27. Amara

AMARA

—Joder.

La palabra que sale de la boca de Ransome es una con la que he fantaseado. Con la que he tenido sueños eróticos.

Pero en este contexto, no son tan sexys. En este contexto, la mano de Ransome está hinchada y sangrando por el contacto con los dientes de Tristan. Por lo que se ve, podría estar rota.

—¿Crees que deberías ir al hospital? —le pregunto, mientras lo observo meter la mano bajo el grifo del ático y, con la izquierda, intenta abrir un paquete de gasas.

—No —responde bruscamente. Es un tono que normalmente me intimidaría, pero ahora mismo estoy molesta.

—Déjame ayudarte. —Antes de que pueda protestar, le quito la gasa.

—¿Por qué tienes ese tono?

—¡Porque tú la tienes! Y porque me llevaste a esa estúpida fiesta —digo mientras arranco una tira de gasa con los dientes—, y porque me hiciste entrar sola a una habitación llena de gente que obviamente me odia —arranco otra tira—, y luego me paseaste por la pista de baile delante de toda esa gente.

¡Y luego! —Arranco la última tira antes de rebuscar en su botiquín de primeros auxilios en busca de antiséptico, aunque no veo ninguno—.

Me besaste. Qué manera de rematarme. Supongo que será un funeral con ataúd cerrado.

—Estás siendo jodidamente dramática.

Cierra el grifo y se seca la mano con una toalla de papel. Saco una botella de vodka del armario y le quito el corcho, arrojándola sobre la encimera para darle más dramatismo.

También afecta a su trastorno de obsesión compulsiva. Es bastante gracioso ahora mismo. —¿Sabías que esta noche fui agredida verbalmente no por uno, sino por dos Chadovich?

Su rostro se torna serio. —¿Qué?

—Ah, sí. No solo los Rozanov me desaprueban, sino que, gracias a tu payasada, ahora la otra mitad de la Bratva de Nueva York también me odia oficialmente. —Hago una reverencia burlona—. Por lo tanto, ataúd cerrado.

Permanece en silencio durante un largo rato. Luego—: ¿Qué haces con la botella? —me pregunta con un gesto de cabeza—. Creía que no te gustaba el vodka.

—No me gusta —digo.

Luego le agarro la mano y le echo el contenido encima.

—¡JODER! —Ransome aparta la mano de un tirón. Se agacha con los dientes apretados y vuelve a maldecir antes de ponerse de pie—. ¡Tengo antiséptico, ¿sabes?!

—No lo vi. Debiste haberlo usado todo la última vez que le diste una paliza a un tipo en una fiesta.

—Sabías en lo que te metías. —La cara de Ransome está justo encima de la mía, mostrando los dientes y con los ojos echando chispas.

Pero ni siquiera pestañeo. —Y tú también. Ahora quédate quieto.

Cojo las tiras una por una y con cuidado… porque no soy una completa perra… empiezo a vendarle la mano.

—¿Qué hacías afuera a solas con Tristan? —pregunta después de que le he puesto la primera tira.

—Bueno, después de que tu prometida me acosara en el baño…

—Ella no es mi prometida. Nunca estuve de acuerdo.

—Necesitaba tomar aire. Y mientras estaba allí, Tristan decidió acompañarme.

—Por eso mismo no deberías ir a ningún sitio sola —gruñe Ransome.

—Soy una mujer adulta. No necesito un acompañante. Ahora, quédate quieto, ya casi termino.

—No se trata de acompañantes. Pero en este mundo, nunca es bueno ir solo a ningún sitio.

—Lo tendré en cuenta la próxima vez que me invites a una fiesta como diana andante.

Ransome aprieta la mandíbula. No sé si es porque le duele la mano o porque le estoy respondiendo con mucha insolencia. Probablemente ambas cosas, si tuviera que adivinar.

Luego, tras una breve pausa, pregunta—: ¿Te sientes atraída por él?

—¿Quién? —pregunto, terminando con su mano. Luego agarro la botella de vodka y le doy un trago. Porque, ¿por qué no? Al final, no terminé mi bebida.

Ransome me mira con furia.

—Si te refieres a Tristan, entonces no. Los hombres imbéciles que se creen la octava maravilla del mundo cuando en realidad son unos cretinos no son precisamente mi tipo.

Ransome me mira fijamente. —¿Cómo sé que no me estás mintiendo?

Lo miro. Él me mira fijamente. —Electra tenía razón sobre ti. Eres un cretino. Y debí haber ido con ella esta noche en lugar de a tu fiestilla de disfraces.

—¿Haber ido con ella adónde?

De repente, la emoción me recorre la piel.

Está celoso.

—Una cita doble —digo.

—¿Sigue intentando emparejarte con alguien? —Su voz se eleva ligeramente. Dudo que siquiera se dé cuenta.

Pero yo sí. Ay, yo sí. —Dudo que alguna vez pare —digo riendo con indiferencia.

Cuando empiezo a alejarme, me agarra del brazo y me gira bruscamente para que lo mire. Su mano buena me aprieta la muñeca con fuerza.

La emoción me recorre los brazos hasta el pecho, y mi corazón se acelera.

