Capítulo 1 #2

Regresó a su escritorio con pasos mesurados, con la interacción pesando en su pecho; no era exactamente una herida, sino un pequeño y ordinario recordatorio de lo poco que ocupaba en la atención de los demás, incluida la suya.

Trabajó durante el resto de la tarde con eficiencia mecánica, respondiendo correos electrónicos, organizando archivos, asegurándose de que cada documento estuviera perfecto.

Nadie comentó sobre su trabajo más allá de algún que otro comentario ocasional.

buen trabajo. Nadie le preguntó cómo había ido el fin de semana, ni se percató del peso silencioso que había estado cargando durante más tiempo del que una mala tarde podría explicar.

Para cuando dieron las cinco, esa carga ya se había asentado por completo sobre sus hombros. Recogió sus cosas, se despidió en silencio de los pocos colegas que aún quedaban y salió de nuevo al fresco aire vespertino de Blackthorn Hollow.

El camino a casa se le hizo más largo de lo habitual.

El bosque a las afueras del pueblo parecía más oscuro esta noche, más vigilante, una oscuridad que la hacía caminar un poco más rápido sin llegar a admitir del todo por qué.

Cuando por fin abrió la puerta de su apartamento y entró, el familiar aroma a hierbas la recibió como siempre, solo que esta noche se sentía menos como un santuario y más como una jaula que había construido para sí misma, frasco a frasco.

Dejó su bolso en el suelo con un gesto deliberado y silencioso.

Suficiente.

Se movía por el apartamento con energía inquieta, aún atormentada por las pequeñas humillaciones del día.

Se puso ropa cómoda, se preparó otra taza de té de manzanilla por costumbre y la llevó al pequeño altar en la esquina.

La vela de antes ya se había apagado hacía rato, pero la encendió de nuevo, observando cómo la llama prendía y se estabilizaba.

Recogió lo que necesitaba de los estantes con movimientos precisos: un frasco de vidrio limpio, pétalos de rosa secos para atraer, lavanda para una conexión suave, un trozo de cuarzo transparente para potenciar la intención, una pizca de canela para dar calidez y rapidez.

Todo medido con cuidado, tal como le había enseñado la abuela Maeve.

Magia verde. Magia segura. De esa que invita en lugar de exigir.

Vertió los ingredientes en capas en el frasco, susurrando las palabras familiares mientras trabajaba.

«Por la raíz y el pétalo, por la tierra y la voluntad, que me vea.

Que la atracción fluya donde debe estar».

Visualizó a Nate: sus ojos azul grisáceos encontrándose finalmente con los de ella con verdadero reconocimiento, su sonrisa dirigida hacia ella en lugar de hacia otro lado, la pura y angustiosa posibilidad de ser deseada.

La imagen era tan vívida que le dolía el pecho de esperanza.

Selló el frasco con un corcho y unas gotas de cera derretida de la vela, y luego lo sostuvo entre sus palmas.

«Como yo lo deseo, así será». Se entregó por completo a la tarea: su silenciosa añoranza, su frustración, el profundo y persistente anhelo de ser finalmente vista por alguien, por quien fuera, y sobre todo por él.

Por un instante creyó sentir algo. Un leve calor en sus manos.

Un sutil cambio en el aire. La esperanza brilló con fuerza en su pecho.

Entonces, nada.

El calor se desvaneció. La llama de la vela parpadeó una vez y se estabilizó.

El frasco permanecía pesado y común en sus manos; los ingredientes en su interior lucían exactamente igual que antes.

Ninguna chispa. Ningún suave impulso de energía respondía al suyo.

Solo otro hechizo fallido, uno más en una larga lista.

Isla lo miró fijamente, la decepción la invadió como un jarro de agua fría. Dejó el frasco sobre el altar con más fuerza de la que pretendía. El vidrio golpeó con fuerza contra la madera, y apareció una pequeña grieta cerca de la base; pequeña, pero inconfundible.

Otra señal. Otro fracaso.

Se dejó caer al suelo frente al altar, con las rodillas flexionadas, y apoyó la frente contra ellas.

El peso del día la abrumó de repente: la casualidad Gracias, Lisa.

