar bajo mis pies.

—La gente está empezando a atar cabos —susurro.

—Quizá. O está buscando una historia. Los periodistas siempre buscan historias.

—Declan, ese tipo acaba de decirnos que hacemos buena pareja y luego que todo el mundo lo dice. Eso no es buscar una historia. Eso es… un barco lleno de pescado. Es una lonja entera.

Doy una vuelta completa bajo el sol, necesitando moverme por la energía nerviosa que me recorre.

—¿Entiendes lo que pasa si esto sale mal? ¿Si sale como un rumor , como un cotilleo, como la exclusiva de Susie Wrath ? Ya no seré Josie Whitfield, la que salvó la franquicia . Seré solo la chica que se acostó con el capitán.

—Josie…

—Ese es el titular. Esa es toda la historia, Declan. Todo lo demás se borra.

—Josie, eso no va a pasar.

—¡Por lo visto ya está pasando! Declan, por esto es exactamente por lo que quiero contarlo primero .

Declan se acerca, ayudándome a parar, respirar y bajar la puta voz mientras una bandada de turistas se dirige hacia el muelle.

—Por eso dije lo que dije en el balcón —continúo—. Contárselo a la gente no es solo por mi madre, Declan.

Se acerca más, colocando su gran cuerpo entre el tráfico de peatones y yo, creando una pequeña burbuja de privacidad en medio del paseo marítimo más concurrido de la ciudad.

—Dime —dice—. Dime de qué va entonces. Ayúdame a entenderlo.

Lo miro, apreciando el intento de ayudarme.

—Aquella noche en San Francisco. Cuando me hablaste de tu padre.

De llevar ese secreto desde que tenías doce años porque decirlo en voz alta rompería a tu familia.

—Se me hace un nudo en la garganta—. Después estuve tumbada pensando en cuánto lo odiaba por hacerte vivir así.

Y entonces me di cuenta… He estado haciendo exactamente lo mismo toda mi vida.

Ocultando el trabajo. Ocultando la mudanza.

Ocultándome a mí . He pasado veintiséis años editándome hasta convertirme en la chica que mi madre pudiera tolerar.

Por un momento no dice nada, solo escucha.

El viento tira de mi coleta y solo quiero correr a la playa y meter la cabeza en el agua para borrar las palabras de ese fotógrafo de mi mente.

Hacéis una pareja genial. Gran química.

Lo peor es que tiene razón.

Somos geniales. Realmente geniales.

Por eso no quiero joderlo.

—Vi lo que los secretos le hicieron a tu familia, Declan. Y me di cuenta de que estoy cansada . No quiero tener sesenta años y seguir mintiendo sobre dónde trabajo.

Levanta la mano, ahí mismo, a la vista de todos, donde cualquiera podría vernos. Cualquiera podría sacar otra foto mientras me coloca un mechón de pelo suelto detrás de la oreja.

—Sabes que yo también lo quiero —dice—. ¿Verdad?

Mi corazón se olvida por completo de su trabajo.

—¿De verdad?

—Josie. He pasado una semana intentando convencerme de que no es buena idea, y no puedo.

Estoy harto de fingir que no sé qué cara pones a primera hora de la mañana.

Estoy harto de sentarme frente a ti en las reuniones como si fueras solo…

—su boca se tuerce en una sonrisilla—… esta mujer .

Quiero entrar en Breakers con mi mano en tu culo y dejar que Mack saque las conclusiones que le dé la gana.

—Vale. Eso es lo más romántico que me has dicho nunca.

—Pero tampoco quiero echar a perder lo que estás construyendo aquí —continúa—. No quiero hacerlo antes de Portland. No antes de que consigas todo por lo que has trabajado. Ese es tu momento.

—¿Qué estás diciendo, entonces?

—Estoy diciendo que te daré lo que quieres.

—Me levanta la barbilla, obligándome a mirarlo a los ojos—.

Pero lo haremos después del partido. Después de que agotes las entradas de ese estadio y se lo restriegues por la cara a todos los que alguna vez dudaron de ti.

Cobra tu momento, el que te mereces, y luego se lo contamos.

Juntos. A gritos, si quieres. Incluso dejaré que Beck haga un TikTok entero sobre ello si es lo que quieres.

Se me escapa una risa, húmeda e inesperada.

—Dios, por favor, no dejes que Beck se acerque a una cámara para esto.

—¿Te parece bien? —susurra—. ¿Puedes esperar?

—Puedo esperar. —Aprieto la pila de pósteres restantes contra su pecho, sobre todo para tener una excusa para tocarlo en público—. Pero que conste que, cuando lo hagamos público, le voy a decir a todo el mundo que lloraste al final de esa película de perros que Beck nos hizo ver la otra noche.

—Eso es mentira y es una calumnia.

Entonces se acerca, me tapa un lado de la cara con un póster y me besa como si estuviéramos escondidos debajo de él.

Es breve. Es suave. Pero sabe increíble .

Cuando se aparta, estoy mareada y la pistola de grapas cuelga inútilmente de mis dedos.

—Declan —respiro—. Cualquiera podría haber….

—Lo sé. —Ajusta los pósteres, demasiado satisfecho consigo mismo—. Considéralo una práctica.

Empieza a caminar hacia el muelle, y yo me quedo quieta un segundo más, tocándome los labios, observando cómo los pósteres revolotean a lo largo de la línea de farolas como un rastro de promesas.

Tengo que vender todas las entradas de un partido de hockey. Una madre con la que lidiar.

Y después, no más secretos.

¿Qué podría salir mal?