Obsesión Oscura (Coven de Blackthorn 1)

Capítulo 1

Isla Thorne despertó lentamente; el tenue aroma a lavanda y romero secos flotaba en su pequeño apartamento como un abrazo familiar.

La luz de la mañana se filtraba débilmente por las cortinas, proyectando tenues patrones sobre el suelo de madera.

Permaneció inmóvil un instante, escuchando el suave zumbido del frigorífico en la cocina y el lejano canto de los pájaros del bosque que bordeaba Blackthorn Hollow.

Otro día cualquiera.

Se incorporó, las finas correas de su camiseta de dormir se le resbalaron de un hombro y entró descalza en la cocina.

El espacio era pequeño, pero intencionalmente suyo: estantes repletos de frascos de vidrio cuidadosamente etiquetados, manojos de hierbas colgando de ganchos para secarse, un pequeño altar de madera en un rincón con algunos cristales, una vela blanca y un cuenco de sal para protección.

Todo allí evocaba la magia verde que su abuela le había enseñado desde niña, una magia paciente y cuidadosa, construida a partir de décadas de repetición silenciosa en lugar de un poder repentino.

Isla llenó la tetera y la puso en la estufa, luego cogió la lata de mezcla de manzanilla y melisa que la abuela Maeve le había dado en su última visita.

Para mayor calma y claridad, —dijo su abuela, apretando la lata en sus manos con esa familiar mezcla de amor y silenciosa expectación.

Maeve Thorne vivía en su cabaña al borde del bosque, rodeada de exuberantes jardines y las mismas prácticas éticas y constantes con las que había criado a Isla tras la muerte de su madre.

Magia verde: trabajar con los ciclos de la naturaleza, frascos de intención para protección o pequeñas bendiciones, tés para calmar y sanar.

Segura. Con los pies en la tierra. Sin ir más allá.

Isla susurró un sencillo conjuro protector mientras esperaba a que hirviera el agua; las palabras fluían con facilidad gracias a años de costumbre.

Tierra y raíz, hoja y tallo, mantengan este espacio a salvo de cualquier daño.

Revolvió la miel en su taza, aspirando su aroma fresco y herbal.

Por lo general, le brindaba consuelo, un pequeño ancla en su vida, por lo demás tranquila.

Pero esta mañana el ritual se sintió pequeño. Contenido. Como todo lo demás en su vida últimamente.

Llevó el té a su habitación y lo bebió mientras se vestía: una blusa discreta, una falda hasta la rodilla y zapatos planos y cómodos.

Nada que llamara la atención. A sus veintitrés años, había establecido una rutina meticulosa: trabajar en el bufete de abogados durante el día, dedicarse a la magia verde por las noches y visitar ocasionalmente la casa de campo de la abuela Maeve, donde cuidaban el jardín y hablaban de las fases de la luna. Era seguro. Predecible.

Y se sentía sola, de una manera que había aprendido a no expresar en voz alta.

Isla se miró en el pequeño espejo junto a la puerta.

Ojos color avellana, cabello largo castaño oscuro que solía llevar recogido en una sencilla trenza, curvas suaves que ocultaba bajo ropa práctica.

Lucía exactamente como era: la discreta asistente legal junior que pasaba desapercibida.

Confiable. Discreta. Había pasado años perfeccionando ese tipo de invisibilidad, como quien perfecciona una habilidad de la que se enorgullece, sin llegar a decidir nunca si la quería.

Terminó su té, enjuagó la taza y se puso la chaqueta ligera.

El apartamento le pareció más pequeño de lo habitual esa mañana; las hierbas y los frascos, de repente, ya no le brindaban consuelo, sino que eran la prueba de lo pequeña que se había vuelto su vida.

Al cerrar la puerta con llave y salir al aire fresco de Nueva Inglaterra, el bosque a las afueras del pueblo pareció susurrarle algo que no alcanzaba a oír.

El paseo hasta Hale las calles de Blackthorn Hollow aún despertaban a su alrededor: los edificios históricos con sus contraventanas pintadas, la tenue niebla que se aferraba a los árboles, algunos comerciantes madrugadores con las puertas abiertas, aunque no recibirían clientes hasta dentro de una hora.

Isla mantuvo la cabeza baja, los hombros ligeramente encorvados, como siempre, como si hacerse más pequeña pudiera hacer que el día fuera más llevadero.

Empujó las puertas de cristal de la empresa y entró en el familiar zumbido de los teléfonos sonando y las conversaciones en voz baja. Otro día cualquiera.

Pero algo en su pecho se retorcía con más fuerza de lo habitual, una rebelión silenciosa a la que aún no le había puesto nombre.

Se dirigió a su escritorio en la zona abierta de asistentes legales, saludó cortésmente con la cabeza a los pocos colegas que ya estaban allí y se acomodó en su silla, iniciando sesión en el sistema para consultar los documentos de sucesiones en los que había estado trabajando el día anterior.

