23 Evangeline

VEINTITRÉS

EVANGELINE

Llego a casa de Silas con un bolso de tela lleno de ingredientes, mi libro de recetas y unas cuantas herramientas que necesitaremos. Silas ofreció todo lo que tiene en su cocina, y pienso aprovecharlo. Pero no estaba segura de que tuviera todo lo que necesitamos.

Antes de que pueda siquiera llamar, la puerta principal se abre de golpe y Hunter aparece en el umbral.

—¡Eve! —grita, echando a correr y rodeando mis piernas con los brazos—. ¡Has venido! ¿Has traído mi regalo?

Me río, y mi mano libre se cierra en torno a él por instinto. —Hola, Hunter. Bueno, recuerda que no es exactamente un regalo.

—Una actividad —dice, apartándose y asintiendo—. Me acuerdo. He desayunado y me he cepillado los dientes, así que ya estoy listo para la actividad.

—Dejemos que entre en casa, cariño —dice Dixie desde la puerta. Lleva un top negro ancho de tirantes tipo nadadora y una falda larga negra, con el pelo recogido en un clip en la nuca. Siempre va tan arreglada, y ha perfeccionado el arte del casual chic.

Él retrocede a saltitos hacia el interior de la casa. —¡Vamos, Eve!

Le sigo dentro riéndome. Dixie me aprieta el bíceps y juntas vamos a la cocina.

Dejo el bolso de tela sobre la mesa de la cocina y la miro. —¿Cómo estás, Dixie? ¿Lista para mañana?

Ella sonríe, asintiendo un poco. —Tengo que hacer unos recados hoy. Esperaba poder convencerte para que me echaras una mano y retrasaras la actividad especial con Hunter hasta esta tarde.

—Oh, por supuesto. Lo que necesites.

Sonríe. —Gracias, cariño. Sabía que no te importaría.

—¿Cuándo quieres ir? —le pregunto, echando un vistazo despreocupado a la habitación. No espero ver a Silas, no con las largas jornadas que Dixie me ha dicho que hace a menudo. Pero sí que empiezo a sentir curiosidad por Nova y por qué demonios lleva días desaparecido en combate.

—Ahora —dice entre risas—. Hay un mercado agrícola en Lockwood Park que ha abierto hace media hora. Si esperamos mucho más, se habrán llevado todo lo bueno.

Me cuelgo el bolso del hombro, acomodando la bandolera contra el pecho. —Muy bien, Hunter, hora de irnos de aventura —lo llamo.

La nevera blanda que ha traído Dixie para guardar la compra va colgada de mi hombro.

He tenido que esperar a que Hunter la distrajera al bajar del coche para echármela al hombro.

No voy a quedarme mirando mientras la mujer a la que mañana por la tarde operan del hombro carga una bolsa pesada en ese mismo hombro.

Pero como ya se había resistido cuando me ofrecí a llevarla la primera vez, sabía que tenía que ser un poco sigilosa.

La mano pegajosa de Hunter aprieta la mía, y me arrepiento de no haber echado un paquete de toallitas desinfectantes en el bolso antes de salir.

Aún me estoy acostumbrando a lo desordenados que son los niños de cinco años.

Ni siquiera sé por qué están pegajosos; todavía no hemos probado nada.

Pero eso está a punto de cambiar porque veo un puesto de mermeladas caseras.

—Oh, ¿alguien quiere probar mermelada de frambuesa? —Miro de Hunter a Dixie, con las cejas alzadas.

—Id vosotros dos. Yo voy a coger unas zanahorias de colores en el puesto de al lado —dice Dixie, cruzando el pasillo entre puestos.

—Vale, tú y yo, colega. —Avanzamos de la mano hacia el puesto en cuestión y nos detenemos delante de la mesa.

Cajitas de madera están apoyadas formando alturas, exhibiendo tarros de cristal llenos de mermelada de distintos tamaños y sabores. Frambuesa, arándano rojo nórdico, fresa con ruibarbo, arándano con miel, melocotón con jengibre y unos cuantos sabores salados también.

Los ojos de Hunter se agrandan al verlo todo. —Guau.

