5. Amara

AMARA

Se oyen pasos sobre las baldosas. Pasos pesados, de zapatos de punta alada. Pasos que reconocería incluso en medio de la estampida de ñus de El Rey León.

—Mierda. —Ni siquiera estoy segura de si lo digo en voz alta o no, pero me encuentro mirando a mi alrededor antes de hacer lo único obviamente práctico que se puede hacer en una situación en la que alguien está husmeando en la oficina personal de su jefe.

Me escondo en el armario.

Las puertas son de arce y de lamas. De esas puertas en las que yo puedo ver hacia afuera, pero él no puede ver hacia adentro. Contengo la respiración escuchando el lento repiqueteo de sus zapatos al entrar en la casa.

Vestíbulo.

Sala de estar.

Cocina.

Pausa.

¿Por qué hizo una pausa?

MIERDA.

Se me cae el alma a los pies. Guardé ese vaso, ¿no? Lo limpié y sequé la encimera y el fregadero. No hay manera de que viera una gota de agua por ahí y se diera cuenta, ¿verdad?

Tal vez lo haría. Pero tal vez… tal vez no sepa que fui yo. Tal vez piense que fue algo que él dejó fuera y olvidó guardarlo. Aunque, ¿a quién quiero engañar? Ransome nunca olvida ningún detalle. ¿Y qué si supiera que fui yo? ¿Le importaría?

Los pasos continúan hacia la cocina. Oigo que se abre un armario. Un vaso toca la encimera. ¿Uno alto de vidrio? Y luego el inconfundible y chirriante estallido de un corcho encerado. Whisky, seguro. Caro.

Un instante después, se oyen más pasos. Se dirige por el pasillo. ¿Irá a su habitación? ¿Se desnudará otra vez? ¿¡Se duchará!?

Dios mío. Si oigo a ese hombre ducharse, me moriré. Muerta de remate. Métanme en un ataúd y denme de comer a los gusanos, porque después de eso la vida no valdrá la pena.

Pero los pasos se detienen. Justo al lado de la oficina.

Mierda.

La puerta estaba entreabierta cuando entré. Me muevo ligeramente hacia un lado para comprobar si la dejé así y casi suelto un suspiro al ver que sí. Pero entonces… se abre de golpe. Lentamente, con intención, con curiosidad.

Ransome ya está a la vista en todo su esplendor. Se ha quitado la corbata, pero aún lleva la camisa abotonada. Mira a su alrededor, revisando el escritorio con disimulo, con una bebida en la mano. Mira el teléfono desechable y contengo la respiración. Lo coge.

Luego lo vuelve a soltar. Mira a su alrededor otra vez y se dirige lentamente hacia la puerta. Un gran alivio me inunda…

…hasta que se detiene en la puerta.

Sus hombros se enderezan y su cuerpo se tensa. Luego, lentamente, gira la cabeza y mira hacia atrás. Con los ojos entrecerrados, murmura—: Ty, dolzhno byt’, shutish…

No tengo ni idea de lo que dijo, pero estoy bastante segura de que se traduce como: Estoy acabada.

Ransome regresa lentamente a su escritorio. Mira a su alrededor y, lo juro por Dios, me mira fijamente. El corazón me late tan fuerte que me sorprende que no me delate. Pero él aparta la mirada, toma un sorbo de whisky y luego niega con la cabeza.

—Plokhaya devochka.

Me propongo contratar a un traductor de ruso a inglés. Sabía que hablaba ruso… bueno, su apellido lo delata. Pero no suele hablarlo tanto.

De repente, deja el vaso sobre la mesa. Luego se desabrocha el cinturón.

¿Qué… está… haciendo?!

Ransome se afloja el cinturón, se desabrocha el botón y se baja la cremallera. Pero no se baja los pantalones del todo, aunque juraría que eso era lo que pensaba que iba a pasar.

No. Lo que hace a continuación es aún más provocativo. Aún más increíble. Y es suficiente para que se me mojen los pantalones.

