TREINTA Y TRES #2

—Sí —digo, con la voz un poco entrecortada.

Esta es una faceta de mí misma que nunca había visto plasmada en una fotografía, hasta ahora.

Recuerdo la excitación que sentí aquella noche por sus palabras, pero no me di cuenta de que se reflejaba en mis ojos y se reflejaba en mi rostro de forma tan descarada.

—¿Esto es lo que estás pintando? —le pregunto, mirándolo y aun sosteniendo las imágenes en mis manos.

Hojeo un par más. Dios mío. ¿Así es como él me ve? Mi confianza se dispara cuando me veo a través de su lente. Dejo caer la pila de fotos sobre la mesa.

—Estás pintando un desnudo, ¿verdad? —pregunto, quitándome los calcetines y la sudadera.

—Sí.

Cruza los brazos sobre el pecho e inclina la cabeza hacia un lado, mirándome.

Con cada prenda de ropa que se cae, me siento más poderosa.

El deseo por él regresa, el mismo que sentí la noche en que se tomaron las fotos, me lame el alma.

Se lo bueno que es, lo he probado y quiero más.

Me quito los leggins y la ropa interior, quedándome desnuda ante él, con la piel enrojecida, los muslos adoloridos y la mente llena de pensamientos obscenos.

Él es mío tanto como yo soy suya, y no quiero que pinte el cuerpo de una mujer cualquiera sobre mi modelo. Que se joda. No pintará a nadie más que a mí .

Alargo la mano hacia el taburete que hay detrás de él, pero su palma se posa con fuerza sobre el asiento, manteniéndolo en su sitio.

—Te dije que me sentaría con las manos quietas y miraría.

—Y yo dije que te sentarías donde yo te dijera —responde con voz grave—. No puedes ver el lienzo si estás al lado.

Se sienta y me indica que me suba a su regazo. Me siento a horcajadas sobre uno de sus muslos, equilibrando mi peso mientras él se desplaza hacia un lado para poder alcanzar el lienzo. Sin embargo, el calor de su pecho desnudo sobre mi espalda es suficiente para evitar que me mueva.

—No quiero que pintes a nadie más que a mí —le explico, sintiendo celos por un cuadro que ni siquiera está terminado. Soy muy consciente de que su expresión artística no es indicativa de sus sentimientos hacia mí, pero aun así no me gusta. Los celos rara vez son lógicos.

—Ay, Caos —dice, presionando el vaso bajo en mi palma, animándome a tomar un sorbo—. ¿Crees que tendría tu rostro tatuado permanentemente en mi brazo solo para pintar a otra persona? No me insultes.

Recupera su bebida y se la lleva a los labios mientras mantiene la mirada fija en los míos. Siento un calor que me invade el pecho.

—Ha cicatrizado muy bien —comento, pasando el dedo por la tinta, sintiéndome un poco tonta por ser tan territorial con la pintura.

Asiente con la cabeza y deja el bourbon sobre la mesa. Me echa el cabello hacia atrás y se inclina hacia mí.

—¿Te vas a quedar quieta? —me pregunta, con su aliento rozándome la oreja.

Una sonrisa se dibuja en mis labios.

—Depende de si me distraes —respondo.

Su risa oscura me deja empapada. Suena a peligro y sexo. La repetiré un millón de veces en mi mente, de eso estoy segura.

—Veré qué puedo hacer.

Elige un tubo de pintura y exprime un poco de pintura fría sobre mi muslo, provocándome un escalofrío que me recorre todo el cuerpo.

Luego, después de elegir otro tubo, añade otro.

Y otro más. Mezcla la pintura con su espátula sobre mi piel, haciéndome estremecer, hasta que los colores se funden en un moretón profundo.

—Te dije que te pintaría de morado —murmura.

Un escalofrío me recorre la espalda.

—No sabía que fueras tan literal.

Moja el pincel en la pintura al óleo que está sobre mi rodilla y lo lleva al lienzo.

Logan trabaja con tanta destreza y habilidad que es hipnótico verlo, y tremendamente sexy . Maneja el pincel con facilidad, y su otra mano se desliza entre mis muslos, subiendo más arriba. Mi pecho sube y baja mientras me provoca con su tacto, rozando con los nudillos la zona sensible.

—Más —susurro, abriendo más las piernas.

—Quédate quieta —dice. Sus labios se posan en mi cuello y me chupa la piel, mordiéndola, mientras sus dedos trazan círculos tenues sobre la parte interna de mis muslos.

Exhalo, sintiendo un temblor en mis piernas.

Absorto en su arte, continúa pintando como si yo no estuviera allí.

Sus antebrazos se flexionan con cada trazo preciso, y me fascina tanto él como su talento.

La mano entre mis piernas juega conmigo sin descanso, acercándose mucho a donde lo necesito y luego alejándose, lo cual es enloquecedor.

Suelto un gemido de frustración. Cuanto más lo veo trabajar, más me excito.

Apoya la barbilla en mi hombro y, de vez en cuando, me elogia por estar quieta, pero me estoy poniendo inquieta, ya que cada minuto parece durar más que el anterior.