Principalmente, trabajo de sucesiones. Tareas tranquilas y meticulosas que le venían bien.

Nadie esperaba que destacara en las reuniones ni que encantara a los clientes.

Ella era la que se aseguraba de que todo estuviera correcto, presentado a tiempo y sin llamar la atención; y durante años eso le había parecido suficiente.

Últimamente, sentía que era una condena que ella misma se había impuesto.

Trabajó sin descanso durante toda la mañana, cotejando documentos y preparando resúmenes. Competente. Confiable. Discreta.

Alrededor de las diez, el ritmo de la oficina cambió como siempre cuando Nathaniel "Nate" Hale entró en la sala principal.

Los dedos de Isla se detuvieron en el teclado antes de que pudiera detenerlos.

Era alto, con el pelo oscuro ligeramente despeinado y unos ojos azul grisáceos de una intensidad a la que nunca podía apartar la mirada.

Trabajaba en relaciones con los clientes, tendiendo puentes entre los abogados y los clientes con una seguridad natural que hacía que todo pareciera sencillo; el tipo de hombre que podía dar malas noticias a una familia afligida y, de alguna manera, lograr que se lo agradecieran.

Se detuvo en un escritorio cercano para hablar con uno de los asociados, con voz baja y suave, e Isla se permitió esa mirada rápida y familiar que había dosificado durante meses, sintiendo su habitual y traicionero vuelco en el corazón.

Se había sentido atraída por él en silencio durante más tiempo del que quería admitir: la forma en que realmente escuchaba cuando los clientes hablaban en lugar de simplemente esperar su turno, la sutil profundidad bajo la superficie pulida, la rara sonrisa espontánea que a veces asomaba y transformaba por completo su rostro.

Quería conocer esa versión de él. Quería, más de lo que se permitía examinar con detenimiento, que él la mirara y viera algo que realmente valiera la pena ver.

En cambio, era invisible. Lo había sido durante meses. Si era sincera consigo misma, sospechaba que lo sería para siempre, a menos que algo cambiara.

El resto de la mañana transcurrió al ritmo habitual de archivar, cotejar y organizar con discreción.

Trabajaba con su esmero de siempre, ese que le granjeaba gestos de aprobación de los abogados, pero rara vez un reconocimiento real.

Era buena en su trabajo: minuciosa, detallista, nunca incumplía un plazo ni dejaba ningún cabo suelto.

Sin embargo, se movía por la oficina como un fantasma, presente pero invisible, más una presencia que una persona.

Poco después del almuerzo, se le presentó la oportunidad.

Uno de los socios le pidió que preparara un resumen actualizado del testamento de la herencia de Whitaker, y ella sabía que Nate lo necesitaría para su reunión con el cliente esa tarde.

Imprimió las páginas, las grapó cuidadosamente y caminó la corta distancia que los separaba de su espacio de trabajo, diciéndose a sí misma que no era nada, que no estaba ensayando lo que podría decir si él la miraba esta vez.

Nate estaba de pie en su escritorio, repasando notas en su tableta.

Incluso en medio de un día ajetreado, irradiaba una presencia natural: cabello oscuro ligeramente despeinado, mangas de la camisa remangadas que dejaban ver sus fuertes antebrazos, esa tranquila intensidad en sus ojos azul grisáceos que siempre le provocaba un nudo en el estómago a pesar de sí misma.

Tenía veintiocho años, el tipo de hombre que atraía miradas sin esfuerzo.

Sus anchos hombros llenaban sus camisas de vestir, la tela se tensaba sobre las marcadas líneas musculares que se marcaban debajo cada vez que se movía.

Los hombres lo respetaban. Las mujeres lo deseaban.

Era el tipo de la oficina que siempre tenía una sonrisa pausada y relajada y un comentario pícaro listo para las mujeres a su alrededor: un coqueteo ligero y juguetón que las dejaba sonrojadas y sonrientes, una atención que repartía con tanta generosidad que nunca había llegado a rozarla.

Lo había visto suceder más veces de las que quería admitir, y cada vez sentía un nudo en el estómago, una mezcla de celos y anhelo impotente.

Se detuvo a una distancia prudencial de su escritorio y le tendió el informe. "Aquí tiene el resumen actualizado de la sucesión testamentaria de los Whitaker", dijo con voz firme y profesional.

Nate levantó la vista y aceptó las páginas con un rápido y distraído asentimiento. "Gracias, Lisa. Te lo agradezco."

El nombre equivocado cayó como una piedrecita en agua tranquila, dejando huellas que se extendieron mucho después de que el chapoteo hubiera desaparecido.

Isla sintió el familiar pinchazo, pero mantuvo una expresión neutra, como si estuviera ensayada.

«Es Isla», murmuró entre dientes mientras él se daba la vuelta, ya concentrado en otra cosa.

Él no la oyó. Nunca la oyó.