—Ya lo sé —digo asintiendo—. ¿Has tomado alguna vez mermelada?

Frunce la cara como si estuviera pensando muy fuerte. —No lo creo. ¿Cómo se come?

—Tostadas, bollitos ingleses, tortitas, con mantequilla de cacahuete en un bocadillo. Es difícil equivocarse con la mermelada, colega. Creo que te va a gustar.

Asiente y vuelve a mirar los tarros. —Si a ti te gusta, a mí también me gustará.

Suelto una risita y le revuelvo el pelo con la mano libre.

Dejo la nevera en el suelo, entre mis pies, y me inclino hasta que Hunter y yo quedamos a la misma altura.

—Vale, esta es la parte divertida. Podemos elegir qué sabores queremos probar y luego usar estas cucharitas para untarlos en un trozo de pan.

Le doy una cucharita de plástico blanca y coloco unos trocitos de pan sobre una servilleta de cóctel delante de nosotros.

—Entendido. ¿Cuál probamos?

Señalo cada tarro según voy leyendo los sabores, y él frunce los labios mientras escucha con atención. Estira la mano y señala manzana con canela y albaricoque. Quizá mis dos menos favoritas, pero si es lo que él quiere probar, pues eso es lo que vamos a hacer.

Le ayudo a quitar la tapa y sujeto la servilleta para que pueda untar la mermelada en un trocito de pan. Justo cuando voy a meterme mi bocado en la boca, oigo una voz gangosa justo detrás de mí.

—¡Dios mío, Hunter!

Es tan aguda y tan alta que me estremezco, haciendo pinza con los dedos y aplastando el trozo de pan. Ignoro los dedos pringosos de mermelada y doy un paso a la derecha, bloqueando de forma efectiva a cualquiera que intente acercarse a Hunter.

Miro por encima del hombro a la mujer. Grandes ondas elásticas de pelo rubio platino, una minifalda vaquera y una camiseta blanca que desde luego es en parte transparente. Lleva chanclas de plataforma, piernas larguísimas y unas gafas de sol que le cubren media cara.

No la reconozco, pero eso no significa gran cosa.

—Hunter, soy yo —canturrea, inclinándose para asomarse a mi alrededor.

La imito, desplazándome igual que ella y curvando la mano limpia de mermelada por detrás de mí hasta dejarla flotando sobre el hombro de Hunter. —¿Puedo ayudarte en algo?

La mujer me mira con desdén, el labio superior curvándose de un modo que me recuerda al gruñido de un perro. —¿Y tú quién eres?

Alzo una ceja, la irritación disparándose ante su falta de respeto. —¿Y tú quién se supone que eres, exactamente?

Se pone una mano en la cadera, mirándome por encima del hombro. —Hunter sabe quién soy. Voy a ser su nueva mami. ¿A que sí, Hunter? —gorjea, flexionando las rodillas y ladeando el cuerpo en un gesto raro. Me recuerda un poco a uno de esos pájaros prehistóricos, algún tipo de grulla.

Resoplo. O al menos, esa era la intención, pero lo que sale es más bien una risa burlona. —Perdona, es que… venga ya. —La sujeto del bíceps, sin brusquedad, y la pongo de pie—. No te hagas pasar vergüenza.

Ella sacude el brazo para librarse de mi agarre y me suelta un gruñido: —Vas a pagar por esto cuando sea la chica de Silas.

Chasqueo la lengua y niego con la cabeza. —Lo dudo muchísimo.

Igual me la habría creído durante medio segundo si hubiera señalado a cualquiera de los otros dos St. James. Pero tendrá que helarse el infierno antes de que Silas elija a alguien como ella para que sea la madre de su hijo. No sé mucho de él, pero de eso sí estoy segura.

—Lo que tú digas, zorra. Ya veremos —espeta, dando un pequeño paso hacia delante como si intentara intimidarme. Me mantengo firme y la miro.

—Lárgate, Cath —dice Dixie desde algún punto cercano.

