Capítulo diez #3

Apenas podía quedarse quieta en el taxi.

¿Por qué no iba más rápido el chofer? Quería gritarle, pero se contuvo.

Al menos tendría la tarifa lista para dársela.

No tendría que esperar en la puerta, porque aquellos anfitriones ideales le habían proporcionado una llave.

¡Ya! La mesa del vestíbulo se extendía en blanco.

Pero, por supuesto, cuando llegaba tarde, le dejaban las cartas en su dormitorio.

Subía las escaleras cuando apareció el señor Thompson, su única pega. Le preguntó sobre la conferencia.

—La cena le espera en el comedor —sugirió después con amabilidad.

Ursula negó con la cabeza. Sintió que la comida la ahogaría.

Solo quería una cosa: subir a leer su carta.

Alegando cansancio, se escabulló. Subió el primer tramo con fingida tranquilidad, pero luego corrió todo lo que pudo.

Respiraba aceleradamente cuando abrió la puerta y encendió la luz.

La carta no estaba sobre el pequeño escritorio.

No estaba sobre el tocador. No estaba en ningún lado.

No había llegado. Y ella estaba segura de lo contrario.

Se dejó caer en una silla, enferma de tristeza.

Al cabo de un buen rato, empezó a recomponerse.

Las cartas, sobre todo las extranjeras, a menudo se retrasaban durante días.

Si tan solo esta no hubiera sido la primera carta de Tony.

Porque debajo de su angustia había una ansiedad aún más profunda.

Supuso que no había recibido la carta porque no había ninguna carta.

Supuso que Tony no se había molestado en escribir desde Brindisi.

Oh, no, no podía ser eso... y sin embargo...

Después de todo, hacía poco que lo conocía.

Supuso que en el barco había muchas chicas más bonitas y atractivas que ella.

No, no, no puede ser eso. ¡No podía soportarlo!

Significaría que Tony era un hombre veleidoso, no digno de confianza.

Si Tony no fuera lo que ella pensaba… Eso sería lo peor de todo.

Sería aún peor que si el joven se muriese, y en ese momento pareció que el corazón de ella se detenía.

¿Por eso no había escrito? ¿Habría muerto?

«Qué absurda eres», se reprendió a sí misma.

Era joven y fuerte, era muy probable que ni siquiera estuviera enfermo.

Oh, ¿por qué no estaban juntos? ¡Esta separación era horrible!

A la mañana siguiente no quiso darse prisa.

No habría ninguna carta, se repetía con una especie de sorda desesperación.

Y tenía razón. Después del desayuno, bajó cansinamente a la Sección B.

Le habían asignado una habitación no utilizada y allí había instalado su elaborado aparato.

Quería repasar sus experimentos una vez más antes de su trabajo a la mañana siguiente.

«¿No se encuentra bien, señorita Winfield?

», le preguntó el señor Flecker, asombrado por su apatía.

Esa tarde se celebraba en el Guildhall la gran velada de la Asociación.

Ursula deseó no haberse postulado para su demostración, pero ahora no podía cambiarlo.

Su antiguo profesor del Bedford College, el doctor Tremlett, y su esposa habían acordado acompañarla.

Incluso se había comprado un vestido nuevo para la ocasión.

Cuando terminó de vestirse, se miró en el espejo con ojo crítico.

¡Sí, la visión era bastante agradable! Pero ¿de qué servía lucir bien?

¿Por qué Tony no estaba allí para verla? ¿Por qué, oh, por qué no había escrito?

La cena, en compañía de la señorita Thompson, pareció prolongarse hasta parecerle interminable.

Después de todo, se alegraba de asistir a la soirée .

Habría resultado espantoso estar allí sentada escuchando la cháchara de la señorita Thompson toda la noche mientras el reloj avanzaba lentamente hacia la hora de reparto del correo.

Aunque la cena le hubiera parecido tan larga, solo eran las ocho cuando salieron del comedor.

Sobre la mesa del vestíbulo había una carta.

¿Era…? ¿Podría ser? Sí, incluso a esa distancia distinguía la caligrafía... ¿o se lo estaba imaginando?

—Una carta para usted —dijo la doncella con indiferencia. Lo dijo como si fuera una carta normal y corriente. Ursula la cogió. Esperaba que la doncella no viera cómo temblaba y que su voz no sonara demasiado alterada.

—Debo prepararme. Mis amigos están a punto de llegar —dijo, y huyó escaleras arriba.

