15. Ransome

RANSOME

Mantener a una chica como rehén en mi ático no es precisamente legal, aunque eso nunca me ha detenido.

Amara no es mi primera prisionera, ni será la última.

Su encarcelamiento tampoco es mi primer delito.

Con lo que me ha ido últimamente, probablemente estaré cortándole la lengua a alguien o disparándole en la rodilla a otro antes de que termine la semana.

Cerrarle la puerta con llave es el menor de mis últimos pecados.

Pero no tengo ninguna intención ni deseo de hacerle daño a Amara Parker. Si así fuera, me habría ocupado de ella anoche, en el almacén, no en la comodidad de mi casa.

Tal como están las cosas, ese pequeño acto de misericordia me está complicando la vida.

Saber que está en mi casa ahora mismo, sola y asustada, me ha dificultado mucho concentrarme en el trabajo hoy.

Así que cuando recibo una llamada de Iván, el guardia de seguridad que puse en la puerta de mi casa, contesto al primer timbrazo.

—Es su rehén, señor —comienza diciendo.

No me gusta la irregularidad en su voz. —Te dije que si había una emergencia…

—No hay ninguna emergencia, señor. Creo que está bien. El ático, sin embargo, podría ser otro caso.

Mi estado de ánimo cambia de preocupación a enfado. —¿Qué hizo?

—Se está volviendo loca, señor. Suena caro.

Cuelgo sin decir una palabra más y salgo de la oficina a grandes zancadas.

Cuando Iván me ve venir, prácticamente salta para apartarse. Introduzco el código de seguridad en la puerta y la abro de una patada.

Tal como lo predijo, todo está hecho un desastre. Cojines arrancados del sofá, platos por todas partes, ropa por doquier. Mi cama es un lío, las cortinas están torcidas. Lo único que no veo es a Amara.

Entonces, lo huelo.

Agua de baño.

Me dirijo al baño y abro la puerta de golpe. Pero Amara, que se comporta como si mi baño fuera un spa de cinco estrellas, ni siquiera se inmuta. Solo me mira fijamente, como si yo soy el que la está molestando.

—¿Te sientes bien contigo misma? —pregunto, cruzando los brazos y apoyándome en el marco de la puerta.

—Me siento bastante bien ahora mismo, gracias por preguntar.

La sangre en mis venas se calienta un poco. Entonces…

—¿Y tú? —pregunta con pereza—. ¿Qué se siente al tener a tu asistente personal secuestrada en tu ático? ¿Te hace sentir poderoso? ¿En control? Apuesto a que te excita este tipo de cosas…

—¿Cosas como qué? —gruño, poniéndome de pie.

Amara se remueve en la bañera, casi dejando ver un pezón. Apoya los brazos en el borde, el agua gotea al suelo y descansa la barbilla allí, mirándome con una sonrisa burlona. —Mantener a la gente en jaulas de oro. Interrogarlos hasta conseguir lo que quieres.

Casi me da risa. —¿Crees que esto es un interrogatorio, cariño? No tienes ni idea.

—Me atrajiste a un almacén de mala muerte en medio de la nada, me ataste, me amenazaste, me arrastraste hasta aquí, me quitaste el teléfono, me encerraste y me dejaste allí dándome por muerta.

Esta vez sí me río, aunque no me hace ninguna gracia. —Cariño, eso no es un interrogatorio. Eso se llama precaución al tratar con un elemento impredecible. Todavía no has visto un interrogatorio.

Algo brilla en sus ojos. ¿Un desafío? ¿Curiosidad? ¿Tentación? Sea lo que sea, es suficiente para empujarme al límite.

—Pero si quieres ver un interrogatorio…

En un movimiento rápido, la saco de la bañera y la acorralo contra la pared de azulejos. —¡Dime lo que sabes! —le grito a la cara.

—¿¡De qué demonios estás hablando?! ¡No sé nada! —se resiste. Al menos lo intenta. Sus manos arañan mis muñecas y sus pies mojados resbalan en el suelo. La tengo tan inmovilizada que apenas puede respirar. No puedo “interrogarla”, como ella dice cariñosamente, si está inconsciente.

—Patrañas. ¿Por qué me estás acosando?

—Yo…

—¿Trabajas para alguien?

—¿Qué? Dios mío. No.

—¿Ty vrag?

—¿Qué?

—¿Ty govorish’ po-russki?

—¡No sé qué estás diciendo! ¡Ransome, por favor, no puedo respirar!

Sus labios están cambiando de color y me doy cuenta de que debo parar. Con una mueca, suelto la mano y Amara se desliza al suelo, jadeando y tosiendo.

Entonces ella alza la mirada hacia mí, con irritación en sus ojos oscuros.

—Jesucristo, Ransome. Estás loco. ¿Lo sabes?

Me agacho hasta su altura. —No, dorogoya, tú estás loca. Por meterte con alguien que podría borrarte de la ciudad como a un insecto de un parabrisas.

—Vale —dice, cubriéndose con una toalla—.

Sí, te he estado acosando. Desde el día que me entrevistaste, no he podido dejar de pensar en ti.

Consumías cada pensamiento, cada sueño, cada segundo de cada día.

Ni siquiera podía tomar un café sin preguntarme cómo te lo tomabas.

Así que aprendí. Aprendí qué café pides, qué pides para almorzar según el día, la hora y tu estado de ánimo.

Aprendí qué colores usas según con quién te vas a encontrar.

Blanco para los días aburridos en la oficina, negro para los días estresantes, rojo o azul para las cenas familiares.

