Capítulo once #3

La tarde era agradable (¿no se jactaban las militantes de que el clima siempre estaba de su lado?) y Ursula se sentía alegre mientras cubría la corta distancia hasta la reunión.

Pero qué ridículo era, reflexionó, que esta gente de la WSPU hubiera ocupado el salón más grande de Londres.

Lo más seguro es que lo hubieran hecho como un golpe de efecto, porque era imposible que pudieran llenarlo.

A medida que se acercaba y se encontraba entre una densa y apresurada multitud, se preguntó si lo imposible, después de todo, podría ser posible.

Su asiento estaba reservado y, como aún era bastante temprano, se detuvo en la acera principal, frente al local, para observar a la multitud que llegaba.

Los ómnibus se detenían justo delante y cada uno descargaba por turno casi toda su carga de pasajeras.

Mientras, cerca, un flujo continuo de coches privados, carruajes y taxis se acercaban hacia la entrada principal.

Ursula se sorprendió bastante. No sabía que la Causa contaba con tantos miembros de la clase acomodada entre sus seguidoras.

Más interesantes que los vehículos eran las personas que la rodeaban.

La gran mayoría eran por supuesto mujeres, mujeres de estratos curiosamente diversificados.

Había un gran número de ellas vestidas con atuendos «artísticos» algo desaliñados, pero bastante atractivos, al menos Ursula los encontraba así, aunque no pudo evitar recordar la conocida frase: «Oh, Libertad, qué crímenes se cometen en tu nombre».

Había otro contingente numeroso y distinto, lo más seguro damas de los suburbios: las madres corpulentas y de aspecto poco intelectual, las hijas delgadas e igualmente de semblante poco docto, pero todas llevaban el gran sombrero de moda y el abrigo largo, este último por lo general de un corte deplorable.

Debajo, Ursula adivinó una blusa de seda blanca, porque en las raras ocasiones en que la señora Hibbert insistía en la presencia de su hija en una salida al teatro, la joven, al mirar la platea y los palcos superiores, había visto filas y filas llenas de mujeres de este tipo.

Además, había otra clase distinta con la que Ursula estaba menos familiarizada: mujeres más pobres, con rostros sensatos pero marcados por el trabajo y manos endurecidas por el esfuerzo.

Adivinó que eran esposas de obreros, madres de familias numerosas.

También había un puñado de jóvenes trabajadoras, más ruidosas y quizá incluso más elegantes que las señoritas de los suburbios, tal vez procedentes de las fábricas del East End.

Pero en todas estas variadas clases de mujeres había una similitud.

Mientras la chica estaba allí parada, no pudo evitar notar cierto entusiasmo, una especie de elevación en todos los rostros que la rodeaban.

«Debe de haber algo en esta causa que les da esa expresión», reflexionó.

Aunque los hombres eran minoría, podían verse algunos, y Ursula los estudiaba con mayor interés aún.

Porque eran de un tipo bastante extraño para ella, en apariencia menos convencional que los amigos de su madre o sus propios conocidos científicos.

Eran más interesantes... no podía dejar de admitirlo.

¡Pero qué extraños lucían en la ciudad sus amplios abrigos de tweed y sus suaves sombreros de fieltro!

Un hombre pequeño, de mediana edad, que ahora se apeaba de un ómnibus, iba, sin embargo, impecablemente vestido.

De hecho, Ursula nunca se habría fijado en él, con su rostro amable y con gafas, de no haber sido por varias damas ansiosas que de inmediato corrieron hacia él.

Por sus emocionados interrogatorios, era evidente que era alguien importante en el mundo del sufragio.

—¿Cree que el gobierno se ha hecho cargo de la multa de la señora Pankhurst?

—¿Qué posibilidades hay de expulsar a Winston?

Preguntas como esas llegaban a oídos de Ursula entre la multitud que los rodeaba. El conductor del ómnibus que se había detenido estaba, al igual que Ursula, observando la escena.

—¡Vamos, Solomon, no te quedes ahí parado! —gritó de repente. Hubo una risa general a la que se sumó la víctima.

El tiempo pasaba y Ursula pensó que sería mejor entrar.

En la entrada principal, el conserje, un hombre mayor vestido de media gala, abría y cerraba la puerta de cristal, aparentemente en un ataque de frenética indecisión.

Mientras Ursula, con cierta dificultad, subía los escalones llenos de gente, de repente gritó que todo el mundo debía dirigirse a la otra entrada y cerró definitivamente la puerta.

Algunas personas levantaban sus entradas impresas con el distintivo «Entrada principal», pero en vano.

—Pensaba que la «Generala» organizaba esta reunión —observó una voz sorprendida cerca de Ursula.

—Oh, ese pobre idiota viene con el salón —respondió otra voz femenina.

—Sí, ha perdido la cabeza, pobrecito. Debo enviar un mensaje a la «Generala».

En ese momento, se vio a través del cristal a una mujer baja y robusta, con una banda tricolor, hablando con el agitado conserje. Parece que lo tranquilizó, porque abrió la puerta de nuevo.

Era el único inconveniente de una organización perfecta.

De hecho, si no hubiera sido por eso, Ursula tal vez no se habría dado cuenta de que había alguna organización: todo transcurría con una fluidez automática.

Azafatas femeninas apostadas a intervalos frecuentes la guiaron a través de los confusos círculos del pasillo hasta su asiento.

Sobre este había una pequeña tarjeta de donación con un sugerente lápiz verde adherido.

Ursula miró a su alrededor con curiosidad.

Había más espacios vacíos de los que esperaba, ya que se había anunciado que todos los asientos estaban vendidos.

Una mujer sentada a su lado le explicó que los lugares vacíos pertenecían a los titulares vitalicios.

En otras reuniones políticas, estas personas estaban dispuestas a ceder sus asientos: —¡Pero a nosotras no nos los dejan, esos brutos! —explotó la mujer.