11. Ransome

RANSOME

—¡Ah, el altísimo Ransome Rozanov! Qué privilegio tan singular. ¿A qué debemos nosotros, los simples mortales, el placer de su compañía? —La deslumbrante sonrisa blanca de Maverick contrasta con su rostro bronceado, cubierto de grasa mientras se limpia las manos con una toalla.

El aire del garaje huele a sudor, aceite de motor y latas de cerveza vacías. Eau de Maverick. No es ni de lejos tan agradable como el jazmín, la rosa y el pachulí.

—¿Has vuelto a correr? —gruño. No estoy de humor para las tonterías de Mav.

Maverick es mi mejor amigo. Sin familia viva, fue prácticamente adoptado por el clan Rozanov.

A estas alturas, es como de la familia. Es leal, tonto como una piedra e imprudente.

Estas dos últimas cualidades son la razón por la que casi muere varias veces.

La primera es la principal razón por la que lo mantengo cerca.

Ese idiota cabezota me mantiene con los pies en la tierra. Y también me mantiene permanentemente irritado.

—¿Correr? Si te refieres a conducir a no menos de veinte kilómetros por hora por encima del límite de velocidad en cualquier carretera solo para mantener mi ventaja, entonces sí, me has pillado.

Si te refieres a carreras discretas por papeles con la escoria de Chadovich en las calles menos vigiladas de Nueva York… entonces también sí. Culpable.

Está a punto de volver a meter la cabeza en las entrañas del coche tuneado en el que está trabajando, pero justo antes de que lo haga, cierro el capó de golpe, casi decapitándolo en el acto.

—¡Oye! ¿Qué pasa?

—Tienes que calmarte —le advierto.

Maverick endereza los hombros. —¿Qué te tiene tan malhumorado? —pregunta, mientras se aleja con paso pesado para coger una cerveza de la nevera del garaje. Me ofrece una, pero no la acepto. Una IPA sucia no me va a quitar el mal humor. No esta vez.

Solía encantarme estar aquí con él. Pero ahora mismo, todo en este lugar me da escalofríos. Tengo los nervios de punta. Siento una opresión en el pecho.

Solía pasar horas en el garaje con Mav y Baron…

Y Nik.

Pero esos días ya pasaron. Esos días murieron. Esos días están, literalmente, bajo tierra, enfriándose en uno de los cementerios más caros de la ciudad.

—No entiendo por qué te enfadas tanto. —Le quita la tapa a su cerveza y le da un buen trago—.

Tenemos a la policía de nuestro lado. Ya ni se inmutan cuando oyen un petardeo.

Y me da gusto hacer que Tristan y sus estúpidos amigos se traguen las piedras.

—Sonríe y se recuesta contra la mesa de trabajo.

—Ya sabes por qué.

Maverick me observa. Parpadea. Toma otro sorbo. —Tu hermano murió hace años, Ransome. Y fue un accidente.

La mención de la muerte de Nik se siente como si me arrancaran puntos de sutura de una piel que nunca sanó. Aprieto los dientes.

—¿Crees que el accidente de Nik fue un accidente? ¿De verdad eres tan estúpido?

Se encoge de hombros. —No tenemos pruebas de lo contrario. Estas cosas pasan, sobre todo cuando eres nosotros.

—Por eso mismo tienes que dejar de hacer el tonto. Mi papá me está manipulando como a una marioneta ahora mismo para intentar mantener la paz con los Chadovich.

—¿Qué paz? —resopla. Lanza la botella vacía hacia la basura, pero falla. Rebota en el borde y rueda por el suelo hacia mí hasta que la detengo con el pie. Entonces la recojo y la tiro al cubo—. Mientras Tristan ande por las calles, armando un lío como siempre, no habrá paz.

Hago una mueca al ver la grasa que me queda en las manos por haber tocado la botella. —Hoy tuvimos unos tragos —le digo—. Mis padres, yo y los Chadovich.

—¿Y? —pregunta, abriendo de nuevo el capó del coche.

—Y quieren una tregua.

Maverick se detiene. Por mucho que lo critique, en realidad no es tonto. Conoce el juego. Y sabe cómo funcionan las cosas cuando dos familias luchan por el poder en una misma ciudad.