No aparto la vista de la mujer que tengo delante—Cath. Me da la impresión de que es imprevisible en el peor sentido, y no me gustan ese tipo de sorpresas. Veo cómo el cambio la recorre casi al instante. Su mirada se desvía hacia Dixie y, a mi lado, se encoge visiblemente.

Se me entreabre la boca de la sorpresa al ver cómo su expresión pasa de la indignación al bochorno.

—Lo que tú digas, Dixie. Ya me voy —dice Cath, levantando las manos, con las palmas hacia mí, y retrocediendo unos pasos.

Me doy la vuelta e inmediatamente me agacho, apoyando el culo en los talones mientras le miro a los ojos. Los ojos nunca mienten y no saben engañar. No con facilidad, al menos.

—¿Estás bien? —pregunto.

—Sí. Y ya he decidido que quiero la de manzana con canela —dice, asintiendo y con algún que otro hipo.

Miro de la pequeña montaña de cucharitas de plástico a su carita adorable. Los ojos le brillan, seguro que por tanto azúcar, pero me descubro asintiendo de todos modos.

—Manzana será, colega. Buena elección —le digo.

Cuando pago y guardo nuestra nueva mermelada en la nevera, seguimos por el camino. Por suerte es un recorrido circular, así que dentro de poco estaremos otra vez junto al coche.

Pasamos delante de una furgoneta de helado de natillas y me paro a comprarle a Hunter un mini cucurucho. Es de esos de bocado para adultos, así que viene a ser la cantidad perfecta para un niño.

—Tu amabilidad, aunque admirable, no te va a granjear el respeto que vas a necesitar, cariño —murmura Dixie mientras avanzamos por el sendero.

La miro, con los labios torcidos hacia un lado. —¿Qué quieres decir?

Señala con la barbilla hacia atrás, hacia donde venimos. —Con las chicas.

Niego con la cabeza, intentando sin éxito seguir lo que está diciendo. —No te entiendo.

Asiente, aminorando el paso y bajando la voz.

—Habrá chicas. Muchas chicas. Algunas se convierten en bunnies y otras se quedan en chicas normales.

Todas ellas harán el papel de tontas. La mayoría termina quitándose esa tontería de encima, igual que se deja un mal hábito, y a las que no, las mandan a paseo.

—Vale —digo, alargando la palabra poco a poco, empezando por fin a entender lo que está diciendo. Más o menos.

—Mis chicos necesitan a alguien en su bando, alguien que no se venga abajo con la primera mentira que suelte una mujer cualquiera —explica Dixie, con tono serio—. Alguien que pueda aguantar a las bunnies y a las chicas. Y que aun así vuelva a casa con ellos todas las noches.

Me da vueltas la cabeza ante la implicación. La cara me arde y la nuca se me eriza de conciencia repentina. —Oh, no es así. Yo…

Ella alza una mano y dejo de hablar al instante. —No me mientas, cariño. Las dos sabemos que está pasando algo entre tú y mis chicos. Eso no es asunto mío, ¿vale? Yo solo intento ayudarte, compartirte algunos truquitos que he aprendido en mis muchos años dentro del club.

—Vale. Gracias. —Trago saliva con dificultad, agradecida de que Hunter esté completamente absorto con su cucurucho de helado de chocolate.

Ni siquiera me importa que le chorree por la mano y vaya dejando gotitas de chocolate en los zapatos.

Mientras no preste atención a esta conversación tan incómoda, todo bien.

Ella inclina la barbilla a modo de reconocimiento.

—Claro, cariño. La vida de club no es para todo el mundo.

Nuestro club no se parece en nada a lo que se ve en la tele o en las pelis.

Pero estas chicas… Ellas no quieren formar parte del club.

No quieren ser una Reaper. Codician la idea de ir subidas detrás en la moto de un Reaper.

Por eso se acercan a mis chicos en el súper o en el mercado agrícola.

Compiten entre ellas, trepando por encima de las amigas para llegar a una línea de meta imaginaria.

—¿Y cuál es esa… la línea de meta? ¿Ser la vieja de alguien? —Arrugo la nariz ante el término. Nunca me ha sonado atractivo, pero sé que para ellas es distinto. El título va de respeto.

Me mira. —Una familia.