2. Capítulo 1 #3

—¿Lista? —me pregunta con una sonrisa.

Asiento. —Lista.

Abre la puerta. La sala de juntas A es un espacio enorme, decorado con caras maderas oscuras y cuero, con una larga mesa ovalada pulida hasta brillar como un espejo. Toda la pared del fondo es de cristal y da a la pista de entrenamiento, donde empiezan a aparecer algunos jugadores dispersos.

Otros dos hombres ya están sentados junto a una mujer guapa que parece de mi edad.

Vaya. ¿Otra mujer? Es un buen comienzo.

El hombre de unos cincuenta años, con hombros como una excavadora y barba entrecana, se levanta cuando entramos. Lleva un polo azul de los Bears y la mirada que me dedica está cargada de juicio.

—Josie Whitfield —dice Colin, con su voz rebotando en la silenciosa sala—. Te presento al entrenador principal, Jack Pearson.

El apretón de manos del entrenador Pearson es firme. De alguna manera, parece una prueba. —Bienvenida a bordo.

—Gracias, entrenador. Es un honor.

Suelta un gruñido que podría significar cualquier cosa y vuelve a sentarse.

Colin hace un gesto hacia los demás. —Darcy Madden, jefa de análisis. Y Pete Langford, segundo entrenador.

Ambos me dedican educados asentimientos y ocupo el asiento que me indica Colin, justo enfrente de las sillas vacías al otro extremo de la mesa.

Colin mira su reloj. —Los hermanos Morrison deberían llegar en cualquier momento.

En cualquier momento. Claro.

Durante los siguientes veinticinco minutos, aprendo dos cosas:

Una, que «en cualquier momento» en Beachside significa «quizá en algún momento antes de comer».

Y dos, que nadie en esta sala quiere hablar de hockey.

—¿Pillaste el mar de fondo de esta mañana, entrenador? —pregunta Colin, echándose hacia atrás.

El entrenador Pearson niega con la cabeza. —Demasiado picado. Fui al Goldie’s.

Pete interviene. —Ah. En el Goldie’s tienen una nueva IPA de barril. ¿Esas notas cítricas? Entra casi demasiado suave.

—¿ Demasiado suave? —resopla Colin—. Ese es el problema de este pueblo. Nos falta algo de carácter.

Me quedo ahí sentada, con una sonrisa forzada en la cara, gritando por dentro. ¡¿Qué coño es una IPA, para empezar?! O sea, sé lo que es, pero ¿de verdad tenemos que analizar sus notas cítricas mientras una franquicia se hunde?

Justo cuando estoy a punto de carraspear educadamente y preguntar por, no sé, el equipo de hockey que va perdiendo , la puerta se abre de golpe.

—¡Perdón por el retraso! Alguien no encontraba su sudadera.

La voz es fuerte, alegre y me pone de los nervios al instante.

Un hombre entra primero. Es puro músculo magro y energía caótica, vestido con unos vaqueros rotos y una camiseta vintage de un grupo que estoy bastante segura de que se disolvió antes de que él naciera. El pelo oscuro le cae sobre la frente y su sonrisa es un sinónimo de problemas.

Repasa la sala con la mirada y esos brillantes ojos azules se posan en mí. —Ah. Debes de ser la sangre nueva. Nuestra salvadora. —Su sonrisa se ensancha—. Soy Beck. El divertido.

—Josie Whitfield —digo, poniéndome mi máscara profesional.

Detrás de él entra una versión más tranquila y serena. Los mismos ojos azules, la misma constitución. Me saluda con un cortés asentimiento. —Soy Mason.

—Encantada de conoceros.

Y entonces…

El aire de la sala se vuelve más denso, más caliente, como si la puerta de un horno se acabara de abrir de par en par.

Oh, no.

El último de los hermanos ocupa el umbral de la puerta.

Y un puto ruido blanco me inunda los oídos.

Conozco esos hombros. Conozco ese corte de pelo, corto por los lados. Conozco la forma de su mandíbula, los labios carnosos que me pasé horas mordiendo para no gritar.

Pero, lo que es peor que todo eso…

Mi coño conoce a este hombre. Siento una punzada traicionera e inconfundible, el recuerdo de cómo me abrió, me llenó, me destrozó .

No. No, no, no, no y no.

El tiempo no solo se ralentiza. Se detiene en seco.

—Declan —dice Colin, ajeno a la bomba nuclear que acaba de detonar al otro lado de la mesa—. Esta es Josie Whitfield, nuestra nueva directora de relaciones públicas. Josie, te presento a tu capitán. Declan Morrison.

Los ojos de Declan Morrison recorren la sala, como un capitán que evalúa su territorio. Pasan por encima de Colin, del entrenador, de sus hermanos…

Y se posan en mí.

Veo cómo su rostro se descompone en una horrible cámara lenta.

Conmoción. Un « qué cojones » puro y sin disimulo.

El silencio es tan denso que se podría patinar sobre él.

Darcy levanta la vista de su tableta. Pete deja de morderse el padrastro. La sonrisa de Beck se vuelve afilada como una cuchilla y sus ojos van y vienen de su hermano paralizado a mi rostro, probablemente pálido como el papel.

Declan no se mueve durante tres segundos enteros. Luego, con una rigidez que delata un grito interno, da los últimos pasos hacia la mesa.

Me pongo de pie, con las piernas solo un poco temblorosas.

—Encantada de conocerte —digo, y mi voz suena casi normal. Casi.

Se queda mirando mi mano y luego levanta la vista hacia la mía mientras la coge.

Su palma está caliente. Áspera por unas callosidades que conozco íntimamente. Una descarga eléctrica me recorre el brazo, directa a mis entrañas. Siento la fuerza en su agarre, la potencia que está conteniendo.

Lo siento todo .

—Igualmente —dice, y su voz es neutra. Pero oigo la grava que hay debajo. La misma que gruñía elogios obscenos contra mi cuello.

Es el capitán. Me he follado al CAPITÁN.

El hombre al que se supone que debo convertir en la cara de esta franquicia es el hombre que tuvo su cara entre mis muslos.

Oh, joder.