13. Ransome

RANSOME

He acorralado a Amara contra la puerta cerrada, mi cuerpo la tiene atrapada, lo suficientemente cerca como para poder oler ese maldito perfume… jazmín, rosa, pachulí… mezclándose con el aroma de su miedo.

Parece asustada.

Debería estarlo.

—Estaba p-preocupada por ti —balbucea. Su intento de mostrarse valiente es casi tierno. Hago hincapié en casi.

—Respuesta incorrecta.

Necesito que entremos, lejos de miradas indiscretas. La habitación que está detrás de ella es territorio Rozanov: un sótano privado donde ningún sonido llegará a oídos no deseados. Perfecto para la conversación que estamos a punto de tener.

Extiendo la mano para alcanzar la manija de la puerta, pasando junto a ella…

…y se estremece.

Fuerte. Como si estuviera a punto de golpearla.

La reacción me deja helado. Mi mano se congela en el aire. Siento una extraña oleada recorriendo mi piel. Una mezcla de emoción y asco. Una reacción de lo más jodidamente extraña.

La parte emocionante es fácil de explicar.

Porque hay una parte de mí, siempre la ha habido y siempre la habrá, que disfruta viendo el nudo en la garganta de Amara o cómo sus dedos se aferran a la parte interior de sus codos como si intentara desaparecer dentro de sí misma.

Me mira como si yo fuera una maldita pistola cargada con el gatillo a punto de estallar.

Y eso es exactamente lo que soy.

Pero hay otra parte, una parte que no quiero analizar demasiado, que odia la forma en que ella se aleja de mí. El miedo me facilita las cosas. Siempre ha sido así y siempre lo será.

¿Entonces por qué no me gusta que Amara me tenga miedo?

Con una mueca de disgusto, giro la manija y abro la puerta tras ella. Retrocede tambaleándose hacia el espacio tenuemente iluminado, y yo la sigo. La puerta se cierra de golpe tras nosotros con un estruendo metálico.

—No es tu responsabilidad preocuparte por mí —gruño. Señalo una silla en el centro de la habitación, situada bajo una bombilla desnuda—. Siéntate.

—Yo no estaba…

—Dije que te sentaras.

Ella se deja caer, aún temblando.

Me inclino hacia ella, mi rostro justo frente al suyo. —Sería prudente que no me mintieras ahora —le advierto. Como no dice nada, me muerdo los labios y asiento una vez, luego me enderezo—. Me has estado siguiendo. ¿Verdad o mentira?

—¡Soy tu asistente!

Suspiro para mis adentros. Ella de verdad hará que esto sea complicado. Vale. —Déjame reformularlo. Me has estado acosando.

Mis ojos vuelven a posarse en ella. Incluso en la penumbra, puedo ver cómo se le tensa la garganta. Pero su mirada es dura como una roca.

Gatita testaruda.

—No sé de qué está hablando, señor.

Ay, Amara. Si tan solo supiera con quién está tratando realmente.

A menos, claro… que ya lo haga.

—No era una pregunta. Sé que me has estado acosando. He tendido trampas. El teléfono, el que vinculaste a la ubicación. Funciona en ambos sentidos, ¿sabes?

Ella traga saliva. El sonido de su terror me provoca de nuevo esa punzada de escalofrío en la piel.

Continúo. —Has estado husmeando en mi vida personal con tu laptop. Lo sé porque es una laptop de Apex y puedo ver absolutamente todo lo que hace la gente con un clic. Has estado merodeando por mi ático más tiempo del permitido, usando mi cristalería, dejando las puertas abiertas…

Saco la pinza para el pelo de mi bolsillo y se la ofrezco.

—…dejando atrás objetos personales… —Me inclino de nuevo, mi rostro tan cerca del suyo que físicamente no puede apartar la mirada—.

¿Primera regla cuando acechas a un hombre muy peligroso, Amara?

No lo hagas. Y la segunda regla es que, si eres tan tonta como para romper la primera, no seas descuidada.

—Solo fue un v-vaso de agua. —Su voz sale entrecortada. Un Ave María, una plegaria desesperada pidiendo misericordia.

Pero creo que no hace falta decir que no soy un hombre religioso. He visto demasiado del diablo como para creer en Dios.

—No, Amara, no fue eso. Fue un vaso de agua…

un teléfono que no debiste haber tocado…

una camisa blanca de botones que cambias de vez en cuando para que no note que falta.

¿Otra cosa sobre los hombres peligrosos, Amara?

Nos damos cuenta de todo. Sé tu dirección; sé la dirección de tu familia; sé tu número de Seguridad Social; sé que usas perfume Gucci solo para fastidiarme.

Sé con quién te juntas, tu vino favorito, tu rutina de cuidado de la piel.

Así que creo que sería prudente que empezaras a hablar.

Y de ahora en adelante, solo dime la verdad.

Amara se queda callada un momento, pero no me importa. Tengo tiempo. Se derrumbará tarde o temprano.

