7. Ransome

RANSOME

Jazmín.

Rosa.

Pachulí.

He dedicado más tiempo del que me gustaría admitir a investigar estas fragancias y qué perfumes las contienen. He reducido la lista a tres. Pero estoy bastante seguro de saber cuál es la fragancia característica de Amara. Es Gucci. Y se llama, curiosamente, Dulce Seducción.

La sola idea de que esa pícara intente seducir a alguien me da asco. Tiene que parar. Nada de perfume.

Ella ya es bastante peligrosa.

Me quito esa voz de la cabeza. Esa que susurra cada vez que entra y cada vez que sale de la habitación.

Es atractiva, obviamente. Puede que sea un Rozanov, el siguiente en la línea de sucesión pakhan, pero sigo siendo un hombre.

Y ningún hombre con un pene en los pantalones podría estar a menos de cien pies de Amara y no excitarse.

He logrado controlar ese instinto desde que la contraté.

Cada día, he resistido la tentación de cerrar la puerta de golpe y echarle el cerrojo cada vez que entra en la habitación.

De arrancarle la blusa con tanta fuerza que le saldrían volando todos los botones de perlas.

De subirle la falda lápiz, demasiado ajustada, hasta el trasero para poder extenderla sobre mi escritorio y devorarla.

No he hecho nada ni remotamente parecido.

Tampoco he tenido relaciones sexuales en más tiempo del que me gustaría admitir.

Pero eso no es inusual para los hombres de la Bratva. Nada distrae más que una mujer irresistible, y con el nuevo acuerdo de El Paso en marcha y la familia Chadovich causando problemas a cada paso, especialmente Tristan Chadovich, no puedo permitirme ni la más mínima distracción.

No importa lo dulce que sea.

Atravieso el pasillo de mi ático en el centro de la ciudad mientras me arreglo la corbata. Normalmente no me quedo a dormir aquí. Tengo una finca a las afueras de la ciudad que es mucho más privada, mucho más segura.

Pero ese tipo de seguridad implica más personal. Guardias. Sirvientes. Cocineros y criadas. No quiero que me vigilen todo el tiempo. Así que mantengo mi vida legal, todo lo relacionado con Apex, allá fuera. Esa oficina está a la vista de todos.

Esta es para mí y solo para mí.

Bueno, para mí y Amara. La he mandado aquí para hacer recados de vez en cuando. Y al pasar por delante de mi oficina, me detengo, apretando la mandíbula, porque juro por Dios que puedo olerla otra vez.

Jazmín. Rosa. Pachulí. Es como si el aroma nunca se hubiera ido. Estuvo aquí el otro día, por encargo mío, claro. Es extraño que se quedara el tiempo suficiente como para dejar huella. No hace falta decir que no debería demorarse. Entrar y salir.

Al menos, yo suponía que era obvio.

El otro día, desobedeció ese acuerdo tácito. No tengo pruebas, pero lo sé con toda certeza porque pude olerla. Casi como si aún estuviera allí, fuera de la vista, a la vuelta de cada esquina, detrás de cada cortina, escondida en cada armario.

Jazmín. Rosa. Pachulí.

Me persigue.

Que se joda ese perfume. Está jugando con mis sentidos, nublando mi mente y enredándose en mi garganta. Necesito concentrarme.

Cuando llego a las oficinas de Apex, Amara está de pie, firme, detrás de su escritorio, para recibirme.

Lleva una falda lápiz negra, demasiado ajustada como siempre, que le llega hasta los muslos, dejando ver sus pálidas rodillas.

Unos tacones negros transforman sus pantorrillas en suaves curvas. Y el olor…

Dulce, dulce Seducción.

Una blusa sin mangas, color ciruela, abotonada y con volantes en la parte delantera. Su cabello oscuro está rizado. Sus labios son brillantes y sus mejillas sonrosadas.

En su mano está mi café.

—Buenos días, Sr. Rozanov. —Es lo mismo que dice siempre. Lo que se supone que debe decir.

Sin embargo, hoy suena diferente. Más… aterciopelado. Casi un ronroneo.

Despabila de una vez, hombre.

Sus labios se curvan ligeramente en un atisbo de puchero y me doy cuenta de que probablemente sea porque mi ceño fruncido se ha acentuado.

—Aquí tienes tu café. La mitad del tiempo hoy. —Ofrece una leve sonrisa.

Simplemente levanto una ceja. —¿La mitad del tiempo?

—Hoy me ha llevado la mitad del tiempo. Desde que hice el pedido hasta que te lo entregué, tardé la mitad de lo habitual.

—No tiene por qué apresurarse, señorita Parker. Prefiero que las cosas se hagan bien a que se hagan con prisas.

Su expresión se ensombrece. —Oh. No quise decir… —tartamudea antes de señalar el escritorio—. Tu horario está…

—…donde está todos los días. Donde debe estar. En el lugar que su trabajo le exige. Ahora bien, ¿hay algo más, señorita Parker? Aunque me hayan servido el café con prisa, eso no significa que tenga tiempo que perder.

—No, señor. Lo siento, señor.

Amara mantiene la cabeza en alto, aunque noto que su garganta se contrae al tragar con dificultad. Su garganta suave, seguramente empapada en ese maldito perfume. Incluso ahora, al dejarla atrás, puedo olerlo.

