11. Capítulo 10 #2

Se ha subido a una silla, una silla de verdad, y sostiene su cerveza sobre la cabeza como si fuera un trofeo de campeón. Es suficiente para distraer al entrenador de su inmersión profunda en mi repentino estado de forma, cosa que, para ser sincero, agradezco.

—Y ENTONCES —brama Beck a una multitud de al menos quince personas que no habían preguntado nada en absoluto—, levanto la vista, ¿vale?

Y el carril está abierto . Y pienso para mis adentros: «Beck, amigo, este es tu momento».

Así que enhebro la aguja — pase perfecto —, directo al palo de Finn.

¿Ese desvío? ¿Ese gol que nos hizo ganar el partido?

—La tocaste durante medio segundo —dice Mason desde un taburete, tan tranquilo como siempre—. Y también marcamos otros dos después de ese.

— Ese gol —continúa Beck, impávido— fue un ochenta por ciento de asistencia y un veinte por ciento de Finn no cagándola.

Finn, sentado dos taburetes más allá, levanta su pinta sin darse la vuelta. —Ladrón de pacotilla.

—De nada , Finn.

Niego con la cabeza, pero sonrío con la cerveza en la mano mientras Beck continúa con su dramático relato de sus hazañas heroicas, como si estuviéramos en el jardín de nuestra casa otra vez.

Entonces, justo cuando está terminando su discurso con un estruendoso aplauso, mis ojos se desvían hacia la esquina cerca de la diana, y casi me atraganto.

Porque Corbin Cole está de pie a un metro de Brooke Kessler, sosteniendo un vaso de lo que es claramente agua con gas , y sudando como si se enfrentara a un tiro de penalti en la prórroga.

—¿Estás bien, novato? —le pregunto de un lado al otro del bar.

Corbin da un respingo como si hubiera disparado una pistola. —¡Sí! ¡Señor! ¡Genial! Es que… no suelo beber durante la temporada. Hidratación y recuperación. Ya sabes.

—Cole —le llama Beck, bajando de un salto de la silla—, es solo una cerveza. Vive un poco.

—Mi madre dice…

No llega a terminar lo que dice su madre.

Porque Brooke Kessler le da un golpecito en la cadera con la suya y su coleta rubia se balancea. Todos observamos cómo le pasa un brazo por los hombros como si fueran amigos de toda la vida.

—Has jugado bien esta noche, novato.

Corbin Cole deja de funcionar.

No exagero. Al chaval se le abren los ojos como platos, le sube y le baja la nuez y sinceramente creo que podría desmayarse. Las luces están encendidas, pero no hay nadie en casa.

—Yo… gracias… tú… sí —consigue articular, más o menos en ese orden—. ¿Lo has visto? ¿El partido? ¿Lo has visto?

—Vendo el merchandising, cielo. Claro que lo he visto. —Le da una palmadita en la mejilla y desaparece de nuevo entre la multitud, con la coleta balanceándose mientras se desliza en el reservado junto a algunas de las otras chicas.

Me sonríe y luego le guiña un ojo a Corbin, que sigue ahí plantado como si alguien le hubiera pegado las zapatillas al suelo con superglue.

¿Lo más gracioso? Brooke y yo salimos durante cuatro meses.

Es agua pasada y un capítulo completamente cerrado. Aquello nunca iba a llegar a ninguna parte, pero ambos lo sabíamos.

Pero el novato no lo sabe.

Así que cada vez que ella lo toca, sus ojos buscan los míos como si esperara que lo arrastrara fuera por el cuello de la camisa y lo reventara .

Me da igual, chaval. Me importa una puta mierda.

Supongo que eso es lo que hace que verlo sudar sea infinitamente mejor.

—¡Rápido! ¡Que Cole se va a desmayar! —grita Beck, sujetándose el estómago por el ataque de risa—. Brooke, no puedes hacerle eso, es un niño…

—¡Tengo veinte años! —chilla Corbin.

—Estás muy jodido, chaval —se ríe Beck a carcajadas, dándole una palmada en la espalda con tanta fuerza que lo hace trastabillar—. ¿ Cuántos llaveros has comprado esta semana?

—Eso… necesitaba esos llaveros…

—¿Para qué? ¡Si no tienes llaves! ¡Vives en una residencia!

—¡Es una colección!

—Es que le gusta —corrige Mason, y ahora hasta él está doblado por la risa.

Me río antes de darme cuenta, y tengo que apartar la mirada y pasarme una mano por la boca.

Porque esto es exactamente lo que no vi venir.

El entrenador tiene razón.

Vine a Beachside para desaparecer. Para jugar al hockey, volver a casa en coche con mis hermanos y no pensar en nada que importara.

Nunca salí después de un partido. Nunca lo celebré .

En parte porque es difícil celebrar cuando te has pasado una temporada entera apestando , y en parte porque…

bueno. Uno no brinda por los buenos tiempos cuando se ha criado viendo a un hombre brindar por su propia familia con una mano, y mintiéndonos a todos con la otra.

A mi padre le encantaban las celebraciones.

Se le daban de maravilla . Hasta que lo vi traicionarnos a todos y cada uno de nosotros desde la cabecera de la mesa, fingiendo que le importaban una mierda nuestras vidas.

Aprendí pronto que las habitaciones más cálidas esconden las cosas más frías. Y dejé de fiarme de todo aquello.

¿Pero esta sala?

Esta noche, esta sala es ruidosa, estúpida y buena.

Y estoy sentado en medio de ella, sonriendo porque nadie ha tenido que mentir para que esto suceda.

Doy otro sorbo, riéndome para mis adentros, y miro hacia las puertas abiertas del garaje y el oscuro tramo de playa que se extiende más allá.

Y es entonces cuando por fin la veo.

Josie está de pie justo al pasar las puertas del garaje, lejos de todo el ruido.

La luz del bar apenas la alcanza, pero veo que todavía lleva la camiseta con MORRISON en la espalda. Y joder, si eso no es lo más sexi que he visto esta noche.

La camiseta le queda holgada, pero sé exactamente lo que hay debajo. Cada curva que he tocado, cada centímetro que he saboreado. La tenue luz traza la forma de su culo cuando se mueve, y todo mi puto cuerpo se tensa.

Está de pie en el borde donde el paseo de madera da paso a la playa, mirando el agua negra como si contuviera todas las respuestas sobre cómo diablos ha conseguido una noche como esta.

Pero lo que hace que se me encoja el estómago y mi cerebro se reajuste es…

Que está sola.

Todos en este lugar están aquí por ella. La multitud. El ruido. La cuenta con la que Mack se está haciendo de oro. La victoria que, seamos sinceros, probablemente no sucedería si no hubiera nadie en esos asientos para quien jugar.

Ha encendido la mecha en este pueblo como nadie lo ha hecho. Ella ha empezado todo esto.

Y ahora está de pie al borde de todo, como si no se le permitiera entrar.

Cojo dos cervezas frías de la barra, ignoro a Beck que grita algo sobre adónde creo que voy, y salgo a la arena.

Noto la arena fresca a través de las zapatillas. El ruido del bar se atenúa a mi espalda, engullido por el constante murmullo del océano. No me oye llegar hasta que estoy justo a su lado.

—Eh.

Se sobresalta, pero se relaja al ver que soy yo. —Eh.

Le ofrezco la cerveza. La coge, sus dedos rozan los míos, y esa misma sacudida que he sentido cada vez desde la sala de conferencias me recorre el brazo.