Capítulo veintidós #4

—¿Qué quieres decir con odioso? —Mary parecía desconcertada, para ella, Moloch era algo que se daba por sentado, como lo sería un terremoto—.

No debes pensar que todo aquí es tristeza —continuó, imaginando que la posible compasión hacia el destino de una enfermera era lo que enfurecía tanto a su amiga—.

De hecho, a menudo siento que el Hospital es el lugar más alegre de Londres, ¡el único lugar alegre en Londres!

Tan pronto como los pacientes mejoran un poco, empiezan a reír y a bromear como colegiales grandes.

Entonces son muy felices, a menos que estén tan recuperados que crean que los enviarán de vuelta al frente.

¡Eso sí que es desgarrador! Pero incluso entonces no dicen mucho.

Y nunca les oyes una sola palabra de resentimiento contra el detestable Boche.

Antes de terminar el recorrido por el Hospital, quedó claro que la propia Mary no podía reclamar esa falta de amargura que ella elogiaba.

Las chicas habían llegado a la última sala.

Esta era la suya, le explicó Mary. Era enfermera nocturna allí, pero acababa de comenzar esa misma semana, antes había estado adscrita al quirófano.

A pesar de su reciente llegada, las sonrisas amistosas que la saludaron fueron incluso más amplias que en las otras salas, y los saludos aún más cordiales.

—Hola, enfermera, ¿qué hace dando vueltas a las tres de la tarde? —gritó un canadiense cojo—. No es apropiado que una joven como usted esté despierta a esta hora del día.

Centros de mesa bordados en tonos terribles, cuentas para papel tapiz, cinturones de lona con trabajos de lana y paneles con escudos de regimientos estaban expuestos para que ella los admirara.

Un joven al que llamaban «El Terror» estaba ocupado tejiendo una bufanda blanca esponjosa y de aspecto inocente.

—Quiero acabarla esta noche —observó con el acompañamiento bastante laborioso del chasquido de sus agujas—. Y yo quiero casarme mañana para que haya alguien que se la ponga —se burló su vecino.

Pero en la última cama, la del rincón, no se exhibía ninguna labor decorativa ni hubo saludo alguno de su ocupante.

Cuando Ursula se acercó, vio la razón, apenas pudo dar crédito a sus ojos.

El objeto que yacía allí era un simple torso envuelto en vendas, una tosca imagen invertida que parecía una escultura futurista.

En ninguna parte se veía el más mínimo rastro de piel, ojos o cabello.

¿Era algo humano siquiera? Comparada con su inacción blanca e informe, una momia de museo parecería viva.

Sí, era humano, porque cuando Mary le habló, hubo un leve, muy leve movimiento en respuesta.

—Mary, ¿qué le pasa? No puede estar vendado así de pies a cabeza —preguntó a su amiga cuando estuvieron nuevamente afuera.

—Pues así está. —El rostro gentil de Mary se tornó casi feroz—.

¡Es el nuevo fuego líquido que esos monstruos, esos demonios, están utilizando!

Cuando llegó, su piel estaba negra, chamuscada como madera quemada.

Ahora los médicos creen que vivirá. Pero sus ojos…

él no lo sabe, pero está ciego —dijo con voz temblorosa.

Era curioso que esta vez Ursula pareciera la menos conmovida de las dos.

De repente, tanto para ella como para Mary, el horror se había convertido en «trabajo».

Porque las palabras de su amiga «fuego líquido» la habían transportado repentinamente del hospital al sereno reino de la ciencia.

Rápidamente volvió a su mente esa vieja idea: el descubrimiento de algún proceso para la liberación de nitrógeno atmosférico que podría utilizarse para extinguir el fuego.

Se preguntó angustiada si solo ella podría dar forma a ese trabajo.

Pero ¿podría alguna vez volver a investigar?

Su mente científica estaba tan oxidada, tan obstruida por el desuso…

Esos años de sufragio habían sido inevitables (todavía se aferraba a esto), pero ¿por qué, oh, por qué, no había regresado al trabajo científico tan pronto como comenzó la guerra o, al menos, tan pronto como estuvo lo bastante fuerte?

Ociosidad, se reprochó. Pero no había estado inactiva.

Más bien estaba decidida a no hacer nada en relación con la guerra y, al mismo tiempo, sentía que no valía la pena hacer nada más.

¿Ciencia? ¿De qué servía la ciencia en un mundo tan loco?

De hecho, la ciencia solo había promovido la miseria y las matanzas.

No, Tony era el único consuelo, Tony, por suerte, todavía estaba a salvo en la base.

Así que se había aferrado a la felicidad que tenía a su alcance y, aturdida, había dejado escapar todo lo demás.

Pero había tenido esa experiencia, había visto a esa figura trágica y vendada de pies a cabeza.

Idear una manera de detener un crimen así seguramente no sería trabajar para la guerra, sino en contra de ella.

Había sentido que eso era lo que hacían sus amigas enfermeras, y ahora sentía aún más fuerte en su interior que ella también podía hacerlo.

Y, sin embargo, no estaba segura. Tal vez esas personas, esos cuáqueros, por ejemplo, que se negaban a participar de cualquier forma en la guerra, eran los más lógicos.

Fuera como fuera, sentía que ya no podía mantenerse al margen.

Para ese hombre del hospital, toda ayuda llegaría demasiado tarde, pero quedaban los otros.

¿Y si otros muchachos fueran quemados, «carbonizados como madera», cegados… y su trabajo pudiera salvarlos?

Se apresuró a regresar a casa y se encerró en su laboratorio.