Sus ojos están tan furiosos que han pasado de su azul cobalto habitual a un oscuro océano. Y por un instante, mientras su rostro se cierne sobre el mío, sus labios lo suficientemente cerca como para besarlo, pienso que podría hacerlo. De hecho, casi lo espero.

Bésame. Marca tu territorio. Muéstrales a todos que soy tuya.

Pero Ransome no me besa. En cambio, me suelta con tal brusquedad que siento como si me estuviera empujando.

Entonces extiende la mano.

Me lleva un segundo atar cabos y descifrar lo que pide. Cuando lo hago, doy un paso atrás.

—¿Qué? ¡No! Absolutamente no.

—Dámelo —exige.

—¡No te voy a dar mi teléfono! —le respondo—. No soy tu esclava.

—Pero estás incumpliendo el contrato —dice, acercándose aún más a mi cara que antes. De hecho, su cuerpo me tiene acorralada contra el mostrador.

—¿En qué he incumplido el contrato? —Hago todo lo posible por mantenerme en el tema a pesar de lo mucho que me distrae el contacto físico.

Es más fácil decirlo que hacerlo con su erección presionada contra mi estómago.

—Amenazando con salir con otros hombres. ¿Acaso necesito recordarte la cláusula de monogamia?

—¿Y yo necesito recordarte que he cumplido todas las reglas? ¿Y que mantenerme como rehén nunca estuvo contemplado en el contrato y, de hecho, es ilegal?

Se acerca aún más.

—Pues llama a la policía —gruñe lentamente—. Te reto.

Cuando no hago ni digo nada, Ransome se retira y vuelve a extender la mano.

Le entrego mi teléfono.

Después de eso, se va.

La puerta se cierra con llave. Suelto un grito de frustración. Sé que me oye. También sé que no le importa, porque no vuelve a entrar. Si tuviera que adivinar, diría que Iván ha vuelto al trabajo.

Doy vueltas por el ático, intentando decidir qué hacer.

Podría destrozarlo de nuevo, pero sería mucho trabajo.

Podría romper una ventana, activar la alarma y obligarlo a regresar cuando llegue la policía.

Pero soy lo suficientemente inteligente como para saber que, cuando la policía llega a casa de los Rozanov, probablemente la Bratva les haya pagado para que ignoren lo que sea que hayan visto allí.

Porque, al parecer, así funciona la justicia por aquí.

Y vaya sistema tan bueno.

Así que, en vez de eso, simplemente doy vueltas de un lado a otro, preguntándome cómo me metí en esto en primer lugar.

Después de haber estado yendo y viniendo durante tanto tiempo que probablemente estoy cavando una zanja, mis ojos se posan en la puerta de la oficina. La única puerta cerrada de la casa, como siempre.

Y me entra la curiosidad.

Me acerco sigilosamente, sin contener la respiración. Simplemente agarro el pomo, pensando que sé lo que me espera. El traqueteo de una puerta cerrada con llave, sin duda.

Excepto que se abre.

Adentro, el aire está cargado pero limpio, y huele a Ransome. A cuero y pino. Enciendo las luces, sin importarme ya si se da cuenta de que estuve aquí. De hecho, si vuelve a entrar furioso y decide darme una paliza, esta vez no me quedaré de brazos cruzados.

Miro a mi alrededor buscando algo nuevo, algo que pueda darme una idea del mundo que ahora conozco. Pero no busco diarios, fotos, teléfonos ni nada por el estilo. No estoy segura de qué es exactamente lo que busco, pero sé que, sea lo que sea, es algo más personal.

No quiero saber nada de Ransome Rozanov, futuro pakhan. Solo quiero saber de Ransome. Porque nadie puede ser tan despiadado, tan hastiado, tan impasible.

Ahí dentro hay un ser humano, y voy a encontrarlo. Si tengo que salir con él, lo encontraré.

Mientras rebusco en cajones y armarios, no encuentro nada fuera de lo común. Recorro con la mano los libros de las estanterías, la mayoría relacionados con los negocios. Entonces, justo en el centro de la estantería superior izquierda, veo un libro que parece fuera de lugar.

Enganchando mi dedo a lo largo de la parte superior de la columna vertebral, tiro hacia abajo.

Carnaval, por Rawi Hage.

Es un libro curioso de encontrar en su estantería. Casi insólito. Lo abro y veo un nombre escrito a mano con bolígrafo.

Niklaus Rozanov.

Dentro hay una foto.

Enseguida reconozco a Ransome, aunque parece mucho más joven de lo que lo es ahora.

Un adolescente, quizás. A su lado hay un chico aún más joven, tal vez dos o tres años menor.

Ambos sonríen, aunque el otro parece mucho más astuto.

Están de pie, abrazados por los hombros, recostados contra lo que parece ser un Maserati negro.

Un coche carísimo. Tan caro como una casa de tres habitaciones.

Pero eso no es lo que mis ojos captan de la foto.

Es Ransome. Su sonrisa es amplia. Despreocupada. Como si no tuviera ningún problema en el mundo. Y también hay afecto en ella, algo que nunca le había visto. Miro al chico otra vez, luego la firma y el libro. Todo me intriga. Todo me hace preguntarme.

¿Quién es Niklaus? Más aún, ¿quién era ese Ransome?

¿Y qué le sucedió?