—Déjame adivinar. Te vas a casar, ¿verdad? —Lo dice como si fuera una broma. Me dan ganas de partirle esos dientes blancos de un puñetazo—. ¿Y quién es la novia desafortunada?

—Jenica.

Maverick deja escapar un silbido bajo. —Maldita sea, hermano. Bueno, mira el lado positivo: esa no es la peor bala que podría haber salido de este jueguito de ruleta rusa. Está buena.

—Ella es una Chadovich.

—Teniendo en cuenta que se trata de una tregua entre nosotros y los Chadovich, sí, diría que tiene bastante sentido, amigo. Así es como suelen funcionar estas treguas.

—No lo voy a hacer.

—Así no es como suelen funcionar estas treguas. —Sacude la cabeza y empieza a agitar una llave inglesa en el aire, luego se vuelve a inclinar hacia el motor expuesto—. Entonces, ¿cuál es el plan?

—Me quedan seis meses antes de que mi papá deje el cargo. Y una vez que sea pakhan, vetaré esta mierda.

—¿Puedes hacer eso? —pregunta desde el interior del trozo de metal.

—Un pakhan puede hacer lo que quiera.

Se endereza de nuevo. —Escucha, hombre, apoyo tu ambición de saquear la monarquía y reescribir las reglas. Pero seis meses es mucho tiempo para seguir posponiendo el problema.

—¿Crees que no he pensado ya en eso?

Maverick no se inmuta. —Oh, estoy seguro de que sí. Por eso pregunto: ¿cuál es el plan? ¿El verdadero plan?

—No me voy a casar con ella, eso te lo puedo asegurar.

—Ni siquiera tú puedes retrasar esta mierda tanto tiempo. Tendrías que casarte con otra persona para evitar que suenen esas campanas de boda. Y no, no me casaré contigo. No eres mi tipo.

Por un instante, casi lo mando a la mierda. Pero entonces reacciono. Tiene razón. Mi estúpido mejor amigo, por una vez, tuvo una buena idea.

La única forma limpia de impedir una boda no deseada es hacerla legalmente imposible. Si ya estoy casado, entonces no puedo volver a casarme, ¿verdad?

No. Tendrían que encontrar otra forma de hacer funcionar su patética tregua. Las cámaras cambiarían de dirección, los padres apretarían los dientes y la “tradición” se estrellaría de frente contra un muro infranqueable.

Un matrimonio por contrato. Eso bastaría. Rápido. Discreto. Documentación impecable: acuerdo prenupcial, acuerdo de confidencialidad, plazos, cláusula de rescisión con fecha de seis meses y un día a partir de ahora. Algo que parezca sagrado para el público y que sea impenetrable para los abogados.

Pero ¿quién es lo suficientemente temeraria como para interpretar ese papel?

Casarme con una civil ingenua sería ponerla en el punto de mira.

Un titular sensacionalista y los chacales de Chadovich olerían la sangre y se abalanzarían sobre ella.

Otra hija de la Bratva solo me aprieta más la correa alrededor del cuello.

Una socialité mantiene las apariencias limpias, pero las filtraciones nunca cesarían.

Lo que necesito es alguien que pueda obedecer órdenes, guardar secretos, manejar la presión y leer el ambiente sin hacer preguntas. Alguien que ya conozca mi rutina y las máscaras que uso. Alguien que ya forme parte de mi círculo.

Alguien como… Amara.

Decido que estoy harto de la conversación, me despido de Maverick con un gruñido y me dirijo a casa…

a mi ático, no a la mansión. Lo último que quiero es lidiar con otras personas, y cuando tu familia es dueña de una mansión de veinte mil pies cuadrados, la gente cree que puede venir cuando quiera y quedarse todo el tiempo que le plazca.

Nunca sabes con quién te vas a encontrar.

Mientras conduzco hacia el centro, reflexiono. Maverick tiene razón en una cosa: Jenica es físicamente atractiva. Pero eso no cambia varios factores.

Primero, no voy a ceder ante un matrimonio concertado, sea tradición de la Bratva o no. No soy ninguna marioneta.

Segundo, necesito algo más que un trasero esculpido por Pilates y una cara bonita si voy a volver a casa con la misma mujer todas las noches. Puede que Jenica sea buena en la cama (supongo; no lo sé y no tengo intención de averiguarlo), pero eso no compensa la sangre que corre por sus venas.

