12. Amara

AMARA

El café de Ransome está a setenta grados.

Ni un grado más, ni un grado menos.

Lo sé porque lo compruebo todas las mañanas. Lo vierto del vaso de papel a la taza negra mate que lavo al vapor en el lavavajillas para que no baje la temperatura. Nada de vasos de papel ni termos—eso está por debajo de él. Solo caliente, fuerte, perfecto.

Su agenda lo espera sobre el escritorio, centrada al milímetro. Las persianas están bajadas, el aire acondicionado a temperatura máxima, todo está exactamente como debe estar.

Me giro y me miro en el oscuro reflejo de la ventana interior. Llevo un vestido amarillo mostaza con botones negros. El amarillo hace que mi piel morena parezca bronceada y resalta mi cabello oscuro, y los botones le dan un toque formal.

Por supuesto, no dirá nada. Nunca lo hace. Pero a veces, le tiembla la mandíbula, o le parpadean los ojos, o su silencio se vuelve lo suficientemente agudo como para que yo sepa que se ha dado cuenta.

Y a veces, como ayer, aparece de la nada para arruinar mi cita y hacerme sentir cosas que no tienen nombre ni cabida en un entorno de oficina como este. No es que eso me impida sentirlas.

Miro el reloj de pared. Diez segundos para que el murmullo de la oficina se convierta en un espectáculo. Nueve segundos para que la cadena de “Buenos días, Sr. Rozanov” se extienda por el pasillo como fichas de dominó. Ocho segundos para que el único sonido sea el de sus zapatos sobre el mármol.

Tengo las palmas de las manos húmedas alrededor de la taza.

Mis muslos se aprietan bajo el escritorio.

Dios mío, estoy nerviosa, como si estuviera a punto de enfrentarme a un pelotón de fusilamiento; solo que este pelotón mide un metro noventa, es de hombros anchos y es el hombre más sexy que he conocido.

Las fichas de dominó comienzan a caer. Los pasos se acercan. La superficie del café tiembla como el vaso de agua del Jeep en Jurassic Park.

Y entonces, él está aquí.

—¡Buenos días, Sr. Rozanov! —exclamo en cuanto aparece en la puerta—. Su café, justo como le gusta.

Ransome toma la taza. Me da la espalda. Toma un sorbo. Camina hacia su escritorio, mira su agenda. Otro sorbo.

Mira por la ventana. Otro sorbo.

Algunos días, le gusta repasar el horario mientras lo tiene delante en el escritorio.

Es casi como si se asegurara de que sé lo que hay en él, como si fuera un examen sorpresa.

Por eso, me aprendo de memoria cada hora de su día para poder responder a cualquier pregunta que se le ocurra al instante.

Sin titubear, sin dudar, sin cometer errores.

Pero otras veces se queda callado. Y esa es la señal para irme. Hoy es uno de esos días.

—Avíseme si necesita algo más, Sr. Rozanov.

Me doy la vuelta para salir, pero justo antes de llegar a la puerta, me detiene.

—Amara.

Me quedo paralizada. Nunca me llama por mi nombre de pila. Me giro lentamente. —¿Sí, señor?

—Siéntate.

Me siento.

Mientras tanto, mi corazón late con fuerza de nuevo, tan fuerte que puedo oírlo en mis oídos. Tengo la boca seca. Mi mente va a toda velocidad como un tren hacia un puente roto.

Mierda, mierda, mierda.

Ransome aparta el horario, indicando que, sea lo que sea, no tiene nada que ver con sus preferencias para el almuerzo, ni con su reunión con su padre, ni con la tintorería.

Contengo la respiración mientras él junta las manos, con sus ojos pétreos fijos en mí.

No me muevo. Ni siquiera parpadeo. De hecho, no estoy del todo segura de si respiro mientras los segundos pasan como años esperando a que diga algo.

—¿Sueles tener muchas citas, Amara?

Ahí está de nuevo, mi nombre saliendo de su boca como una palabra extranjera. Una palabra prohibida. Una palabra que me excita y me aterra a la vez porque no puede estar exenta de trampa.

