14. Amara

AMARA

El ático resulta mucho menos erótico cuando no puedo salir.

Obviamente, lo intento.

En cuanto Ransome desaparece de mi vista, corro hacia la puerta e intento todos los códigos que se me ocurren, tanto antiguos como actuales. En cada intento, la luz parpadea en rojo y la voz automatizada me detiene.

ACCESO DENEGADO.

ACCESO DENEGADO.

ACCESO DENEGADO.

—Mierda. —Me paso la mano por el pelo y me doy cuenta de que me duelen las muñecas. De hecho, tengo moretones. Normalmente, un moretón provocado por Ransome durante una sesión de bondage me excitaría muchísimo. Pero ahora mismo no. Ahora mismo estoy en pánico.

—Vale. Piensa. Piensa, Amara. No tienes teléfono. Nadie sabe que estás aquí…

Nadie excepto…

De repente recuerdo que había un guardia de seguridad parado afuera de la puerta cuando entramos.

Corro hacia la mirilla y, efectivamente, sigue allí.

—¡Disculpe! —golpeo la puerta. Él gira la cabeza ligeramente hacia mí, lo que significaba que sí puede oírme—. ¡Sí! ¡Hola! Estoy atascada. Creo que Ransome cerró la puerta con llave desde afuera por accidente. ¿Podría ayudarme?

No dice nada. No hace nada. Su cabeza vuelve un poco a su posición anterior.

Bueno. No hay ayuda por ese lado. Respiro hondo y reevalúo mi situación.

Mi jefe sabe que lo he estado acosando. Desde navegar por internet hasta robarle camisas, pasando por esconderme en su armario mientras se masturba en su escritorio… También ha dado a entender claramente que mis sospechas son ciertas y que, de hecho, es mucho más que un simple director ejecutivo.

Él es alguien más. Alguien importante. Alguien con estatus…

¿Es un delincuente? ¿Lo están buscando por algún delito?

Camino de un lado a otro, intentando comprender lo que sucede. Cada paso refleja mi creciente frustración. Me ató. Me trajo aquí contra mi voluntad. Y ahora simplemente… se ha ido. Me dejó aquí para que me pudra.

Cuanto más lo pienso, más me enfado. Todos esos meses de café perfecto, trajes impecables, agendas perfectas. Todas esas noches en vela asegurándome de que su vida marchara a la perfección. ¿Y así es como me recompensa mi lealtad?

Siempre le he sido completamente fiel. Obsesionada, sí, pero fiel. Me he anticipado a todas sus necesidades, he protegido su tiempo y le he facilitado la vida de mil maneras.

No me merezco esto.

Mientras tanto, ese whisky que tiene se ve bastante tentador. Abro el armario y tomo de la botella, sin siquiera usar un vaso. No, esta vez, voy a dejar mi lápiz labial pegado a la maldita botella.

Diviértete quitando eso, idiota.

Tras un par de tragos, me doy cuenta de que tengo el estómago vacío y que el alcohol se me sube a la cabeza rapidísimo. Pero no tengo hambre. Estoy aturdida, enfadada y confundida.

Y estoy cansada. Estoy muy, muy cansada.

Me dirijo al sofá, porque no pienso dormir en la cama de ese hombre, aunque la puerta esté abierta. De hecho, todas las puertas están abiertas. Excepto la del despacho, claro. Aunque, la verdad, no había nada interesante allí.

Me siento fatal, tanto por el whisky como por el día que acabo de tener. Me dejo caer en el sofá y respiro hondo. Tengo los ojos pesados. La cabeza me da vueltas. Y mi monólogo interior es un desastre.

Él sabe.

Voy a pasar la noche en su casa.

Él sabe que lo has estado acosando.

Podrías dormir en su cama si quisieras.

Él es peligroso.

Podrías dormir con su ropa si quisieras.

Te amenazó sutilmente. También te amenazó abiertamente. Te tiene como rehén. Te ató las muñecas.

¿Eso es un poco sexy…?

Peligro.

Peligro.

Peligro.

Las voces se callan y el sueño me vence.

A la mañana siguiente, tardo un buen rato en darme cuenta de dónde estoy. De todas las fantasías descabelladas que había tenido, esa sin duda se parecía más a un sueño.

Excepto que no fue un sueño. Fue muy real y estoy en el ático de Ransome.

Me pregunto…

Corro hacia la puerta y sí, sigue cerrada con llave.

Miro por la mirilla y veo al imbécil todavía ahí parado, con esa postura rígida como si estuviera en Hombres de Negro.

Luego me dirijo a la cocina, todavía con el vestido de la noche anterior, que no es nada cómodo, y reviso la cafetera.

Es un artilugio extraño que parece sacado de una nave espacial. Además, parece que nunca se ha usado.

Hago todo lo posible por entenderlo, pero es una auténtica pesadilla. Estoy casi segura de que esta cosa me transportará al futuro si pulso la combinación correcta de botones. Pero después de veinte minutos intentándolo, sigo con una bolsa de granos sin moler, sin agua caliente y sin café.

Maldita sea.

