4. Amara

AMARA

Cero. Cuatro. Uno. Nueve. Uno. Cuatro.

ACCESO CONCEDIDO.

El cerrojo gira y es casi como si el ático exhalara un suspiro mientras abro la puerta lentamente.

Es la misma sensación de euforia que experimenta un ladrón en una película de atracos cuando abre la caja fuerte.

Es decir, definitivamente no debería estar aquí, pero toda mi vida me ha traído hasta aquí, y, Dios, se siente de maravilla.

No es la primera vez que estoy en el ático de Ransome, aunque es algo tan poco frecuente que cada vez se siente como la primera.

Lo primero que siempre noto es el olor. Es increíblemente lujoso, si es que un olor puede serlo.

Va acorde con el ambiente: hablamos de suelos elegantes y barnizados, electrodomésticos de acero inoxidable, enormes encimeras de mármol y un sofá tan profundo que parece capaz de tragarme entera.

Todos los muebles son de cuero. Las ventanas, que van del suelo al techo como en su oficina de Apex, no se abren, así que el aire interior está compuesto por sus exhalaciones. Sus feromonas. Él.

Sal. Cedro. Un toque de almizcle.

Siento que me arden los muslos solo con olerlo.

No es ni ostentoso ni discreto, con la cantidad justa de arte en las paredes para dar la sensación de que aquí vive Alguien con A mayúscula. Alguien con buen gusto, dinero y estatus.

Deambulo por el lugar, atreviéndome solo a mirar, sin tocar, aunque lo deseo con todas mis fuerzas.

Hay una guitarra colgada en la pared de su dormitorio.

Siempre le echo un vistazo. Me pregunto si la toca.

Me pregunto si sus dedos se han deslizado arriba y abajo del diapasón.

Si su otra mano ha pulsado las cuerdas. Y entonces me pregunto cómo se sentiría…

Dejo la ropa de la tintorería sobre la encimera, con unas ganas irresistibles de beber un vaso de agua. No me preocupa demasiado que sepa que usé un vaso de su impecable armario de cocina. Siempre tengo mucho cuidado de limpiar todo lo que uso cuando estoy aquí.

Lleno el vaso y bebo, luego lo lavo y lo seco, y después paso una toalla de papel por el borde del fregadero para que no lo vea recién mojado. Una parte de mí desea desesperadamente dejar una mancha de pintalabios en el borde del vaso, pero me digo a mí misma que sería una muy mala idea.

Ransome siempre tiene un manojo de naranjas frescas en la nevera.

La chica obsesiva que llevo dentro, la que pasó la mayor parte de su vida cuidando de tres hermanos pequeños, haciéndoles la compra y cocinando para ellos, siempre siente la tentación de sacarlas de la nevera y dejarlas sobre la encimera.

Los cítricos no necesitan refrigeración. Pero no me atrevería a contradecirlo.

Cometí ese error una vez, cuatro días después de ser contratada.

Me pidió que pidiera el almuerzo en un restaurante tailandés cercano.

Cuando le dije que no tenían el pollo al curry que solía pedir, pidió fideos de Singapur.

Los preparan con tres niveles de picante: suave, picante y muy picante.

Pidió muy picante y le pregunté si estaba seguro.

Ransome me miró fijamente a los ojos, apartando su atención de su agenda (lo cual ya era una clara señal de alarma), y dijo—: ¿Qué supone usted, señorita Parker? ¿Acaso parezco un hombre que no sabe lo que quiere?

Bajé la cabeza, pedí el muy picante y nunca más lo corregí.

No debo quedarme mucho tiempo en el ático. Entra, cuelga la ropa y vete. Nunca lo ha dicho con esas palabras exactas, pero como todo lo que Ransome Rozanov comunica solo con su presencia, se insinúa claramente.

Suspirando, llevo la ropa a su armario. Dos trajes recién planchados que recogí de la tintorería después de dejar los otros.

Mi mente vuelve a la camisa roja de antes.

A la forma en que la dejó abierta mientras se ponía los calcetines y los zapatos.

A cómo sus abdominales se marcaban y se tensaban al moverse.

Se sintió tan doméstico estar allí con él, viéndolo vestirse y luego desvestirse cuando le señalé la mancha en el cuello.

La mancha que parecía sangre.

Hojeo las demás camisas rojas, buscando manchas con los ojos entrecerrados, pero están impecables.

Todo huele a él. Como el jabón de su ducha.

Como la colonia que está en el estante del armario.

Tomo una de las camisas blancas del medio de la fila, la rocío con colonia antes de enrollarla y me dirijo a la puerta.

Volverá pronto y no quiero que me pillen demorándome.