Sé tu cumpleaños, a qué hora te levantas, a qué hora te acuestas, qué tipo de jabón prefieres en los baños de la oficina.

Incluso el jabón que usas en la ducha. Que, por cierto, ya no tienes.

Aprieto los dientes y espero.

—Dígame, Sr. Rozanov: ¿Qué piensa hacerme?

Teniendo en cuenta que esta mujer acaba de causar daños por valor de cientos de miles de dólares en mi ático y ha admitido que lleva meses husmeando en las partes más personales de mi vida, tiene muchas agallas al exigir explicaciones.

Y por eso, decido en ese mismo instante qué voy a hacer.

—Levántate —le digo, poniéndome de pie—. Y ponte algo de ropa, joder.

Sé perfectamente que Amara no tiene nada más que su vestido de noche para vestirse, pero no voy a ofrecerle algo más cómodo. Verla con ese vestido de la vergüenza, el pelo desaliñado y húmedo, el maquillaje corrido por el baño… me produce cierta satisfacción.

La línea que nos separa ahora mismo es muy gruesa. Y me gusta así.

Le preparo una taza de café y me sirvo un trago de whisky. Cuando sale del baño para reunirse conmigo, mira la taza con los ojos entrecerrados.

—¿Crees que lo envenené?

—No sería lo más descabellado que hayas hecho en las últimas veinticuatro horas.

Me río. —Si quisiera matarte, lo haría con mis propias manos. Ahora, bebe. Antes de que se enfríe.

Amara suspira audiblemente antes de dar un sorbo. Su expresión se suaviza y sus hombros se relajan. —Está bueno —dice.

—Resulta que la información sobre cómo se pide un café también va en ambos sentidos.

Ella asiente y toma otro sorbo. —¿Y qué vas a hacer? —pregunta de nuevo.

Respiro hondo y exhalo. —Eres demasiado delgada para trabajar para los Chadovich. Definitivamente no para la policía.

—¿La qué? —pregunta ella.

Ignoro la pregunta. —Pero eres inteligente.

—No sé de qué estás hablando.

—Sé que no lo sabes. Dicho esto, debería despedirte. Honestamente, debería matarte. Estuviste en mi oficina y sé que sabes demasiado. Quizás no tanto como creía al principio, pero aun así, demasiado. También sé que no puedo confiar en ti como pensaba.

Ella palidece. —Así que vas a matarme.

—No —respondo negando con la cabeza—. Eres una buena asistente. Solo necesitas más capacitación. De hecho, tengo una propuesta para ti.

Entrecierra los ojos y chasquea las uñas contra la taza. —¿En qué consiste?

—No morir —respondo, y el clic cesa—. Y más dinero. Mucho más dinero.

Se produce un breve silencio antes de que ella rodee la taza con las manos y dé otro sorbo. —Te escucho.

—Estoy comprometido.

Ella traga saliva. Su expresión impasible es bastante impresionante, pero puedo notar que una bomba acaba de estallar en su interior. Sus ojos lo delatan.

—No tenía ni idea de que estuvieras saliendo con alguien. Supongo que, después de todo, no soy tan buena asistente.

—No lo estoy. ¿Sabes lo que significa Bratva?

—Ah. Eh, vale. —Arruga la nariz con confusión—. Es como la versión rusa de la mafia, ¿no?

—Algo así. —Le estoy dando pistas poco a poco porque lo que estoy a punto de decirle, lo que voy a revelar, es… mucho que asimilar.

—Espera. —Entrecierra los ojos—. No me estarás diciendo que de verdad conoces a estos mafiosos…

—Bratva.

—…Hombres de Bratva. O que hayas tratado con ellos. ¿Verdad? Porque eso sería… una locura.

—No los conozco —digo con cautela.

Su alivio es palpable. —Vale, bien. Iba a decir que es como…

—Soy ellos.

Le toma un segundo dejar de tomar su café y volver a apoyar la taza sobre la mesa. Decido que lo mejor es seguir adelante. Ir directo al grano.

—Ahora mismo, hay dos Bratvas en Nueva York. Los Rozanov…

—Espera un momento —dice, agitando las manos para detenerme—. ¿De verdad intentas hacerme creer que formas parte de… una pandilla?

Dejo escapar un suspiro de cansancio. —No es una pandilla.

—Oh, he visto las películas. Es una pandilla, sin duda. ¿Eres tú el cabecilla? ¿El Padrino? ¿Eres como Jack Nicholson en Los Infiltrados? —Se ríe de su propio chiste, pero cuando ve que mis ojos se entrecierran, la risa se apaga rápidamente.

—¿Te estás burlando de mí, señorita Parker?

Su garganta se mueve. —No, solo estoy… No, por supuesto que no. Solo intento comprender lo que me estás diciendo porque, sinceramente, suena a locura.

—¿Acaso soy un hombre que bromea?

—Normalmente no. Pero…

—¿Soy un mentiroso? —pregunto.

—Tampoco, que yo sepa, pero… —Se detiene. Algo debe de hacer clic en ella porque, mientras me observa, palidece—. Mierda.

—Ahora, cállate y escucha. Nueva York está gobernada por dos Bratvas. Los Rozanov…

—…Y los Chadovich. —Termina la frase y puedo ver cómo empieza a comprender lo que está sucediendo. Su piel sigue pálida, sus manos tiemblan. La magnitud de lo que esto significa… para ella, para mí, para nosotros… empieza a calar hondo.

—Así que sí prestas atención. Sí, los Chadovich. Hay mucha animosidad entre nuestras dos familias. Muchos cadáveres. Y los líderes actuales…