—Puedo resolver esto. Si pude resolver a Ransome Rozanov, puedo resolver esto.

Pero incluso mi segundo aliento me falla y me deja tan sin cafeína como cuando me desperté. Me dejo caer en un taburete de la barra y apoyo la frente en el mármol.

¿Qué va a pasar ahora? Está claro que no voy a poder salir de aquí por mi cuenta. Pero ¿qué hay de ayuda de fuera? La gente me va a estar buscando, ¿no?

Electra, sin duda, pensará que me han secuestrado. La última vez que hablé con ella fue cuando Ransome me raptó de la cita doble infernal, así que, sinceramente, lo que digo no está mal.

Y luego están mis hermanos. Me tiembla la barbilla al pensar en la posibilidad de que alguno intente contactarme y no lo consiga. Además, hoy es día de pago, lo que significa que esperan un pago por Venmo y no puedo hacerlo porque no tengo el móvil.

—¡Joder! —grito a todo pulmón, y luego me pregunto si el Agente Imbécil puede oírme. Aunque no le importaría.

Me presiono los ojos con las palmas de las manos, intentando calmarme. Como no funciona, los abro de nuevo, y veo el whisky donde lo dejé anoche. Es una tontería, una imprudencia, pero si no me tranquilizo, voy a perder los estribos, así que agarro la botella y le doy un buen trago.

Y justo así, empiezo a sentirme airada.

La sensación de ardor es buena. Purificadora. Como si lavara la humillación de anoche y me diera un montón de ideas nuevas a la luz de la mañana.

El segundo tirón enciende un fuego en mi interior. ¿Cómo se atreve a encerrarme?

Siempre me he portado bien con él. Claro, puede que le haya robado una o dos camisas, pero ¿qué importa un poco de ropa de dormir en comparación con todo esto? Siempre las devuelvo. Eventualmente.

Y luego están todos esos pequeños detalles. Su agenda perfecta, su café perfecto y el perfecto “Buenos días, Sr. Rozanov”. Todos los malditos días he sido perfecta para él. Porque él no espera menos y yo no iba a decepcionarlo. Jamás.

¿Y esto es lo que obtengo?

Tomo otro trago largo y contemplo el impecable ático. Todas las superficies relucen. Cada objeto está en su sitio perfecto. Igual que su oficina. Igual que su vida. Todo controlado, todo ordenado, todo exactamente como Ransome Rozanov lo quiere. Exactamente como yo se lo preparé en el trabajo.

Bueno, tal vez sea hora de que el mundo perfecto de Ransome Rozanov se vuelva un poco caótico.

Porque ya no voy a ser la asistente perfecta. Si quiere encerrarme como si fuera peligrosa, tal vez debería darle motivos para pensarlo.

Recorro el pasillo y abro el grifo de la bañera. Por un instante, intento imaginar a Ransome en esa bañera, sus abdominales marcados brillando entre la espuma, su aroma impregnando el vapor, llenando el baño con sus feromonas.

Claro, es una fantasía pasajera. Ransome no parece el tipo de persona que disfruta de los baños de burbujas. Aun así, no hay razón para que yo no pueda darme el gusto.

Mientras se llena la bañera, me meto en la ducha.

Los jabones son elegantes, con frascos modernos y sofisticados de marcas que no puedo pronunciar.

Los agarro todos y vacío su contenido en el agua corriente, sonriendo con malicia mientras las burbujas suben hasta el borde.

Es un poco exagerado, pero después de lo que me hizo, con gusto me provocaré una infección de vejiga solo para demostrarle algo.

Mientras la bañera se sigue llenando, entro en su habitación. Está impecable, ni un solo hilo de la alfombra persa fuera de lugar. Así que me tiro en la cama. El colchón es acolchado pero firme y apenas se mueve. Sin embargo, la estructura es de pino y las vigas de soporte crujen.

¿Le rompí la cama, que probablemente costó más que una de marca West Elm? Tal vez. ¿Me importa? No.

Rebusco en su armario y arranco todas las camisas de la percha, dejándolas caer al suelo.

Le quito los zapatos, destrozo sus estanterías y me dirijo a la cocina.

Mis labios aún tienen una capa de pintalabios rojo de anoche (“perduró mi secuestro” es un testimonio increíble para CoverGirl), así que saco todos los vasos del armario y beso el borde de cada uno.

Miro a mi alrededor, a la destrucción, y por un instante me pregunto si me he excedido.

Después de todo, este es el hombre al que he idolatrado durante los últimos meses.

No como si lo venerara en secreto, sino que me he ocupado de sus deseos y necesidades.

Ni una sola fibra de sus trajes está sin planchar.

Ni una gota de su café está demasiado caliente o demasiado fría.

¿Y cómo me lo paga? Con citas arruinadas y acusaciones infundadas.

Así que no, no creo haberme excedido. Creo que todo está bien.

Tras tranquilizarme a mí misma, me desvisto y me meto en la bañera, que puede que se haya derramado un poco al suelo.

Cuando llegue a casa, Ransome Rozanov puede besarme el culo enjabonado.