Pero antes de que pueda respirar alivio, mi teléfono vibra en mi bolsillo. Es mi padre.

Joder.

—¿Sí? —Dejo la única sílaba a través del teléfono.

—Buenos días, hijo. Hace un día precioso, ¿verdad?

La irritación me recorre la piel como un virus carnívoro. Quiere algo. Lo sé porque solo llama cuando quiere algo. Como si yo no tuviera ya suficientes problemas.

—Es un día ajetreado, eso es lo que es. ¿Qué necesitas?

—Dirigir un imperio es mucho trabajo, lo entiendo.

Aprieto los dientes, pero no digo nada.

—Esperaba que pudiéramos ponernos al día más tarde, hijo.

Esto es lo que dice cuando quiere cenar, tomar algo o almorzar. Nunca tiene nada que ver con la comida ni con de verdad ponernos al día. No somos ese tipo de familia y estas no son esas formas de comunicarnos.

Algo muy oculto en los bajos fondos de la ciudad de Nueva York está sucediendo.

—¿Qué tenías en mente?

—Cócteles con tu madre… y los Chadovich.

—¿Cuál Chadovich? —gruño.

—Dmitry. Katya. Tristan. Jenica.

Los dos primeros son previsibles. Dmitry y Katya están en la cima de la jerarquía de la familia Chadovich.

Jenica es su hija, su única descendiente.

Una niña mimada y descarada que, personalmente, nunca me ha caído bien.

Y Tristan, menos aún. Es el sobrino de Katya, hijo de su difunto hermano.

Un hombre arrogante, de lengua afilada y mano lenta, razón por la cual murió instantáneamente de un disparo.

Una .45 en la cara, a quemarropa. Tristan estaba a su lado. Tenía doce años.

Uno pensaría que esa experiencia traumática le habría enseñado lecciones de humildad y prudencia. Pero no fue así. Tristan es un engreído, un descarado, un auténtico desastre y un verdadero dolor de cabeza.

—¿Hay alguna razón por la que tengamos que reunirnos con ellos? —pregunto.

—Tenemos que… pulir algunos detalles.

Me muerdo el interior de la mejilla con tanta fuerza que el sabor inconfundible de la sangre me inunda la boca. —¿Quién diablos hizo qué?

—Parece que tu amigo Maverick es un problema sin fin. En fin, Dmitry y yo quizás hayamos llegado a una… conclusión… sobre cómo manejar las cosas. Una tregua, por decirlo de alguna manera.

Preferiría que se usara cualquier otra palabra. Las treguas entre familias rivales de la Bratva suelen hacerse de una sola manera. A la antigua usanza. Una manera con la que no pienso estar de acuerdo.

Cuelgo el teléfono bruscamente y doy media vuelta, dispuesto a arrasar con todo. Necesito cambiar mi horario, lo cual me cabrea muchísimo. Ni siquiera son las 9 de la mañana, por Dios.

Pero justo cuando cruzo el umbral de mi puerta, choco de frente con Amara con tanta fuerza que tengo que extender la mano y agarrarla para asegurarme de que no se deslice por el suelo de mármol.

—Joder —gruño, apretando sus bíceps con fuerza. Sé que le duele porque jadea mientras sus manos encuentran su propio lugar, apoyadas en mi pecho para sostenerse. Son más pequeñas, más suaves, más cálidas de lo que me hubiera imaginado.

—Lo siento. Dios mío, Sr. Rozanov, lo siento mucho.

—¿Cuánto tiempo llevas aquí parada?

—No. Quiero decir, no hace mucho. Te oí hablar con tu papá y…

Con sus brazos aún agarrados con tanta fuerza que podría dejarle marcas, la arrastro hasta mi oficina y cierro la puerta de una patada. —¿Qué oíste?

Los ojos de Amara están muy abiertos por el miedo. —¡N-nada! Solo que quiere tomar cócteles. Así que volví a mi oficina e hice los cambios en tu horario. Pero creo que se me cayó…

Mira a su alrededor y solo entonces me doy cuenta de que todavía está pegada a mí.

—Mírame —gruño. Amara vuelve a fijar la mirada en mí. La suelto, pero se queda quieta, demasiado asustada para moverse—. Espiar solo trae problemas. ¿Me entiendes?

—Yo no… yo no… solo te hice un nuevo horario porque hiciste planes con…

—Dije: Me. ¿Entiendes? —Clavo las palabras en mi boca directamente en sus ojos profundos y abiertos.

Asiente antes de poder articular palabra y luego balbucea—: S-sí… señor. Sí, señor.

Hay un instante, una fracción de instante, un destello, en el que mis ojos dejan de mirarla y se posan en su boca.

Sus labios rosados perfectos, temblorosos por la interacción.

Podría besarlos. Podría absorber su alma de su cuerpo.

Esta mujer nunca antes había sido incompetente.

Debería ser castigada por ello. Besarla de una forma que la arruine para cualquier otro hombre, y luego desecharla.

Pero no lo haré.

Porque nunca terminaría solo con eso.

—Bien. —La suelto y me escondo tras mi escritorio. Es más seguro mantener cierta distancia entre nosotros. Quién sabe qué haría yo si me quedara a su alcance.

Sin decir una palabra más, Amara sale tambaleándose de mi oficina. Es una chica lista. Ojalá capte la indirecta.

Hay límites que no se deben cruzar.