26. Amara

AMARA

Respira.

Es más fácil decirlo que hacerlo cuando uno camina por una habitación llena de mafiosos. Así es como se les llama, ¿no?

Mientras camino por la sala hacia el bar, hacia Ransome, los rostros se van reconociendo. Reconozco a Maverick y Baron, a los padres de Ransome, Anton y Arina, a los Chadovich. Dmitry, Katya, Tristan…

Jenica.

Puedo sentir físicamente su mirada sobre mí y hago todo lo posible por dejar que rebote.

Me digo a mí misma que no importa. Que ella no importa. Y que este vestido me sienta de maravilla, y así es. No estaba segura de cómo me sentiría con un vestido comprado por un hombre, pero al final, me queda perfecto. La ex acosadora que llevo dentro está impresionada.

A pesar de que Ransome está justo delante de mí, Iván me dijo que caminara directamente hacia la barra. Que no hablara con nadie, que no me detuviera y, sobre todo, que no me acercara a Ransome. Deja que él se acerque a ti, me dijo.

Así que eso es lo que hago. Miro al frente, sin sonreír, pero sin poner cara de perra tampoco. Al fin y al cabo, no todas podemos ser Jenica.

Paso de largo junto a todos los que me observan y me dirijo al bar. La música sigue sonando. Pido un gin tonic, otra regla, y espero.

No estoy segura de qué es lo que estoy esperando. Aunque sí sé lo que espero que sea.

O debería decir “quién”.

Y, efectivamente, cuando Ransome está detrás de mí, lo sé. Puedo sentirlo.

—Menuda entrada, dorogoya —dice, recostándose contra la barra mientras yo me siento frente a él.

Ya veo de qué juego se trata. Un buen juego a la antigua usanza de hablarnos, pero sin miraros.

Bueno, yo también puedo jugar. —Solo hice lo que me dijeron.

—Buena chica —dice en voz baja. Estoy bastante segura de que ni siquiera mi máscara puede ocultar mi rubor.

—¿No te preocupa que la gente te vea hablando conmigo? —Tomo la bebida que tengo delante. Sigo sin ser fan de los gin tonics, pero ahora mismo cualquier bebida alcohólica es mejor que ninguna.

—Realmente me importa un carajo lo que la mayoría de la gente en esta sala piense de mí.

—¿Estás seguro? Parecen importantes.

—Mis prioridades están en otra parte. —La forma en que lo dice me acelera el corazón—. ¿Quieres bailar?

—Quiero irme —digo rotundamente.

—Deberías beberte tu bebida.

—Estoy en ello —murmuro. Luego doy un sorbo y hago una mueca—. Además, la gente sigue mirándome. ¿No tienen nada mejor que hacer?

—¿Hay algo mejor que ver a un futuro pakhan y a la única mujer que ha captado su atención desde que empezó la fiesta? Lo dudo.

Dicho esto, Ransome me toma de la mano y me lleva a la pista de baile. Antes de que pueda protestar, estoy en sus brazos. Gira con más soltura de la que esperaba, aunque no entiendo por qué se muestra tan cortés.

O por qué me está atrayendo hacia él.

—Vale, ahora sí que me están mirando fijamente.

—Eso es porque son importantes, como dijiste. A tu izquierda… no mires… está Katya Chadovich.

—¿La que bebe agua en una copa de vino? —pregunto.

—Eso no es agua.

—Por supuesto que no.

—Y a las nueve en punto están…

—Maverick y Baron —digo, y juro que él casi sonríe.

—Has hecho los deberes. —Su voz es cálida en mi oído, sus manos aún más calientes en mi espalda baja.

—He escrito y reescrito tu horario diario suficientes veces como para reconocer a esos dos —le digo con una sonrisa.

—Vale, vamos a darle la vuelta al juego, ¿de acuerdo? —Mientras dice eso, me hace girar a mí también—. ¿Quién está a las cinco en punto?

—¿Una sonrisa forzada, pero sin rastro de diversión, y que nunca suelta su whisky? Tu padre, Anton Rozanov.

—Nada mal. ¿Y por encima de mi hombro izquierdo?

—¿Con esa sonrisa repugnante, ese lenguaje corporal de ligón y esa calvicie incipiente? Tristan.

—Muy bien. —De hecho, sonríe con picardía—. ¿Y la mujer de plata junto a la fuente de champán?

—Tu querida madre, Arina.

—¿Y el hombre de cara roja que está al lado de Tristan? —pregunta.

—¿El que parece un pez globo estreñido? Dmitry Chadovich.

Eso casi le arranca una carcajada. Casi. Y me enorgullece.

Volvemos a girar. Veo a Jenica fingiendo no mirarnos. —¿De verdad no te parece atractiva? —pregunto, sin estar muy segura de creerlo. Con su larga melena rubia y un precioso vestido rosa, no puedo imaginar que a alguien no le guste.

—No se trata de atracción —dice con sequedad.

—¿Así que quieres casarte por amor? —Casi me río porque, vamos. Imposible. ¿Ransome Rozanov, un romántico? Ni hablar. Claro, puede que tuviera esperanzas en mis tiempos de acosadora, pero eso era pura fantasía. Como el propio Ransome me demostró, en su mundo no hay lugar para la fantasía.