Nunca debo demorarme. Es mi regla, no la suya. Él no puede saber de la relación que tenemos. De mi obsesión por él.

Observo el vaso sobre el mostrador, dándome cuenta de que aún necesita lavarse. Pero entonces… lo veo.

Hay una puerta en el ático de Ransome Rozanov que siempre está cerrada. Siempre con llave. Es su despacho y nunca he entrado. Y ahora mismo, esa puerta está entreabierta…

Sé que no debería.

Sé que está mal. Es una invasión de la privacidad y una traición a la confianza que se ha depositado en mí.

…pero las cosas que esa habitación debe contener…

¿Quién es Ransome Rozanov cuando sale de la oficina por la noche?

¿Por qué este hombre con semejante estatus y estatura, y con la mirada más sexy que jamás haya visto, parece estar siempre en estado de alerta máxima?

¿Por qué tantos cambios de ropa? ¿Por qué tenía sangre en el cuello, pero ni un rasguño en la cara?

Necesito saberlo.

Entro, empujando con cuidado la gran puerta de madera lo suficiente para pasar.

En muchos sentidos, no es para nada lo que esperaba.

El escritorio, vacío salvo un par de libros sobre emprendimiento y una taza de café idéntica a la de la oficina, es más pequeño que el del trabajo.

Sigue siendo enorme, pero más moderno, más minimalista.

Debajo hay una alfombra gris claro y una silla giratoria de cuero negro.

Las paredes son de color gris plomo con un gran cuadro abstracto monocromático en el centro, detrás del escritorio.

Unas cuantas estanterías de madera sostienen más libros, lo que parece ser un arreglo de suculentas y una radio antigua.

Me eriza la piel de la emoción al descubrir nuevas facetas suyas. Una faceta que cuida plantas (aunque requieran la mínima intervención humana para crecer) y una radio que, al igual que la guitarra, sugiere que le gusta la música.

Miro hacia el escritorio y veo un solo cajón debajo. Aunque sé que no debería, no puedo resistir la tentación y lo abro con cuidado. Tres bolígrafos están perfectamente alineados en el fondo del cajón, junto a una libreta.

Mi corazón da un vuelco. Nada grita bingo como un verdadero cuaderno.

Lo saco y lo abro con cuidado, como se hace en una librería cuando uno teme romper el lomo. Dentro encuentro su letra, una letra que conozco bien… y sin embargo, esta es diferente.

No se trata de Apex. Es un horario. Un mapa, con nombres y lugares que me resultan totalmente desconocidos.

Es oro, eso es lo que es.

Saco el móvil a toda prisa. Hay demasiadas páginas para hacer capturas de pantalla, así que, en vez de eso, lo pongo en cámara lenta y grabo un vídeo mientras hojeo el cuaderno, abriendo bien las páginas para asegurarme de que todo se vea.

Tardo apenas diez segundos y entonces puedo guardar con cuidado el cuaderno en el cajón y cerrarlo.

Cuando termino, veo un teléfono en el borde del escritorio, escondido detrás de la taza de café. Lo cojo y la pantalla se enciende. No está bloqueado.

—¿Qué demonios…? —me pregunto en voz alta.

No hay aplicaciones. No hay contactos. ¿Un teléfono desechable, tal vez?

¿Uno nuevo que aún no ha activado? En cualquier caso, lo tiene por alguna razón.

Lo que significa que podría terminar encima de él.

Lo que significa que si sé dónde está este teléfono…

entonces, con el rastreo de ubicación activado…

…Sabré dónde está, incluso cuando no esté en la oficina.

Miro a mi alrededor, sintiendo literalmente como si el reloj resonara en mis venas. Quizás sea mi corazón, que ahora mismo está golpeando contra mi caja torácica.

Comparto la ubicación y la vuelvo a colocar rápidamente en su sitio.

Estoy a punto de irme, porque Dios sabe que ahora mismo estoy en una zona de peligro, pero entonces algo más llama mi atención.

—Oh… Dios… mío… —Las palabras escapan de mi boca en un susurro y me quedo boquiabierta mientras me acerco a la pared junto al armario. En un marco negro cuadrado hay un disco de vinilo. Me llamó la atención porque es de Queen. Edición original. Me tiene completamente absorta porque está firmado.

Queen. Mi banda favorita de todos los tiempos.

Es como si él lo supiera. Como si necesitara otra señal de que Ransome y yo somos la pareja perfecta.

—Increíble. —Niego con la cabeza.

De repente, oigo el sistema de seguridad. Joder. Probablemente piensa que ya me fui y está volviendo a cerrar la puerta.

Pero entonces escucho algo más. No es el sistema de seguridad. Es la puerta.

Hay alguien más aquí.