Llego a casa, aparco y subo en el ascensor. Cuelgo las llaves en el gancho mientras la puerta se cierra tras de mí y cambio el código. Lo cambio cada dos días—es una de las muchas medidas de seguridad necesarias cuando uno se apellida Rozanov. El código ya es diferente al que tenía Amara.

Mi mente regresa al otro día. A verla con ese idiota en el restaurante tailandés, con la mano aferrada a su muslo. El pánico en sus ojos que su supuesta amiga ni siquiera notó porque estaba demasiado ocupada guiñándole ojos a su cita.

Amara… No puedo creer que siquiera lo esté considerando. Pero es una mujer, ¿no? Una mujer inteligente, trabajadora y dedicada que no debería estar juntándose con imbéciles de mala muerte con aliento a tequila barato, manos inquietas y solo pensando en sexo.

¿Quién dice que ella no podría interpretar el papel?

Dejo de lado esos pensamientos. Voy a volverme loco así. Me ducho y me deshago de todas las pieles que tengo que usar como Ransome Rozanov.

Director ejecutivo.

Futuro pakhan.

Amigo.

Hijo.

Futuro prometido…

Joder. Esa última tiene que desaparecer. No puedo ni quiero casarme con Jenica Chadovich. Pase lo que pase.

Necesitando suficiente whisky para relajarme, pero no tanto como para emborracharme, abro el armario y cojo un vaso alto.

Entonces, me detengo.

Hay un vaso de agua fuera de lugar. Jamás lo pondría ahí, no así. No con esa mancha justo en el borde.

Y hay una mancha. Cuando la pongo a contraluz para asegurarme, ahí está. Un labio presionado contra el cristal. Medio borrada, como si alguien hubiera intentado frotarla a toda prisa, pero no lo hubiera conseguido del todo.

Al instante lo sé: fue ella.

Ella puso la boca en este vaso. Este maldito vaso. El pensamiento me pone el pene duro y la mente a mil por hora otra vez.

Lleno el vaso con dos dedos de whisky de centeno y lo llevo a mi oficina, colocándolo debajo de la lámpara de mi escritorio para poder ver la huella de medio labio.

Al principio no bebo. Solo miro fijamente. Solo imagino.

Sus labios, tocando cosas que me pertenecen…

Sus ojos, grandes y oscuros, inocentes, pero… no tan inocentes…

Su aroma. Joder, su aroma… Tiene esa forma de serpentear por mis pulmones y filtrarse en mis células, embriagándome hasta el punto de marearme.

Tomo un sorbo.

Tiene el efecto deseado. A medida que me tranquilizo un poco, pienso en Maverick y en la conversación que acabamos de tener. Ese es otro aroma que tiene más poder sobre mí del que me gustaría admitir.

Todo en el garaje me trae recuerdos de mi hermano. Nik siempre estaba ahí con nosotros, desmontando coches y volviéndolos a montar. Riendo con nosotros, bromeando con nosotros, simplemente estando con nosotros.

Necesito enterrar esos recuerdos antes de que se salgan de control. Así que tomo otro sorbo y me lo bebo de un trago.

Y Nik se queda donde debe estar: a dos metros bajo tierra.

Me recuesto en la silla. Mientras lo hago, mis ojos recorren la habitación y se detienen en el armario de la oficina. Entrecierro la mirada.

No suelo abrir esa puerta a menudo. No guardo muchas cosas ahí dentro, así que no hace falta. Pero está entreabierta. Unos siete centímetros.

Me levanto y abro la puerta del todo. Mis ojos recorren de arriba abajo y… un momento.

¿Qué coño es eso?

Me agacho para recoger un objeto extraño del suelo.

Es una horquilla. Dorada, brillante, con un… ¿fénix, creo?… tallado en metal. Instintivamente, me la acerco a la nariz y mis sentidos se inundan al instante, como una ola rompiendo una represa.

Jazmín. Rosa. Pachulí.

Le doy la vuelta en la mano y mis labios fruncidos se curvan lentamente en una sonrisa burlona. Dos detalles fallidos. El pintalabios en el cristal y ahora, esto.

—Amara… —susurro, cerrando el armario—. Has sido una niña mala.