Finalmente, levanta la barbilla. —¿Y si no lo hago?

Casi levanto una ceja ante eso. No estoy acostumbrado a que la gente sea tan desafiante. Tengo un kit quirúrgico completo en el maletero, diseñado para doblegar la rebeldía, así que normalmente la gente simplemente responde a las preguntas.

Pero de esta forma es más divertido.

La observo fijamente durante un buen rato, sin decir nada, antes de empezar a desatarme la corbata. Veo cómo se le dilatan las pupilas mientras se pregunta qué va a pasar. Sé que espera una consecuencia. No sé si espera que use la corbata para atarle las manos.

Pero eso es lo que hago. Me inclino hacia adelante y le paso la tela alrededor de ambas muñecas. Después de apretar el nudo lo suficiente como para que jadee, le sostengo las manos por encima de la cabeza, con la cara tan cerca de la suya que podría besarla.

Bésala. ¿No sería eso una dulce y jodida tortura?

¿Para ella, sin embargo?, pregunta una voz en mi cabeza. ¿O para ti?

—¿Qué piensa hacerme, Sr. Rozanov? —pregunta—. ¿Va a castigarme?

—Te gustaría, ¿verdad? ¿Que te colgara y te torturara con mi boca? ¿Que te besara, te provocara, te volviera loca una y otra vez sin llegar a satisfacerte nunca?

Los labios de Amara se entreabren y deja escapar un suspiro cálido, dulce y tembloroso.

Pero entonces me aparto, tirando de sus manos hacia abajo y sujetando los extremos sueltos de la corbata a la silla para que no pueda moverse.

—No voy a hacer eso, dorogoya —digo—. Tengo demasiadas preguntas. ¿Por qué me sigues y qué sabes?

Para mi sorpresa, se burla de mí. —Tienes mi ordenador intervenido y muy probablemente también mi teléfono. Deberías saber que no sé nada. Además de que eres más peligroso de lo que pensé.

Suelto una risa ronca. —Es cierto. ¿Pero por qué?

—¿Por qué… por qué qué? —pregunta ella.

—¿Por qué soy peligroso?

—Eres el director ejecutivo de Apex Energy. Eres multimillonario. Los hombres ricos tienen mucho poder.

—¿Y?

—Y… eso es todo lo que sé.

La estudio. Estoy acostumbrado a que me mientan. Y considerando que ella ahora tiene un historial de ello, no estoy convencido.

Aléjate, me digo. Si esto es un problema real, si ella es una amenaza, debo tratarla como a cualquier otra que ande husmeando cerca de la Bratva.

Lo que significa que debo usar ese kit quirúrgico (cosa que no va a suceder) o debo dejarla aquí.

Apagar las luces por la noche y volver por la mañana cuando esté un poco más desesperada.

Pero mientras la miro fijamente, me cuesta hacer lo que tengo que hacer. Nunca antes había interrogado a una mujer. Nunca he tenido que hacerlo. Y Amara es… diferente.

De repente, el sótano no parece el lugar adecuado para esto.

Se parece demasiado a los otros interrogatorios, y todos sabemos cómo terminan: con sangre, huesos rotos y flores negras enviadas anónimamente a familias que jamás volverán a ver a sus seres queridos.

Esto no se trata de un espía de una familia rival, ni de un soldado desleal, ni de un proveedor que pensó que podía engañarme y salirse con la suya.

Esta es mi asistente.

Quizás me equivoqué al traerla aquí. Más aún, y me cuesta admitirlo incluso ante mí mismo, quizás no quiero lastimarla. No así.

Si quiero sacarle la verdad, tiene que ser en otro sitio. En un sitio donde tenga más control, más opciones. En un sitio donde pueda tomarme mi tiempo.

Sin darle la satisfacción de decir nada, la desato de la silla.

Luego, con las manos aún atadas, la llevo a mi coche.

No puedo arriesgarme irresponsablemente a dejarla ir y esperar que cambie de opinión y me diga la verdad.

Pero obviamente, esta situación debe manejarse con cuidado.

No quiero arrancarle la información que necesito… quiero que me la dé.

Así que vamos a hacer un pequeño cambio de lugar.

En silencio, conducimos durante la noche. Aparco en el último piso de mi garaje y la llevo al ático. Mientras le desato las manos, pregunta—: ¿Qué hacemos aquí? ¿Qué me vas a hacer?

Sostengo su cartera y el teléfono que se le cayó mientras estábamos en el almacén. —Voy a quedarme con esto.

—¿Vas a hacerme daño? —pregunta ella.

—Solo si sigues mintiéndome. Por ahora, te quedarás aquí.

Me doy la vuelta para irme, restableciendo la seguridad a otro código. Un código que, una vez bloqueado, solo se puede desbloquear con mi teléfono.

—Espera —ella grita—. ¿Como… una prisionera?

—Algo así —respondo con una leve sonrisa—. Volveré pronto. Prepárate para hablar.