Mete la mano debajo de la goma elástica de sus calzoncillos…

Ay dios mío…

Él agarra su pene…

Ay. Dios. MÍO…

Y lo saca. Erecto. Y jodidamente duro.

Ransome Rozanov está de pie frente a mí, a menos de un metro y medio de distancia, con su pene completamente expuesto y apuntando hacia el norte en la mano.

Esto no es real. No puede ser. Y sin embargo, por más que parpadee, por más que me apriete el muslo, no desaparece. Ransome Rozanov está frente a mí y se está masturbando.

Tras dos largos pasos sobre su miembro con la mano, Ransome gime, agarrándose al escritorio con la otra. Inclina la cabeza hacia el techo y cierra los ojos, y yo tengo que apretar las piernas para no desbordarme en un torrente que inunde el suelo del armario.

—Joder —murmura entre dientes mientras su mano se desliza arriba y abajo, despacio, luego rápido, con fuerza, luego con más suavidad.

El hombre se está conteniendo el orgasmo y es lo más erótico y hermoso que he visto jamás.

Con cada movimiento, su mandíbula se relaja más y más.

Es lo más relajado y a la vez lo más tenso que lo he visto.

Sus sienes comienzan a brillar con gotas de sudor y aprieta la mesa con más fuerza, tensando los músculos de sus antebrazos y haciendo que sus venas se marquen.

Y eso no es lo único que está marcado.

Con cada embestida, su pene se pone más duro y húmedo, el líquido preseminal recorre el tronco, creando un lubricante natural.

Cómo desearía que mi lengua estuviera ahí para atraparlo…

—Joder, devochka, joder…

Vale, de verdad necesito buscar qué significa esa palabra. La ha dicho dos veces mientras se masturba hasta sudar profusamente, así que tiene que significar algo.

De repente, su mano empieza a bombear más rápido y su cuerpo se tensa.

Ransome gime, un sonido que solo había imaginado en mis sueños eróticos.

Es similar a lo que había imaginado, pero mejor.

Más gutural, más profundo, más intenso. Como papel de lija que emerge de lo más profundo de su ser, arañando mis nervios, endureciendo mis pezones y provocando un dolor punzante en mi interior.

Tengo muchísimas ganas de tocarme. De unirme a él en el orgasmo que se avecina.

Pero sé con certeza que sería uno de los orgasmos más intensos que he tenido jamás y no soy…

por decirlo de alguna manera… una chica silenciosa.

Así que cruzo las piernas y me muerdo el labio con tanta fuerza que me sangra.

—Joder… Eso es… Sí, devochka, sí, así mismo. Así mismo… Oh, Dios mío…

Sus palabras se funden en un murmullo mitad ruso y mitad inglés, y estoy demasiado ocupada tratando de no gemir yo misma como para entender nada, excepto una palabra.

Me detengo.

¿Acaba de… decir mi nombre?!

Niego con la cabeza, sin poder creerlo. Es imposible. Está hablando en un idioma extranjero. Alguna palabra rusa debe sonar como mi nombre. Y sin embargo…

Ransome mete la mano en el bolsillo y saca un pañuelo, cubriéndose el pene y la mano justo cuando se desata. Su cuerpo se estremece mientras se descarga discretamente y debo admitir que me decepciona un poco no poder verlo.

Después de eso, vuelve a ser Ransome. Se endereza, se acomoda, enrolla el pañuelo que tiene en la mano y agarra su vaso de whisky, tomándose el resto del líquido color miel antes de salir por la puerta y caminar por el pasillo.

Espero a oír que se enciende la ducha antes de salir corriendo, saliendo disparada de la oficina y atravesando el vestíbulo, sin detenerme ante nada mientras salgo por la puerta principal.

No reduzco la velocidad hasta llegar a mi coche, e incluso entonces, hago todo lo más rápido que puedo, reincorporándome a la calle a toda velocidad y escondiéndome entre el tráfico. Solo cuando ya no veo su edificio me permito respirar.

Joder, dios mío…

…dijo mi nombre.