Capítulo veintiséis #3

El paroxismo de furia pasó. Volvió a leer el telegrama.

Claude habló de ir a ver a Tony. Sí, eso estaba bien.

Tony quería a su hermano, se alegraría de verlo.

Pero, por supuesto, ella también debía ir.

De hecho, no esperaría a Claude. Podrían pasar días antes de que consiguiera un permiso.

Iría sola, de inmediato. ¿Por qué? Tony la necesitaría, incluso ahora podría estar llamándola.

No, no debía pensar en Tony, solo debía pensar en cómo llegar hasta él.

¿Pero dónde estaba? En un hospital, por supuesto, ¿pero dónde?

¿Por qué Claude no se lo había dicho? Tal vez no lo sabía.

Tony estaba muy enfermo y ¡ni siquiera sabían en qué país encontrarlo!

Pero esto no serviría de nada. Tenía que calmarse, ser práctica y fría.

¿Cuál era el primer paso? Ir al Ministerio de Guerra y preguntar por el señor Venning.

Y ese otro lugar donde la gente hacía consultas: Cox, sí, ese era el nombre.

Debía llevar dinero, mucho dinero. Cambiaría un cheque por el camino.

Y cogería su neceser, así podría partir hacia Tony sin tener que volver a casa primero.

¿Mamá? Tenía que decírselo a mamá. Oh, mamá no estaría, era su mañana en la cantina.

También había estado fuera todo el día de ayer, así que no sabía nada.

Mientras Ursula subía corriendo las escaleras, decidió dejar los dos telegramas de Claude para que su madre los leyera.

Ellos explicarían la situación. No es que ella misma corriera peligro de olvidar su contenido, reflexionó con sombría ironía.

A las ocho de la tarde, Ursula, llevando aún su neceser, regresó a casa.

No solo no había podido partir hacia Tony, sino que ni siquiera había descubierto dónde estaba.

Después de horas de espera en el Ministerio de Guerra, había visto al señor Venning.

Él había sido muy amable, muy comprensivo, pero incapaz de ayudarla.

Mediante sus buenas artes, había preguntado a varios otros funcionarios ocupados, con el mismo resultado.

Desde la Oficina de Guerra, Ursula había ido al Cox’s Bank, solo para encontrarlo cerrado.

Con cierta demora había obtenido la dirección del Departamento de Investigaciones Especiales, pero también estaba cerrando cuando llegó.

Entró, casi a la fuerza, y se enfrentó a dos de las trabajadoras voluntarias que estaban guardando los papeles antes de marcharse.

Esas damas también fueron muy amables y empáticas.

De hecho, aunque estaban acostumbradas a atender a solicitantes en situaciones trágicas, el rostro pálido y tenso de Ursula las asustó.

Cuando supieron que el dinero no era un problema, escribieron y enviaron telegramas a agentes en diversos lugares posibles de Francia y Bélgica.

Estas señoras dijeron estar casi seguras de que podrían darle noticias a la señorita Winfield al día siguiente.

Mientras tanto, no había nada más que pudieran hacer esa noche, absolutamente nada.

Una de ellas llamó a un taxi para que Ursula regresara a casa.

Cuando la señora Hibbert vio a su hija, quedó aún más horrorizada por su apariencia que las damas de Cox.

Sin embargo, no hizo ningún comentario, más allá de un breve: «¿Alguna noticia?

», tampoco mencionó el tema de los telegramas que había dejado para que ella los leyera.

La señora Hibbert sabía por experiencia que cuando su hija estaba triste, lo último que podía soportar era la lástima.

Así que la pequeña dama charló animadamente, del todo consciente de que su oyente no estaba captando ni una sola palabra.

Si tan solo Ursula pudiera llorar, pensaba, sería mucho menos terrible para ella que esa calma silenciosa y ese pétreo autocontrol.

Ella misma había estado llorando. De hecho, se notaba por ciertas marcas en su rostro que Célestine no había podido reparar por tener la tarde libre.

—Te servirás una de esas lindas chuletas en gelatina, ¿verdad, cariño? —dijo mientras servía la delicada cena fría—. Las he traído de Flercey. Lo que sale de nuestra cocina es tan espantosa que una se ve obligada a buscar refugio en las de fuera.

Ursula, obedientemente, cortó un bocado. Luego dejó el cuchillo y el tenedor.

—No puedo, madre. —La señora Hibbert fue lo bastante inteligente como para no insistir. Se dio cuenta de que comer era una imposibilidad física para su hija. En cambio, se fue y reapareció con una taza de esencia de carne líquida. En ella había disuelto un somnífero.