Se hace un breve silencio. Me pregunto si mi pregunta atrevida me habrá valido el trato de silencio por el resto de la noche.

Pero entonces…

—No quiero casarme en absoluto.

Su mirada vaga por todas partes. Empiezo a decir algo, pero antes de que pueda, me cubre la boca con la suya.

Justo delante de todos.

El beso dura lo suficiente como para provocar un murmullo de asombro en la habitación, haciendo que mi corazón se desplome al piso al darme cuenta de que probablemente todo es para el espectáculo.

Cuando sus labios se separan de los míos, la canción termina y él también se aparta.

Él regresa a la barra y yo miro a mi alrededor, dándome cuenta de que todos siguen mirándome.

Corro al baño.

No respiro hasta que la puerta se cierra tras mí. Con las manos aferradas al borde del mostrador, jadeo en busca del aire que no he podido respirar en los últimos sesenta segundos, mientras mi pecho sube y baja de forma irregular.

Me miro en el espejo, me encuentro con mis propios ojos y me pregunto: ¿Qué hago aquí y cómo diablos es posible que esta sea mi vida?

Respiro hondo otra vez y exhalo lentamente. Necesito recomponerme. Me arreglo la mascarilla, meto la mano en mi bolso pequeño y saco el pintalabios rojo para retocármelo.

Justo cuando aprieto los labios, se abre la puerta.

Y como mi vida es mi vida, entra Jenica.

La miro a los ojos en el espejo e incluso le dedico una leve sonrisa. Ella me la devuelve con una mirada fría. No es que me sorprenda.

—No sé quién eres, pero harías bien en mantenerte alejada de él —dice mientras se arregla una pestaña postiza frente al espejo.

Me aplico otra capa de pintalabios, me relamo los labios y sigo arreglando mi ya perfecto cabello. —¿Te interesa Ransome? —pregunto.

—No seas tonta. Las cosas no funcionan así. Si fueras uno de nosotros, lo sabrías.

—Puede que no sea uno de ustedes, pero esta historia me resulta familiar.

—¿Así que sabes que Cenicienta no se queda con el príncipe en esta versión? —Su expresión en el espejo se torna severa—. Ella vuelve a la lúgubre casita a la que pertenece para que no la lastimen.

Entrecierro los ojos e inclino la cabeza. —¿No vivía Cenicienta en una casa grande y lujosa?

—Te pierdes el punto —espeta Jenica.

—¿Y cuál era el punto otra vez? —pregunto.

Esta vez, Jenica se gira para mirarme directamente. —Aléjate de Ransome Rozanov. A menos que quieras acabar en un episodio de “Casos Sin Resolver” en la televisión para pobres.

Sostengo su mirada el tiempo justo, luego recojo mis cosas y me marcho. Pero no regreso al bar ni busco a Ransome. En cambio, salgo por la misma puerta por la que entré.

La brisa nocturna me golpea y jadeo, buscando aire fresco. Me costó mucho mantener la compostura allí, enfrentándome a una mujer de la Bratva, y me pregunto si siquiera lo logré. En cualquier caso, no estoy segura de estar hecha para esto.

Podría huir. Podría simplemente irme. Agarrar a mis hermanos y escaparme de la ciudad.

Retirarme del contrato y hacer lo que me amenazó por mi cuenta.

Convertirme en un don nadie, encontrar un trabajo normal.

Entonces mis hermanos y yo podríamos arreglárnoslas solos.

Nueva ciudad, casa pequeña, sin la Bratva. Sin Ransome.

Sin Ransome.

No estoy segura de qué pensar al respecto. Por muy tentador que parezca, también me da escalofríos. Aunque no sé por qué.

—¿Te perdiste?

La voz viene de detrás de mí. Una voz masculina. No la reconozco de inmediato, así que me aseguro de que mi máscara esté bien puesta antes de darme la vuelta, solo para ver a…

—Tristan.

Está parado a solo unos metros de mí, con un palillo de dientes rodando en la boca y una sonrisa serpentina en el rostro.

—¿Qué haces aquí sola?

—Necesitaba aire fresco. —Doy un pequeño paso atrás. Él no se acerca, pero aún no me siento a una distancia segura.

—¿Hace un poco de calor ahí dentro para ti?

—Estoy bien, gracias.

—¿En serio? Porque te ves sonrojada. Yo también lo estaría si bailara con la persona más importante de la sala.

—¿Crees que Ransome es importante? Se lo haré saber.

Tristan vuelve a girar el palillo. —¿Sabes que estás provocando mucha controversia?

—Lo tomaré como un cumplido. —Intento rodearlo, pero Tristan se interpone en mi camino, bloqueándome el paso.

Me pongo en estado de máxima alerta.

—No lo fue —dice. Luego se quita el palillo de dientes de la boca y lo lanza contra el pavimento, con la mirada fija en mí—. No creo que sepas a cuánta gente has ofendido. Y lo peligroso que es eso.

—No estoy aquí para molestar a nadie —digo.