—Eh, no. Bueno, sí. Pero no a menudo. Quiero decir, a veces. Rara vez, la verdad.

Jesús. ¿Por qué no cavas un poco más hondo la tumba?

—Ya veo —dice, haciendo una pausa—. La ciudad, como seguramente sabe una chica inteligente como tú, no siempre es segura.

—Claro. Crecí… —Me detengo, sin querer admitir realmente dónde crecí. Al otro lado de las vías, básicamente—. Lo entiendo. Señor.

—Y hay muchos tipos repugnantes por ahí. Hombres que buscan aprovecharse de mujeres jóvenes y hermosas como tú.

Hermosa. Hermosa. Hermosa.

—¿Sales mucho, Amara? —Insiste.

Hermosa. Amara. Hermosa. Amara.

—Solo cuando mi amiga Electra me lo pide. Ella me organiza las citas, señor.

—Tiene muy mal gusto para los hombres —dice secamente.

Me río un poco ante eso. —Sí, no se le da muy bien evaluar hombres en internet.

A Ransome no le hace gracia. Frunce el ceño aún más y yo cierro la boca.

—Te aconsejo que dejes de permitir que esta Electra elija con qué hombres sales.

Inclino ligeramente la cabeza hacia un lado. —¿Señor?

—¿Tienes un contacto de emergencia, Amara?

—Tengo una… una hermana… —Alargo la respuesta como si no estuviera segura de si es la correcta. Si no lo conociera, diría que realmente está preocupado por mí.

—No quisiera que te pasara nada —dice. Su tono es soso, sin rastro de emoción. Pero sus palabras son mucho más de lo que jamás esperé de Ransome Rozanov. Mucho más de lo que jamás hubiera imaginado.

Tal vez… tal vez le importe. Realmente le importe.

Quizás… incluso esté interesado. ¿Quién interrumpe una cita y exige que no dejes que otros hombres te toquen si no está celoso? Y los celos son una señal de interés, ¿no?

Ay. Dios. Mío.

Así que SÍ fue mi nombre lo que dijo mientras lo veía masturbarse en su oficina.

Mierda. Mierda. Mierda.

Mis labios se curvan en una sonrisa y me levanto, alisándome el vestido. —Gracias, señor. Y también, lo siento, señor. No tiene que preocuparse por…

—No lo hago. —Entonces, toma su horario del escritorio y me lo da—. Además, necesito que hagas un ajuste. Hoy saldré temprano del trabajo. Tengo una cita.

—Por supuesto, señor. Lo editaré enseguida. ¿Qué tipo de cita? ¿Negocios de Apex? ¿Cena con su padre? ¿Unas copas con Maverick y…?

—Una cita. Con una mujer.

—¿Una… mujer…? —Tartamudeo las palabras y los ojos de Ransome parpadean con fastidio.

—Jenica Chadovich. Hija de Dmitry Chadovich, director ejecutivo de Chadovich Investors. ¿O es que has olvidado todos los nombres importantes de mi vida?

—No, señor. Por supuesto que no, señor. Enseguida, señor.

No es hasta que regreso a mi oficina, con la puerta cerrada, que dejo salir la rabia que siento. Arrugo el horario y lo tiro al otro lado de la habitación. No es que cause mucho daño. Al fin y al cabo, es solo una bola de papel.

—Una bola de papel a la que tengo que añadir el nombre de Jenica Chadovich. ¿Qué clase de nombre es ese? —murmuro, sacando el teléfono. Solo conozco el nombre por haberlo oído, aunque ella no suele estar presente en las reuniones.

Y desde luego nunca han tenido una cita. Al menos no una cita programada.

Saco mi teléfono y escribo el nombre. Ella aparece casi de inmediato.

Y se me revuelve el estómago.

Alta, delgada, rubia. Parece una modelo. También parece que odia su vida. Lo pienso una y otra vez. Quizás sea algo familiar. Quizás solo sean amigos.

Pero él dijo específicamente cita.

Ransome hizo hincapié en decirme que iba a tener una cita. Y después de decirme a MÍ que yo no debería tener citas, nada menos.

