37. Ransome

RANSOME

Nunca hablo de Nik.

Desde que mi hermano murió en una carrera callejera que se tornó violenta, su nombre apenas se ha mencionado unas pocas veces. Y suele ir acompañado de otras palabras como imprudente, insensato, desafortunado y vergonzoso.

Todo eso, por supuesto, viene de mi padre. Como si la muerte de Nikky hubiera sido un inconveniente. Como si hubiera perdido una pieza de ajedrez en el juego de la Bratva y no un hijo.

Tampoco puedo evitar pensar que cree que la muerte de Nik fue culpa mía.

Que por ser dos años mayor, podría haberla evitado de alguna manera.

Claro, cualquiera que conociera a Nikky sabía que no era de los que se dejaban dominar por nadie.

Hacía lo que quería (normalmente algo malo) cuando quería (siempre) y como quería (de forma temeraria).

Era el rey del solo se vive una vez y un verdadero fastidio.

Un fastidio que echo de menos cada maldito día.

El hecho de haberle contado esto a Amara no es algo de lo que me sienta orgulloso.

Ese tipo de cosas son más profundas y oscuras que incluso los secretos mejor guardados de los Rozanov, porque están arraigadas en mi esencia.

En partes de mí que nunca comparto con nadie y que no pienso compartir. Ni siquiera con Amara.

Me lo está poniendo muy difícil para enfadarme con ella. Sé que no debería estar enfadado con ella por hablar de más. No debería estar enfadado con ella por mi error al dejarla entrar. Pero lo estoy. O al menos, lo intento.

Pero es un poco difícil cuando aparece para trabajar con un sencillo vestido negro que parece algo que usarías para servir mesas de casino, por la forma en que ondea sobre su trasero perfectamente firme.

Ella también llega temprano. Muy temprano. Cuando llego a mi oficina, mi agenda ya está lista, mis reuniones programadas, mi café caliente y mi ropa de la tintorería colgada. Esto último ni siquiera tiene sentido, porque no abren hasta las ocho y faltan quince para las siete.

—Mencioné tu nombre —dice cuando se da cuenta de que estoy mirando los trajes en la percha—. Resulta que eres importante en todas partes.

—Sí. —Asiento y tomo un sorbo de mi café, que también está perfecto.

—Lo siento, Sr. Rozanov —dice Amara.

La miro fijamente. —¿Por qué te disculpas?

—Porque todas tus reuniones se adelantaron o se retrasaron. Hoy tienes cinco.

—Déjame adivinar —aprieto los dientes—. Mi padre.

—Sí, señor.

—Joder. ¿Es que no sabe que tengo un negocio que atender? —le espeto. Obviamente, no estoy enfadado con ella. Pero sí que estoy muy molesto.

—Le dije que hoy no sería fácil porque tu agenda está un poco apretada, pero él insistió en que era importante.

—¿No es siempre así? —murmuro.

Yo mismo reviso el cronograma. Sé por qué quiere reunirse. El Paso está en constante movimiento, lo que significa que hay muchas cosas sucediendo en diferentes direcciones. Necesitamos organizarnos y asegurarnos de que todo esté en orden.

Me pellizco el puente de la nariz y pienso en echarle un chorrito de whisky al café. La única razón por la que no lo hago es porque cambiaría la temperatura y ahora mismo está casi perfecta. Como ese vestido que intento no mirar fijamente.

Tras una breve pausa, ella habla. —¿Necesitas algo más de mí, señor?

—No —respondo rotundamente.

Y con eso, sus tacones resuenan sobre las baldosas. Alcanzo a ver un fugaz vistazo de sus caderas balanceándose bajo el vestido antes de que la puerta se cierre tras ella, interrumpiendo lo único que realmente desearía estar haciendo ahora mismo.

Ella.

Al sentarme en mi escritorio, tamborileo con los dedos un momento. Mi mal humor, cortesía de Anton Rozanov, se siente en el ambiente. Pero al estar solo, la confusión se disipa lo suficiente como para que pueda reflexionar sobre la conversación que Amara y yo acabamos de tener.

Profesional. Atenta. Y… distante. Pero no en el sentido de estar enfadada conmigo. Sé cómo se pone cuando quiere mantenerme a distancia. Se irrita y toma malas decisiones. Decisiones que tengo que corregir.

No. Su comportamiento de hace un momento daba la impresión de que algo la preocupaba. Como si tuviera algún problema que la inquietara, algo que no tiene nada que ver conmigo.

Lamentablemente, no tengo tiempo para pensarlo. Tengo una reunión con Arabia Saudita en diez minutos, y después de eso, todo se complica.

Lo que sea que le preocupe a la chica a la que no puedo sacarme de mi propia cabeza tendrá que esperar.

—Estamos en marcha, muchachos —dice Anton juntando las manos, con una sonrisa burlona en sus labios finos—.