—Y sin embargo, lo has hecho. Mi querida prima incluida.

—No tengo nada en contra de tu prima. —Siento que mi corazón late con fuerza en mi pecho, un sordo pum-pum-pum contra mi caja torácica.

—Y sin embargo, nosotros sí tenemos un problema contigo.

No parece preocuparle demasiado, como si ya tuviera una solución en mente. Posiblemente más de una. Y llámame loca, pero no estoy segura de que me gusten.

—Te voy a decir algo, cariño, y quiero que escuches con atención, porque no es una sugerencia. —Da un paso adelante—. Te estás metiendo con la familia equivocada.

Trago saliva con la boca seca. —¿Por qué me dices esto?

—Porque eres linda. —Su rostro se transforma en una sonrisa maliciosa—.

Y has dejado una marca ahí. Puedo respetarlo.

A mí también me gusta dejar marcas. —Sus ojos recorren mi figura con avidez, imaginando sin duda todos los lugares donde le gustaría “dejar una marca”. Me estremezco de pies a cabeza.

No en el buen sentido.

Él interpreta mi silencio como una invitación. Un paso más y lo tengo justo delante.

Empieza a levantar una mano hacia mi mejilla, y yo me giro hacia otro lado, desesperada por encontrar una vía de escape que no esté bloqueada por su cuerpo.

De repente, la puerta se abre de golpe.

Tristan retrocede justo antes de que Maverick, borracho, se dé cuenta de algo.

¡Dios, ¿es que nadie está simplemente disfrutando de la fiesta?!

—El aire está muy denso esta noche —exclama con una sonrisa. Luego escupe algo que parece saliva, pero que huele a bourbon.

Cae cerca de los pies de Tristan.

—Será mejor que tengas cuidado, mestizo —espeta Tristan entre dientes.

—Seamos realistas, no soy de la familia Bratva. Y aun así, soy más querido en la Bratva que tú, amigo mío.

—No soy tu amigo. —Tristan sacude la cabeza una vez a modo de advertencia.

Maverick se tambalea justo delante de él, completamente borracho, pero aún lo suficientemente sobrio como para hacer frente a la amenaza de Chadovich.

—Qué lástima. Prefiero mil veces a los amigos que a los enemigos.

Considero la posibilidad de volver corriendo adentro. No debería estar aquí. Tampoco es que quiera estar ahí dentro, pero al menos parece más seguro. Menos probable que termine en un baño de sangre inmediato.

Pero antes de que pudiera cruzar la puerta, salen dos Chadovich más: Yury y Daniil, los hermanos menores de Tristan.

Mierda.

—¿Qué está pasando aquí? —pregunta uno de ellos. Todavía es un niño, quizás de la edad de Gianni, pero se pavonea como si fuera un hombre adulto.

—Solo estaba charlando con tu hermano sobre la amistad —responde Maverick con una sonrisa perezosa.

—Repito, no somos amigos. —Esta vez, Tristan acompaña sus palabras con empujones.

Maverick se cae de culo.

Los hermanos de Tristan estallan en risas burlonas, pero dura poco.

A Maverick le bastan dos segundos para levantarse y abalanzarse sobre Tristan, derribándolo al suelo. Ruedan una vez antes de que Yury y Daniil sujeten a Maverick y lo separen de su hermano, sosteniéndolo mientras Tristan se pone de pie.

Mierda.

Mierda, mierda, mierda.

Tengo que hacer algo. Lo matarán si no lo hago. Pero estoy paralizada por el terror. Por mucho que haya vivido, por muchas noches horribles que haya pasado lidiando con los arrebatos de borracho de mi papá o rechazando a clientes indeseables, nunca me había enfrentado a algo así.

La muerte, que viene a toda velocidad.

—Mala jugada, amigo —dice Tristan con una sonrisa—. Vamos a ver hasta dónde podemos hacer que vomites esa cerveza que tienes en el estómago.

—Es bourbon, khuy.

No necesito consultar el argot de Maverick para saber que acaba de llamar idiota a Tristan. Tampoco quiero ver lo que está a punto de suceder.

Por suerte, resulta que no tengo que hacerlo.

La puerta se abre de golpe otra vez. Ransome sale a toda velocidad, agarrando a Tristan justo antes de que su puño pueda impactar en el estómago de Maverick.

Ransome lo hace girar tan rápido que lo desorienta y le da un puñetazo en la mandíbula con la fuerza suficiente para derribar a Tristan. Mientras tanto, Maverick logra liberarse. Está listo para atacar a Daniil, que ya está en posición de combate, pero Ransome les grita a ambos.

—¡Basta! —Su voz resuena en el callejón—. ¡Este no es el lugar!

Antes de que puedan reaccionar, Ransome se vuelve hacia mí.

De pronto, veo que llega Iván en su coche y Ransome abre de golpe la puerta trasera y me mete dentro.

Da un portazo y rodea el coche para entrar. Luego se abrocha el cinturón de seguridad y toca la silla de Iván.

Regresamos al ático en silencio. Él está demasiado enojado para hablar y yo estoy demasiado asustada.

Porque, por primera vez, me he dado cuenta de lo mucho que me supera la situación.