Una criada estaba en su habitación haciendo la cama. ¡Qué enloquecedor! Por fortuna, la muchacha se retiró de inmediato. Cuando la puerta se cerró detrás de ella, Ursula echó la llave. ¡Por fin! ¡Por fin!

El sobre estaba cubierto de redirecciones.

Oh, Tony lo había enviado a Lowndes Square.

Sin duda, como había llegado temprano a Brindisi, había pensado que la carta la alcanzaría antes de que ella se fuera de casa.

Y los idiotas de Lowndes Square se la habían enviado a Dumdrochie.

Eso lo explicaba todo. La carta había tardado dos días en llegar a Dumdrochie y dos días más en llegar hasta ella.

No había sido culpa de Tony. Bueno, ella lo había entendido todo. ¡Por fin!

Casi tenía miedo de abrirla, miedo de empezar a leerla.

Supuso que empezaría de forma fría y decepcionante.

Quizá ella misma estaba decepcionada, se dijo, esperaba demasiado.

Leyó las primeras palabras. Al parecer, no tenía motivos para decepcionarse.

El color inundó su rostro. Besó la hoja con entusiasmo.

Después de todo, era su primera carta de amor.

Pero ahora la leería de principio a fin.

Se sentó cómodamente en el sillón y se dispuso a saborearla al máximo.

¡Qué hermosa y larga le parecía! Miró las hojas.

¡Era como un diario! Tony había escrito todos los días, varias veces al día.

Había estado pensando en ella, y muy a menudo.

¿Y qué era eso? Una hoja separada más pequeña había caído.

¿Un poema? «A Ursula». Se sonrojó de nuevo.

Nunca en toda su vida nadie le habían escrito un poema. Alguien llamó a la puerta.

—La señora. Tremlett la está esperando en el carruaje, señorita.

Vaya. Y entonces el sentido del humor de Ursula vino en su ayuda.

Era bastante divertido que, después de esperar todos esos días la llegada de la carta, ahora que la tenía en las manos no le permitieran leerla.

La puso en un lugar seguro y cogió su capa.

Cuando volviera a casa no habría nadie que la molestara.

Entonces podría leer una y otra vez su maravillosa carta.

El tiempo que pasara hasta la llegada de ese momento no le importaba demasiado.

Porque con cada respiración podía sentirla en su corazón.

Fue una Ursula transformada quien hizo acto de presencia en la soirée , siguiendo a la amable pero corriente señora Tremlett.

Vernon Smee estaba de pie en la primera sala cerca de la entrada.

Esperaba a Ursula, aunque no quería admitirlo.

¡Dios mío, qué hermosa estaba! Se acercó a ella con una expresión curiosa en el rostro, una especie de profunda y silenciosa expectativa.

Pero en lugar de hablar con Ursula, se encontró enredado en una conversación con la señora Tremlett.

Esa dama era famosa por su flujo interminable de trivialidades.

¿Tendría que pasar toda la tarde escuchando aquella cháchara?

El pobre profesor se desesperó. Quizás Ursula adivinó su situación, porque sonrió cuando sus miradas se encontraron.

Y aquella sonrisa la hizo parecer aún más peligrosamente adorable.

La siguiente vez que Vernon se atrevió a desviar sus ojos, vio que la sonrisa había desaparecido, o más bien se había difuminado en un extraño y suave resplandor que no estaba en consonancia con el monólogo de Tremlett.

¿En qué estaba pensando? Se preguntó Smee.

Pero por supuesto que lo sabía. Esa tarde había bajado a su olvidada sección y había entrado en la habitación de Ursula.

Quizá podría serle útil en sus preparativos para el día siguiente.

Pero solo había encontrado al señor Flecker, quien le dijo que la señorita Winfield estaba cansada y acababa de irse a casa.

El joven pasó entonces a hablar de la nueva teoría, por supuesto imaginando que el profesor estaba al tanto de todo.

No fue fácil seguir la entusiasta explicación ni el profesor quiso hacer demasiadas preguntas.

Pero hasta donde pudo entender, a Ursula se le había ocurrido una idea bastante notable: si podía fundamentarla, el descubrimiento podría ser de inmensa importancia.

No es de extrañar que ella pareciera tan feliz.

De todos modos, le molestaba esta invariable concentración en el trabajo.

¿Acaso nunca se preocuparía por la gente, por una persona?

¿El trabajo sería lo único habría en su cabeza?