El flujo interminable de trabajo inadvertido, la vida tranquila y monótona que había construido en torno a una magia verde segura y bajas expectativas, hasta que le costaba respirar.

Las lágrimas le ardían en los ojos, pero se negó a dejarlas caer, todavía no, no por algo tan insignificante.

¿Por qué ya no era suficiente?

Había seguido al pie de la letra todas las reglas que le habían dado.

Había sido la nieta responsable, la asistente legal confiable, la chica que nunca se excedía ni pedía demasiado, que confiaba en que la paciencia y las buenas intenciones finalmente serían recompensadas como la abuela Maeve siempre le había prometido.

¿Y qué le habían aportado dos décadas de esa paciencia?

Un pequeño apartamento lleno de hierbas y silencio.

Un enamoramiento de un hombre que no recordaba su nombre de una semana a otra.

Un futuro que se extendía ante ella con el mismo patrón seguro y monótono hasta donde alcanzaba la vista.

Levantó la cabeza y se secó las mejillas con el dorso de la mano.

El apartamento le parecía más pequeño que nunca; las cuidadosas medidas de seguridad que había mantenido durante años de repente resultaban claustrofóbicas en lugar de reconfortantes, como muros que había construido para mantener el peligro fuera, pero que de alguna manera habían terminado por retenerla dentro.

La voz de la abuela Maeve flotaba en su memoria, cálida y firme, llena de amor y de una advertencia silenciosa.

La magia verde respeta el orden natural, pequeño búho.

Pide en lugar de exigir. Isla se había aferrado a esas palabras durante años.

La habían mantenido con los pies en la tierra tras la pérdida de su madre.

Le habían dado una forma a la que aferrarse cuando el resto del mundo le parecía demasiado grande y aterrador para afrontarlo sin ella.

¿Pero qué pasaría si preguntar ya no fuera suficiente?

¿Y si ella quisiera exigir algo?

La idea le produjo un escalofrío, una mezcla de miedo y algo más agudo, más voraz, algo que casi se sintió como alivio al por fin poder nombrarlo.

Se puso de pie y se acercó al pequeño espejo junto a la puerta, estudiando su propio reflejo.

Tenía los ojos enrojecidos, pero firmes.

La mujer que la miraba parecía diferente esa noche: no la tímida e invisible asistente legal que se disculpaba por ocupar espacio, sino alguien que se encontraba al borde de algo vasto y desconocido, decidiendo, por primera vez en mucho tiempo, si era lo suficientemente valiente como para dar el paso.

Pensó en la pequeña tienda de Maple Street.

El Sendero Velado. Había pasado por delante docenas de veces a lo largo de los años, siempre con cuidado de apartar la vista de las hierbas oscuras expuestas en el escaparate, de los libros antiguos visibles a través del cristal, de la sutil y tenue sensación de poder que parecía flotar justo después de la entrada, como el calor de una carretera en verano.

La abuela Maeve lo había mencionado una vez, hacía años, con un tono de desaprobación que se acentuaba en su voz, normalmente suave. Algunos caminos conducen a sombras que no te sueltan, Ella lo había dicho. Isla había hecho caso a esa advertencia sin cuestionarla durante toda su vida.

Hasta esta noche.

Respiró hondo, con calma, sintiendo cómo la decisión se asentaba en su interior: silenciosa, pero inquebrantable.

Una energía nerviosa vibraba bajo su piel, un miedo entrelazado con algo más agudo y voraz que aún no sabía cómo describir.

No sabía qué pasaría si lo seguía. No sabía si estaba a punto de cometer el peor error de su vida.

Pero ya no quería seguir siendo invisible. Estaba harta de construir una vida tan pequeña y segura que nadie tuviera motivo para darse cuenta cuando desapareciera por completo en ella.

Apagó las luces y se metió en la cama; el apartamento estaba oscuro y silencioso a su alrededor. Por primera vez en mucho tiempo, se durmió rápidamente, no por la calma, sino por el agotamiento extremo de una decisión que finalmente, y de forma irreversible, había tomado.

Mañana, pensó, justo antes de que el sueño la arrastrara hacia abajo, Todo cambia.