22. Ransome

RANSOME

—Eso es bastante polvo, joder.

Sueno como un idiota. Pero ahora mismo estoy contemplando los Andes.

Mi padre está de pie con los brazos cruzados sobre el pecho, una sonrisa en su rostro redondo y orgullo en sus ojos de media luna.

Afuera, el edificio parece abandonado, un viejo almacén industrial desgastado y cerrado con rejas.

Adentro, está impecable. Suelo de hormigón fresco con tres camiones cisterna con el nombre Apex en el lateral.

Sus neumáticos nunca han visto el mundo exterior. Todavía.

Pronto se dirigirán hasta la frontera de El Paso, la puerta de entrada a Juárez, donde recogerán un cargamento de petróleo crudo para llenar los tanques, y otro cargamento de algo más que se encuentra debajo de esos tanques.

Regresarán a Santa Fe y ahí es donde todo se convierte en nuestra propiedad. Nuestra responsabilidad. Nuestra ruina.

—¿Estás seguro de esto? —pregunto.

—Por supuesto que estoy seguro. Hijo, parte de ser un pakhan es aprovechar las oportunidades cuando se presentan.

—Quieres decir los riesgos. —Paso la mano por el metal liso de la carrocería del tanque del camión.

—Si esa es la forma en que eliges verlo, sí.

—Estoy diciendo lo mismo que tú —afirmo, girándome para mirarlo.

Mi papá mete las manos en los bolsillos de sus pantalones negros y baja la mirada con una sonrisa.

—No. Hay una diferencia. Las oportunidades son lo que tomas cuando ves potencial.

Éxito. Ganancia. Poder. Y extiendes la mano para aprovecharlo.

Pero el riesgo… riesgo es como se llama cuando no tienes fe en tu capacidad para lograr la meta.

Cuando sopesas más los inconvenientes que las ventajas.

Bajo la compuerta trasera del camión, dejando al descubierto el compartimento oculto. —Lo que me preocupa es la cárcel. La avaricia. Todo va sobre ruedas. ¿Esto? Esto es una imprudencia. ¿Crees que ninguno de nuestros camiones pasará por los controles? ¿Que ninguno será pesado?

—Tenemos rutas alternativas. Rutas con personas que han demostrado interés en guardar silencio mientras pasamos por los puestos de control.

Mis ojos se abren de par en par ante eso. —¿Estamos vendiendo por el camino?

—Lo justo para negociar. Ojos ciegos provocados por respiraciones profundas.

—Pero la balanza no miente. A menos que también esté trucada.

—Dirán la verdad. Y la verdad es que nuestros tanques nunca estarán a más de la mitad de su capacidad. Un pequeño error en el papeleo que se compra fácilmente, si me entiendes.

Asiento con la cabeza, con los labios apretados. Luego cierro la puerta y entrelazo las manos detrás de la cabeza.

—Ransome… Tristan nunca va a parar.

—¿Nunca va a parar qué? —pregunto, aunque lo sé perfectamente.

—De romper las reglas. Cruzar los límites. Lastimar a las personas que nos importan. Quitarnos cosas. Quitarnos personas.

La punzada en el pecho me irrita.

Está hablando de Nik y es un golpe directo a la fibra sensible.

No hablo de mi hermano menor con mucha gente.

Mi papá y yo, desde luego, no hablamos de él.

Ni de su accidente. Ni de que se suponía que iba a ser el pakhan a pesar de ser menor que yo.

Y, por supuesto, no hablamos de lo tontos que seríamos si creyéramos que el accidente fue un accidente.

—Este trabajo hará que los Chadovich desaparezcan del mapa, hijo. No les quedará nada.

Me chupo el interior de la mejilla. —¿Así que quieres tomar su territorio?

—No tendremos que tomarlo. Lo perderán automáticamente si llevamos a cabo una operación de este tamaño. Quiero que pienses en eso.

Claro que lo estoy pensando. También pienso en que deshacerme de Tristan Chadovich ha sido una meta mía desde que éramos jóvenes.

Siempre ha sido un canalla, y eso ya es mucho decir en este mundo.

La mayoría de nosotros tenemos principios morales muy bajos.

Pero Tristan… Tristan tiene un historial de no ser leal a nadie, ni a la sangre.