¿Con qué derecho me dice qué hacer cuando él está ahí fuera…?

Espera.

De repente me doy cuenta.

Está intentando ponerme celosa.

Es tan obvio. ¿Decirme que no debería tener citas solo para luego planear una con otra persona Y asegurarse de que yo lo sepa?

Ransome Rozanov quiere que yo también sienta celos.

No me dice nada cuando se va temprano. Ni siquiera me mira al pasar y marcharse furioso. Todos los demás en la oficina suspiran aliviados cuando se va.

Pero yo tengo algo más que me genera ansiedad.

El teléfono desechable en su oficina. Me muerdo el labio preguntándome si aún lo tiene. Si sabe que puedo rastrearlo. Camino de un lado a otro, con el dedo sobre el botón que me dará esas respuestas.

Esto es una tontería. Probablemente ni siquiera lo tenga encima. Tal vez ni siquiera sea suyo. O…

Mi pulgar toca el botón y miro hacia abajo.

Está activo.

Y está en movimiento.

—Mierda —susurro mientras veo cómo la ubicación se desplaza por la ciudad. Miro la ubicación en mi teléfono. Luego las llaves de mi coche. Entonces me decido, cojo mis cosas y me apresuro a casa para cambiarme.

Dos pueden jugar este juego.

Sé cómo debe verse esto.

Yo, vestida con mi vestido negro más bonito y sexy, lápiz labial rojo y ojos ahumados, cabello rizado sobre un ojo para que mi cara no sea visible desde ciertos ángulos, conduciendo por la ciudad para espiar a mi jefe mientras está en una cita con alguna rubia tonta y rica.

Pero aquí está el problema: Ransome prácticamente me amenazó con que no saliera en citas. Como si ser mi jefe en el trabajo lo convirtiera también en el jefe de mi vida personal.

Bueno, tengo noticias para él: si él puede arruinar mi cita, yo puedo arruinar la suya.

Llego al edificio y, por un momento, me pregunto si la dirección es correcta.

Es un almacén de ladrillo y, por lo que veo, está abandonado.

Al otro lado de la calle hay algunos restaurantes, un bar que literalmente se llama BAR y una lavandería.

No parece precisamente un lugar relacionado con Ransome Rozanov.

Salgo del edificio e inspecciono el lugar, pero justo cuando estoy a punto de perder la esperanza, diviso una escalera que conduce a una entrada subterránea.

Bingo.

Bajo las escaleras y encuentro la gran puerta negra abierta. Dentro hay un pasillo azul oscuro con pequeñas luces que conduce a otra puerta. Me detengo en la entrada, respiro hondo y luego extiendo la mano hacia el pomo.

Pero está cerrado con llave.

Eso no puede ser correcto.

De repente, siento un nudo en el estómago, una sensación de inquietud que me dice que nada de esto está bien.

Vuelvo a mirar mi teléfono. La ubicación del desechable sigue activa y está aquí. Justo aquí. Justo… detrás de mí.

Me doy vuelta y veo una silueta familiar de pie en la puerta por la que acabo de entrar.

—¡Ransome! —exclamo—. Yo solo estaba…

—Siguiéndome.

—Yo… —Miro mi teléfono y sonrío, luego vuelvo a mirarlo—. No, yo solo…

—No era una pregunta, Amara.

Ransome acorta la distancia entre nosotros con tres grandes zancadas. Son las mismas zancadas que da cuando entra furioso al trabajo, de lunes a viernes, una y otra vez.

Pero este Ransome no es el mismo Ransome. A este Ransome no lo conozco. Es el Ransome del que no encuentro información en internet. El Ransome que toma cócteles con gente como Anton Rozanov y Dmitry Chadovich y escribe mensajes crípticos en cuadernos que guarda bajo llave en su despacho.

—Me has estado siguiendo, Amara.

—Vale. Sí. Más o menos. Descubrí dónde estabas y te seguí. Pero tú hiciste lo mismo…

—No me refiero a esta noche. Llevas meses siguiéndome, espiándome. —Su voz grave me hiela la sangre—. Y voy a averiguar por qué.