Justo cuando creo que me va a tener esperando para siempre, me recompensa rozando mi clítoris antes de penetrarme con los dedos. Suspiro, arqueando la espalda, y entonces me agarra desde dentro, acercándome a él y masajeando ese punto. Me retuerzo en su regazo, deseando más.

—Quédate quieta —repite. Esta vez añadiendo un golpe correctivo en mi muslo con el pincel.

No.

Mi paciencia se agota. Me retuerzo en su regazo, arrastrando su boca hacia la mía y lamiendo el sabor a bourbon y tentación de sus labios.

—Si quieres ser mi obra maestra... —murmura—, entonces no te muevas.

Le agarro la mandíbula con firmeza.

—Quiero ser más que una de tus muchas obras maestras. —Niego con la cabeza—. Quiero ser tu obsesión. La musa que persigues, la pieza que te atormenta. Algo en lo que firmas con tu nombre y nunca dejes ir.

Sus pupilas se dilatan y algo dentro de él se desata. Lo veo: el momento en que se derrumba.

Se retira, me rodea la cintura con un brazo y me levanta de un tirón.

El cambio repentino me deja sin aire y mi mano se extiende a ciegas para mantener el equilibrio, golpeando el lienzo.

La pintura húmeda se desliza bajo mis dedos y me quedo paralizada, soltando un grito de horror.

Acabo de manchar la obra en la que ha estado trabajando toda la noche.

Me quedo boquiabierta ante el daño, incapaz de creer lo que acaba de pasar.

¿Cómo pude ser tan torpe?

Abro la boca para balbucear una disculpa, pero él simplemente se ríe. Se ríe, maldita sea.

Me lleva a la cama, arranca el edredón y lo tira a un lado.

—¡Pintura! —le recuerdo. Tengo los muslos y las palmas de las manos cubiertos de pintura. Me deja caer sobre las sábanas blancas y reboto, dejando una huella de mi mano. Genial, ahora también he arruinado eso. Deja sus lentes sobre la mesita de noche y se inclina sobre mí.

Desliza la mano por mi muslo, a través de la pintura, por mis caderas, entre mis pechos, la extiende hasta mi clavícula y vuelve a mi estómago. El aceite se extiende como grasa, ensuciándolo todo.

—Logan. Lo siento. Has trabajado tan duro... —Su boca captura la mía.

—Estoy a punto de trabajar mucho más duro contigo —gruñe, desabrochándose los pantalones y quitándoselos junto con los boxers. Mis ojos se posan en su miembro rígido, reluciente de líquido preseminal. Mierda.

Se sube a mi cuerpo, apoyándose sobre mí, con todos los músculos tensos mientras intenta mantener una apariencia de control.

Sus manos se aferran a mis muslos y los separa a la fuerza.

Nuestras miradas se cruzan y, por un breve segundo, me ahogo en él, en su mirada oscura y salvaje.

Introduce su pene dentro de mí, robándome el aliento.

El gruñido que sale de su garganta es amenazante.

Mi mandíbula se relaja ante la plenitud que me proporciona, mi cuerpo acomodándose a su grosor.

Pasa el pulgar por mi labio inferior, manchándome la barbilla con restos de pintura, y sonríe.

—¿Quieres obsesión? Mira mi rostro —gruñe—. Eres más que una obra maestra, más que una musa, o todas las formas en que me atormentas. Tú y yo somos más poderosos que el arte, cariño, somos alquimia.

Sus palabras tensan cada músculo, y siento un calor en lo más profundo de mi estómago. Lo atraigo hacia mí, arañándole la espalda con mis uñas cubiertas de pintura.

Tiene razón. Cuando nos unimos, es diferente, es más que dos personas follando. Él hace que la pasión se sienta como magia. Su alma llama a algo más profundo y encanta la oscuridad de mis profundidades, sacando a la superficie partes de mí que no sabía que existían.

Es en esos momentos cuando lo miro y me veo reflejada en sus ojos.

No tengo que decir nada porque él ya lo entiende.

Las sábanas, antes limpias, están manchadas de negro y azul, con huellas y manchas pintadas con lujuria y deseo.

—He firmado mi nombre en ti, solo que aún no te has dado cuenta —murmura.

Me agarra las muñecas con una mano, atrapándolas por encima de mi cabeza, y se hunde dentro de mí con largas y profundas embestidas, ralentizando su ritmo hasta un ritmo lento que me hace querer gritar.

Inclina la cabeza hacia un lado, estudiándome con una oscura fascinación mientras me rindo a él, como si estuviera catalogando cada jadeo, gemido y estremecimiento.

—Puede que sepas cómo hacerme perder el control, pero tú también te rompes con la misma facilidad.

—Me preparo para responder con una réplica rápida, pero no se me ocurre nada.

Apenas puedo pensar con la forma en que su pene entra y sale lentamente de mí.

La comisura de sus labios se curva en una sonrisa burlona—.

Ya podrás ser una listilla más tarde —dice, sabiendo que me tiene acorralada—. Ahora mismo, tomarás lo que yo te dé.