Tenemos tres camiones que se dirigen al suroeste.

Cuando lleguen a su puesto de control, otros tres irán hacia el noreste.

Como barcos que se cruzan en la noche, solo que se detendrán para un intercambio.

—Entonces, A, B y C se dirigen hacia aquí. ¿Se detienen y luego descargan a D, E y F en el punto de control antes de regresar para otra carrera? —pregunto.

Da un sorbo de whisky. —Nada se te escapa.

No estoy seguro de si está siendo sarcástico o no, y hoy no estoy de humor para adivinar.

Pero, independientemente de lo que yo estuviera a punto de decir, Baron me interrumpe. —Con todo respeto, tío, ¿por qué arriesgarse a un intercambio? ¿Por qué no dejar que los camiones pasen directamente?

Baron no es de los que se atreven a desafiar la sensibilidad de la Bratva. Pero es inteligente, y si cree que debe expresar su opinión, lo hace.

Me recuesto en la silla, señalando a mi primo mientras mantengo la vista fija en mi papá. —Creo que, como en la metáfora de los barcos que se cruzan en la noche, se cruzan, no se encuentran.

—Los camiones están etiquetados de forma diferente según su muelle de carga. Las etiquetas de Las Cruces resultan sospechosas en Nueva York.

—No para el transporte de larga distancia —argumento—. Y estoy de acuerdo con Baron. Intercambiar tanto producto en medio de la nada es mucho más arriesgado que un camionero que parezca perdido.

—Es un centro seguro. Nadie entra ni sale, excepto Apex. Nadie se inmuta.

—Así que solo descargas y recargas más de quinientos kilos de cocaína cada semana en medio de la nada.

—Si tienes algún problema con la forma en que dirijo este negocio, dímelo.

—Digamos que dentro de unos meses manejaré las cosas de manera diferente.

—Yesli por tvoy mocoso byl zhiv… —dice mi papá.

Si tu hermano estuviera vivo…

Me levanto de golpe de la silla y lo miro fijamente. —Termina esa frase y esta reunión se acaba.

Pero mi padre ni pestañea. De hecho, parece aburrido mientras toma otro sorbo de su whisky. —Siéntate, hijo. Sabes, si vas a estar al mando, vas a tener que aprender a controlar tu temperamento. Ahora. Tenemos que centrarnos en los demás asuntos. ¿Qué dice la gente por la calle?

Cuando no contesto, Baron interviene por mí. —Los Chadovich están muy atentos.

—¿Saben lo que estamos tramando? —pregunta mi papá.

—Saben que estamos tramando algo grande, pero no saben qué.

—Que siga así —dice.

Resoplo.

Como si fuera así de fácil.

—¿Tienes algo que decir, hijo?

—Ya conoces a Tristan. No hace falta que te diga que va a sonsacar información a la gente y que van a descubrirlo todo. Si no tomamos medidas drásticas, la situación podría empeorar aún más.

—Se supone que tu matrimonio por contrato debe ayudar con eso —dice.

—Tú sabes tan bien como yo que a Tristan Chadovich le importa un bledo la tregua —espeto.

Cuando mi papá no dice nada de inmediato, sé que sabe que no me equivoco.

—¿Qué propones que hagamos, hijo? —pregunta tras un momento de angustia.

Me recuesto en mi asiento. —Necesitamos medidas adicionales.

Personalmente, empezaría por hacer que los camiones pasen sin parar.

Pero como estás decidido a hacer las cosas a tu manera, creo que necesitamos a alguien que supervise más de cerca la logística.

Alguien que tenga tiempo para dedicarse a ello a tiempo completo.

Alguien que esté pendiente de los seis camiones en todo momento.

—Tendría que ser un don nadie para que no resultara sospechoso —dice Baron.

—Un don nadie inteligente en quien confiamos —dice mi papá—. ¿Conoces a alguien así?

Lo pienso un segundo. Pero, sinceramente, llevo semanas dándole vueltas. —Tengo a alguien en mente. —Una leve sonrisa asoma en la comisura de mis labios.

—Alguien en quien podamos confiar —reitera.

—Sí. Esta persona ha demostrado ser leal.

—¿Y sabemos que esta persona se mantendrá leal? —pregunta.

—Ella tiene incentivos para hacerlo, sí.

—Ella —repite él—. Déjame adivinar. ¿Esa pequeña y traviesa asistente que has estado exhibiendo por ahí?

Baron contiene la respiración, con la mirada fija en mí mientras sigo adelante.

—Es inteligente. Muy inteligente. Y muy, muy buena para los detalles en trabajos delicados.

Le doy un momento a mi papá para que lo piense. Tras terminar su whisky, respira hondo con dificultad. —Entonces, prepara una cena. Si ella va a estar involucrada, y por lo que parece ya lo está, quiero conocer a esta joven en un ambiente más… formal.