—Bebe entonces, mi querida niña. —Ursula consiguió tragar. Después, siguiendo el consejo de su madre, se fue a la cama. Media hora más tarde, cuando la señora Hibbert entró, dormía profundamente.

Este día fue para Ursula un simple precursor de muchos días similares, similares, al menos, en no conseguir llegar hasta Tony.

Tenía noticias de él. Aunque el Ministerio de Guerra todavía parecía no saber nada, las damas de Cox cumplieron su palabra y en veinticuatro horas pudieron darle el nombre del hospital.

Dos días después, enviaron bastante información.

Su agente había visto al capitán Balestier.

Su estado era muy grave, pero no desesperado.

Sufría de una herida causada por metralla.

Se temía que el trozo de proyectil, que había penetrado en el cuerpo, hubiera tocado la columna vertebral.

El capitán Balestier estaba inconsciente.

Estaba así desde que ocurrió. Sería trasladado de inmediato a un hospital de la retaguardia, donde sería operado.

El sentimiento de Ursula fue de alivio. El estado de Tony no era desesperado.

No estaba sufriendo, ni física ni mentalmente.

No estaba desfigurado ni terriblemente mutilado.

Y ella se había estado imaginando horrores de ese calibre.

Sí, se sentía agradecida, agradecida, sobre todo, por su inconsciencia.

Pensó que estar agradecida por eso era algo muy triste, aunque ahora notaba el rápido retorno de su primera oleada de furia.

Pero estaba casi demasiado agotada para enfadarse.

Además, estaba muy ocupada. Porque no iba a aflojar en sus esfuerzos por llegar hasta él.

Si el hombre de Cox podía ver a Tony, ¿por qué ella no?

Mientras Tony estuviera inconsciente, no importaba mucho, pero en cualquier momento podría recuperar la conciencia.

Entonces la necesitaría. Ella debía estar allí.

¡Pero ella aún no estaba allí! Un día escuchó en Cox que el capitán Balestier había sido operado y ahora estaba consciente.

No sabían si la operación se consideraba un éxito, no sabían nada más.

Cinco días después llegó una carta de servicio escrita por una mano femenina y desconocida.

El capitán Balestier se recuperaba tan bien como era de esperar, se le consideraba prácticamente fuera de peligro.

El médico había dado estrictas órdenes de que no debía esforzar su mente de ninguna manera, así que ni podía dictar ni recibir cartas.

La autora de la carta no sabía si estaba justificado enviar un mensaje, pero el capitán Balestier estaba muy ansioso porque llegara.

El mensaje decía: «Dile que la quiero. Que la amo».

Ursula estalló en un mar de lágrimas. No había llorado antes, pero la inocencia infantil del mensaje de Tony la abrumó.

—Tony, Tony —susurró entre lágrimas y risas—, Tony, amado, yo también te amo. Te necesito.

Estaba feliz de tener noticias de su amado.

Estaba feliz con la seguridad de la enfermera de que prácticamente estaba fuera de peligro.

Pero poco después, bajo esa felicidad, comenzó a sentir miedo.

Tony era tan reservado… Cuán poco propio de él era enviar tal mensaje a través de una desconocida.

Y qué menos propio aún de él decir que la quería, cuando debía saber que ella estaría allí si la dejaran ir.

Se dijo a sí misma que aún debía de estar muy grave.

Pero eso la decidió aún más. De una manera u otra, llegaría hasta él.

Pensamientos desenfrenados cruzaron su mente: tomar el primer tren hacia algún pueblo de la costa sur e intentar sobornar a un pescador para que la llevara al otro lado del canal.

Seguramente, si pagaba lo suficiente, podría lograrlo.

Pero, una vez en Francia, ¿cómo se las arreglaría?

No tendría pasaporte, ni ningún tipo de documentación.

Y ni siquiera hablaba francés. Supongamos que, por un milagro, llegara al hospital de Tony, seguramente no la dejarían entrar.

No, la única manera era seguir presionando en el Ministerio de Guerra y en el Ministerio de Relaciones Exteriores, insistiendo con renovada energía.

Pero primero le escribiría a la enfermera de Tony.

Entre las muchas cartas que la amable enfermera había recibido como respuesta a las cartas escritas por los «muchachos», pocas la habían conmovido tanto como la de Ursula, de hecho, lloró casi tanto como Ursula había llorado al leer la suya.

«Pero no creo que alguna vez permitan que la señorita Winfield venga a verlo, en especial ahora que está fuera de peligro», reflexionó con sensatez.

«Si ella viniera, supongo que debería hablarle sobre él, solo que parece tan terrible...

Debió de ser un hombre tan apuesto... No creo que él mismo lo haya comprendido aún.

Es terrible para ambos que esté paralizado».