—Además, hijo, quiero que le eches un vistazo a esto.

Sigo a mi papá hasta una trastienda donde los trabajadores, que se parecen más a robots que a personas, están empaquetando el producto, como él lo llama. Guardan silencio, con la cabeza gacha y la mirada baja.

—¿Hueles eso? —pregunta.

No huelo nada. La habitación está repleta de nieve fresca y, sin embargo, no tiene olor. Eso es señal de que es algo bueno.

—Mira —dice, mostrándome una muestra bajo la luz—. Es brillante, fina y casi luminiscente.

—La gente puede cortar esa mierda y conseguir el mismo efecto. Muchos agentes producirán la misma apariencia.

—Por eso se somete a pruebas.

—¿Pureza colorimétrica? —pregunto.

—Probado.

—¿Reactivo?

—Probado.

Maldita sea.

Si tiene razón, y probablemente la tenga, esta es la pureza más absoluta que he visto en muchísimo tiempo.

—Vale el triple de lo que venden los Chadovich.

Triple. Joder, Jesús.

—¿Y las mulas? —pregunto.

—Han sido investigados. No son traficantes callejeros. Estamos trabajando con Pablo Álvarez.

Siento cómo se me va el color de la cara. Él es el capo del narcotráfico. Una descarga de poder recorre mis venas. Al mismo tiempo, conozco el riesgo. Le guste o no a mi papá la palabra.

—Esto es profundo —digo mientras volvemos a entrar en la sala principal donde están los camiones.

—Profundidad equivale a riqueza, hijo. Y nosotros somos ricos. Pero esta es la riqueza de una isla privada.

—¿Estás pensando en construir una réplica de El Dorado?

Mi papá esboza media sonrisa, lo cual es apropiado porque solo era medio chiste.

—Te recomiendo que te prepares, hijo. —Mi papá me da una palmada en el hombro y sale.

Me quedo hasta que sé que se ha ido. Luego me dirijo a la habitación donde están los trabajadores y agarro un ladrillo. Es un kilo de cocaína finamente empaquetada. Lo miro fijamente, recorro la habitación con la mirada y luego vuelvo a mi mano.

La jugada que estoy a punto de hacer conlleva sus propios riesgos. Y sí, esa es la palabra correcta. Porque involucra otra pieza de ajedrez. Una que se mueve por el tablero a su antojo, haciendo movimientos, arriesgándose, rompiendo las reglas.

Y tal vez… aumentando mis probabilidades.

Salgo por la puerta trasera y pulso el botón para abrir el maletero. Amara me mira, recostada incómodamente con su falda lápiz negra y su blusa sin mangas, con volantes y botones. Parece sorprendida.

—Has vuelto —dice. Pero no con ese tono seductor de sabía que nunca me dejarías. Más bien parece sorprendida. Es irritante.

—Sal del maletero —le digo, y toda la ironía desaparece de su rostro.

Espero que pierda los estribos. Que me grite que la abandoné, que la secuestré, que la mantuve como rehén. Pero Amara está callada. Tranquila. Alerta.

—Pareces haber visto un fantasma —le digo.

—Yo iba a decir lo mismo.

Y ahí está esa boca.

—Sube al coche —le digo, y ella intenta alcanzar la manija del asiento trasero—. No. El asiento delantero.

Amara me mira. Yo la miro.

Ella rodea el coche y entra.

Tras una breve pausa, hablo. —Eres una chica inteligente, Amara. Pero necesito saber si puedo confiar en que harás algo por mí.

—De acuerdo —dice en voz baja, sin que se note ninguna duda en su voz. Y luego—: ¿Qué puedo hacer por usted, Sr. Rozanov?

Otro segundo.

—Necesito saber si puedes guardar silencio —digo con voz baja y severa.

—¿Qué tanto silencio? —pregunta ella.

Meto la mano en mi chaqueta y saco el ladrillo, colocándolo sobre su regazo.

Amara jadea, apartando las manos. Como si no supiera qué hacer con ello. Como si no quisiera tocarlo.

—Es esto…

—Sí.

—Eso es mucho…

—Sí. Y hay más de donde vino.

La linda boquita de Amara se abre de golpe y sus ojos se dirigen rápidamente hacia los míos. —¿Cuánto… más?