Inmovilizada debajo de él, palpitante y desesperada, me doy cuenta de que no me queda más remedio que obedecer y hacer lo que él dice. Me está infligiendo su propio tormento, y yo saboreo cada centímetro de él .

—Así está mejor. —Me muerde el labio inferior—. ¿Qué se siente al rendirse?

—Jodidamente bien —gimo.

—Esa es mi buena chica.

Su antebrazo se flexiona sobre mí mientras me reclama con embestidas indómitas y poco elegantes.

El sudor perla su frente y sus ojos color avellana son implacables mientras castiga mi cuerpo de la forma más deliciosa.

Follando como si tuviera una venganza personal contra el sexo sin sentido.

Es salvaje. Incontrolable. Exactamente como me gusta.

Mi mirada recorre la tinta de su brazo tatuado hasta que se funde con los delicados mechones de vello.

El tatuaje que le hice, la parte de mí que llevará consigo el resto de su vida.

Dentro de cincuenta años, seguiré tatuada en su piel.

Soy permanente. Pocas cosas en la vida me hacen sentir más invencible que Logan, que parece más un dios que un hombre, follándome mientras luce con orgullo mi rostro en su brazo.

—Dámelo, Caos. —Me rodea el pecho con los brazos y nos da la vuelta para que yo quede encima. Me siento a horcajadas sobre él con las rodillas hundiéndose en el colchón mientras muevo las caderas, deslizándome arriba y abajo por su miembro.

—Maldita sea, cariño. Sabes exactamente lo que me estás haciendo. Me estás volviendo loco.... —Su mano encuentra mi garganta y yo me inclino hacia ella, dejándolo apretar mientras cabalgo.

Gimo, ondulando y girando sobre él. Mi cuerpo está ansioso y suplicante, deseando no solo mi propia gratificación, sino también la suya. Quiero hacerle llegar al clímax, ver a Logan vulnerable e indefenso ante el efecto que tengo sobre él.

—Despacio —dice.

Niego con la cabeza.

—Estoy encima, yo elijo el ritmo.

—Tú estás encima. —Sonríe con aire burlón—.

Pero soy yo quien te está follando. —Sus fuertes dedos se clavan en mi cadera izquierda, dejando sin duda marcas que se convertirán en moretones por la mañana.

Se incorpora y yo le rodeo los hombros con los brazos.

Mis pechos se presionan contra su pecho, manchándolo aún más de pintura grasienta.

Me agarra por debajo del trasero y me hace rebotar sobre él como si fuera una muñeca de trapo con la que aún no ha terminado de jugar.

Lo atraigo hacia mí, capturo sus labios y lo beso larga, lenta y profundamente. Este es el momento. De esto se trata todo. De esta sensación.

—Por favor, Logan, hazme correrme —le suplico con voz suplicante, y él me besa de nuevo. Me arrodillo a ambos lados de sus caderas, pero él hace todo el trabajo. Me llena sin descanso una y otra vez. Golpea todos los puntos perfectos.

Asiente con la cabeza, hunde la frente en mi cuello y me empuja sobre mi espalda, luego se sienta encima de mí y me toma con embestidas brutales, enviándome al olvido. Su mano se desliza entre nosotros y rodea mi clítoris.

—Mierda —digo entre jadeos—. No pares.

Mi mente comienza a vaciarse y el mundo se desvanece.

Todas las preocupaciones se evaporan hasta que no queda nada más que él.

En este momento, Logan y yo somos las únicas dos personas en el mundo.

Mis ojos encuentran los suyos y él asiente, ofreciéndome un permiso silencioso.

Me agarro a la parte posterior de su cuello, arqueándome hacia él, rindiéndome por completo mientras mi cuerpo se contrae, todos los músculos se tensan antes de que la liberación me desgarre.

—Oh, demonios, estás hecha para esto. Buena chica.

Aprieta la mandíbula y sus embestidas se vuelven frenéticas; parece tan destrozado como yo me siento.

Verlo me hace querer desmoronarme de nuevo.

Apoya la cabeza en mi hombro, su aliento es áspero contra mi oreja, pero no deja de moverse, empuja más profundo, balanceando sus caderas contra mí y exprimiendo hasta la última gota de placer de ambos.

Logan gruñe, derramándose dentro de mí; ver a este hombre perder el control es una especie de éxtasis.

Nuestros pechos jadean al unísono mientras los últimos estremecimientos nos recorren, y nuestros pulsos acelerados finalmente se ralentizan a medida que la tensión abandona nuestros cuerpos.

No se oye ni un ruido entre nosotros; los latidos de nuestros corazones acelerados se sincronizan. No hay necesidad de palabras cuando nuestros ojos lo dicen todo.

Las manchas de pintura donde sus manos hambrientas recorrieron mi cuerpo son una muestra visual de su lujuria física y su deseo.

Pero lo que Logan no se da cuenta es que su arte se ha infiltrado en mi carne, tan profundamente qué si me abrieran ahora mismo, estoy segura de que encontrarían sus manchas de pintura también en mi corazón.